À peine j’ai quitté le groupe que le téléphone a sonné. La voix d'Éric était froide et autoritaire dès le début.

« Estelle, viens ici tout de suite. »

« Où ça ? »

« Tu sais bien, l’endroit habituel. »

« Qu’est-ce qui se passe ? »

« Excuse-toi auprès de Steffy. »

« Pourquoi je devrais m’excuser ? »

« Tu sais très bien pourquoi. Tu as quitté le groupe de cette manière. Tu te rends compte de ce que les autres vont penser d’elle ? »

Il a fait une pause, puis a ajouté avec un ton plus accusateur :

« Je ne veux pas que les autres critiquent Steffy. C’est moi qui l’aime, et elle mérite qu’on lui accorde une place. »

« Elle est innocente dans tout ça. Ce n’est pas juste qu’elle soit accusée d’être une ‘briseuse’ à cause de tes actions impulsives. »

Même si je m’étais promis de ne plus laisser ses paroles m’atteindre, une colère sourde s’est emparée de moi.

Mes doigts ont tremblé en tenant le téléphone, et j’ai répondu avec une voix tremblante :

« Éric, tu n’as pas le droit de me traiter ainsi.

Pourquoi me fais-tu ça ? C’est toi qui m’as trahie, je n’ai rien fait. J’ai même gardé la décence de vous féliciter, ça ne suffit pas ? »

J’ai senti mes larmes monter, mais je me suis forcée à les retenir, mais ma voix portait encore les signes de ma souffrance.

Il y a eu un long silence de l’autre côté de la ligne avant qu’Éric ne reprenne la parole :

« Estelle, je ne vais pas en discuter davantage. Mais je veux que tu te souviennes d’une chose : Stéphane est innocente.

Ne la tiens pas pour responsable. Ne lui fais pas de mal. »

Puis, il a raccroché.

Je suis restée immobile, le téléphone toujours dans ma main, avant de m’effondrer sur le tapis. Mon corps tout entier tremblait.

Je me suis tournée vers la table de chevet, où une photo de maman était posée. Elle semblait me regarder avec tendresse, comme si elle pouvait ressentir ma peine.

Soudain, les larmes que je m’étais efforcée de retenir ont commencé à couler.

Je me suis précipitée pour prendre le cadre dans mes bras.

À travers la vitre froide, j’ai pressé mon visage contre celui de maman, comme si je cherchais son réconfort.

Les larmes continuaient de couler, et j’avais l’impression que maman, sur cette photo, pleurait avec moi.

« Maman, je suis désolée … » ai-je murmuré, la voix brisée.

Je ne voulais pas qu’elle sache, là où elle se trouvait, que je souffrais encore.

Une décision s’est imposée à moi : une fois l’anniversaire de maman passé, je rangerais toutes ses affaires et quitterais cette ville.

Je ne reviendrais plus jamais ici.