Le Sauveur secret qu'il a rejeté

La chaleur humide entre ses jambes tira Diana du lourd brouillard du sommeil. Pendant une seconde de félicité, elle crut que ce n'était que de la sueur, une fièvre qui tombait après une nuit de frissons. Mais alors que son esprit se faisait plus clair, l'odeur métallique, cuivrée, lui parvint aux narines.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement.

Elle rejeta la lourde couette. Une tache sombre et nette s'étalait sur les draps de coton égyptien pâle, juste en dessous d'elle. C'était une effroyable floraison de rouge sur le blanc immaculé.

« Non », souffla-t-elle, le mot s'étranglant dans sa gorge sèche.

Elle tenta de s'asseoir, mais une crampe fulgurante lui déchira le bas-ventre. C'était comme si une main géante et invisible lui tordait les entrailles, la serrant jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer. Elle haleta, se pliant en deux, ses doigts agrippant les draps trempés. La douleur était une chose vivante, irradiant de son centre jusqu'à ses jambes tremblantes.

Elle regarda de nouveau le sang. C'était trop. Ce n'étaient pas de simples pertes. C'était son corps qui se vidait.

La tablette sur la table de chevet s'illumina d'une notification push, projetant une lueur bleue et froide dans la pièce sombre. Diana l'attrapa d'une main tremblante, cherchant désespérément une distraction, n'importe quoi pour l'ancrer à la réalité.

L'écran affichait une alerte d'information de dernière minute du Wall Street Journal. Le titre disait : Le PDG d'Alston et la sensation artistique Carla Booth inaugurent un nouveau partenariat à la galerie de SoHo.

Sous le titre, il y avait une photo. Curtis Alston, son mari, se tenait à côté de Carla Booth. Il portait un smoking sur mesure, ses cheveux sombres parfaitement coiffés. Mais ce n'était pas sa tenue qui souleva le cœur de Diana. C'étaient ses yeux. Il regardait Carla, qui riait en levant la tête vers lui, et l'expression sur son visage était une que Diana n'avait jamais vue dirigée vers elle en trois ans de mariage. C'était de la chaleur. C'était une adoration absolue.

Une nouvelle vague de crampes la frappa, et elle laissa tomber la tablette sur le matelas. Elle se recroquevilla en boule, pressant son front contre ses genoux.

Elle se souvint des escaliers. Quelques heures plus tôt, elle descendait l'escalier en marbre de ce même penthouse, essayant d'ouvrir la porte pour une livraison. Son pied avait glissé sur le bord poli. Elle se souvint de l'horrible sensation d'apesanteur de la chute, du craquement écœurant de son coccyx contre les marches, puis de la chaleur immédiate qui jaillissait.

Elle était restée allongée au bas des escaliers, haletante, regardant le sang former une flaque sous sa chemise de nuit. Elle avait cherché son téléphone à tâtons, ses doigts glissants de son propre sang, et avait composé le numéro de Curtis.

Il avait répondu à la troisième sonnerie. Des bruits de fond – des verres qui tintaient, du jazz suave, le rire si particulier de Carla – avaient envahi la ligne.

« Curtis », avait-elle sangloté, « je suis tombée. Je saigne. S'il te plaît, j'ai besoin d'une ambulance. »

Sa voix avait été glaciale. « Diana, je suis au milieu d'une réunion transatlantique cruciale. Arrête de faire ta comédie et appelle le médecin de la maison. Je n'ai pas le temps pour tes caprices en ce moment. »

La communication s'était coupée.

Et maintenant, elle était allongée dans leur lit, en train de perdre leur bébé, pendant qu'il regardait une autre femme comme si elle était le centre de l'univers.

La porte de la chambre s'ouvrit à la volée, heurtant le mur avec un grand bruit. Curtis entra à grands pas, portant toujours le costume noir sur mesure de l'inauguration de la galerie. L'odeur de bourbon cher et du parfum de gardénia signature de Carla flottait dans son sillage.

Il ne regarda pas le lit. Il ne regarda pas son visage. Il se dirigea droit vers la commode, défaisant ses boutons de manchette avec des gestes secs et rageurs.

« Curtis », murmura Diana. Sa voix ressemblait à du papier de verre sur du verre.

Il se tourna enfin. Son regard tomba sur les draps froissés, sur la tache sombre, puis sur son visage pâle et en sueur. Sa mâchoire se contracta, mais il n'y avait aucune panique dans ses yeux. Seulement un dégoût froid et dur.

« Lève-toi », dit-il d'une voix blanche. « Tu as trente minutes pour te doucher et te changer. »

Diana le dévisagea, les crampes l'empêchant de formuler ses pensées. « Quoi ? »

« Le dîner au domaine des Hampton a lieu ce soir. Montgomery nous attend, et les acteurs clés de l'acquisition du R&H Group seront là. Tu dois être à mon bras. »

« Curtis, je saigne », dit-elle, une larme glissant sur sa joue. « J'ai perdu le bébé. Je suis en train de perdre… »

« Arrête ta comédie, Diana », lança-t-il, lui coupant la parole. « Quoi, tu as vu les nouvelles sur Carla et tu as décidé que c'était le moment idéal pour un petit mélodrame ? C'est exactement le genre de coup bas auquel je m'attends de ta part. »

« Ce n'est pas une comédie », s'étrangla-t-elle, la douleur lui coupant le souffle. « Je suis tombée dans les escaliers. Je t'ai appelé. Je fais une fausse couche. »

Il laissa échapper un rire sec et sans joie. Il plongea la main dans la poche de sa veste et en sortit une petite boîte en velours. Il la jeta sur le lit. Elle atterrit juste à côté de sa main, le velours bleu foncé contrastant vivement avec le sang.

« Mets ça », ordonna-t-il. « Et quel que soit le désordre que tu as fait, nettoie-le. Tu entreras à ce dîner en tant que Mme Alston, et tu souriras. Ne fais pas honte à cette famille. »

« Curtis, s'il te plaît », supplia-t-elle, tendant une main tremblante vers lui. « Emmène-moi juste à l'hôpital. S'il te plaît. »

Il ignora sa main tendue. « Si tu refuses de te présenter ce soir, je passerai un coup de fil. Demain matin, les lignes de crédit du Wilcox Group seront gelées, et ton père perdra son appel. Est-ce que tu me comprends ? »

La menace la frappa comme un seau d'eau glacée. Le froid se propagea de sa poitrine à ses membres, anesthésiant momentanément la douleur physique. Il se servait de son père incarcéré, de l'entreprise que son frère se battait pour sauver, comme d'une laisse.

Elle n'avait pas le choix. Elle n'avait jamais eu le choix avec lui.

Diana retira lentement sa main. Elle regarda ses chaussures parfaitement cirées, le sol en marbre froid et la boîte en velours. Elle n'avait pas la force de le combattre. Elle n'avait pas la force de crier.

« Trente minutes, Diana », répéta-t-il en lui tournant le dos. « Ne m'oblige pas à remonter. »

Il sortit, laissant la porte grande ouverte.

Diana se força à s'asseoir. Chaque mouvement envoyait une nouvelle vague d'agonie dans son abdomen. Elle se sentit prise de vertiges, les bords de sa vision devenant gris. Elle glissa hors du lit, ses pieds nus heurtant le sol avec un bruit sourd. Un nouveau flot de chaleur coula le long de sa jambe, mais elle l'ignora.

Elle entra en titubant dans l'immense dressing, la main appuyée contre le mur pour se soutenir. Chaque pas était un effort monumental, son corps hurlant de protestation. C'était un sanctuaire dédié à son rôle d'épouse : des rangées de robes de créateurs, des étagères de chaussures de luxe, tout cela choisi pour projeter une image de perfection. Elle ignora les pastels et les blancs. Elle attrapa une lourde robe longue d'un cramoisi profond. Elle cacherait les éventuels accidents. Elle serait assortie au sang.

Elle se débarrassa de sa chemise de nuit abîmée et enfila la robe. Le tissu lui fit l'effet du papier de verre sur sa peau hypersensible. Ses doigts s'embarrassèrent avec la fermeture éclair, des perles de sueur froide se formant sur son front alors qu'elle luttait contre une vague de vertiges. Elle parvint finalement à la remonter, le corsage serré pressant contre son ventre gonflé et douloureux. Elle se regarda dans le miroir. Son visage était d'une blancheur spectrale, ses lèvres pâles, ses yeux caves.

Elle prit la boîte en velours sur le lit et l'ouvrit. Un collier de diamants s'y trouvait, froid et scintillant. Elle l'agrafa autour de son cou. La glace des pierres contre sa clavicule la fit frissonner. On aurait dit un collier.

Exactement trente minutes plus tard, elle sortit de la chambre. Elle se déplaçait comme un zombie, chaque pas exigeant un effort monumental.

Curtis se tenait près des baies vitrées du salon, faisant défiler quelque chose sur son téléphone. Il leva les yeux en entendant ses talons sur le parquet. Il la toisa lentement, d'un regard évaluateur. Son expression ne s'adoucit pas. Il se contenta d'un bref hochement de tête.

« Allons-y », dit-il.

Il ne lui offrit pas son bras. Il ne l'attendit pas. Il se dirigea simplement vers l'ascenseur privé.

Diana le suivit, sa main traînant le long du mur pour se soutenir. Ils entrèrent dans l'ascenseur. Les portes se refermèrent en glissant, les enfermant dans le petit espace tapissé de miroirs. Alors que la cabine entamait sa descente rapide, une vague de vertiges submergea Diana. La pression dans sa tête monta jusqu'à ce qu'elle ait l'impression que son crâne allait se fendre. Ses genoux se dérobèrent.

Elle tendit la main à l'aveugle, agrippant la rampe en métal, mais ses doigts glissèrent. Elle trébucha sur le côté, son épaule heurtant le mur de miroirs avec un bruit sourd.

Elle regarda Curtis, espérant une main, un regard inquiet, n'importe quoi.

Il se tenait parfaitement immobile au centre de l'ascenseur, les mains dans les poches. Il la regarda lutter pour retrouver l'équilibre, ses yeux aussi froids et plats que les portes d'acier en face d'eux. Il ne bougea pas d'un muscle pour l'aider. Il se contenta de la regarder tomber.