Das spektakuläre Comeback des unerwünschten Sträflings

Die schweren Metalltore der Frauenstrafanstalt im Norden des Bundesstaates New York glitten auf. Das mechanische Schleifgeräusch war ohrenbetäubend, ein hartes Kratzen von Eisen auf Eisen, das in Abbey Dudleys Zähnen vibrierte.

Ein bitterer Frühherbstwind fegte über die karge Absetzzone. Er trug den Geschmack von Staub und Dieselabgasen mit sich. Abbey kniff für eine Sekunde die Augen zusammen, ihre Pupillen brannten, als sie versuchten, sich an das ungefilterte grelle Licht der Nachmittagssonne anzupassen.

Sie zog den dünnen Stoff ihres verblichenen grauen Hoodies enger über ihre Brust. Es war das einzige Stück Zivilkleidung, das die Wärter ihr ausgehändigt hatten. Der Stoff bot keinerlei Schutz gegen die Kälte, die an ihren Schlüsselbeinen nagte.

Abbey machte ihren ersten Schritt über die Betonschwelle.

Ein scharfer, elektrischer Schmerzstoß schoss ihr den rechten Oberschenkel hinauf. Ihr Atem stockte in der Kehle. Sie verlagerte ihr Gewicht auf ihr linkes Bein, ihr Körper neigte sich zu einem ausgeprägten, unschönen Hinken, nur um nicht auf den Asphalt zu kollabieren.

Sie blickte auf ihre Hände. Ihre Knöchel waren weiß, als sie die ausgefransten Riemen einer ramponierten schwarzen Segeltuchtasche umklammerte. Sie enthielt fünf Jahre ihres Lebens. Eine Zahnbürste. Ein Stück billige Seife. Ein paar Zettel. Nichts weiter.

Ein brandneuer, schwarzer Cadillac Escalade stand mitten in der Ladezone geparkt. Es war eine massive, aggressive Maschine, die vor der Kulisse aus Stacheldraht und Wachtürmen völlig fehl am Platz wirkte.

Das dunkel getönte Fenster der Fahrerseite summte, als es herunterfuhr.

Brecken Dudley lehnte seinen Arm an den Türrahmen. Sein Haar war perfekt frisiert. Sein Kiefer war zu einer harten Linie elitärer Arroganz geformt. Seine Augen, kalt und berechnend, musterten Abbey von Kopf bis Fuß.

Er sah ihren billigen, übergroßen Hoodie an. Er sah ihr verdrehtes rechtes Bein an. Ein Blitz reinen, ungefilterten Ekels huschte über sein Gesicht.

Brecken schlug seine Handfläche gegen die Mitte des Lenkrads. Die Hupe ertönte. Das plötzliche, durchdringende Geräusch ließ einen Schwarm Krähen vom Zaun auffliegen.

„Steig ein. Hast du uns nicht schon genug blamiert?"

Brecken schleuderte die Worte aus dem Fenster. Sein Ton triefte vor Herablassung, die Art von Stimme, die man benutzt, wenn man einem streunenden Hund eine Münze zuwirft.

Er ließ den Motor laufen. Er erwartete voll und ganz, dass Abbey tun würde, was sie vor fünf Jahren immer getan hatte. Er erwartete, dass ihre Augen voller Tränen sein würden. Er erwartete, dass sie ein pathetisches, eifriges Lächeln aufsetzen und zu ihm humpeln würde, verzweifelt nach jedem Krümel seiner Aufmerksamkeit.

Abbey blieb stehen.

Sie stand zehn Yards vom Escalade entfernt. Sie weinte nicht. Sie lächelte nicht. Sie starrte ihn nur an.

Ihre Augen wirkten auf den ersten Blick völlig tot. Sie waren zwei hohle, dunkle Gruben. Oberflächlich gab es keine Klage, doch unter dieser absoluten, eisigen Leere lag eine unterdrückte, kalte Müdigkeit, die sie nicht einmal die Mühe machte, freizusetzen. Es ließ sie wie eine an Fäden aufgerichtete Leiche aussehen.

Brecken spürte, wie sich ein seltsamer, kalter Knoten in seinem Magen bildete. Seine Finger umklammerten unbewusst das Lederlenkrad fester.

Er runzelte die Stirn, seine Irritation stieg, um das plötzliche Unbehagen zu maskieren.

„Ich sagte, komm sofort her!", Brecken erhob die Stimme und bellte den Befehl. Er musste die Kontrolle spüren, die er gewohnt war zu haben.

Abbey bewegte sich nicht auf ihn zu. Sie hob langsam ihre linke Hand. Sie nahm den ausgefransten Riemen der Segeltuchtasche und wickelte ihn bewusst um ihr rechtes Handgelenk. Der grobe Stoff rieb an den dicken, gezackten Narben, die ihre Haut bedeckten.

Sie drehte ihren Kopf. Sie blickte an dem hunderttausend Dollar teuren SUV vorbei. Ihr Blick fixierte das verrostete Greyhound-Bushaltestellenschild am Ende des Feldwegs.

Brecken sah zu, wie sie ihn ignorierte. Ein heißer Zorneswall brannte in seinem Nacken.

Er stieß die schwere Autotür auf und stieg aus. Seine langen Beine überbrückten die Distanz zwischen ihnen. Die Sohlen seiner handgefertigten italienischen Lederschuhe knirschten laut auf dem losen Kies. Er brachte eine erstickende Welle von teurem Kölnischwasser und Einschüchterung mit sich.

„Hör auf, diese erbärmlichen Spielchen mit mir zu spielen. Die Familie ist schon großzügig genug, mich nur zu schicken, um dich abzuholen", höhnte Brecken und ragte über ihr auf.

Abbey hob schließlich den Kopf, um ihn anzusehen. Ihre rissigen Lippen öffneten sich leicht. Die Haut riss auf, ein winziger Blutstropfen sammelte sich in ihrem Mundwinkel.

Sie gab ihm keine einzige Silbe.

Sie zog ihr ruiniertes rechtes Bein vorwärts. Ihre Bewegungen waren quälend langsam, aber ihre Richtung war absolut. Sie trat zur Seite und umging Brecken's imposante Gestalt vollständig.

Als sie an seiner Schulter vorbeistrich, atmete Brecken ein. Der Geruch traf ihn sofort. Es war eine widerliche Mischung aus Industrieblauge, billiger Kernseife und abgestandenem Schweiß.

Er stolperte instinktiv einen halben Schritt zurück, seine Nase rümpfte sich vor Abscheu.

Er starrte auf ihren Rücken, als sie weghumpelte. Ihre rechte Schulter sank bei jedem Schritt schwer ab. Er sah sie an, als wäre sie eine außerirdische Spezies, die er nicht begreifen konnte.

„Bleib sofort stehen! Willst du, dass die Paparazzi die älteste Tochter der Familie Dudley dabei erwischen, wie sie sich in einen schmutzigen öffentlichen Bus quetscht?", brüllte Brecken ihr hinterher.

Abbey unterbrach ihren Schritt nicht. Die schwarze Segeltuchtasche schlug rhythmisch gegen die Seite ihres guten Knies.

Ein massiver, verrosteter Greyhound-Bus stöhnte, als er an den Bordstein fuhr. Eine dicke Wolke schwarzen Auspuffrauchs quoll aus seinem Auspuff, verdeckte die Bushaltestelle vollständig und versperrte Brecken die Sicht auf Abbey.

Brecken zupfte an seiner Seidenkrawatte. Der Knoten fühlte sich an, als würde er ihn erwürgen. Er konnte sie nicht in diesen Bus steigen lassen. Der PR-Albtraum für die Aktienkurse der Familie wäre katastrophal, wenn ein Reporter ein Foto von ihr machen würde, wie sie wie eine Obdachlose aussieht.

Er stürzte sich durch den Rauch nach vorne.

Er streckte die Hand aus und packte Abbeys Oberarm. Seine Finger umklammerten sie fest. Ihr Arm war schockierend dünn, der Knochen fühlte sich zerbrechlich genug an, um unter seinem Griff zu brechen. Er riss sie rückwärts, versuchte sie physisch zum Escalade zu ziehen.

Abbey verlor das Gleichgewicht. Ihr schlechtes Bein versagte. Sie stolperte heftig, ihre Schulter traf beinahe den Dreck.

Sie riss ihren Kopf herum.

Der Blick in ihren Augen traf Brecken wie ein physischer Schlag. Es war ein Blick von so reiner, konzentrierter Bosheit und eisiger Absicht, dass ihm der Atem völlig aus den Lungen gepresst wurde. Brecken erstarrte sofort, seine Muskeln verkrampften sich mitten auf der Straße.