Ses beaux mensonges, mon monde brisé

Pendant cinq ans, mon mari Gabriel a été l'homme parfait. Un producteur doux et attentionné qui voyait la magie en moi, l'auteure-compositrice discrète qui travaillait dans l'ombre. Tout le monde disait que la façon dont il me regardait était de l'adoration pure. Et je les croyais.

Mais son amour n'était pas pour moi. C'était un bouclier pour protéger son véritable projet : ma sœur cadette, la pop star Aria. Il volait mes chansons, mon art, offrant mon âme sur un plateau pour qu'elle puisse briller, pendant que je restais dans l'ombre.

La preuve finale est arrivée lors d'une soirée célébrant son dernier triomphe volé. Quand Aria a simulé une chute, le cri de mon mari hurlant son nom était chargé d'un amour brut, désespéré, que je n'avais jamais entendu en cinq ans de mariage. Un amour qui n'était réservé qu'à elle.

Puis il s'est tourné vers moi, le regard glacial, et a sifflé : « Qu'est-ce que tu as fait ? »

À cet instant précis, la femme qui l'aimait est morte. Mon monde entier, bâti sur ses magnifiques mensonges, a volé en éclats. Je n'étais pas sa femme. J'étais juste la poule aux œufs d'or, et mon cœur n'était qu'un dommage collatéral.

Alors, quand il m'a demandé ce que je voulais pour mes trente ans, je lui ai offert un petit sourire vide.

« Je veux sortir sur le yacht. Juste nous deux. Pour regarder le lever du soleil. »

Il pensait que c'était une escapade romantique. Il n'avait aucune idée que c'était la scène de ma disparition, et le début de sa ruine.

Chapitre 1

Point de vue de Claire :

Dans soixante-douze heures, le jour de mes trente ans, j'allais disparaître de la surface de la Terre. C'était le seul cadeau que je désirais vraiment.

Je venais de raccrocher avec mon contact pour la logistique. Le dernier détail de mon plan méticuleusement orchestré venait de se mettre en place, avec le bruit sec du couvercle d'un cercueil qui se referme. La confirmation discrète, « Tout est prêt, Madame Dubois », résonnait dans le silence stérile de mon studio d'enregistrement. C'était une promesse. Une évasion.

Une odeur de gardénia, épaisse et écœurante, flottait depuis le couloir. C'était le parfum signature d'Aria, celui que Gabriel lui avait offert à Noël dernier. Il en gardait un flacon sur sa commode, prétendant que ça lui rappelait le jardin de notre mère. Un beau mensonge, l'un des nombreux qui maintenaient notre mariage à flot depuis cinq ans.

« Te voilà. »

La voix de Gabriel, suave comme le whisky qu'il aimait tant, m'enveloppa. Je ne me suis pas retournée. J'ai simplement observé son reflet se matérialiser dans la vitre sombre de la cabine d'enregistrement. Il était beau, de cette beauté désinvolte et dévastatrice. Ses cheveux sombres savamment en désordre, son sourire conçu pour désarmer. Il a glissé ses bras autour de ma taille, son menton se posant sur mon épaule.

« C'était qui au téléphone, mon amour ? » murmura-t-il, son souffle chaud contre mon cou.

« Juste le traiteur pour la fête d'anniversaire », ai-je dit. Le mensonge est sorti tout seul, facile, bien rodé. J'étais devenue une experte en mensonges ces trois derniers mois.

Il a déposé un baiser dans mes cheveux. Un geste qu'il faisait souvent, une démonstration d'affection publique que les photographes adoraient. Avant, ça faisait battre mon cœur. Maintenant, ça me donnait la chair de poule.

« Tu travailles trop. Laisse-moi m'en occuper », dit-il, sa voix empreinte de cette tendresse familière et condescendante. « Tu as l'air pâle. Laisse-moi te préparer une soupe. »

Pendant cinq ans, Gabriel Fournier avait été le mari parfait. Attentionné, doux, et d'un soutien sans faille. Tout le monde le disait. Nos amis, notre famille, les magazines sur papier glacé qui publiaient des articles sur notre « couple de pouvoir ». « La façon dont il te regarde », s'extasiaient-ils, « c'est de l'adoration pure. »

Moi aussi, j'y croyais. Je me prélassais dans la chaleur de son amour, persuadée d'être la femme la plus chanceuse du monde. J'étais l'auteure-compositrice discrète, et il était le producteur charismatique qui avait vu la magie en moi.

Mais j'avais appris, de la manière la plus brutale qui soit, que son amour n'était pas pour moi. C'était un bouclier. Ses soins délicats, sa vigilance constante sur ma santé et mon bien-être, ce n'était pas pour me protéger moi. C'était pour protéger la poule aux œufs d'or. C'était pour protéger son véritable projet, son véritable amour : ma sœur cadette, la pop star Aria Dubois.

« N'oublie pas », dit-il, ses mains toujours sur ma taille, « il y a le vernissage d'Aria ce soir. Toute la famille sera là pour fêter ça. »

Il parlait de la soirée célébrant le dernier prétendu triomphe d'Aria. Sa peinture avait été sélectionnée comme finaliste d'un prestigieux concours national, et elle était fraîchement, radieusement enceinte.

« Tu ne devrais pas y aller », ajouta-t-il rapidement, comme s'il sentait la pensée germer dans mon esprit. « Tu as été si fatiguée ces derniers temps. Tu as besoin de te reposer. »

Il caressa doucement mon ventre, un geste qui était censé être rempli d'un désir partagé. « On doit prendre soin de toi, surtout si on veut sérieusement fonder notre propre famille bientôt. »

Ces mots m'ont frappée en pleine poitrine, me coupant le souffle. J'ai gardé une expression impassible, mon corps immobile. Il ne voulait pas d'enfant avec moi. Il l'avait dit à Aria, lors d'un appel nocturne à voix basse que je n'étais pas censée entendre. Un bébé compliquerait les choses. Ça le lierait à moi d'une manière qui ne convenait pas à leur grand plan.

Il ne voulait pas de moi à cette fête parce qu'il avait peur que ma présence ne vole la vedette à Aria. Il ne voulait pas de la brillante sœur compositrice à côté de l'artiste fabriquée de toutes pièces. Mon talent était une menace pour son image soigneusement construite.

Il m'embrassa sur le front, inconscient de la tempête qui faisait rage en moi. Son contact était comme de la glace.

« J'ai une surprise pour toi, pour ton anniversaire », murmura-t-il, sa voix pleine d'une excitation factice. « Quelque chose de spécial. »

Je me suis forcée à croiser son regard dans le reflet. « Encore une surprise ? »

« La meilleure de toutes », promit-il.

Je me suis retournée dans ses bras, mon visage un masque de calme acceptation. J'ai posé une main sur sa joue. « En fait, je pensais à quelque chose de simple pour mon anniversaire cette année. »

« Tout ce que tu veux », dit-il, ses yeux se plissant de cette manière qui me faisait fondre autrefois. « Absolument tout ce que tu veux. »

Je lui ai offert un petit sourire vide. « Je veux sortir sur le yacht. Juste nous deux. Pour regarder le lever du soleil. »

Il rayonna, le soulagement inondant ses traits. C'était une demande simple, qui me gardait isolée et loin des regards indiscrets. C'était parfait pour lui.

« Bien sûr, mon amour. Tout ce que tu voudras. »

Mon sourire s'élargit, mais il n'atteignit pas mes yeux. À l'intérieur, une satisfaction froide et amère prenait racine. Il me donnerait tout ce que je voulais. Parfait. Parce que ce que je voulais, c'était réduire son monde en cendres.