Une nuit, son héritage méconnu

Après quatre-vingt-dix-neuf tentatives ratées pour conquérir le cœur du brillant mais glacial Dr. Julien Valois, je l'ai drogué pour une nuit de passion. Ça ne l'a pas fait tomber amoureux de moi. Rongée par la honte, je me suis enfuie à Londres.

Trois ans plus tard, une photo a fait surface. C'était Julien, souriant tendrement à une femme plus jeune – le portrait craché de son premier amour décédé.

J'ai repris l'avion pour Paris afin de mettre un terme à nos fiançailles bidon, mais il m'a anéantie le premier.

Il m'a publiquement accusée d'avoir divulgué ses recherches, et son témoignage m'a envoyée en prison. Pendant mon incarcération, j'ai été violemment agressée et j'ai perdu un rein. Mon père, anéanti par le scandale, est mort d'une crise cardiaque, et je n'étais pas là pour lui dire adieu.

Je n'étais qu'un dommage collatéral dans sa rédemption tordue pour un fantôme, la méchante parfaite pour protéger sa sœur manipulatrice. Il m'a laissée pourrir, convaincu que j'étais un monstre.

Mais il ignorait le secret que je portais depuis cette unique nuit.

Après ma libération, j'ai pris notre fils et j'ai disparu. J'allais me construire une nouvelle vie, et il ne connaîtrait jamais le fils qu'il a abandonné, ni la femme qu'il a véritablement brisée.

Chapitre 1

Point de vue de Chloé :

J'étais debout au bord du London Bridge, le vent glacial fouettant mes cheveux sur mon visage. Trois ans. Trois ans que je ne l'avais pas vu, trois ans que je l'avais drogué et forcé à une nuit de passion, pensant que cela le ferait tomber amoureux de moi. Ça n'a pas marché.

Mon téléphone a vibré dans ma main, le nom de Gaëlle s'affichant à l'écran. C'était ma meilleure amie, ma confidente, et mon seul lien avec le monde que j'avais abandonné à Paris.

« Salut, l'étrangère », dit-elle, sa voix un mélange familier d'inquiétude et d'exaspération. « Tu ignores toujours mes infos sur Julien ? »

J'ai fixé la Tamise boueuse en contrebas. Ignorer les nouvelles de Julien Valois était devenu ma religion. Un vœu silencieux contre la douleur.

Quatre-vingt-dix-neuf tentatives. Quatre-vingt-dix-neuf fois j'ai essayé de briser la glace qui entourait le cœur du Dr. Julien Valois. Il était brillant, un neuroscientifique dont l'esprit était un univers à part entière, mais son monde émotionnel était un désert gelé. Je l'aimais avec une férocité qui frisait la folie.

L'argent de ma famille, l'influence de mon frère Charles – rien de tout cela ne pouvait acheter son affection. Nos fiançailles étaient un accord commercial, un don de 5 millions d'euros à son laboratoire, négocié par Charles, destiné à assurer ma place à ses côtés. Je m'étais convaincue que la proximité engendrerait l'amour, que mon feu pourrait faire fondre sa glace. J'avais tort. Si désespérément, douloureusement tort.

Cette dernière nuit. Le désespoir m'avait griffée, une bête sauvage dans ma poitrine. Il partait pour une conférence, ses valises prêtes, son esprit déjà à des kilomètres. J'ai vu ma chance, un pari tordu et désespéré. Un sédatif dans son verre, une nuit volée, un souvenir que je chérissais et méprisais à la fois. Puis, je me suis enfuie. À Londres. Pour échapper aux décombres que j'avais créés et à l'homme qui ne voulait pas de moi.

« Non, Gaëlle », ai-je menti, ma voix fine contre le vent. « Je suis juste… occupée. »

« Occupée à ignorer ta propre vie, tu veux dire ? » a-t-elle rétorqué. « Écoute, je sais que tu as dit pas de nouvelles, mais là, c'est différent. C'est partout. Tu dois voir ça. »

Mon estomac s'est noué. Gaëlle n'insistait jamais à moins que ce ne soit important. Mes doigts, tremblant légèrement, ont navigué vers le lien qu'elle avait envoyé quelques minutes plus tôt. Il a chargé lentement, chaque pixel formant une nouvelle couche d'effroi.

Et puis, c'était là. Une photo.

Julien.

Mon Julien. L'homme stoïque et brillant qui montrait rarement ses émotions, dont le visage était un masque de sérieux académique. Il souriait. Un sourire tendre, une douce courbure de ses lèvres que je n'avais jamais rêvé de voir dirigée vers moi. Ses yeux, habituellement froids et analytiques, étaient chauds, concentrés sur la jeune femme à ses côtés.

Hélène Wilkinson. La légende la nommait. Une étudiante en doctorat.

Mon souffle s'est coupé. Mon monde a basculé. Elle était le portrait craché de Catherine. Son premier amour décédé. La femme qui hantait chacun de ses instants, le fantôme entre nous.

L'image m'a frappée comme un coup physique. Ce n'était pas juste un sourire ; c'était de la dévotion. C'était l'amour que j'avais ardemment désiré, la tendresse que j'avais suppliée, la chaleur qui m'avait été systématiquement refusée. Et tout cela pour quelqu'un qui ressemblait exactement à la femme qu'il ne pouvait oublier.

Il n'avait pas tourné la page. Il avait trouvé une remplaçante. Une version moins chère et plus jeune de son amour perdu. Mon sang s'est glacé, puis a bouilli d'une chaleur furieuse.

« Chloé ? Tu es là ? » La voix de Gaëlle était un écho lointain.

« Je suis là », ai-je dit, ma voix à peine un murmure, puis se durcissant, « Et je retourne à Paris. »

« Quoi ? Pourquoi ? Tu as vu la photo ? » Gaëlle semblait affolée.

« Je l'ai vue », ai-je lâché, les mots ayant un goût de cendre. « Et je retourne mettre fin à cette farce. Officiellement. »

J'ai raccroché avant qu'elle ne puisse répondre, ma décision ferme, froide et tranchante comme un rasoir. Je devais affronter le passé, couper les liens qui me liaient encore à ce fantôme, à lui.

Le voyage a semblé interminable. Alors que l'avion fendait les nuages, mon esprit rejouait notre première rencontre comme une pellicule cassée. C'était à l'un des galas de charité atrocement ennuyeux de Charles. Une autre soirée de sourires forcés et de conversations insipides. Je détestais ces événements. L'air était lourd de l'odeur de l'argent et du désespoir, un parfum suffocant.

J'avais vingt-deux ans, fraîchement sortie d'une licence d'histoire de l'art que ma famille considérait comme une indulgence frivole, et je m'ennuyais à mourir. Mes yeux balayaient la pièce, cherchant une échappatoire, quand ils se sont posés sur lui. Le Dr. Julien Valois. Il était niché dans un coin, loin de la foule scintillante, son regard intense fixé sur une équation complexe griffonnée sur une serviette en papier. Il portait un costume parfaitement taillé, mais son esprit était clairement dans une autre dimension, un contraste saisissant avec le glamour performatif qui l'entourait.

Il était inconscient du monde, complètement absorbé par ses pensées. Ses cheveux sombres étaient légèrement en désordre, comme s'il y avait passé les mains mille fois, de frustration ou de triomphe. Il y avait un feu intellectuel dans ses yeux, une profondeur qui m'a captivée instantanément. Il n'était pas comme les autres hommes qui gravitaient dans mon monde, avides de mon attention ou des relations de ma famille. Il était indifférent. Et cela le rendait irrésistible.

J'ai senti une attraction, un courant étrange et électrique qui me tirait vers lui. C'était différent de tout ce que j'avais jamais ressenti. Une obsession, peut-être, née de la simple nouveauté de quelqu'un qui ne se souciait pas du nom des Dubois. Il était une énigme, et j'étais déterminée à la résoudre.

Je me suis approchée, mon cœur battant un rythme frénétique contre mes côtes. « Dr. Valois ? »

Il a levé les yeux, ses prunelles, de la couleur d'un ciel d'hiver, me transperçant. Il n'y avait aucune reconnaissance, aucune lueur d'intérêt. Juste une brève, presque agacée, prise en compte de ma présence.

« Mlle Dubois », dit-il, sa voix un baryton grave et résonnant qui m'a envoyé des frissons dans le dos. Il connaissait mon nom – une petite victoire.

« Chloé », ai-je corrigé, offrant un sourire éblouissant. « Et s'il vous plaît, appelez-moi Chloé. »

Il a hoché la tête, un geste sec et dédaigneux, et son regard est immédiatement retombé sur sa serviette. J'étais habituée à être le centre de l'attention, mais Julien Valois me traitait comme une interruption inopportune. Cela n'a fait que me donner encore plus envie de lui.

J'ai essayé toutes les astuces de mon arsenal. Flirt, badinage spirituel, conversation intellectuelle sur l'art et la philosophie – tout pour capter son attention. Il a répondu avec des réponses polies et détachées, ses yeux revenant toujours à son travail, son esprit à des kilomètres de la salle de bal. Il était une forteresse, impénétrable.

« C'est un génie, Chloé », m'avait dit Charles plus tard cette nuit-là, m'observant de l'autre côté de la pièce alors que j'essayais d'engager la conversation avec Julien. « Mais c'est un solitaire. Brillant, mais froid. »

« Froid ne veut pas dire sans sentiments, Charles », avais-je rétorqué, mon regard toujours fixé sur Julien. « Ça veut dire qu'il n'a encore trouvé personne qui vaille la peine d'en avoir. »

Charles, toujours pragmatique, a vu une opportunité. Pas pour moi, au début, mais pour le groupe Dubois. Il a approché Julien au sujet d'un financement potentiel pour son laboratoire de neurosciences. Julien, toujours en quête de ressources pour ses recherches de pointe, a accepté de le rencontrer. Charles, fidèle à lui-même, a ensuite mentionné nonchalamment l'… intérêt de sa sœur.

Julien, bien sûr, est resté inconscient, ou indifférent. Pendant des mois, je l'ai poursuivi. Dîners, visites au laboratoire, tentatives de comprendre ses recherches complexes – je me suis jetée dans son monde. Il tolérait ma présence, engageait même parfois des discussions, mais il y avait toujours un mur entre nous. Une barrière transparente, mais impénétrable. Mon engouement s'est transformé en un désir désespéré.

« Il ne t'aimera jamais, Chloé », avait dit Gaëlle un soir, me regardant faire défiler des photos de Julien, un air mélancolique sur le visage. « Il est toujours amoureux de Catherine. »

Le nom était un poignard. Catherine. Le fantôme. Le premier amour de Julien, tragiquement tuée dans un accident de voiture alors qu'elle allait le voir, des années auparavant. Je savais pour elle, bien sûr. Tout le monde dans son petit cercle académique le savait. Elle était la raison de sa mélancolie perpétuelle, la blessure qui ne guérissait jamais. Gaëlle m'avait raconté l'histoire à voix basse, presque avec révérence. Julien avait été consumé par le chagrin, se retirant du monde, s'enterrant dans ses recherches.

« C'est juste un souvenir idéalisé, Gaëlle », avais-je insisté, bien qu'une terreur froide se soit enroulée autour de mon cœur. « Il a besoin de quelqu'un de réel. Quelqu'un ici, maintenant. »

« Tu ne peux pas rivaliser avec un fantôme, Chlo », m'avait-elle prévenue. « Surtout pas un dont il se sent responsable. »

Ses mots m'avaient piquée, mais mon obsession ne voulait pas lâcher prise. Je croyais que mon amour était assez puissant pour briser son deuil, pour le ramener à la vie.

Charles, voyant ma poursuite inébranlable, presque pathologique, a décidé de formaliser l'arrangement tacite. Il a offert à Julien un don substantiel pour son laboratoire – 5 millions d'euros – en échange de fiançailles avec moi. C'était une démarche froide et calculée, une transaction commerciale déguisée en romance. Julien, désespéré de trouver des fonds pour « L'Initiative C.W. » (un projet que j'ai appris plus tard être nommé d'après Catherine Wilkinson, une initiative de recherche dédiée à la recherche de remèdes pour des maladies neurologiques rares, une cause qui passionnait Catherine), a accepté. J'ai ravalé ma fierté, choisissant de croire que c'était un tremplin, un début, pas une fin humiliante.

Les fiançailles étaient une mascarade. Julien était poli, distant, toujours concentré sur son travail. Nos conversations étaient factuelles, dépourvues d'émotion. Il ne me touchait jamais sauf en cas de nécessité absolue, et même alors, son contact était clinique, absent. Le mur de glace est resté.

Je suis devenue de plus en plus désespérée. Quatre-vingt-dix-neuf tentatives ratées pour gagner son cœur. Chacune une nouvelle blessure.

Et puis est venue cette nuit. La nuit avant mon départ pour Londres. Un acte désespéré, alimenté par l'alcool et un sentiment dévastateur de perte imminente. Je l'ai vu faire ses valises, son esprit déjà tourné vers sa prochaine conférence, vers ses recherches. Il m'échappait, et je ne pouvais pas le supporter.

J'ai drogué son verre. Juste assez pour le rendre somnolent, pour baisser sa garde. Je voulais une nuit. Un moment d'intimité, aussi volé, aussi mauvais soit-il. Je voulais sentir sa peau contre la mienne, imaginer, juste pour quelques heures, qu'il était à moi.

Le souvenir était un flou de honte et de désir. Ses yeux, brumeux de confusion, alors que je l'embrassais. Son corps, cédant sous mon contact, mais son esprit absent. Le lendemain matin, je me suis réveillée seule. Il était parti, un mot sur l'oreiller. Urgence au labo. On se voit à mon retour. Aucune marque d'affection. Aucune reconnaissance de ce qui s'était passé. Juste un renvoi froid.

C'était la goutte d'eau. Mon cœur, déjà meurtri et battu, s'est finalement brisé. J'ai réservé le premier vol pour Londres. J'ai fui.

Maintenant, alors que l'avion descendait vers CDG, les vieilles blessures se sont rouvertes. La photo de Julien et Hélène, une infection fraîche et purulente. Il avait trouvé sa remplaçante. Son cœur, que j'avais saigné pour essayer de gagner, était maintenant donné librement à un fantôme fait chair.

Un feu vengeur s'est allumé dans ma poitrine, brûlant les derniers vestiges de mon désespoir précédent. Je ne fuyais plus. Je revenais pour brûler ce pont, une fois pour toutes. Pour mettre fin à ces fiançailles qui étaient devenues un monument à ma folie et à sa cruauté. Il apprendrait que Chloé Dubois n'était pas une femme à jeter et à remplacer. Plus maintenant.