Point de vue de Chloé Lambert :

« C'est le tien ? » Ma voix était à peine un murmure, mais elle a tranché le silence de la pièce. « Cet enfant, en elle, c'est le tien ? »

Alexandre a tressailli, un tremblement visible parcourant son corps. Il a fait un autre pas hésitant, cherchant ma main. « Chloé, s'il te plaît, ne prenons pas de décisions hâtives. On peut en parler. On peut arranger ça. »

J'ai retiré ma main, une vague de dégoût viscéral m'envahissant. « Arranger ça ? » Ma voix s'est brisée, les larmes montant enfin à mes yeux. « Il n'y a rien à arranger, Alexandre. C'est brisé. Irréparable. Je veux le divorce. »

Tout mon corps tremblait, un frisson violent qui n'avait rien à voir avec le froid. C'était le choc, la trahison, l'ampleur de sa tromperie. Six ans. Six ans de ma vie, de mes espoirs, de ma dignité, tout ça tordu en une blague cruelle. Camille. Bien sûr. Ce n'était pas une simple liaison. Alexandre et Camille avaient eu une histoire à la fac, une romance passionnée et explosive que tout le monde croyait terminée en cendres. Mais les feux, je le réalisais maintenant, pouvaient se rallumer.

« Tu es retourné avec elle », ai-je étouffé, les mots coincés dans ma gorge. « Tu es retourné avec ton amour de jeunesse et tu as fait un bébé avec elle pendant que je mettais tout mon cœur et toute mon âme à essayer de concevoir notre enfant. Pendant que j'avalais ces pilules, que je supportais ces injections, que je laissais les médecins m'examiner sous toutes les coutures, en croyant en nous. »

« Non, Chloé, ce n'était pas comme ça ! » La voix d'Alexandre était rauque. Il est tombé à genoux, un bruit sourd et écœurant sur le marbre poli. Sa main s'est abattue sur sa propre joue, un son sec et plat. « S'il te plaît, Chloé, pardonne-moi ! C'était une erreur ! Une terrible, impardonnable erreur, je sais, mais je te jure... Je t'aime ! Tu es ma femme ! Ce bébé... il ne signifie rien ! Je peux la forcer à s'en débarrasser, Chloé, je te le jure ! Mais s'il te plaît, ne me quitte pas ! » Il s'est frappé à nouveau, plus fort cette fois, ses yeux suppliants.

Mon estomac s'est noué. Le spectacle de lui, rampant, cette autoflagellation, était grotesque. « T'en débarrasser ? » ai-je raillé, un son amer et creux. « Alors, tu sacrifierais ton propre enfant juste pour maintenir cette mascarade ? Juste pour éviter d'affronter les conséquences de tes actes ? » L'ironie était mordante. Il pouvait si facilement se défaire d'une vie, une vie qu'il avait créée, quand elle devenait gênante. Pourtant, pendant six ans, il m'avait regardée souffrir, désirant un enfant qu'il savait secrètement déjà en train de créer avec une autre.

Il a levé les yeux vers moi, ses yeux cerclés de rouge et injectés de sang. « C'était... c'était parce que tu ne pouvais pas me donner d'enfant, Chloé. Ma mère, la famille... la pression était immense. J'avais besoin d'un héritier. Et Camille... elle était juste là. C'était un moment de faiblesse, je te le jure. »

L'amertume s'est transformée en un acide brûlant dans ma gorge. Il me rejetait la faute ? Mon infertilité, ma lutte, était la justification de sa trahison ? L'idée qu'il puisse utiliser ma plus profonde douleur comme excuse pour ses actions abominables était une nouvelle blessure, plus profonde encore. Mon esprit s'est emballé, reconstituant les moments, réalisant la chronologie. Camille avait commencé comme coach il y a un peu plus de trois mois. Quand le « moment de faiblesse » s'était-il produit ? Pendant qu'elle me coachait ? Pendant que j'étais vulnérable, pleine d'espoir, confiante ?

« Je n'arrive pas à y croire », ai-je murmuré, les mots à peine audibles. « Tu veux un héritier, Alexandre ? Alors tu en as un. Avec Camille. Considère ton vœu exaucé. Je pars. Tu peux avoir ton héritier, et ta 'coach de bien-être'. C'est fini pour moi. » Ma voix était plate, creuse, dénuée de tout sentiment sauf d'une profonde lassitude.

Les yeux d'Alexandre se sont à nouveau écarquillés, remplis d'une nouvelle vague de terreur. « Non ! Chloé, non, tu ne peux pas ! » Il s'est relevé en se précipitant, se jetant sur un coupe-papier décoratif posé sur son bureau. Avant que je puisse réagir, il a enfoncé la lame fine et ouvragée dans son avant-bras, me faisant haleter alors que le sang a immédiatement taché sa chemise blanche impeccable. « Regarde ! Regarde ce que tu me fais faire, Chloé ! Je ne peux pas vivre sans toi ! Je mourrai si tu pars ! »

Un cri strident a percé l'air. « Alexandre ! Qu'est-ce que tu fais ?! »

Camille.

Elle a fait irruption dans la pièce, le visage pâle, la main devant la bouche. Ses yeux, écarquillés d'horreur, ont balayé le bras ensanglanté d'Alexandre puis mon visage stupéfait. « Toi ! Espèce de monstre ! Qu'est-ce que tu lui as fait ?! » a-t-elle hurlé, sa voix étonnamment forte malgré sa détresse apparente.

Avant même que je puisse comprendre ses mots, elle était sur moi. Ses mains, d'une force surprenante, m'ont violemment poussée à la poitrine. J'ai trébuché en arrière, ma tête heurtant l'angle saillant d'une lourde console ancienne. Une douleur fulgurante a explosé derrière mes yeux, et j'ai senti un liquide chaud et collant couler le long de mon cou. Mes jambes ont flanché, et je me suis effondrée sur le sol, vaguement consciente du cliquetis du coupe-papier tombant de la main d'Alexandre.

Ma vision s'est brouillée, la pièce tournoyait. J'entendais la voix frénétique d'Alexandre, mais elle ne s'adressait pas à moi. « Camille ! Tu vas bien ? Tu n'as rien ? » Le sol était froid sous moi, et le monde a commencé à s'estomper.

Point de vue de Chloé Lambert :

Ma tête me lançait, une douleur sourde et insistante qui s'est rapidement transformée en une douleur aveuglante. Alors que ma vision vacillait, j'ai vu Camille se tenir le ventre, un halètement théâtral s'échappant de ses lèvres. Il était clair qu'elle jouait la victime, exagérant le moindre inconfort qu'elle ressentait suite à l'impact de ma chute, si tant est qu'il y en ait eu un. Alexandre, ignorant le sang qui suintait de ma propre tête, s'est précipité à ses côtés, son visage un masque d'inquiétude frénétique.

« Camille, ma chérie, ça va ? Le bébé ? Mon fils ? » balbutia-t-il, ses mains planant autour d'elle, n'osant pas la toucher. La peur dans sa voix était palpable, un contraste saisissant avec le regard distant, presque détaché, qu'il m'avait lancé quelques instants plus tôt.

Il l'a soulevée, ses mouvements étonnamment rapides, et s'est dirigé vers la porte. En passant devant moi, allongée sur le sol de marbre froid, il s'est arrêté une fraction de seconde. « Chloé, je... j'enverrai quelqu'un te chercher. On doit emmener Camille à l'hôpital. » Il ne m'a pas regardée, son regard fixé sur le visage pâle et triomphant de Camille. Ses mots étaient creux, l'inquiétude un mince vernis sur son besoin désespéré de protéger sa nouvelle famille. Puis il est parti, leurs pas résonnant dans le couloir et hors de la maison.

Laissée seule, le silence dans la pièce était assourdissant, seulement ponctué par le battement rythmé dans ma tête et le son de ma propre respiration saccadée. Ma main, quand je l'ai prudemment levée, est revenue couverte de sang. Une large entaille, réalisai-je, saignait probablement à l'arrière de mon crâne. La douleur irradiait dans tout mon corps, faisant hurler chaque muscle en signe de protestation alors que j'essayais de me relever. C'était inutile. Ma vision a nagé, et une vague de nausée m'a submergée.

Une pensée désespérée et irrationnelle a griffé mon esprit. Et si je ne l'avais pas poussée ? Et s'il m'avait vraiment choisie ? Et s'il avait sacrifié le bébé pour moi ? C'était un espoir insensé, fugace, né d'années à l'aimer. Mais ensuite, j'ai revu son visage, la peur brute pour elle et leur bébé, la façon dont il l'avait bercée, la rapidité avec laquelle il m'avait oubliée. Il ne m'avait même pas vraiment regardée. Mon espoir, aussi fragile soit-il, s'est flétri et est mort.

Une seule larme, froide et vive, a tracé un chemin à travers le sang et la saleté sur ma joue. C'était fini. Vraiment fini.

Quelques minutes plus tard, ce qui a semblé une éternité, les bruits étouffés du personnel de maison se sont faits plus forts. Madame Dubois, notre gouvernante de longue date, est entrée, son visage devenant d'un blanc fantomatique en me voyant. « Madame Lambert ! Mon Dieu ! Que s'est-il passé ? » Sa voix était empreinte d'une véritable alarme, un contraste saisissant avec le renvoi hâtif d'Alexandre.

Les heures suivantes furent un flou de lumières clignotantes, de voix urgentes et de douleurs encore plus vives. Je me souviens avoir été soigneusement soulevée sur une civière, les secousses envoyant de nouvelles vagues d'agonie dans ma tête. Le trajet en ambulance était une cacophonie de sirènes et le bavardage calme et efficace des ambulanciers du SAMU.

« Alexandre de Veyrac, c'est ça ? » ai-je entendu l'un d'eux dire, un murmure bas près de ma tête. « Le milliardaire. J'ai entendu dire que son ex, Camille Dubois, est enceinte de lui. Gros scandale. »

« Ouais, la rumeur dit que sa femme, Chloé, était stérile. Ça doit être pour ça qu'il est retourné avec son ancienne flamme. »

Leurs mots, désinvoltes et insensibles, ont martelé mon esprit déjà fracturé. Alors, l'histoire était déjà sortie. Le récit déjà façonné. J'étais la femme stérile, facilement remplaçable. La douleur dans ma tête n'était rien comparée à la nouvelle agonie que ces mots infligeaient à mon cœur.

Au bloc opératoire, les lumières vives au-dessus de moi semblaient me brûler les rétines, même à travers mes paupières closes. Chaque point de suture, chaque lingette antiseptique, ressemblait à une nouvelle trahison. Mon corps était engourdi, mais mon esprit était un champ de bataille de rêves brisés et de colère brûlante.

Juste au moment où l'anesthésie commençait à me tirer dans un oubli brumeux, j'ai entendu des voix familières à l'extérieur de la salle de réveil. Une cacophonie de chuchotements et de tons vifs. Quand j'ai finalement repris pleinement conscience, groggy et désorientée, le premier visage que j'ai vu fut celui de Béatrice de Veyrac, ses lèvres pincées en une ligne sévère.

« Chloé, vraiment », commença-t-elle, sa voix froide comme la glace, dénuée de toute préoccupation sincère pour mon bien-être. « Devez-vous être si dramatique ? Provoquer une telle scène, vous blesser au passage. Et Camille, pauvre fille, elle est en état de choc. Portant l'enfant d'Alexandre, notre héritier, et vous lui faites subir ça. » Elle n'a même pas reconnu les bandages autour de ma tête. Ses yeux, au contraire, étaient fixés sur un point au-delà de moi, comme si je n'étais qu'un obstacle gênant. « Vous saviez ce qu'on attendait de vous en épousant un membre de cette famille. Une lignée forte, un héritage. Vous n'avez pas réussi à le fournir. Pensiez-vous vraiment qu'Alexandre n'irait pas voir ailleurs ? »

Ma propre mère, debout à côté de Béatrice, se tordait les mains. « Chloé, ma chérie », dit-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Ton père et moi comprenons que c'est difficile, mais Madame de Veyrac a raison. Tu dois penser à la famille, au pauvre Alexandre. Il est si affligé. Et qu'en est-il de ton frère, Thomas ? Ses frais médicaux... les de Veyrac ont été si généreux. » Ses yeux me suppliaient, un regard désespéré qui criait le levier financier que les de Veyrac détenaient sur ma famille. Ils avaient besoin de l'argent pour les soins spécialisés de Thomas, et j'étais leur pion.

Mon beau-père a renchéri : « Oui, Chloé. Ne sois pas égoïste. Tu as épousé un membre d'une famille puissante. Ces choses arrivent. Alexandre est un homme bon. Tu dois faire la paix avec ça. »

Mon père, habituellement silencieux, a ajouté son propre soupir déçu. « Nous t'avons toujours appris à être raisonnable, Chloé. Ne jette pas tout en l'air pour... pour une crise d'émotion. »

L'un après l'autre, ils se sont acharnés, leurs mots comme des pierres lancées sur mon esprit déjà brisé. Aucun d'eux n'a demandé de nouvelles de ma blessure. Aucun d'eux n'a montré une lueur d'inquiétude sincère pour moi. Tout tournait autour d'Alexandre, de Camille, du bébé, de l'héritage familial, de l'argent, du dérangement que j'avais causé. Je n'étais qu'un réceptacle, un réceptacle brisé de surcroît, et maintenant j'étais un problème.

Des larmes chaudes coulaient sur mes tempes, piquant la blessure sur ma tête. J'étais complètement seule.

Puis, une voix, brute et étranglée par l'émotion, a percé le vacarme. « Arrêtez ! Vous tous, arrêtez ! » C'était Alexandre. Il se tenait à l'embrasure de la porte, le visage pâle, les yeux injectés de sang, son bras toujours bandé. « C'est de ma faute. Tout. Laissez Chloé tranquille. »