Mon mari, mon héros, mon monstre

Mon mari, Baptiste Allard, était un héros qui avait sacrifié sa carrière en motocross pour me sauver la vie. Sa promesse – « Je peux perdre cent championnats, mais pas Élise Fortin une seule fois » – était célèbre dans toute la ville, la pierre angulaire de notre mariage.

Puis une charlatane mystique nommée Céleste est entrée dans nos vies. L'homme que j'aimais a été remplacé par un monstre qui la vénérait, me forçant à devenir sa servante dans ma propre maison.

Il est resté là, sans rien faire, pendant qu'elle humiliait mon père jusqu'à la mort sur le sol en marbre de notre salon.

Il m'a forcée à devenir sa banque d'organes vivante, me faisant prélever un rein sans mon consentement pendant que j'étais inconsciente.

Il l'a même laissée profaner la tombe de mon père, versant ses cendres sur le sol pour que son nouveau chiot les lèche.

L'amour que j'avais pour lui est mort avec mon père, remplacé par une détermination froide et dure. Le héros qui m'avait sauvée n'était plus, laissant place à un homme qui menacerait la tombe de mon père pour me garder sous son contrôle.

Alors, quand Céleste m'a tendu un billet d'avion pour un « pèlerinage », j'ai vu ma chance. J'ai simulé ma propre mort. Le monde croit qu'Élise Fortin est morte dans un accident d'avion. Cinq ans plus tard, mon ex-mari milliardaire, rongé par la culpabilité, a enfin découvert la vérité. Il m'a retrouvée.

Chapitre 1

Baptiste Allard était un héros à Lyon.

Tout le monde connaissait son nom, pas seulement parce qu'il était l'unique héritier de l'empire immobilier Allard, mais parce qu'il avait été une star du motocross, un casse-cou qui semblait voler.

Il a tout abandonné pour moi, Élise Fortin.

Lors de sa dernière course, une pièce d'équipement défectueuse sur la piste a projeté un éclat de métal vers les gradins où j'étais assise. Baptiste l'a vu. Sans réfléchir, il a dévié sa moto, encaissant lui-même l'impact. L'accident a été brutal. Il a mis fin à sa carrière et lui a laissé une blessure permanente à la main droite.

Quand les journalistes ont envahi sa chambre d'hôpital, lui demandant s'il regrettait d'avoir sacrifié son championnat pour une femme, il a regardé droit dans la caméra.

Sa voix était faible, mais ses mots ont résonné dans toute la ville.

« Je peux perdre cent championnats », a-t-il dit. « Mais je ne peux pas perdre Élise Fortin une seule fois. »

Cette déclaration est devenue la pierre angulaire de notre mariage. Je venais d'une famille simple et ouvrière. Mon père, Didier Fortin, était un ouvrier d'usine à la retraite, un homme bon et pieux qui n'arrivait pas à croire que sa fille s'était mariée dans un tel monde. Mais l'amour de Baptiste me donnait le sentiment d'être à ma place. Pendant des années, j'ai cru que cet amour était indestructible, aussi solide que les immeubles que sa famille construisait.

Puis Céleste Dubois est entrée dans nos vies.

Elle a été présentée lors d'un gala de charité, une femme aux yeux captivants et au sourire serein qui prétendait être la dernière descendante d'une lignée mystique européenne oubliée. Elle parlait d'énergies, d'auras et de purification. Pour moi, et pour tout le monde, elle ressemblait à une charlatane. Une arnaqueuse.

Mais Baptiste était hypnotisé.

Sa carrière sportive avait disparu, laissant un vide que sa réussite en affaires ne pourrait jamais combler. Il était puissant, mais il se sentait sans but. Céleste a vu ce vide et l'a rempli de ses sornettes. Elle lui a dit qu'il avait une âme souillée par la violence de son sport et que seule elle pouvait le purifier.

Baptiste ne s'est pas contenté de la croire ; il la vénérait.

Céleste a emménagé dans notre maison, dans nos vies et dans notre mariage. Baptiste lui a donné la suite parentale. J'ai été reléguée dans une chambre d'amis. Il a dit que c'était nécessaire pour son cheminement spirituel. Céleste est devenue la reine de l'hôtel particulier des Allard, et moi, sa maîtresse originelle, je suis devenue sa servante.

Ses exigences étaient absurdes. Sa nourriture devait être préparée avec de l'eau importée d'une source suisse spécifique. Ses draps devaient être lavés à la main avec un savon à l'huile d'olive bénie au clair de lune. Ses salles de méditation devaient être maintenues à une température précise, et c'était moi qui devais surveiller le thermostat jour et nuit.

Baptiste m'a forcée à obéir. Il m'a dit que servir Céleste faisait partie de ma propre « purification ». Il a dit que mes origines modestes alourdissaient mon âme et qu'en répondant aux besoins éclairés de Céleste, je pouvais m'élever.

J'ai enduré tout ça parce que je l'aimais. Je pensais que c'était une phase, une étrange obsession dont il finirait par se lasser. Je me raccrochais au souvenir de l'homme qui avait jeté son avenir pour moi.

L'illusion s'est brisée le jour où mon père est venu nous rendre visite.

Didier était un homme simple. Il avait apporté une tarte aux pommes faite maison, sa fierté. Quand il a vu Céleste, il l'a saluée chaleureusement, simplement, comme il l'aurait fait avec n'importe qui.

Céleste a reculé comme s'il était pestiféré.

« L'aura du commun des mortels est suffocante », a-t-elle déclaré, sa voix empreinte de dégoût. « Elle contamine mon espace sacré. »

Elle a prétendu que la présence de mon père avait profané la maison et a exigé une « purification ». Baptiste, mon mari, l'homme qui m'avait autrefois sauvé la vie, n'a pas défendu mon père. Il était d'accord avec elle.

Il est resté là à regarder Céleste humilier Didier. Elle l'a forcé à se mettre à genoux, lui ordonnant de s'excuser auprès des « esprits de la maison » pour son intrusion. Mon père, un homme d'une dignité tranquille et d'une foi profonde, était confus et blessé. Il m'a regardée, ses yeux implorant de l'aide.

J'ai supplié Baptiste d'arrêter ça. J'ai crié, j'ai pleuré, je lui ai rappelé qui était mon père.

Le visage de Baptiste était froid, un masque d'indifférence.

« Élise, c'est pour son bien », a-t-il dit. « Céleste purifie son âme de son ignorance. »

Céleste a alors porté son coup final, le plus cruel. Elle a regardé la simple croix que mon père portait toujours autour du cou, un cadeau de ma défunte mère.

« Cette breloque représente un dieu faux et impuissant », a-t-elle ricané. « C'est une insulte au véritable ordre cosmique. »

Elle a ordonné à un garde du corps de la lui arracher du cou.

C'est à ce moment-là que mon père s'est effondré.

Son cœur, déjà fragile, a lâché sous la brutalité émotionnelle. Il est mort sur le sol froid en marbre de cet hôtel particulier, se tenant la poitrine, son dernier souffle un hoquet de douleur et d'incrédulité.

L'amour que j'avais pour Baptiste est mort avec lui.

À sa place a grandi une détermination froide et dure. Baptiste m'a offert de l'argent – une somme colossale – en compensation de la vie de mon père. J'ai su alors que l'homme que j'avais épousé n'était plus, remplacé par un monstre. Les abus n'ont pas cessé. Ils se sont intensifiés. Quand Céleste a été diagnostiquée avec une maladie rénale, Baptiste m'a forcée à devenir sa donneuse attitrée, me gardant à disposition comme une banque d'organes vivante.

Il l'a autorisée à accomplir un « rite de purification » où elle a brûlé tous les biens précieux de mon père – ses livres, son fauteuil usé, les photos de ma mère. J'ai regardé la fumée emporter les dernières traces physiques de l'homme que j'aimais le plus.

La goutte d'eau qui a fait déborder le vase est arrivée lors d'une alarme incendie. Les sirènes ont hurlé, et la maison s'est remplie de fumée. J'étais piégée au premier étage, la cheville tordue dans le chaos. Baptiste est passé en courant devant ma chambre. Nos regards se sont croisés. Pendant une seconde, j'ai vu une lueur de l'ancien Baptiste. Mais Céleste a crié depuis le bout du couloir.

« Baptiste ! L'Orbe Céleste ! Il va être détruit ! »

Il n'a pas hésité. Il a couru vers sa chambre pour sauver l'un de ses « artefacts sacrés » sans valeur et m'a laissée mourir dans l'incendie.

Un pompier m'a sortie des flammes. Pendant ma convalescence, j'ai trouvé ce dont j'avais besoin : la preuve. Céleste était une fraude totale, une arnaqueuse nommée Cécile Dubois, originaire de la Creuse, avec un casier judiciaire rempli d'escroqueries.

Elle m'avait un jour donné un billet d'avion pour un « pèlerinage » qu'elle voulait que je fasse en son nom – une autre de ses courses cruelles. Le vol était prévu pour la semaine suivante. J'ai regardé ce billet, et j'y ai vu mon évasion.

J'ai utilisé une fausse carte d'identité pour acheter un billet sur un autre vol vers une petite ville du Cantal. J'ai laissé le billet que Céleste m'avait donné sur mon lit vide.

L'avion sur lequel j'étais censée être s'est écrasé dans l'océan. Il n'y a eu aucun survivant.

Élise Fortin est morte ce jour-là.

De loin, j'ai lu les suites de l'affaire. Rongé par une culpabilité qui a finalement brisé son illusion, Baptiste Allard a dénoncé Céleste. Il a utilisé son immense pouvoir non seulement pour la faire emprisonner, mais pour s'assurer qu'elle ne reverrait jamais la liberté.

Puis il a disparu du monde, se punissant dans un exil auto-imposé de regrets.

Mais moi, j'étais libre. Et je ne reviendrais jamais en arrière.