Le café à Zurich était calme, embaumant le café torréfié et les vieux livres. Kylian Roche était assis en face d'elle, l'air sérieux. Il n'avait pas beaucoup changé en cinq ans – toujours les mêmes yeux vifs, le même calme qui faisait de lui une présence si redoutable en salle de réunion.

« L'identité est clean », dit-il en faisant glisser un mince dossier sur la table. « Kate Harding. Pas de passé, juste un CV brillant que j'ai fabriqué à partir de ton vrai travail. Tu auras un nouveau passeport, un nouveau numéro de sécu, tout. L'appartement est prêt. Le labo t'attend. »

« Merci, Kylian », dit Catherine. Kate. Ça sonnait étrange. « Je ne sais pas comment te remercier. »

« Sois juste le génie que j'ai toujours su que tu étais », dit-il avec un petit sourire. « Ce sera un paiement suffisant. »

Elle retourna à l'hôtel que Damien avait réservé pour sa « convalescence ». Ça ressemblait plus à une cage dorée. Il l'attendait dans le hall, son visage gravé d'une performance convaincante d'inquiétude.

« Cat, où étais-tu passée toute la nuit ? J'étais si inquiet. » Il essaya de lui prendre le bras, mais elle l'esquiva.

« J'avais besoin de prendre l'air. »

Émile était là, se cachant derrière les jambes de Damien. Il la regarda, et sa lèvre se retroussa de dégoût. « T'es revenue. »

Les mots furent un coup physique. Elle se souvenait de lui bambin, ses bras potelés enroulés autour de son cou, son souffle endormi chaud sur sa joue. Maintenant, il la regardait comme si elle était un monstre.

Elle les ignora tous les deux et se dirigea vers l'ascenseur. Damien la suivit, sa voix un murmure bas et suppliant.

« Je sais que j'ai tout gâché, Cat. Je suis tellement désolé. Je ne peux pas te perdre à nouveau. »

Elle pensa aux années qu'il avait passées à son chevet, à la tendresse avec laquelle il lui avait brossé les cheveux, aux histoires qu'il avait lues à sa forme inconsciente. Tout était un mensonge. Une performance pour les infirmières, pour ses parents, pour lui-même.

« C'est mon anniversaire la semaine prochaine », dit-il, une note d'espoir dans la voix. « Je veux faire quelque chose de spécial. Pour toi. »

« Ne fais rien », dit-elle, la voix plate.

Il l'ignora. « Viens juste dans notre chambre. J'ai une surprise. »

Contre toute attente, elle le suivit. La chambre d'amis de la suite avait été transformée. Elle était remplie, du sol au plafond, de boîtes de créateurs. Chanel, Dior, Hermès. Une montagne de produits de luxe.

« Pour toi », dit-il, rayonnant. « Tout ce que tu veux. »

Elle traversa la pièce, un fantôme dans un musée de la vie de quelqu'un d'autre. Elle prit une écharpe en soie, un motif qu'elle avait toujours détesté. Elle vit un flacon de parfum, une odeur qu'Angélique portait la veille.

Mélangés aux nouveaux articles, il y avait des choses clairement utilisées. Un sac à main avec une légère éraflure près du fermoir. Une paire de lunettes de soleil avec une tache sur le verre.

C'étaient les restes d'Angélique. Il lui donnait les restes d'Angélique.

Un rire amer s'échappa de ses lèvres. « Débarrasse-toi de tout ça. De tout. »

« Quoi ? » Damien avait l'air sincèrement confus. « Mais... je pensais que ça te plairait. »

« Elle est tellement ingrate ! » La voix d'Émile retentit depuis l'embrasure de la porte. « Maman Angélique adorerait ces choses ! T'es une mauvaise maman ! »

Catherine se figea. La douleur était si vive, si soudaine, qu'elle lui coupa le souffle. Elle avait enduré une grossesse de neuf mois qui avait failli la tuer. Elle avait passé d'innombrables nuits blanches à le bercer, à lui chanter des chansons, à l'aimer de chaque cellule de son être.

Et il l'appelait la mauvaise maman.

« Émile, ça suffit », dit faiblement Damien, mais il n'y avait aucune force dans ses mots. Il apaisait le garçon, ne la défendait pas. « Allez, Cat. J'ai encore une chose. Le vrai cadeau. »

Il la conduisit dans le salon principal. Sur un coussin de velours reposait une bague en diamant. Elle était énorme, une pierre en forme de cœur, sans défaut, qui scintillait sous les lumières.

« C'est le Cœur de l'Océan », dit Damien, la voix révérencieuse. « Il n'y en a qu'un au monde. Tout comme toi. »

Les informations en parlaient déjà. Le PDG de la tech Damien Lefèvre achète un diamant légendaire pour sa femme bien-aimée, Catherine, pour célébrer son rétablissement miraculeux.

Il lui prit la main et essaya de glisser la bague à son doigt.

Elle n'allait pas. Elle était trop petite, s'arrêtant à sa jointure.

Le sourire de Damien vacilla. « C'est... étrange. Tu as dû prendre un peu de poids à l'hôpital. On peut la faire ajuster. »

Le mensonge était si flagrant, si insultant. Ses mains étaient plus minces que jamais, frêles et osseuses après cinq ans d'atrophie. La bague n'était pas faite pour elle. Elle était faite pour les doigts fins d'Angélique.

Il parlait encore, le reportage en arrière-plan vantant l'unicité de la bague, un symbole d'amour éternel.

Elle le regarda dans les yeux. Et pendant un instant terrifiant, elle y vit de la sincérité. Il croyait à ses propres mensonges. C'était un homme capable d'aimer deux femmes à la fois – ou peut-être, d'aimer l'idée de ce que chaque femme représentait. Il voulait son génie et son prestige, mais il voulait aussi le confort facile et la docilité d'Angélique. Il voulait tout.

« Damien », dit-elle, sa voix calme mais ferme, coupant court à son discours. « Si tu devais choisir, maintenant, entre elle et moi... qui ce serait ? »

Elle avait besoin de l'entendre. Même si cela signifiait la fin, elle avait besoin de la vérité.

Son visage devint blême. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais son téléphone vibra sur la table. Il jeta un coup d'œil à l'écran. L'identifiant de l'appelant était une simple lettre : A.

Son expression changea instantanément. Une lueur de panique, puis d'agacement, puis une résignation lasse.

« Je... je dois prendre cet appel », balbutia-t-il, se dirigeant déjà vers la porte. « C'est une urgence au bureau. »

Il était à mi-chemin de la porte quand il s'arrêta. « Qu'est-ce que tu me demandais à l'instant ? »

Elle secoua la tête, un sentiment de vide se propageant dans sa poitrine. « Rien. Ce n'était rien. »

« Ne les fais pas trop attendre », ajouta-t-elle, sa voix empreinte d'une ironie qu'il manqua complètement.

Il ne le remarqua pas. Il revint, lui embrassa le front avec une tendresse qui la rendit malade. « Je reviens tout de suite. Attends-moi. »

Dès que la porte se referma, elle ramassa le diamant en forme de cœur. Elle se dirigea vers la poubelle et le laissa tomber dedans. Il atterrit avec un cliquetis doux et insatisfaisant.

Il avait déjà répondu à sa question.

Catherine prit l'ascenseur de service de l'hôtel. Elle trouva la grande poubelle industrielle où les chariots du room service étaient vidés. Sans une seconde de réflexion, elle renversa la petite poubelle de sa suite dans le conteneur. La bague en diamant, l'écharpe, tout disparut sous un tas de serviettes jetées et de restes de nourriture.

Une femme de ménage qui passait par là sursauta. « Madame ! Vous avez fait tomber quelque chose ! C'est un diamant ! »

Elle essaya de le récupérer.

« Laissez », dit Catherine, sa voix dénuée d'émotion. « C'est sale. »

« Mais je peux le nettoyer ! » insista la femme, la regardant comme si elle était folle.

« Certaines choses », dit Catherine, regardant au-delà de la femme, « ne peuvent jamais être lavées. »

Le soir de sa fête d'anniversaire arriva. Damien avait réservé tout le dernier étage de l'hôtel le plus exclusif de la ville. La salle de bal était une fantaisie de roses blanches et de lustres en cristal. Les invités murmuraient à quel point Damien était dévoué, comment il avait attendu cinq longues années son unique véritable amour.

« Tu as tellement de chance, Catherine », soupira une de ses amies en sirotant du champagne. « Avoir un homme qui t'aime aussi profondément. Il te prépare une énorme surprise ce soir, tu sais. »

Catherine se contenta de sourire.

La fête battait son plein, mais Damien était en retard. Juste au moment où les chuchotements commençaient, une agitation éclata à l'entrée.

Des journalistes, qui avaient été tenus à l'écart, s'agglutinaient, leurs flashs crépitant. Au centre de la tempête se trouvait Angélique, tenant la main d'Émile.

« La famille de Monsieur Lefèvre est arrivée ! » cria un journaliste, la prenant pour une sœur ou une cousine.

Le visage de Catherine devint blême. Son amie regarda d'Angélique à Catherine, son expression un mélange de confusion et d'horreur naissante. « Catherine... qui est-ce ? »

Comment pouvait-elle expliquer ? C'est la femme qui a essayé de me tuer, qui a volé mon mari et mon enfant, et que mes parents préfèrent maintenant à moi.

Angélique glissa vers elle, une image d'innocence et de grâce. « Catherine, joyeux anniversaire. Je suis tellement désolée, Émile a insisté pour venir te voir. »

Catherine se tourna vers Damien, qui était finalement apparu aux côtés d'Angélique. « Pourquoi est-elle ici ? »

Avant qu'il ne puisse répondre, Émile prit la parole, sa voix forte et claire. « T'es une mauvaise maman ! Tu as fait pleurer Maman Angélique ! »

Ses parents se matérialisèrent, comme par magie. « Catherine, ne fais pas de scène », siffla sa mère. « Angélique fait partie de la famille maintenant. »

Partie de la famille. Les mots résonnèrent dans la vaste salle de bal silencieuse. Tout le monde la fixait. La pitié, la curiosité morbide, les spéculations chuchotées – c'était un poids physique, l'écrasant, l'étouffant.

Angélique, toujours maîtresse de la manipulation, semblait sur le point de pleurer. « Je suis tellement désolée », murmura-t-elle, assez fort pour que tout le monde l'entende. « Je n'aurais pas dû venir. Je vais partir. » Elle pressa un cadeau magnifiquement emballé dans la main de Catherine.

Les doigts de Catherine étaient engourdis. Elle ne sentait pas la boîte, ne sentait rien d'autre que la terreur froide qui s'enroulait dans son estomac.

Son amie, essayant de sauver la soirée, frappa dans ses mains. « Bon ! C'est l'heure de la surprise, Damien ! »

La foule, avide de distraction, se joignit au chant.

Damien, reconnaissant de l'interruption, prit une profonde inspiration. Il se mit à genoux.

Il ouvrit une petite boîte en velours. À l'intérieur se trouvait une autre bague en diamant. Un solitaire parfaitement taillé.

« J'ai fait faire celle-ci sur mesure », annonça-t-il à la salle. « L'autre... n'était pas tout à fait parfaite. Celle-ci est parfaite. Juste pour toi. »

Il la glissa à son doigt. Elle allait parfaitement.

« Cette pierre », dit-il, sa voix résonnant d'une fausse sincérité, « n'appartiendra qu'à toi, Catherine. Tu es ma seule et unique. »

La salle éclata en applaudissements.

Catherine fixa la bague. Elle ne ressentit rien. Que signifiait « seule et unique » pour un homme comme lui ?

« On coupe le gâteau ! Fais un vœu ! » cria quelqu'un.

Les lumières s'éteignirent. Un gâteau massif, flamboyant de bougies, fut amené. Tout le monde chanta.

Catherine ferma les yeux. Elle se pencha, prit une profonde inspiration et fit son vœu.

« Je souhaite », dit-elle, sa voix un murmure bas et clair qui semblait percer l'obscurité, « que tous les imposteurs de ce monde... disparaissent. »

Elle souffla les bougies.

Les lumières restèrent éteintes un instant de trop. Quand elles se rallumèrent enfin, Angélique la fixait, le visage livide. Elle avait compris le message. Avec un sanglot étouffé, elle se retourna et s'enfuit de la pièce.

La main de Damien, qui reposait sur son dos, tomba.

« Catherine, comment as-tu pu ? » la réprimanda sa mère, le visage crispé de désapprobation.

« Damien, va la retrouver ! » ordonna son père. « Ne la laisse pas partir comme ça ! »