Trop tard : La fille superflue lui a échappé

Je suis morte un mardi.

Ce ne fut pas une mort rapide. Elle fut lente, froide, et méticuleusement planifiée par l'homme qui se faisait appeler mon père.

J'avais vingt ans.

Il avait besoin de mon rein pour sauver ma sœur. La pièce de rechange pour l'enfant chérie. Je me souviens des lumières aveuglantes du bloc opératoire, de l'odeur stérile de la trahison, et de la douleur fantôme du scalpel d'un chirurgien me découpant la chair pendant que mes cris résonnaient sans être entendus. Je me souviens avoir regardé à travers la vitre d'observation et de l'avoir vu – mon père, Marco Romano, le Don du Milieu Marseillais – me regarder mourir avec la même expression détachée qu'il utilisait pour signer un arrêt de mort.

Il l'a choisie, elle. Il l'a toujours choisie.

Et puis, je me suis réveillée.

Pas au paradis. Pas en enfer. Mais dans mon propre lit, un an avant mon exécution programmée. Mon corps était intact, sans cicatrices. La chronologie s'était réinitialisée, un bug dans la matrice cruelle de mon existence, me donnant une seconde chance que je n'avais jamais demandée.

Cette fois, quand mon père m'a tendu un aller simple pour Genève – un exil déguisé en prime de départ – je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas supplié. Mon cœur, autrefois une blessure béante, était maintenant un bloc de glace.

Il ne savait pas qu'il parlait à un fantôme.

Il ne savait pas que j'avais déjà vécu sa trahison ultime.

Il ne savait pas non plus que six mois plus tôt, pendant les guerres de territoire brutales de la ville, c'est moi qui avais sauvé son atout le plus précieux. Dans une planque secrète, j'ai recousu les blessures d'un soldat aveuglé, un homme dont la vie ne tenait qu'à un fil. Il n'a jamais vu mon visage. Il ne connaissait que ma voix, l'odeur de la vanille, et le contact assuré de mes mains. Il m'appelait Sept. Pour les sept points de suture que j'avais faits sur son épaule.

Cet homme, c'était Enzo Falcone. Le Capo Impitoyable. L'homme que ma sœur, Chiara, est maintenant sur le point d'épouser.

Elle a volé mon histoire. Elle s'est approprié mes actions, ma voix, mon odeur. Et Enzo, l'homme qui pouvait repérer un mensonge à un kilomètre, a cru à la belle supercherie parce qu'il voulait qu'elle soit vraie. Il voulait que la fille en or soit sa sauveuse, pas la sœur invisible qui n'était bonne qu'à fournir des pièces de rechange.

Alors j'ai pris le billet. Dans ma vie passée, je les ai combattus, et ils m'ont réduite au silence sur une table d'opération. Cette fois, je les laisserai avoir leur mensonge parfait et doré.

J'irai à Genève. Je disparaîtrai. Je laisserai Alessia Romano mourir dans cet avion.

Mais je ne serai pas une victime.

Cette fois, je ne serai pas l'agneau qu'on mène à l'abattoir.

Cette fois, depuis les ombres de mon exil, c'est moi qui tiendrai l'allumette. Et j'attendrai, avec la patience des morts, de voir leur monde entier brûler. Parce qu'un fantôme n'a rien à perdre, et une reine des cendres a un empire à gagner.

Chapitre 1

Point de vue d'Alessia Romano

Je me tenais devant l'homme qui se faisait appeler mon père, serrant un aller simple pour Genève, parfaitement consciente que dans une autre chronologie, c'était le moment exact où il avait ordonné au chirurgien de m'arracher le rein du corps alors que je hurlais encore.

Le carton semblait tranchant contre mon pouce, mordant la peau.

C'était un billet de première classe.

Une généreuse prime de départ pour une fille qui n'était plus utile.

Mon père, Marco Romano, le Don du Milieu Marseillais, ne me regardait pas.

Il était occupé à se verser un verre de whisky, le liquide ambré tourbillonnant contre le cristal du verre.

« Tu pars mardi », dit-il. Sa voix était plate. C'était le même ton détaché qu'il utilisait pour ordonner l'exécution d'un petit malfrat.

Je baissai les yeux sur mes mains.

Elles étaient lisses. Sans cicatrices.

Mais mon cerveau se souvenait de la douleur fantôme d'un scalpel me tranchant la peau.

Je me souvenais des lumières stériles, aveuglantes et froides du bloc opératoire.

Je me souvenais d'avoir supplié.

Je me souvenais d'avoir regardé par la fenêtre d'observation et de l'avoir vu là, debout, me regardant mourir pour que ma sœur puisse vivre.

C'était la vie passée.

Une vie que j'avais, d'une manière ou d'une autre, réinitialisée.

Dans cette vie, j'étais encore entière.

Physiquement, du moins.

« Chiara a besoin de se reposer », dit ma mère depuis le coin de la pièce.

Elle faisait nonchalamment tourner l'énorme bague en diamant à son doigt. Elle captait la lumière, projetant des prismes fracturés sur le mur.

Elle ne me regardait pas non plus.

Elle était fixée sur le portrait de Chiara accroché au-dessus de la cheminée.

Chiara, l'enfant chérie. La future femme du Capo. Le visage de la famille Romano.

Moi, j'étais juste les pièces de rechange.

La banque de sang.

Le générateur de secours gardé au sous-sol, dont on ne se souvenait que lorsque le courant principal tombait en panne.

« Tu comprends pourquoi c'est nécessaire, Alessia », dit mon père, se tournant enfin vers moi.

Il prit une lente gorgée de son whisky.

« Enzo Falcone est un homme puissant. L'alliance exige une épouse parfaite. Tu es... une distraction. »

*Une distraction.*

C'était une façon polie de dire que j'étais un handicap.

Parce que six mois plus tôt, pendant les guerres de territoire, j'avais disparu.

Ils pensaient que je me cachais.

Ils ne savaient pas que j'étais dans une planque à la périphérie de la ville, en train de recoudre les blessures d'un soldat aveuglé.

Ils ne savaient pas que j'avais tenu la main d'Enzo Falcone pendant qu'il tremblait de fièvre.

Ils ne savaient pas que c'est moi qui avais murmuré des prières à son oreille quand il pensait qu'il allait mourir.

Il n'a jamais vu mon visage.

Il ne connaissait que ma voix. Il ne connaissait que l'odeur de la vanille et le contact assuré de mes mains.

Il m'appelait *Sept*. À cause des sept points de suture que j'avais faits sur son épaule.

Quand il a recouvré la vue, mon père et Chiara sont arrivés à lui les premiers.

Chiara s'est approprié mes actions.

Elle s'est approprié ma voix.

Et Enzo, le Capo Impitoyable, l'homme qui pouvait repérer un mensonge à un kilomètre, a cru à la belle supercherie parce qu'il voulait qu'elle soit vraie.

Il voulait que la fille en or soit sa sauveuse.

Pas la sœur invisible.

Je regardai à nouveau le billet.

Genève.

C'était un exil.

C'était une condamnation à mort pour Alessia Romano, la fille.

Mais c'était un acte de naissance pour quelqu'un d'autre.

Dans la vie passée, je m'étais battue.

J'avais pleuré.

Je les avais suppliés de me laisser rester. J'avais essayé de dire la vérité à Enzo.

Et ils m'avaient réduite au silence sur une table d'opération.

Cette fois, je ne ressentais rien.

Mon cœur était un bloc de glace dans ma poitrine.

« Compris, Père », dis-je.

Les mots avaient un goût de cendre.

Mon père cligna des yeux. Il semblait surpris par mon manque de résistance.

Il s'attendait à des larmes. Il s'attendait à une scène.

Il ne savait pas qu'il parlait à un fantôme.

« Bien », dit-il, posant le verre avec un *clic* lourd. « Fais tes valises. Ne fais pas de scène à la fête de fiançailles. Tu resteras en retrait jusqu'à ton départ. »

Je me tournai pour quitter le bureau.

Ma mère leva enfin les yeux.

« Essaie d'avoir l'air moins cadavérique, Alessia », dit-elle, sa voix dégoulinante de mépris. « Ça perturbe ta sœur. »

Je ne répondis pas.

Je franchis les lourdes portes en chêne et les refermai doucement derrière moi.

Je descendis le long couloir, mes pas silencieux sur le tapis coûteux.

Je n'allais pas à Genève pour mourir.

J'allais les laisser pourrir.

J'allais regarder ce château de cartes brûler, et je n'allumerais même pas l'allumette.

Je me contenterais de souffler sur les braises.