Point de vue de Juliette Dubois :

La petite main de Léa semblait incroyablement délicate dans la mienne, presque translucide. Sa peau était fraîche, même dans la salle d'attente étouffante de l'hôpital. La malformation cardiaque congénitale dont elle avait hérité de Grégoire, celle que nous avions gardée secrète, était une présence constante et terrifiante. C'était une bombe à retardement.

« Maman, on pourra avoir une glace après ? » chuchota-t-elle, sa voix fluette.

Je lui serrai la main. « Si tu es courageuse pour les médecins, ma chérie. »

Juste à ce moment, une voix profonde et familière trancha le silence stérile. « Adam, arrête de courir ! »

Ma tête se redressa brusquement. Grégoire. Et Chloé. Ils sortaient d'une salle de consultation au bout du couloir, Adam gambadant devant eux, une petite voiture rouge vif à la main. Mon passé, mon présent, et toute ma douleur, soigneusement emballés dans un tableau horrifiant.

Les yeux de Grégoire rencontrèrent les miens à travers l'étendue de linoléum poli. Il hésita, son pas vacillant. Il avait l'air... mal à l'aise. Coupable, peut-être ? Une pensée fugace, rapidement écartée. Grégoire de La Roche ne ressentait aucune vraie culpabilité. Seulement de l'inconvénient.

« Juliette », dit-il, sa voix basse, en s'approchant. Chloé, toujours la partenaire attentionnée, glissa son bras sous le sien, ses ongles manucurés s'enfonçant subtilement dans son biceps. « Qu'est-ce que tu fais ici ? »

Je me contentai de serrer plus fort la main de Léa, ses petits doigts disparaissant presque dans ma paume. Je ne répondis pas. Je commençai juste à passer devant eux, le regard fixé droit devant, comme s'ils étaient invisibles.

Chloé, cependant, ne se laisserait pas ignorer. Elle resserra sa prise sur Grégoire, le tirant plus près, puis afficha un large sourire hypocrite. « Tiens, tiens, si ce n'est pas Juliette Dubois ! » Sa voix était écœurante de douceur, un poison enrobé de sucre. « Drôle de vous rencontrer ici, de tous les endroits. »

Je continuai à marcher, entraînant Léa avec moi.

« Toujours en train de fuir, à ce que je vois », ronronna Chloé, sa voix portant. « Tout comme tu as fui tes responsabilités. Et tout comme ton pauvre père a fui la vérité. »

Mes pas faiblirent. Les mots furent un coup physique. La vieille blessure, qui suppurait depuis six ans, se rouvrit. Mon père, le professeur Martin Dubois, un homme dont l'intégrité était son souffle même. Ils avaient traîné son nom dans la boue, l'avaient sali avec des mensonges de fraude académique et de harcèlement sexuel. Tout ça pour le détruire, et moi avec.

Chloé gloussa, un son cassant et désagréable. « Oh, pardonnez-moi. J'avais oublié que vous n'aimez pas parler de votre cher papa. Ou de votre relation plutôt... non conventionnelle avec Grégoire, votre ancien étudiant. Quel scandale, n'est-ce pas ? Ça a failli ruiner la réputation de la Sorbonne, toute cette sordide affaire. » Elle feignit un soupir de sympathie. « Mais avec le recul, je suppose que c'était pour le mieux. Votre père démasqué pour le monstre qu'il était, et vous... eh bien, vous avez trouvé votre véritable vocation, n'est-ce pas ? Manipuler les hommes d'origine modeste. »

Mon sang se glaça. Le bourdonnement dans mes oreilles s'intensifia. Je me souvins du visage suffisant de Chloé au mariage, de l'écran du projecteur affichant les preuves fabriquées, des chuchotements, des railleries. Je me souvins de la façon dont Grégoire était resté là, impassible, pendant que mon monde implosait.

Je me souvins d'avoir essayé d'expliquer, d'essayer de lui faire voir la vérité. Mais il m'avait juste regardée, les yeux pleins d'une conviction glaçante. « Tu es malade, Juliette. Tordue. Tout comme ton père. »

Une petite voix féroce perça ma brume de douleur. « Mon grand-père n'était pas un monstre ! » s'écria Léa, ses petits poings serrés. Son visage était rouge, sa poitrine se soulevait. « Il était gentil ! C'est vous le monstre ! »

Le sourire mielleux de Chloé disparut. Ses yeux brillèrent d'un venin pur. « Surveille ton ton, petite morveuse ! » Elle se jeta en avant, sa main jaillissant. Je bougeai, mais pas assez vite. Elle poussa Léa.

Ma fille tomba en arrière, heurtant Adam, qui passait en courant à ce moment précis. Adam, pris au dépourvu, trébucha, puis retrouva son équilibre. Il n'aimait pas être touché, surtout pas par Léa. Il réagit instinctivement, nourri par la haine de Chloé. Il poussa Léa des deux mains. Plus fort.

Léa poussa un cri, un son guttural de pure agonie, alors que sa petite tête heurtait le coin d'une chaise en métal. Ses yeux se révulsèrent. Un mince filet de sang écarlate apparut sur sa tempe, contrastant avec sa peau pâle. Son souffle se bloqua, puis s'arrêta.

Panique. Une panique brute, primale, suffocante me serra la gorge. « Léa ! » Ma voix était un cri étranglé. Je tombai à genoux, berçant son corps inerte. Le sang s'étalait. Ses lèvres devenaient bleues. Elle ne respirait plus.

Ma vision se rétrécit. Je vis le sourire triomphant de Chloé, les yeux larges et terrifiés d'Adam. Je vis Grégoire, figé, son visage un masque d'horreur. Toutes les années d'abus, les mensonges, la douleur, la trahison, culminèrent en ce seul moment dévastateur.

Quelque chose se brisa en moi. Ma main jaillit, alimentée par une rage si profonde qu'elle semblait être une entité distincte. Ma paume heurta la joue de Chloé avec un claquement écœurant. La force du coup la fit reculer en titubant, son sac à main de créateur s'envolant.

« Espèce... espèce de garce maléfique ! » hurlai-je, ma voix rauque, méconnaissable. « C'est toi qui as fait ça ! Tu fais toujours ça ! Tu as tout pris ! Ma famille ! Ma vie ! Et maintenant ma fille ? Tu es un monstre, Chloé ! Un monstre parasite et haineux ! »

Chloé se tenait la joue cuisante, les yeux écarquillés de choc et de fureur. « Grégoire ! Tu as vu ça ? Elle est folle ! Exactement comme ils l'ont dit ! »

Une foule s'était rassemblée, une mer de visages chuchotants, tous me fixant. Leur jugement, leur dégoût à peine voilé, me frappaient comme des pierres sur mon esprit déjà brisé. Folle. Déséquilibrée. Dangereuse. Ils m'avaient traitée de pire. Ils m'avaient enfermée pour ça.

Adam, toujours debout au-dessus du corps inerte de Léa, se mit à trembler. Ses yeux, fixés sur sa petite sœur, s'emplirent de larmes. « Elle... elle est cassée », murmura-t-il, sa petite voix se brisant.

Grégoire bougea enfin. Il prit Léa dans ses bras, son visage blanc comme un linge, la tache sombre de sang sur sa tempe contrastant vivement avec sa chemise immaculée. « Léa ! Bébé, réveille-toi ! » supplia-t-il, sa voix étranglée par l'émotion. Il se tourna vers son assistant, qui était apparu comme par magie. « Appelez un médecin ! Maintenant ! Urgence ! Et faites disparaître Chloé de ma vue ! » Sa voix tonna, brute d'une peur désespérée que je n'avais pas entendue de lui depuis des années.

Les médecins affluèrent, leurs mots un brouhaha frénétique. « Traumatisme crânien... arrêt cardiaque... nous devons stabiliser son rythme cardiaque... préparez pour la chirurgie. »

Grégoire, tenant fermement Léa, les suivit dans la salle d'urgence. « Liste de transplantation ! Elle a besoin d'un cœur ! Je paierai n'importe quoi ! Faites tout ce qu'il faut ! »

Je le regardai partir, un étrange mélange de satisfaction et de terreur agitant mes entrailles. Il serrait sa fille dans ses bras, pensant qu'elle était une étrangère.

Léa, à peine consciente, ses yeux s'ouvrant et se fermant, tendit une main faible vers Grégoire. « Papa... » murmura-t-elle, sa voix à peine audible.

Grégoire se figea, ses yeux s'écarquillant. Il regarda Léa, puis moi, une horreur naissante se propageant sur son visage. Son monde soigneusement construit, ses mensonges méticuleusement élaborés, commençaient à s'effondrer. Il avait l'air d'un homme qui venait de regarder dans l'abîme et d'y voir son propre reflet.

« Papa ? » répéta-t-il, la voix étranglée. Il baissa les yeux sur Léa, puis enfouit son visage dans ses cheveux. Ses épaules tremblaient. Il pleurait. Pour Léa. Pour notre fille.

« Trouvez-moi un donneur compatible ! Trouvez un donneur ! Peu importe ce que ça coûte ! » hurla-t-il, sa voix épaisse de larmes. Il serra fort Léa alors que les médecins l'emmenaient sur un brancard, vers la salle d'opération. « Trouvez un donneur compatible ! »

Chloé, le visage rouge et enflé par la gifle, avait été emmenée par l'assistant de Grégoire. Elle pleurait, ses sanglots résonnant dans le couloir. Mais ses larmes étaient pour elle-même, pour son ego meurtri, pas pour Léa.

La porte de la salle d'opération se referma, me laissant seule dans le couloir silencieux et stérile. Mes jambes fléchirent. Je m'effondrai sur le sol, mes mains tremblantes. La rage avait disparu, remplacée par une résolution froide et calculatrice.

Il le ressent enfin. La douleur. La peur. Le désespoir. L'impuissance. Ce n'était que le premier versement. Il y en aurait d'autres.

Mon téléphone, serré dans ma main, vibra. C'était un SMS d'un numéro inconnu. Votre rendez-vous est confirmé. Fondation Professeur Dubois. Poste d'assistante.

Un fantôme de sourire effleura mes lèvres. Ma vengeance ne faisait que commencer. Ce n'était pas seulement pour Léa, mais pour mon père. Pour tout ce qu'ils avaient pris.

Point de vue de Juliette Dubois :

Léa se remettait. Un petit miracle vibrant. Sa poitrine portait encore la fine ligne d'une cicatrice, témoignage de l'opération, mais son rire résonnait dans la chambre spacieuse et ensoleillée. Un nouveau cœur, une nouvelle chance. Le cœur de Grégoire. C'était lui, le donneur parfait. L'ironie était une pilule amère.

Je la regardais, une tendresse si profonde qu'elle en était douloureuse, alors qu'elle empilait soigneusement des blocs colorés. Mon enfant. Mon enfant courageuse et résiliente.

« Maman, regarde ! » s'exclama-t-elle en montrant un coin de la pièce. « Des cadeaux ! »

Mon regard suivit le sien. Une petite montagne de boîtes aux couleurs vives reposait sur une table en acajou. Des jouets, des vêtements, des livres. Tous neufs. Tous chers.

« C'est le monsieur qui les a offerts ? » demanda Léa, sa voix basse d'émerveillement.

Je hochai la tête, une affirmation silencieuse. Grégoire nous couvrait de cadeaux depuis le rétablissement de Léa. Une cage dorée, peut-être, mais une cage tout de même. Une cage confortable.

Les yeux de Léa s'écarquillèrent. « Il est si riche, Maman ! Peut-être... peut-être qu'on peut utiliser son argent pour nous acheter une vraie maison ? Et une très, très grande bibliothèque, comme celle de grand-père ? »

Ses mots, aussi innocents soient-ils, me transpercèrent. Une vraie maison. Une bibliothèque. La vie que j'avais autrefois, la vie qu'ils m'avaient volée.

Mon esprit dériva, malgré moi, vers un autre temps, une autre vie. Une vie avant la chute.

Le doux murmure de la musique à cordes, l'odeur des roses blanches, le léger brouhaha de l'anticipation. C'était le jour de mon mariage. J'étais debout à côté de Grégoire, sa main chaude et forte dans la mienne, les mots de l'officiant un flou de bonheur. Puis, les lumières vacillèrent. Une obscurité soudaine et discordante.

Un projecteur aveuglant perça la pénombre, illuminant le grand écran au-dessus de nous. Mon souffle se coupa. Le visage de mon père, puis un titre : « Le professeur Dubois accusé de comportement prédateur. » En dessous, une photo granuleuse de lui et de la sœur de Grégoire, son bras passé sous le sien, marchant sous la pluie. Un acte de gentillesse innocent, tordu en quelque chose de sinistre.

Puis, les images changèrent. Mon propre visage, plus jeune, vulnérable. Une série de vidéos intimes, montées pour me dépeindre comme manipulatrice, coercitive. Ma voix, chuchotant des mots doux à Grégoire, tordue en une confession d'exploitation d'un étudiant naïf.

« Juliette, dis-leur », la voix de Grégoire, froide et détachée, avait tranché le silence choqué. « Dis-leur que tu m'as séduit. Dis-leur que ton père s'en est pris à ma sœur. »

Je l'avais regardé, mon cœur se brisant en un million de morceaux. L'homme que j'aimais, mon fiancé, était un étranger. Un monstre.

« Elle ment ! » avais-je hurlé, ma voix rauque d'incrédulité. « Mon père est innocent ! Il a aidé votre sœur ! »

Mais les mots furent noyés par les cris des collègues de mon père, d'anciens amis, se retournant maintenant contre lui comme une meute de loups. « Honte ! Pédophile ! »

Mon père, le professeur Dubois, frêle et le cœur brisé, avait essayé d'expliquer. Il les avait poursuivis, désespéré de laver son nom. J'avais entendu le crissement des pneus, les cris horrifiés. Il était parti.

Ma mère, incapable de supporter le poids du scandale, avait sombré. Elle avait tout perdu, tout joué, puis s'était suicidée.

Et moi ? Grégoire m'avait fait interner. Déclarée inapte, folle. J'étais enceinte à l'époque. Notre fils, Adam, est né derrière ces murs froids et capitonnés. Ils me l'ont pris, quelques heures seulement après sa naissance. Chloé, souriante, l'avait emporté en chuchotant : « Il est mieux sans toi, Juliette. »

Grégoire venait parfois. Ivre. Il se penchait sur mon lit, son haleine empestant le whisky. « Regarde-toi, Juliette. Une figure tragique. Tu as provoqué tout ça. Toi et ta famille de dégénérés. » Il me frappait alors, un revers de la main sur le visage, puis partait. Me laissant brisée, seule, couverte de bleus et de désespoir.

Un coup à la porte me ramena brusquement au présent. Grégoire se tenait dans l'embrasure, un petit journal relié en cuir à la main. Le journal. Celui que j'avais stratégiquement « perdu ».

« Tu as laissé ça », dit-il, sa voix calme, son regard méfiant. Il me le tendit. « Je ne l'ai pas lu. Pas un mot. »

Il mentait. Je le voyais au léger tremblement de sa main, à la façon dont ses yeux évitaient les miens. La culpabilité était une chose palpable, qui émanait de lui.

« Gardez-le », dis-je, ma voix plate, dénuée d'intérêt. Je ne tendis pas la main pour le prendre. « Il n'a plus aucune signification pour moi maintenant. »

La pièce tomba dans un silence lourd de mots non dits. Il se tenait là, tenant le journal, l'air perdu. C'était exactement ce que je voulais. Le faire douter, le faire remettre en question tout ce qu'il pensait savoir.

« Je dois vérifier les médicaments de Léa », dis-je, utilisant l'excuse pour m'échapper. Je passai devant lui, me dirigeant vers la salle de bain.

Il bougea rapidement, bloquant l'embrasure de la porte, son bras s'appuyant contre le cadre, me piégeant. Ses yeux parcoururent mon visage, s'attardant sur les légères ombres sous mes yeux, les rides de fatigue autour de ma bouche. « Tu es toujours si mince », murmura-t-il, son pouce effleurant légèrement ma joue. Le contact était inattendu, un fantôme d'intimité qui me fit frissonner.

« Vous avez une étrange façon de montrer votre inquiétude, Grégoire », dis-je, ma voix glaciale. « D'habitude, ça implique de m'enfermer ou de détruire ma famille. »

Il tressaillit. « Juliette, je... je peux te donner tout ce que tu veux. De l'argent. Une nouvelle vie. N'importe quoi. » Il me relâcha, reculant. « Je sais que j'ai tout gâché. Terriblement. Mais je te jure, je pensais... je pensais que ton père était un monstre. Je pensais que tu... que tu m'avais trompé. »

« Et maintenant ? » demandai-je, le regardant droit dans les yeux. « Maintenant, vous pensez que je mérite votre charité ? Votre pitié ? » Un sourire amer tordit mes lèvres. « Peut-être que oui. Peut-être que j'ai toujours mérité ça. D'être brisée. D'être humiliée. De voir tout ce que j'aimais m'être arraché. »

Ses yeux s'écarquillèrent, le choc se mêlant à la confusion. Ce n'était pas la femme provocante et crachant son venin dont il se souvenait. C'était une coquille vide, semblant accepter son sort. C'était ma nouvelle mascarade.

L'ancienne Juliette aurait hurlé. Elle se serait battue contre lui, l'aurait maudit, aurait lancé des accusations comme des poignards. Je me souvins du désespoir, de l'énergie frénétique de ma résistance initiale, de la façon dont je l'avais griffé, mordu et griffé, pour être finalement maîtrisée, droguée et enfermée. Cette Juliette était morte. Cette Juliette était bien plus dangereuse.

Il hésita, puis sortit son téléphone. Quelques tapotements, puis, « Je viens de virer cinq millions d'euros sur ton compte, Juliette. C'est un début. »

L'audace pure et simple. Cinq millions d'euros pour une vie de souffrance. Mais c'était un début. Une ressource nécessaire pour mon plan.

Juste à ce moment, son téléphone sonna de nouveau. Un nom familier s'afficha à l'écran. Chloé Leduc. Grégoire grimaça, puis répondit, sa voix s'adoucissant légèrement, bien qu'un fil d'agacement soit toujours présent. « Chloé, qu'est-ce qu'il y a ? Je suis occupé. »

J'entendis la voix stridente de Chloé à l'autre bout du fil, à peine étouffée. « Grégoire, où es-tu ? Adam te réclame. Il a fait un cauchemar. Tu lui manques, chéri. » Son ton était possessif, manipulateur.

Grégoire soupira. Il me regarda, une lueur indéchiffrable dans les yeux. « Juliette », dit-il, sa voix hésitante. « Adam... il demande parfois de tes nouvelles. Voudrais-tu... voudrais-tu envisager de lui rendre visite ? Juste pour un petit moment ? »

La question resta en suspens, un test, un plaidoyer. Mon esprit s'emballa. C'était un tournant inattendu. C'était une opportunité.