Mon anniversaire, sa cruelle trahison

Le jour de mes 28 ans, mon petit ami, la superstar Jérémy, m'a posé un lapin. Il devait réconforter sa co-star, Kenza. Quelques heures plus tard, j'ai vu la photo de paparazzi qui a mis fin à nos sept ans de relation.

Jérémy était dans un bar faiblement éclairé, son bras enroulé autour d'une Kenza en larmes, sa tête posée sur son épaule.

Le lendemain matin, je l'ai confronté. Il a insisté que c'était juste « pour son rôle ».

« Elle était juste saoule », a-t-il dit en passant une main dans ses cheveux. « Elle avouait ses sentiments pour son personnage. »

Il m'a traitée d'hystérique et de paranoïaque pour l'avoir questionné. Il a dit que je jetais sept ans à la poubelle pour une « photo stupide ». C'était la même manipulation psychologique qu'il utilisait depuis des années, enrobant son infidélité émotionnelle dans un joli petit paquet cadeau « c'est pour mon rôle ».

Mais cette fois, je n'ai pas pleuré. J'ai ressenti un calme soudain et glacial.

« Je regrette chaque seconde que j'ai perdue à t'aimer », lui ai-je dit. « C'est fini entre nous. »

Chapitre 1

Alix POV:

Le silence dans le grand appartement vide était un écho douloureux. C'était un silence que j'avais autrefois désiré, un répit face au bourdonnement constant de Paris, aux notifications incessantes de mon téléphone, aux exigences étourdissantes et épuisantes de l'univers en pleine expansion de Jérémy. Maintenant, il était juste lourd. Il pesait sur moi, un poids physique que je portais sur ma poitrine chaque jour. Je faisais défiler mon téléphone, mon pouce planant au-dessus de l'icône Instagram. Encore une notification. Encore un flot de commentaires. Mon estomac se noua. Comme toujours.

Sa nouvelle série en streaming avait explosé. Du jour au lendemain. Un instant, Jérémy était cet acteur fauché que j'aimais depuis sept ans, celui qui charmait les directeurs de casting et faisait le service pour poursuivre un rêve. L'instant d'après, il était partout. Son visage était sur les panneaux d'affichage, sa voix dans tous les podcasts. Et son alchimie à l'écran avec Kenza Prince, sa co-star, était le sujet de toutes les conversations sur internet. Ils les appelaient « Jérenza » – un mot-valise qui me donnait l'impression qu'on me tordait un couteau dans le ventre.

Les commentaires sous ma dernière publication, une photo parfaitement innocente d'un bouquet que j'avais arrangé, étaient brutaux. « Jérenza pour toujours ! » disait l'un. « Dégage, vieille peau », crachait un autre. « Tu ne fais que le tirer vers le bas. » Je sentis mon visage s'empourprer. Vieille peau ? J'avais vingt-huit ans. Ce n'étaient pas les mots eux-mêmes, pas vraiment. C'était le volume, le venin, la marée incessante de l'opinion publique qui me noyait lentement mais sûrement. C'était comme si je regardais ma vie, ma relation, être disséquée et jugée par des millions d'inconnus, et j'étais impuissante à l'arrêter.

Mon doigt tressaillit. Je voulais supprimer l'application. Je voulais fracasser le téléphone. Je voulais disparaître. Ce n'était pas la vie pour laquelle j'avais signé. Ce n'était pas l'homme dont j'étais tombée amoureuse. Il était censé être à moi. Il était censé me protéger. Mais tout ce qu'il faisait, c'était balayer ma douleur d'un revers de main, chasser mon anxiété comme une mouche agaçante.

Jérémy venait d'entrer, le visage encore rouge de l'événement sur le tapis rouge. Il m'a à peine jeté un regard, jetant sa veste sur le canapé avant de se diriger vers le frigo. « Qu'est-ce qui ne va pas encore, Alix ? » demanda-t-il, sa voix teintée d'une fatigue qui ressemblait plus à de l'irritation. « Encore un troll d'internet qui t'embête ? » Il ne s'est même pas retourné. Il était déjà si loin, même quand il était juste là.

« Ils m'insultent, Jérémy », dis-je, ma voix faible, presque un murmure. « Ils disent des choses horribles. Ils veulent que je parte. »

Il s'est enfin retourné, une pomme à moitié mangée à la main. Il m'a regardée, mais ses yeux étaient distants, planifiant déjà son prochain coup, sa prochaine conférence de presse. « C'est juste des fans, ma chérie », dit-il d'un ton dédaigneux. « Ils sont juste investis dans la série. C'est pour le rôle. Kenza et moi, on est juste très bons dans notre travail. Ils n'arrivent pas à séparer la fiction de la réalité, c'est tout. » Il a pris une autre bouchée de sa pomme, comme si cette conversation était indigne de lui.

Je sentis une terreur glaciale s'installer au fond de mon estomac. Pour le rôle. C'était son bouclier. C'était son excuse pour tout. Pour les contacts qui s'attardaient, les regards intenses, la façon dont il riait avec elle, un rire authentique et léger que je ne lui avais pas entendu depuis des mois.

La semaine dernière, lors de la grande conférence de presse de la série, Kenza avait fondu en larmes en parlant du « poids émotionnel » de son rôle. Jérémy, mon Jérémy, l'avait immédiatement prise dans ses bras, lui caressant les cheveux, lui murmurant des mots réconfortants. Les flashs des appareils photo avaient crépité, les journalistes avaient griffonné. Il l'avait défendue contre la « haine en ligne », sa voix résonnant de colère vertueuse. Mais quand moi, j'étais démolie en ligne, il me disait que je « surréagissais ». Le contraste était une gifle en plein visage. C'était assourdissant. C'était clair.

« Le timing, c'est tout, n'est-ce pas ? » avait roucoulé Kenza dans un micro ce jour-là, ses yeux, étrangement secs, se tournant vers Jérémy. Le sous-entendu flottait dans l'air, épais et suffocant. *Si seulement nous nous étions rencontrés à un autre moment.* C'était une performance, je le savais. Mais Jérémy, pris dans son orbite, jouait son rôle à la perfection.

Cette nuit-là, le soir de mon anniversaire, fut le coup de grâce final et écrasant. Je l'avais attendu, un dîner tranquille pour deux, un gâteau que j'avais préparé avec amour. Il a appelé, la voix pressée, disant qu'il devait « réconforter Kenza » qui « traversait une période très difficile ». Il a promis de se rattraper. Je me suis accrochée à cette promesse, bêtement. Mais quelques heures plus tard, j'ai vu la photo. Un cliché de paparazzi flou, mais sans équivoque. Jérémy, dans un bar faiblement éclairé, son bras autour d'une Kenza en larmes, sa tête sur son épaule. Sa bouche bougeait, un aveu désespéré, j'en étais sûre. Ses yeux, cependant, étaient fixés sur elle, remplis d'une tendresse que je n'avais pas vue dirigée vers moi depuis trop longtemps. Mon gâteau était resté sur le comptoir, son glaçage à la crème fondant lentement, s'effondrant sur lui-même, tout comme mon cœur.

Le lendemain matin, je l'ai confronté, la photo brillant sur l'écran de mon téléphone. Il a semblé sincèrement surpris, puis rapidement sur la défensive. « Ce n'est pas ce que tu crois, Alix ! Elle était juste... saoule. Elle avouait ses sentiments pour son personnage. »

« Son personnage ? » Ma voix était plate, dénuée d'émotion. Je savais que c'était faux. Je le sentais dans mes os.

« Oui ! Elle a du mal à faire la part des choses », insista-t-il en passant une main dans ses cheveux, un geste typique de Jérémy quand il était acculé. « J'étais juste un bon partenaire, j'essayais de l'aider à traverser ça. Tu sais, pour le rôle. »

« Pour le rôle ? » répétai-je, les mots ayant un goût de cendre. « Ou juste une excuse ? »

Il a commencé à argumenter, à rationaliser, à utiliser toutes ses astuces habituelles. Mais je n'écoutais plus. C'était fini. L'amour, la confiance, l'avenir que nous avions construit. Tout ça, dissous dans un mensonge amer et théâtral.

« J'arrête », dis-je, ma voix calme, presque détachée. C'était une sensation étrange, cette soudaine légèreté après tant de poids. « C'est fini entre nous, Jérémy. » Les mots étaient sortis, simples et vrais.

Il me fixa, la bouche légèrement ouverte, comme si j'avais parlé dans une langue étrangère. « Fini ? De quoi tu parles ? Tu vas sérieusement jeter sept ans à la poubelle à cause d'une photo stupide et de drames de fans ? Tu es hystérique, Alix. »

« Hystérique ? » Je ris, un son court et sec. « Tu veux savoir pourquoi j'arrête ? Parce que je suis fatiguée. J'en ai marre de me sentir constamment en compétition avec un fantôme, avec un personnage, avec une communauté de fans entière. J'en ai marre de tes excuses, de ta manipulation, et de ton infidélité émotionnelle enrobée dans ce joli petit paquet cadeau 'c'est pour mon rôle'. »

Il ricana, ses yeux se durcissant. « Infidélité émotionnelle ? Alix, tu es ridicule. Nous sommes acteurs. On brouille les pistes. C'est ce qu'on fait. Tu as toujours été si peu sûre de toi, si pot de colle. C'est juste une autre de tes crises. »

Il m'a jeté un mot, un mot qu'il avait utilisé d'innombrables fois pour me contrôler, pour me rabaisser : « Parano. »

« Oui », admis-je, un calme étrange m'envahissant. « J'étais parano. Je n'avais pas confiance en moi. Parce que tu m'as rendue comme ça. Parce que tu as nourri chacune de mes peurs de l'abandon jusqu'à ce qu'elles deviennent un monstre qui m'a avalée tout entière. Et tu es resté là à regarder, ou pire, tu l'as nourri. »

Il avait l'air sincèrement confus, son masque d'acteur se fissurant enfin un peu. « Qu'est-ce que tu racontes ? Je t'aime. Je t'ai toujours aimée. »

« Non », répliquai-je en secouant la tête. « Tu aimes l'idée de moi. Tu aimes le confort de m'avoir ici, attendant dans les coulisses pendant que tu poursuis tes rêves. Mais tu ne me vois pas vraiment, Jérémy. Tu ne m'as pas vue depuis très longtemps. »

Il ouvrit la bouche pour protester, mais je le regardai simplement, mon regard inébranlable. Le silence s'étira de nouveau entre nous, mais cette fois, il était différent. Cette fois, c'était le son d'une porte qui se fermait.

« Je regrette chaque seconde que j'ai perdue à t'aimer », dis-je, les mots tranchant l'air. « C'est fini entre nous. »