Point de vue d'Alessa :

Antoine est entré juste au moment où les doigts de Valentine s'affairaient maladroitement avec le bouton supérieur de sa chemise. Ses yeux, sombres et orageux, se sont posés sur moi.

« Qu'est-ce que tu fous, Alessa ? » a-t-il grondé.

« Je restaure un peu de dignité dans cette maison », ai-je dit, sans quitter des yeux le visage paniqué de Valentine.

« Tu harcèles une femme enceinte et en deuil. Tu détruis l'unité de notre famille. » Sa voix était basse, un grognement menaçant qui m'aurait autrefois fait reculer. Maintenant, cela ne faisait qu'alimenter la glace dans mes veines.

Il s'est interposé entre nous, posant une main protectrice sur l'épaule de Valentine. « Elle porte l'enfant de Marc. C'est mon devoir de prendre soin d'elle. Tu dois comprendre ça. Tu dois faire preuve d'un peu de compassion. »

L'hypocrisie était si épaisse que je pouvais la goûter. Le devoir. Il parlait de devoir alors qu'il bafouait nos vœux, notre lien familial, juste devant moi.

« Je comprends parfaitement », ai-je dit, ma voix tranchante. « Tu as clairement établi tes priorités. Alors je vais clarifier les miennes. Je veux l'annulation. »

Le mot est resté en suspens dans l'air, lourd et choquant. Dans notre monde, le mariage était un sacrement, un contrat qui liait les familles. L'annulation était une déclaration de guerre.

Le visage d'Antoine s'est figé. Pendant une seconde, j'ai cru qu'il allait enfin voir l'abîme qui s'était ouvert entre nous.

Puis il a ricané. « Ne sois pas ridicule. Tu es trop émotive. » Il a fait un geste dédaigneux de la main. « Tu veux une nouvelle voiture ? Je t'achèterai une nouvelle voiture. Tu veux une autre maison ? Choisis-en une. »

Il pensait pouvoir acheter mon silence, ma soumission. Il n'avait aucune idée de qui il avait en face de lui. Il parlait encore au fantôme de la fille que j'étais.

C'est là que Valentine a commencé son numéro. Une seule larme coula sur sa joue. Sa lèvre inférieure tremblait. « Oh, Antoine », a-t-elle murmuré, sa voix étranglée par un chagrin fabriqué. « Tout ça, c'est de ma faute. Je me suis mise entre vous. Je devrais juste partir… »

C'était un coup de maître en matière de manipulation, et Antoine est tombé dans le panneau.

« Non », a-t-il dit, sa voix s'adoucissant instantanément alors qu'il lui accordait toute son attention. Il l'a attirée dans une douce étreinte. « Tu ne vas nulle part. Ne l'écoute pas. Elle est juste contrariée. »

Il m'a foudroyée du regard par-dessus la tête de Valentine, ses yeux remplis d'accusation. Il protégeait sa maîtresse de sa propre femme.

Ma colère, froide et précise, a trouvé sa voix. « Tu restes là à la réconforter après avoir passé la nuit dernière à lui masser les pieds dans ma cuisine ? » Les mots étaient calmes, mais ils l'ont frappé comme un coup physique.

Valentine, sentant sa détermination faiblir, a mis les bouchées doubles. Ses larmes silencieuses se sont transformées en sanglots convulsifs. « Je ne peux pas rester ici », a-t-elle pleuré contre sa poitrine. « Je ne peux pas être la raison pour laquelle votre mariage s'effondre. Je partirai. J'élèverai le bébé seule… »

C'était le coup parfait. La menace de partir, d'emporter le dernier morceau de son frère décédé, a cimenté son sens déplacé de la protection.

Il la serra plus fort, ignorant complètement le fait que j'étais toujours dans la pièce. Il a ignoré la douleur gravée sur mon visage, la finalité dans ma voix.

« Ceci est ton refuge, Valentine », lui a-t-il murmuré, sa voix une promesse basse. « Ceci est ta maison. Tu ne partiras jamais, jamais. »

C'était l'insulte finale. Il lui avait donné ma maison, mon mari, ma vie.

Il ne m'a même pas regardée. Il est resté là, lui caressant les cheveux, lui murmurant des mots réconfortants. À ce moment-là, je n'étais pas sa femme. Je n'étais même pas là.

Et c'est à ce moment-là qu'Alessa Bianchi, l'épouse, est morte. Et qu'Alessa Bianchi, la rose aux épines prête pour sa vengeance sanglante, est née.

Point de vue d'Alessa :

Je les ai regardés un instant de plus, un tableau vivant de la trahison. Puis j'ai tourné les talons.

« Je m'en vais », ai-je annoncé à leurs dos.

Le silence qui a suivi était absolu. Aucune protestation. Aucune question. Juste le son des sanglots étouffés de Valentine. Ils s'en fichaient.

Je suis allée dans ma chambre – notre chambre – et j'ai commencé à faire mes valises. Mais d'abord, je suis entrée dans l'immense dressing. De mon côté, des rangées de beige, de gris et de bleu marine étaient parfaitement alignées. Les couleurs sourdes d'une épouse de Parrain. L'uniforme de ma prison.

Je les ai écartées, attrapant une boîte tout au fond. À l'intérieur se trouvait la femme que j'étais. J'ai sorti un jean usé et moulant et un débardeur en soie rouge sang. J'ai enlevé la robe conservatrice que je portais et je les ai enfilés. J'ai défait mes cheveux de leur chignon serré, les laissant tomber librement sur mes épaules. Je me suis regardée dans le miroir et j'ai vu une étrangère, une lueur de la fille fougueuse que j'avais enterrée il y a quatre ans. C'était une résurrection.

En faisant mes valises, chaque objet que je touchais était le souvenir d'un sacrifice. Le matériel de dessin que j'avais rangé parce qu'Antoine trouvait ça salissant. Les foulards colorés et les bijoux audacieux que j'avais cessé de porter parce que sa mère, Éléonore, les trouvait vulgaires. Toute la vie que j'avais abandonnée, morceau par morceau, pour un homme qui réconfortait actuellement une autre femme dans ma cuisine. Le vide de ma dévotion était une douleur creuse dans ma poitrine.

J'ai de nouveau sorti mon téléphone crypté et j'ai envoyé un seul message codé.

*Besoin de conseil. Le Cerf.*

Damien Costa, un Capo de l'organisation de mon père et un ami loyal de mon enfance, a répondu presque instantanément.

*Une heure. L'endroit habituel.*

J'ai quitté la maison sans un mot de plus à personne. « L'endroit habituel » était un bar tranquille et familial du centre-ville, un lieu où les affaires se traitaient et les secrets étaient bien gardés. L'air était lourd d'une odeur de vieux bois et de whisky cher.

Damien était déjà là, une présence sombre et solide dans une banquette d'angle. Son visage était sombre.

« Alessa », a-t-il dit, sa voix basse. Il n'a pas eu besoin de demander ce qui n'allait pas. C'était écrit sur mon visage.

Je lui ai tout raconté. Le franchissement constant des limites, les cauchemars, le massage des pieds, la chemise. Je lui ai parlé de la honte profonde et écrasante qu'Antoine avait jetée sur le nom de mon père.

Damien a écouté sans m'interrompre, son expression se durcissant à chaque mot. Il avait l'instinct protecteur d'un parrain ténébreux, sa loyauté envers ma famille était absolue.

Quand j'ai eu fini, il est resté silencieux un long moment. « Es-tu certaine que l'enfant est de Marc ? » a-t-il demandé, sa voix faussement désinvolte. « Valentine était… connue, avant Marc. »

La question est restée en suspens, une graine de doute qui s'est plantée dans le sol fertile de ma colère. Une conspiration plus profonde.

J'étais si absorbée par cette pensée que je n'ai pas vu Antoine avant qu'il ne se tienne au-dessus de notre table.

Son visage était un masque de fureur glaciale. La possessivité irradiait de lui par vagues. Il n'était pas là par inquiétude. Il était là parce que sa propriété avait quitté le domaine sans permission.

« Tu rentres à la maison. Maintenant », a-t-il ordonné, sa voix ne laissant aucune place à la discussion. Il a attrapé mon bras, ses doigts s'enfonçant dans ma peau.

Le lendemain matin, je me suis réveillée dans la chambre d'amis. Mon bras était meurtri là où il m'avait agrippée. Sur la table de chevet se trouvaient une bouteille d'analgésiques et un verre d'eau. Un aveu silencieux et pathétique de sa brutalité.

Je suis descendue. La scène dans la cuisine était une blague cruelle. Antoine avait une assiette d'analgésiques pour moi, mais il avait préparé un festin somptueux pour Valentine – des crêpes, des fruits frais, du jus d'orange. Il soignait sa culpabilité avec moi et la dorlotait avec un festin. Son mépris insensible était à couper le souffle.

Je me suis approchée de la table, mes yeux se fixant sur ceux de Valentine. Elle a détourné le regard, une lueur de peur dans les yeux.

Je me suis penchée, ma voix un murmure froid et silencieux pour ses oreilles seules.

« Ceci est ton seul et unique avertissement. Ne me provoque plus jamais. Tu n'as aucune idée de ce dont je suis capable. »

Je me suis redressée, croisant son regard terrifié. Elle voyait la Reine de la Mafia maintenant, et elle avait raison d'avoir peur.