Chloé se réveilla à l'odeur d'antiseptique.

La chambre d'hôpital était privée, chère et vide. Elle était seule. Son corps était endolori, une douleur sourde et lancinante qui semblait irradier de ses os.

Une infirmière entra, son expression un mélange de pitié et de désapprobation.

« Vous êtes réveillée. Vous avez été inconsciente pendant une journée entière. Franchement, donner autant de sang alors que vous êtes déjà anémique... à quoi pensiez-vous ? »

Chloé se contenta d'offrir un faible sourire. Que pouvait-elle dire ?

L'infirmière soupira en regonflant son oreiller. « Vous avez de la chance. Vous pouvez sortir cet après-midi. Votre mari a tout payé. »

Alors que l'infirmière partait, Chloé l'entendit parler à une collègue dans le couloir.

« Tu te rends compte ? Elle s'effondre en donnant son sang pour son ex, et il n'est même pas venu la voir une seule fois. »

« Je sais ! Il est resté dans la chambre de Mlle Moreau tout le temps. Il est tellement dévoué à cette femme. J'aimerais avoir un homme qui m'aime autant. »

« Ouais, mais sa pauvre femme... elle reste là, toute seule. »

Les voix s'estompèrent. Chloé regarda par la fenêtre, observant un oiseau solitaire traverser le ciel gris.

L'après-midi passa. Camille n'apparut jamais.

Se sentant prise de vertiges, Chloé quitta l'hôpital par ses propres moyens. Elle dut passer devant la chambre de Cassandre pour atteindre l'ascenseur.

La porte était légèrement entrouverte.

Elle le vit. Camille était assis au chevet de Cassandre, lui tenant la main, son expression plus douce et plus tendre qu'elle ne l'avait jamais vue. Il épluchait une pomme pour elle, ses mouvements soignés et précis. Il ne jeta même pas un coup d'œil vers le couloir. Il ne savait pas qu'elle était là. Il n'avait pas demandé de ses nouvelles.

Cette vision était une douleur familière. Elle se retourna et s'éloigna.

La maison était froide et vide. Elle ressemblait moins à un foyer qu'à un musée d'une vie dont elle n'avait jamais vraiment fait partie.

Elle essaya de se faire une tasse de thé, mais ses mains tremblaient trop. La tasse en porcelaine glissa de ses doigts et se brisa sur le sol en marbre.

Le bruit brisa quelque chose en elle. Une seule larme chaude coula sur sa joue. Puis une autre.

Elle s'agenouilla pour ramasser les morceaux, et un bord tranchant lui coupa le doigt. Le sang rouge vif perla, un contraste saisissant avec sa peau pâle.

« Julien, » murmura-t-elle, le nom un sanglot douloureux. « Je suis si fatiguée. »

Elle se souvint comment Julien la grondait toujours pour sa maladresse, comment il lui prenait doucement les choses des mains pour les faire lui-même, son contact toujours si chaleureux.

Après avoir nettoyé le désordre, elle se releva en prenant une profonde inspiration. C'est presque fini, Chloé. Encore un petit effort.

« Pourquoi tu pleures, encore ? »

La voix froide la fit sursauter. Camille se tenait dans l'embrasure de la porte, les bras croisés, son visage un masque d'irritation.

« Tu me fais ton numéro ? Donner ton sang, t'évanouir, et maintenant ça ? Tu ne te fatigues jamais de ces jeux pathétiques ? »

Elle ouvrit la bouche pour protester, mais il la coupa.

« Je m'en fiche, Chloé. Je te l'ai dit mille fois. Je n'aurai jamais de sentiments pour toi. »

Elle se tut, le regard baissé vers le sol. C'était plus simple ainsi.

Son silence sembla l'agacer encore plus. Un muscle tressaillit dans sa mâchoire.

« Pourquoi n'as-tu pas appelé la femme de ménage pour nettoyer ça ? » lança-t-il, mais il fit alors quelque chose qui la stupéfia. Il s'avança d'un pas décidé, la prit dans ses bras et la porta à l'étage.

Son contact était rude, mais sa voix, quand il parla de nouveau, était plus douce.

« Tu es idiote. Tu devrais te reposer. »

Chloé était trop confuse pour se débattre. Il la déposa sur le lit de sa chambre, une pièce où il n'était jamais entré en dix ans.

Elle regarda son profil, si douloureusement similaire à celui de Julien. La même mâchoire forte, les mêmes cheveux sombres.

Sans réfléchir, elle tendit la main et attrapa son poignet.

« Reste, » murmura-t-elle, sa voix faible et fragile. « S'il te plaît. Juste pour cette nuit. »

Il se figea, interprétant mal sa supplique. Une lueur de quelque chose – était-ce de la tentation ? – traversa son visage avant d'être remplacée par son masque froid habituel.

Juste à ce moment, son téléphone sonna, la sonnerie stridente brisant l'instant.

Il répondit. C'était Cassandre. Sa voix, faible et fragile, s'échappa du haut-parleur.

« Camille... J'ai peur. Tu peux revenir ? »

Camille regarda Chloé, une brève, fugace hésitation dans les yeux.

Chloé le vit. Elle comprit. Elle lâcha son poignet.

« Vas-y, » dit-elle, sa voix plate. « Elle a besoin de toi. »

Il parut presque soulagé. Il tendit la main, ses doigts effleurant ses cheveux dans un geste étonnamment doux.

« Je reviendrai plus tard, » promit-il.

Puis il se retourna et quitta la pièce sans un second regard.

Il ne revint pas.

Camille revint le lendemain après-midi.

Il n'était pas seul.

Chloé descendit et trouva Cassandre Moreau recroquevillée sur le canapé, enveloppée dans une couverture en cachemire, l'air pâle et fragile.

« Chloé, » dit Cassandre, sa voix un murmure doux et innocent. « J'espère que ça ne te dérange pas. Le médecin a dit que j'avais besoin de quelqu'un pour s'occuper de moi, et Camille a insisté pour que je reste ici. »

Chloé savait que c'était un mensonge. Camille n'aurait jamais « insisté » pour quelque chose d'aussi ennuyeux. C'était l'œuvre de Cassandre.

« Ça ne me dérange pas, » dit Chloé doucement.

Camille descendit alors les escaliers, ajustant la couverture sur les épaules de Cassandre avec une tendresse qui tordit l'estomac de Chloé.

« Chloé, » dit-il sans la regarder. « Cassandre a besoin de se reposer. Tu peux t'occuper d'elle. »

Ce n'était pas une demande. C'était un ordre.

Cassandre sourit doucement. « Oh, je ne pourrais pas abuser. Je suis sûre que Chloé est encore faible après... tout ça. »

« Elle va bien, » dit Camille, d'un ton méprisant. « De toute façon, elle n'a rien de mieux à faire. »

Les mots furent un coup de poing décontracté en plein ventre. Il la voyait comme rien de plus qu'une servante, une commodité.

Chloé se mordit la lèvre, sentant le goût du sang. Elle hocha la tête en silence.

« J'ai un peu faim, » dit Cassandre, levant vers Chloé des yeux grands et innocents. « Pourrais-tu me faire du porridge ? Celui que tu fais pour Camille. Il dit que c'est son préféré. »

Les mains de Chloé se serrèrent en poings. Elle n'avait jamais cuisiné pour personne d'autre que Julien et, par extension, Camille. Elle était une artiste, une peintre. Elle avait été choyée et soignée toute sa vie.

Elle voulait dire non. Elle voulait hurler.

Mais elle sentit alors les yeux de Camille sur elle, froids et menaçants.

Elle desserra les poings et se dirigea vers la cuisine sans un mot.

Il lui fallut une demi-heure pour préparer le porridge. Quand elle l'apporta, Camille était parti, ayant pris un appel professionnel dans son bureau.

Cassandre était seule dans le salon. Le masque doux et fragile avait disparu. Ses yeux étaient vifs et moqueurs.

« Tu es vraiment un chien pathétique, tu sais ça ? » ricana-t-elle. « Dix ans, et il te traite toujours comme de la merde. »

Chloé posa le bol sur la table basse.

Cassandre plissa le nez de dégoût. « C'est trop chaud. Je ne peux pas le manger. Refais-le. »

Chloé hésita. Elle prit le bol, avec l'intention de retourner à la cuisine.

Soudain, Cassandre lui arracha le bol des mains et renversa délibérément le porridge brûlant sur son propre bras.

Elle poussa un cri perçant.

« Aah ! Ça brûle ! »

Camille sortit de son bureau en trombe, le visage sombre de fureur. Il vit Cassandre serrant son bras rouge et ébouillanté et Chloé debout au-dessus d'elle avec le bol vide.

Il ne demanda pas ce qui s'était passé. Il se jeta en avant et attrapa le poignet de Chloé, sa poigne un étau.

« Qu'est-ce que tu as foutu, bordel ? » rugit-il.

Cassandre pleurait déjà, sa voix étranglée par de fausses larmes. « Ce n'est pas sa faute, Camille ! J'ai juste dit que c'était un peu chaud... Je ne voulais pas la mettre en colère. »

« Je n'ai pas... » commença Chloé, mais Camille la secouait déjà, les yeux flamboyants.

« Tais-toi ! Je t'avais prévenue. Je t'avais prévenue de ne pas la toucher. »

Il rejeta sa main avec une telle force qu'elle trébucha en arrière, heurtant le mur. Le choc lui fit claquer les dents.

Il souleva délicatement Cassandre dans ses bras, sa voix s'adoucissant. « Ce n'est rien. Je vais chercher un médecin. »

Alors qu'il l'emportait, Cassandre regarda Chloé par-dessus son épaule. Ses lèvres se courbèrent en un sourire triomphant et vicieux.

Chloé glissa le long du mur, son corps tremblant. Toute combativité l'avait quittée, ne laissant qu'un épuisement immense et creux.

Elle enlaça ses genoux, se faisant toute petite.

« Julien, » murmura-t-elle dans le silence. « S'il te plaît... viens me chercher. »