Point de vue de Claire :

Cette nuit-là, le sommeil ne vint pas. Je suis restée parfaitement immobile, feignant de dormir tandis que le bras de Gabriel pesait lourdement sur ma taille, un poids possessif et machinal. Il respirait profondément, perdu dans un monde de rêves où ses tromperies étaient en sécurité. Un monde où j'étais encore sa femme docile et ignorante.

Son amour était une performance, et j'en étais l'unique et involontaire spectatrice. Chaque contact doux, chaque mot tendre murmuré, n'était pas pour moi. C'était pour elle. Pour Aria. Tout n'était qu'une mise en scène soigneusement orchestrée pour garder sa machine à tubes heureuse et productive.

Attendant que sa respiration se stabilise en un rythme régulier et profond, j'ai commencé le processus minutieux de mon évasion. J'ai soulevé son bras, millimètre par millimètre, mes muscles hurlant sous la tension du mouvement lent et délibéré. Quand il fut enfin libre, j'ai retenu mon souffle, à l'écoute. Il ne bougea pas.

Je me suis glissée hors du lit, mes pieds nus silencieux sur le marbre froid. Le clair de lune qui filtrait par les baies vitrées projetait de longues ombres déformées à travers la pièce, transformant les objets familiers en formes monstrueuses. Mon cœur martelait mes côtes, un battement frénétique dans le silence oppressant.

En passant sur la pointe des pieds devant le fauteuil où il avait jeté sa veste, ma hanche l'a effleurée. Un petit objet métallique est tombé sur le sol avec un cliquetis. Le son était assourdissant dans le silence. Je me suis figée, mon sang se glaçant dans mes veines. J'ai regardé vers le lit, m'attendant à le voir assis, les yeux plissés de suspicion.

Mais il restait endormi, perdu pour le monde.

Laissant échapper un souffle tremblant, je me suis penchée, mes doigts tâtonnant dans le noir pour trouver ce que j'avais fait tomber. C'était son briquet. Un Zippo en argent, lourd et froid dans ma paume. C'était un cadeau de ma part, pour notre premier anniversaire. Du moins, c'est ce que j'avais cru.

Quelque chose semblait différent. J'ai passé mon pouce sur la surface lisse. Il y avait une gravure sur le côté, une que je ne reconnaissais pas. Je l'ai incliné vers le clair de lune, mes yeux s'efforçant de déchiffrer l'écriture délicate.

Ce n'était pas le simple « G » que j'avais commandé.

À la place, deux lettres étaient entrelacées dans une écriture élégante et fluide.

G & A.

Gabriel et Aria.

L'air a quitté mes poumons d'un coup, comme si j'avais reçu un coup de poing dans le ventre. Pendant des mois, j'avais rassemblé des preuves, reconstituant les fragments de leur trahison – des appels surpris, des reçus suspects, l'odeur persistante de son parfum sur ses vêtements. Je savais, logiquement, ce qu'ils faisaient. Je savais que le mariage était une transaction.

Mais ça… c'était différent. C'était une profanation. Il avait pris un symbole de mon amour, de notre prétendu commencement, et l'avait écrasé sous la vérité de leur liaison. Il avait porté leur amour dans sa poche chaque jour, tout près de son cœur, pendant que je vivais dans un mensonge soigneusement construit.

La moindre parcelle de doute que j'aurais pu nourrir, le moindre espoir pathétique et désespéré que j'avais tout mal interprété, s'est évanoui à cet instant. L'amour que j'avais eu pour lui, un amour qui avait défini toute ma vie d'adulte, n'est pas seulement mort. Il s'est transformé en une chose laide, froide et dure au centre de ma poitrine.

J'étais une idiote. Un pion dans un jeu dont j'ignorais même l'existence. Mon mari ne se contentait pas de ne pas m'aimer ; il me méprisait. Lui et ma sœur, les deux personnes que j'aimais le plus au monde, avaient conspiré pour voler ma vie, mon talent, mon cœur, et ils l'avaient fait avec des sourires et des promesses vides.

Le briquet me brûlait la peau. C'était la preuve finale, le dernier clou dans le cercueil de mon ancienne vie. Il n'y avait pas de retour en arrière possible. Pas de place pour le pardon. Il ne restait plus que la certitude froide et claire de ce que je devais faire ensuite.

Mon regard, autrefois rempli d'adoration pour l'homme dans mon lit, devint un vide plat et sans âme. La femme qui avait aimé Gabriel Fournier était partie. À sa place se trouvait quelqu'un d'autre, une étrangère forgée dans les feux de la trahison.

Et elle était prête à le regarder brûler.

Point de vue de Claire :

Le lendemain matin, j'ai trouvé Gabriel dans la cuisine, fredonnant l'une des chansons d'Aria – l'une de mes chansons – qui passait doucement sur les enceintes intégrées. Il dressait le petit-déjeuner avec la précision concentrée d'un chirurgien.

« J'allais justement te monter ça », dit-il, affichant un sourire qui n'atteignait pas ses yeux.

« En fait », dis-je, la voix stable, « j'ai changé d'avis. Je crois que j'aimerais aller à la soirée d'Aria ce soir. »

Son sourire vacilla une fraction de seconde. Une lueur de quelque chose – de l'agacement ? de la panique ? – traversa son visage avant qu'il ne la dissimule sous son masque habituel d'inquiétude.

« Tu es sûre, mon amour ? Tu semblais si épuisée hier. »

« Je me sens mieux », ai-je menti. « Je veux être là pour ma sœur. C'est une grande soirée pour elle. »

Il hésita, puis hocha lentement la tête. « Bien sûr. On fera juste un saut pour un petit moment, alors. On ne veut pas que tu te surmènes. »

Je savais exactement pourquoi il ne voulait pas de moi là-bas. Il avait peur que je fasse de l'ombre à sa précieuse Aria. Il ne voulait pas de la véritable artiste à côté de la fausse. Il ne voulait pas que quiconque y regarde de trop près.

Mais je devais y aller. Je devais les voir une dernière fois. Ce n'était pas seulement un adieu à mon mari ; c'était un adieu à toute ma famille, à la vie que j'étais sur le point de laisser derrière moi pour toujours. Demain, les derniers préparatifs pour ma nouvelle identité, ma nouvelle vie, commenceraient. Ce soir était pour tourner la page.

Le domaine familial des Dubois bourdonnait, une ruche de flûtes de champagne et de rires forcés. Les invités grouillaient autour d'Aria, qui se tenait comme une reine au centre du grand hall, une main posée de manière possessive sur son petit ventre rond. Elle était radieuse, se délectant des louanges pour son accomplissement. Pour mon accomplissement.

« Un vrai génie ! » s'extasiait un critique.

« Cette peinture est un chef-d'œuvre. C'est une victoire assurée pour le grand prix », déclarait un autre.

Aria buvait leurs paroles, son sourire large et éclatant. Quand elle m'a vue entrer au bras de Gabriel, son sourire s'est crispé une fraction de seconde. Une ombre passa sur ses yeux avant qu'elle ne la masque d'une chaleur fraternelle bien rodée.

« Claire ! Je suis si contente que tu aies pu venir », roucoula-t-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse sincérité. « Je craignais que tu ne sois encore enfermée dans ton studio, à faire… eh bien, je ne sais quoi de tes journées. »

La pique était subtile, destinée à me dépeindre comme une recluse, une amatrice, tandis qu'elle était l'artiste célébrée. Je l'ai ignorée, mes yeux attirés au-delà d'elle vers la peinture exposée sur un chevalet drapé de velours.

Une vague de nausée m'a submergée. C'était comme regarder un fantôme.

Mon cœur se serra violemment. La peinture représentait un phare solitaire face à une mer déchaînée, les vagues s'écrasant dans une gerbe violente et chaotique. Le ciel était un tourbillon de violets meurtris et de gris colériques. C'était une œuvre que j'avais peinte des années auparavant, un déversement d'émotions brutes après la mort de notre mère.

C'était l'une de mes œuvres les plus privées, les plus personnelles. Je ne l'avais jamais montrée à personne. Elle était enfermée dans un garde-meuble, avec d'autres pièces d'une vie que je pensais avoir laissée derrière moi.

Comment était-elle arrivée ici ?

Comment pouvait-elle être accrochée dans ce hall, avec le nom d'Aria sur une petite plaque de laiton en dessous ? Comment pouvait-elle être sa participation à un concours national ?

Aria suivit mon regard, un sourire suffisant et triomphant jouant sur ses lèvres. Elle glissa jusqu'à moi, sa voix un murmure bas et moqueur destiné à mes seules oreilles. « Tu aimes ? Je l'ai appelé 'Tempête'. »