L'Épouse Oubliée, Sa Fortune Retrouvée

En trois ans de mariage, Raphaël ne m'a jamais touchée. Il prétextait la fatigue, mais la vérité brillait sur l'écran de son ordinateur : il se réservait pour Cynthia, celle que je croyais être ma sœur.

J'ai découvert ses messages, brutaux et sans équivoque : « Pas besoin de toucher cette femme. On fera une FIV pour l'héritier, puis je la jette. Je veux rester pur pour ma Cynthia. »

Il m'a traînée de force à la clinique, me traitant de « récipient » dégoûtant, juste bon pour transmettre des gènes acceptables avant d'être mis au rebut.

Ce qu'il ignorait, c'est que je n'étais pas la petite orpheline sans défense qu'il méprisait.

Je suis Sophie Bousquet, l'unique héritière de l'empire du luxe qui maintient sa misérable entreprise en vie. Et c'est moi, pas Cynthia, qui l'avais porté sur mon dos pour le sauver de l'avalanche des années plus tôt.

Quand l'infirmière m'a tendu la boîte contenant nos embryons, je n'ai pas pleuré.

J'ai levé le bras et j'ai fracassé le verre contre le mur, réduisant son précieux héritage en poussière.

« Dites à Raphaël qu'il n'aura jamais d'enfant de moi. Et prévenez mes parents : je rentre à la maison pour le détruire. »

Chapitre 1

Sophie POV：

Le coffret à bijoux en chêne était toujours là, fermé. Jamais touché. En trois ans de mariage, Raphaël n'avait jamais daigné l'ouvrir. C'était un cadeau de ma mère adoptive, censé contenir mes alliances-deux bagues que je portais seule, jour après jour.

Notre mariage n'avait jamais été consommé. C'était une vérité froide et dure. Raphaël avait toujours trouvé une excuse. Trop fatigué. Trop stressé. Une réunion importante le lendemain.

Je me suis dit que ce soir serait différent. C'était notre troisième anniversaire de mariage et je voulais essayer encore une fois. Juste une. Je me suis glissée dans ma nuisette en soie, le tissu glissant sur ma peau comme une seconde peau. Le miroir montrait une femme que j'essayais de rendre désirable.

Une coupe de champagne à la main, je suis entrée dans son bureau. La porte était entrouverte. J'ai vu sa silhouette assise devant l'ordinateur. Le whisky dans mon verre a dansé. J'ai respiré profondément, mon cœur battant la chamade.

"Raphaël ?" Ma voix était douce, peut-être un peu trop.

Il s'est raidi, le dos tourné. Sans se retourner, il a dit : "Sophie. Qu'est-ce que tu fais là ?"

"C'est notre anniversaire," ai-je murmuré, la chaleur du champagne me donnant un faux courage. J'ai avancé, le parfum de ma nuisette flottant dans l'air.

Il s'est levé d'un bond, me faisant reculer. Ses yeux étaient froids, son regard se posant sur ma tenue. "Tu es désespérée, n'est-ce pas ? Toujours à la recherche d'attention."

Mon cœur s'est serré. Le verre a failli glisser de mes doigts. "Je voulais juste..."

"Je n'ai pas le temps pour tes simagrées," a-t-il coupé, sa voix un murmure glacé. "Tu es écœurante. Tu as l'air si affamée."

Ses mots m'ont frappée comme une gifle. Mon visage a rougi de honte. J'ai reculé, le corps tremblant. "Raphaël..."

"Va-t'en, Sophie," a-t-il dit, se détournant. "Je ne te toucherai pas. Jamais."

Les larmes ont piqué mes yeux. J'ai senti mon corps flancher. J'ai couru hors de son bureau, le champagne et l'espoir se brisant en mille morceaux sur le sol.

J'ai passé la nuit à pleurer dans la vaste chambre conjugale, le silence assourdissant. Pourquoi moi ? Qu'avais-je fait pour mériter ça ? Est-ce que j'étais si peu désirable ?

Au petit matin, le soleil commençait à percer les rideaux. Mes yeux étaient gonflés. J'ai attrapé mon téléphone et tapé "mariage sans sexe" dans la barre de recherche. Les articles défilaient, parlant de problèmes médicaux, de manque d'attirance. J'ai vu un forum. Des femmes parlaient de maris qui préféraient des photos à leur épouse. Mon estomac s'est noué.

Raphaël n'était pas dans la chambre. Son côté du lit était impeccable, comme s'il n'avait jamais été touché. J'ai entendu de faibles bruits venant de son bureau, des murmures étouffés. La curiosité, une bête que je n'avais jamais su dompter, m'a poussée hors du lit.

Je me suis rapprochée, les pas silencieux sur le tapis épais. La porte de son bureau était à nouveau entrouverte. J'ai jeté un coup d'œil. Il était là, devant son écran, son corps tendu. Sa main caressait l'écran. Mon regard a suivi le mouvement.

C'était une photo. Cynthia Guillet. Ma sœur, enfin, celle que j'avais toujours crue ma sœur. Elle était là, souriante, parfaite, sur Instagram. Et Raphaël... il se touchait, les yeux fixés sur elle.

Un murmure s'est échappé de ses lèvres. "Cynthia..."

Mon monde s'est effondré. Ce n'était pas moi qu'il détestait. C'était moi qu'il ne pouvait pas toucher. Parce qu'il en aimait une autre.

J'ai reculé, le souffle coupé, une nausée montante. Mon pied a heurté un vase. Le bruit a été faible, mais il a suffi. Raphaël a tourné la tête, les yeux écarquillés. Notre regard s'est croisé.

La honte. La douleur. La rage. Tout s'est mélangé dans une explosion silencieuse. Il a détourné le regard, sa main se retirant de l'écran comme si elle avait été brûlée.

J'ai fui, mon cœur battant à tout rompre. Je me suis enfermée dans la salle de bain, le corps tremblant. J'avais besoin de preuves. Je devais savoir. Mon esprit était un tourbillon. Je ne pouvais pas le laisser s'en tirer comme ça.

Après quelques minutes, j'ai osé retourner dans son bureau. Il n'était plus là. L'ordinateur était resté ouvert. Je savais que je n'aurais pas dû, mais mes doigts ont volé vers la souris. Ses messages. Un groupe de discussion avec ses amis.

"- Et Sophie ? Toujours pas de bébé Martineau ?"

"- Bientôt. Ma mère me met la pression. On va faire une FIV. Pas besoin de toucher cette femme. Je veux rester pur pour ma Cynthia."

"- Une fois le bébé là, tu la jettes ?"

"- Bien sûr. Et j'épouserai Cynthia. Elle a toujours été la seule."

Mes mains tremblaient si fort que j'ai dû m'accrocher au bureau. Le sang s'est retiré de mon visage. C'était une blague, n'est-ce pas ? Un cauchemar. Mais les mots étaient là, noirs sur blanc.

J'ai entendu ses pas. J'ai fermé la fenêtre du chat avec un clic rapide, mais pas assez. Raphaël est apparu, son visage dur. Il avait vu. Ou du moins, il savait que j'avais vu.

"Sophie," a-t-il dit, sa voix basse, menaçante. "Qu'est-ce que tu as vu ?"

"Tout," ai-je répondu, ma voix étranglée. "Je sais tout. Tu m'as épousée pour me jeter ensuite. Tu as toujours voulu Cynthia."

Il n'a pas nié. Il n'a même pas cligné des yeux. "Et alors ? C'était un arrangement. Un devoir. Tu es une Guillet, tu devais comprendre ça."

J'étais une Guillet. Dans mon cœur, j'avais toujours cru que j'étais une Guillet. Une enfant trouvée, une orpheline ramenée dans un foyer qui n'était pas le mien. Mes parents biologiques m'avaient abandonnée quand j'étais enfant. La famille Guillet m'avait recueillie, par pitié. Puis la famille Bousquet m'avait adoptée, me donnant un nom, une fortune. Mais je m'étais toujours accrochée à ce lien avec les Guillet.

Raphaël m'avait courtisée avec une intensité qui m'avait troublée. Des fleurs, des dîners. Il avait dit qu'il avait été attiré par ma gentillesse, ma discrétion. Il avait même raconté comment, lors d'un accident de ski en montagne, j'avais été la seule à l'aider, à le traîner à travers la neige, blessée moi-même. Il avait cru que c'était Cynthia, mais il avait décrit des cicatrices sur mon épaule qui correspondaient aux miennes. Ces trois marques profondes, souvenirs de branches d'arbres. J'avais gardé le silence, le laissant croire ce qu'il voulait. J'aimais son attention. J'avais soif de son amour.

Quand il m'avait demandé ma main, je m'étais sentie la femme la plus chanceuse du monde. J'avais cru à son amour, à notre histoire. J'avais cru que c'était ma chance d'avoir une vraie famille, un foyer.

Mais après le mariage, il avait changé. Du jour au lendemain, il était devenu distant. Froid. Ses excuses pour éviter l'intimité étaient devenues mon quotidien. Je pensais qu'il était stressé par la gestion de l'entreprise familiale. Je pensais qu'il avait juste besoin de temps. Je pensais que mon amour finirait par atteindre son cœur.

Maintenant, je savais. Je savais pourquoi il n'avait jamais voulu me toucher. Je savais pourquoi il me regardait avec tant de dégoût. Ce n'était pas de l'amour. C'était un plan. Pour un héritier, puis la porte.

Les mots tournaient dans ma tête. "Sale. Écœurante. Outil." J'étais une usine à bébés, un moyen pour lui d'avoir ce qu'il voulait. Mon corps n'était qu'un récipient.

La rage s'est transformée en une détermination froide. Mon téléphone a vibré. Un message simple, trois mots. 'Ma chérie, ça va ?' C'était Églantine, ma mère adoptive. Elle était toujours là. Toujours.

J'ai levé les yeux vers Raphaël. Son visage était toujours aussi dur, mais une lueur d'inquiétude, ou de dégoût, brillait dans ses yeux. Il m'avait sous-estimée. Il avait sous-estimé ma douleur. Il avait sous-estimé ma patience.

"Non," ai-je dit, ma voix calme, posée. Il a tressailli. "Cynthia ne sera jamais ta femme. Et tu n'auras jamais mon enfant."

Il m'a regardée avec incrédulité. La lumière dans ses yeux s'est éteinte, remplacée par une fureur glacée. Il a ouvert la bouche pour protester.

Mais je n'ai pas attendu. J'ai pris une décision. La seule qui me restait. J'ai sorti mon téléphone et j'ai composé le numéro d'Églantine. En la regardant droit dans les yeux, j'ai dit : "Maman, je rentre à la maison. Maintenant."

La voix d'Églantine, forte et protectrice, a traversé le téléphone. 'Quoi qu'il arrive, ma chérie. Je suis là. Mon jet t'attend.'

Raphaël a blêmi. Il a reculé d'un pas. Il ne savait pas qui j'étais vraiment. Mais il allait le découvrir.