Wie ein Objekt zurückgelassen, wie eine Königin begehrt

„Wer hat dich angefasst?" fragte er mit kalter Stimme, seine dunklen Augen auf sie gerichtet. Als sie stumm blieb, hallte seine Stimme plötzlich durch den Raum: „WER?"

Der Butler, wie erstarrt an der Wand, ergriff zögernd das Wort, seine Stimme zitterte: „Herr... es war Herr Raviel." Bei diesen Worten verhärtete sich Dorians Gesicht, seine Kiefer spannten sich an, während er langsam den Kopf zu dem Mann drehte.

„Lasst ihn herkommen."

„J-jetzt, Herr?" stotterte der Butler. Die Nacht war bereits weit fortgeschritten.

Ohne den Blick von dem jungen Mädchen abzuwenden, legte Dorian seine Hand an die Wand, genau dort, wo sie sich eben noch befunden hatte. Dann wandte er sich leicht dem Butler zu, der den Kopf gesenkt hielt. Dieser fasste sich ein Herz und hob vorsichtig den Blick.

„Siehst du einen passenderen Zeitpunkt?" fragte Dorian ruhig, den Kopf leicht geneigt. „Oder ziehst du es vor, dass ich mich zuerst um dich kümmere?"

Weniger als eine Sekunde genügte. Der Butler verschwand hastig und kehrte zwanzig Minuten später zusammen mit Herrn Raviel zurück.

„Dorian! Ein kleiner nächtlicher Imbiss?" rief dieser beim Eintreten, als wäre nichts geschehen.

Doch Dorian war nicht in der Stimmung für Scherze. Er bemerkte das Messer, das in einem Apfel auf dem Tisch steckte, und zog es langsam heraus.

Während Raviel die Hand zum Gruß ausstreckte, packte Dorian sie fest und drückte sie auf den Tisch. Mit einer schnellen, präzisen Bewegung, als würde er ein Gemüse schneiden, trennte er ihm die vier Finger ab. Ein Schmerzensschrei zerriss den Raum.

„Du solltest dir das merken," sagte Dorian mit müder Stimme. „Niemand fasst an, was mir gehört."

Jahr 1778.

Der Regen prasselte unaufhörlich auf Bonelake nieder. Das Wasser fiel wie ein Vorhang und ließ die Landschaft in einem dichten Grau versinken. Schon nach wenigen Schritten war kaum noch etwas zu erkennen. In einer schlammigen Gasse stand ein junges Mädchen unter einem Regenschirm neben ihrer Tante und ihrem Onkel.

Ihre jadegrünen Augen suchten besorgt den Horizont ab.

„Tante Mirelle... glaubst du, dass er kommt? Bei diesem Wetter wird es immer schlimmer."

„Er wird kommen, Phaedra," antwortete ihre Tante und rieb sich nervös die Hände.

Der Wind änderte ständig die Richtung des Regens und machte ihn noch unangenehmer. Mirelle warf ihrem Mann einen Blick zu, dessen Lippen sich verkrampften.

Sie hatten einen Sack voller Kartoffeln und Rüben bei sich, bestimmt für einen Kunden, der schon seit geraumer Zeit erwartet wurde. Seit dem Tod von Phaedras Mutter vor sieben Monaten kümmerten sie sich um sie. Ihr kleiner Laden, an der Ecke des Marktes gelegen, hatte Mühe, Kundschaft anzuziehen.

Ihr Onkel, Lorian Moore, gab sein Bestes. Jeden Tag stand er vor Tagesanbruch auf, um früh zu öffnen, doch es änderte nichts. Ihr Standort war nicht ideal, und die Kunden gingen lieber in besser gelegene Geschäfte.

Der Kunde des Tages hatte die Ware dringend verlangt, doch trotz der verstrichenen Zeit war niemand erschienen. Phaedra fragte sich, ob er es wagen würde, bei solchem Regen zu kommen, es sei denn, es handelte sich um einen Reichen, der irgendeinen Empfang vorbereitete – eine Welt, zu der sie nicht gehörte.

„Bist du sicher, dass er heute kommt?" fragte Mirelle ihren Mann.

Ohne zu antworten, griff dieser nach dem Regenschirm.

„Ich gehe auf den Markt und sehe nach."

„Ich komme mit dir," sagte sie sofort. „Kommt nicht in Frage, dass ich dich allein lasse und du später verletzt zurückkommst."

Sie wandte sich an Phaedra.

„Bleib hier. Beweg dich nicht. Wir sind gleich zurück."

„Ich kann an eurer Stelle gehen," schlug Phaedra vor.

„Nein." Lorians Stimme war scharf. „Tu, was man dir sagt."

Sie nickte.

„Macht euch keine Sorgen um das Gemüse, ich passe darauf auf," sagte sie mit einem Lächeln.

Ihre Tante gab ihr ein beruhigendes Zeichen, bevor sie sich mit ihrem Mann unter dem Regenschirm entfernte. Der Regen fiel weiter, begleitet von einem fernen Grollen.

Eine Glocke erklang aus dem hohen Turm des Dorfes und durchbrach das Donnern des Sturms. Eine Kutsche fuhr vorbei, ohne zu bremsen, und spritzte den schlammigen Weg voll.

Phaedra drängte sich unter den kleinen Unterstand, doch der Wind drehte sich erneut und durchnässte ihre Schuhe und den Saum ihres Kleides. Sie wartete und warf immer wieder Blicke um sich.

Ein dunkles Fahrzeug erregte kurz ihre Aufmerksamkeit, als es vorbeifuhr.

Sie wusste nicht, wem es gehörte. Für sie sahen all diese Kutschen gleich aus – die der Reichen, weit über ihrer eigenen Stellung.

Was sie nicht wusste, war, dass genau dieses Gefährt weiter vorne langsamer geworden war.

„Ist alles in Ordnung, Herr?" fragte der Kutscher.

Keine Antwort. Der Mann im Inneren beobachtete das Mädchen im Regen.

Phaedra hielt ihren Regenschirm fest, ihre Augen wanderten über die Umgebung. Ein Blitz erhellte den Himmel.

Als sie ihr Gesicht zu den Wolken hob, erschien ein leichtes Lächeln auf ihren Lippen. Der Mann in der Kutsche erstarrte einen Moment lang. Ihr blondes Haar, schlicht gebunden, lag auf ihrer Schulter. Selbst im Regen bewahrte sie eine gewisse Anmut.

Der Wind hob einige Strähnen, die sie mit einer sanften Bewegung zurückstrich.

Er hätte sie weiter beobachten wollen, doch andere Verpflichtungen warteten auf ihn.

„Fahren wir weiter, Herr?" drängte der Kutscher.

„Ja..." antwortete er schließlich nach einem letzten Blick.

Die Kutsche setzte ihren Weg fort.

Die Zeit verging. Zu viel Zeit.

Phaedra begann sich zu sorgen. Sie warf einen Blick in die Richtung, in die ihre Angehörigen gegangen waren.

Dann erschien eine Gestalt.

Ein Mann, der durch den Regen kam.

Sie kniff die Augen zusammen. Ein Mantel... sicher der Kunde.

Endlich.

Als er bei ihr ankam, verbarg sie ihren Ärger nicht.

„Sie haben über eine Stunde Verspätung, Herr. Wissen Sie, dass die Ware bei diesem Regen beschädigt werden kann? Sie müssen mehr bezahlen wegen der Wartezeit."

Der Mann sah sie lange an, seine schwarzen Augen glitten über sie.

„Wo sind dein Onkel und deine Tante?"

Eine Narbe zog sich über seinen Mund. Phaedra hatte ein ungutes Gefühl.

„Sie sind losgegangen, um Sie zu suchen. Sie sollten bald zurück sein. Sie sind doch Herr Jareth?"

„Ja."

Er sah sich um. Niemand.

„Euer Gemüse ist hier. Geben Sie das Geld, dann können Sie es mitnehmen."

Sie klopfte leicht auf den Sack.

Ein seltsames Lächeln verzog seine Lippen.

„Das ist schon bezahlt."

Bevor sie reagieren konnte, packte er ihr Handgelenk.

„Was tun Sie da? Lassen Sie mich los!"

Sie versuchte sich zu befreien, doch sein Griff war zu fest.

Ohne nachzudenken griff sie nach einer Karotte neben sich – eine, die sie wegen eines Schadens beiseitegelegt hatte – und rammte sie ihm heftig ins Gesicht. Der Mann schrie und ließ sie los.

Sie klappte ihren Regenschirm zusammen und schlug ihn mit dem Griff, bevor sie davonlief.

Ihre Schritte spritzten bei jedem Lauf Wasser auf. Sie hob ihr Kleid, um schneller zu rennen, doch der Mann verfolgte sie.

Sie bog in eine Gasse ein, dann in eine weitere, bis sie sich hinter einer Säule versteckte.

Ihr Atem ging schnell. Ihr Herz schlug rasend.

Sie hörte Schritte hinter sich. Sie hielt den Atem an und verbarg sich so gut sie konnte.

Der Mann blieb stehen und suchte mit dem Blick.

Drei Wege lagen vor ihm.

Nach einem Moment wählte er den rechten.

Phaedra wartete noch einige Sekunden, dann verließ sie ihr Versteck und lief in die entgegengesetzte Richtung.

Als sie zum Ausgangspunkt zurückkehrte, waren ihre Angehörigen immer noch nicht da.

Sie zögerte. Unmöglich, den Sack allein zu tragen.

Also beschloss sie, nach Hause zu gehen.

Im Regen ging sie schnell, blickte sich immer wieder um.

Nichts.

Ein erleichtertes Seufzen entwich ihr.

Sie drehte sich ein letztes Mal um.

Er war da.

Vor ihr.

Sie hatte keine Zeit zu schreien.

Seine Hand sauste herab.

Die Welt wurde schwarz.

Der Donner grollte ein letztes Mal, während der Regen allmählich nachließ... ohne Zeugen.