Le prix de sa maîtresse de dix-neuf ans

Mon mari, Christophe de Martel, était le Don Juan le plus tristement célèbre de Paris, connu pour ses liaisons saisonnières avec des filles de dix-neuf ans. Pendant cinq ans, j'ai cru être l'exception qui l'avait enfin dompté.

Cette illusion a volé en éclats quand mon père a eu besoin d'une greffe de moelle osseuse. La donneuse parfaite était une jeune fille de dix-neuf ans nommée Iris. Le jour de l'opération, mon père est mort parce que Christophe a préféré rester au lit avec elle plutôt que de l'emmener à l'hôpital.

Sa trahison abjecte ne s'est pas arrêtée là. Quand un ascenseur a chuté, il l'a sortie elle en premier et m'a laissée tomber. Quand un lustre s'est effondré, il a protégé son corps avec le sien et m'a enjambée alors que je gisais, en sang. Il a même volé le dernier cadeau que mon père m'avait offert et le lui a donné.

Pendant tout ce temps, il m'a traitée d'égoïste et d'ingrate, ignorant complètement que mon père était déjà parti.

Alors, j'ai signé discrètement les papiers du divorce et j'ai disparu. Le jour de mon départ, il m'a envoyé un texto.

« Bonne nouvelle, j'ai trouvé un autre donneur pour ton père. Allons programmer l'opération. »

Chapitre 1

Point de vue d'Émilie Dubois :

Mon père est mort parce que mon mari, Christophe de Martel, a choisi de réconforter sa nouvelle favorite, une fille de dix-neuf ans, au lieu de s'assurer qu'elle arrive à l'hôpital pour donner la moelle osseuse qui lui aurait sauvé la vie.

À Paris, le nom de Christophe de Martel brillait comme les lumières de la ville. Il était l'héritier doré de l'empire immobilier de Martel, un homme dont la vie était chroniquée avec la même ferveur dans les pages people et les journaux économiques.

Sa réputation le précédait. Il avait une préférence spécifique, presque clinique : de jeunes étudiantes innocentes, généralement âgées d'environ dix-neuf ans.

Elles étaient une floraison saisonnière dans sa vie, arrivant avec la rentrée universitaire de septembre et se fanant avant les vacances de Pâques. Ces filles, souvent des boursières éblouies par son charisme et sa fortune, étaient couvertes de cadeaux, exhibées dans les soirées, puis, tout aussi rapidement, jetées. Leur règne était aussi prévisible que la relève de la Garde Républicaine devant l'Élysée – un spectacle bref et scintillant, suivi d'une sortie abrupte et définitive.

La ville bruissait des histoires de ses conquêtes. L'étudiante en art de la Sorbonne qui avait eu droit à une exposition dans une galerie avant d'être larguée sans un mot. La major de littérature de Sciences Po qui avait reçu une collection d'éditions originales de classiques avant de découvrir que les clés de son appartement ne fonctionnaient plus. C'était une machine cruelle et bien huilée, et Paris observait avec une sorte de fascination détachée.

Et puis, il y avait moi.

J'étais Émilie Dubois, une auto-entrepreneuse qui cumulait trois petits boulots pour financer mon BTS. Je ne venais pas de leur monde de penthouses et de noms à particule. Je venais d'un monde de services de nuit, de nouilles instantanées et de l'amour discret et farouche de mon père, un professeur de français à la retraite.

Et moi aussi, j'avais dix-neuf ans quand le monde de Christophe de Martel a percuté le mien.

La force de son attention était terrifiante et enivrante. Ce fut une romance éclair qui scandalisa l'élite parisienne et laissa mon propre petit monde sans voix.

Le Don Juan, le fils prodigue, était soudainement, incroyablement, rangé.

Il avait coupé les ponts avec son défilé d'étudiantes. Il dévalisait des fleuristes entiers juste pour remplir mon minuscule appartement de mes lys préférés. Il apprit à cuisiner le bœuf bourguignon favori de mon père, s'asseyant patiemment dans notre cuisine exiguë pendant que mon père, Gérard, lui faisait la leçon sur Molière. Il a même abandonné ses voitures de sport adorées parce que j'avais facilement le mal des transports.

Il m'a demandée en mariage, un genou à terre, au milieu de la place du Trocadéro, les écrans géants qui diffusaient habituellement des publicités de luxe affichant une seule question aveuglante : « Émilie Dubois, veux-tu m'épouser ? »

Je suis devenue le conte de fées dont tout le monde parlait à voix basse. La Cendrillon des temps modernes qui avait dompté la bête indomptable.

Pendant cinq ans, il a été le mari parfait. Dévoué, attentionné, et d'une possessivité farouche que j'ai confondue avec un amour profond. Il a construit une forteresse d'affection autour de moi, et je croyais, de toutes les fibres de mon être, que j'étais sa seule et unique, l'exception à sa cruelle règle.

L'illusion a volé en éclats quand mon père est tombé malade.

Leucémie myéloïde aiguë. Les mots du médecin sonnaient comme une condamnation à mort. Le seul espoir était une greffe de moelle osseuse. Nous avons cherché dans le registre mondial, mais aucun donneur compatible n'a été trouvé. Le désespoir a commencé à s'installer, un brouillard épais et suffocant.

Christophe, mon mari parfait, est intervenu comme un sauveur. Il a utilisé la fortune des de Martel pour lancer une campagne de dons massive à l'échelle de la ville, finançant des kits de test et affichant l'histoire de mon père sur des panneaux publicitaires. Il me serrait dans ses bras pendant que je pleurais, me murmurant : « Je vais le sauver, Émilie. Je te le promets. »

Et puis, un miracle. Un donneur parfaitement compatible a été trouvé.

Elle s'appelait Iris Lambert. Une étudiante boursière à Sciences Po.

Elle avait dix-neuf ans.

La première fois que je l'ai vue, elle se tenait dans le hall de l'hôpital, l'air fragile et dépassée. Christophe l'avait amenée. Elle portait une simple robe blanche, ses mains agrippant nerveusement la lanière de son sac à dos. Elle leva vers Christophe des yeux grands et admiratifs, sa voix un murmure timide alors qu'elle le remerciait pour l'opportunité d'aider.

La coïncidence de son âge – ce nombre magique et maudit – m'a donné un frisson, mais je l'ai vite chassé. Cette fille allait sauver la vie de mon père. C'était un ange.

L'opération a été programmée. Mon père, Gérard, a été transféré dans une chambre stérile, son système immunitaire systématiquement détruit par la chimiothérapie pour préparer la greffe. Il était vulnérable, sans défense, attendant le don de vie qu'Iris portait en elle.

Le jour de l'opération est arrivé, un mardi froid et stérile. La fenêtre pour la greffe était terrifiante. Une fois le protocole de chimio terminé, le corps de mon père était une page blanche, incapable de combattre la moindre infection. La nouvelle moelle devait être introduite dans un délai critique.

Les heures passaient. Les constantes vitales de mon père, affichées sur le moniteur à côté de son lit, ont commencé à vaciller. Le bip de la machine devenait plus erratique, une bande-son frénétique à ma panique grandissante.

Il était en train de lâcher. Son corps, dépouillé de ses défenses, défaillait.

J'ai appelé Iris frénétiquement. Pas de réponse. J'ai rappelé. Et encore. Mes mains tremblaient si fort que je pouvais à peine tenir le téléphone. Chaque sonnerie sans réponse était comme un coup de marteau sur mon cœur.

Le téléphone a sonné une douzaine de fois avant qu'elle ne décroche enfin. Sa voix était faible, empreinte d'une étrange hésitation haletante.

« Allô ? »

« Iris, où es-tu ? » ai-je hurlé, ma voix se brisant. « L'hôpital vient d'appeler. Mon père est dans un état critique ! Tu dois venir tout de suite ! L'opération, ça doit se faire maintenant ! »

« Je... je ne peux pas, » balbutia-t-elle, sa voix tremblante. « J'ai peur, Émilie. L'idée des aiguilles... c'est juste... trop. »

« Peur ? Iris, il s'agit de la vie de mon père... »

Avant que je puisse finir, une voix familière et paresseuse a percé de son côté de la ligne. Le son m'a glacé le sang.

« Bébé, à qui tu parles ? Reviens au lit. »

C'était Christophe.

Mon Christophe. Mon mari.

Une vague de nausée m'a submergée. Le monde a basculé sur son axe. Mes oreilles bourdonnaient, un cri aigu qui noyait le bip frénétique du moniteur cardiaque en arrière-plan de mon propre appel.

J'ai raccroché. Je n'avais pas besoin d'entendre un mot de plus. J'ai couru. J'ai couru hors de la salle d'attente de l'hôpital, mon esprit un vide blanc et hurlant. J'ai hélé un taxi, ma voix un râle étranglé alors que je donnais l'adresse – l'adresse de la suite du Bristol que Christophe gardait pour les « partenaires commerciaux en visite ».

Sa Bentley noire, celle qu'il avait achetée parce qu'elle avait la conduite la plus douce pour moi, était garée effrontément devant.

J'ai utilisé ma carte magnétique, ma main tremblant si fort qu'il m'a fallu trois essais pour ouvrir la porte. La suite était une vaste étendue de verre et de mobilier minimaliste. Et là, sur le canapé moelleux, se trouvait la scène qui resterait à jamais gravée dans ma mémoire.

Iris Lambert, la fille fragile et timide, était blottie dans les bras de mon mari. Elle portait une de ses chemises en soie, les manches retroussées jusqu'aux coudes. Sa tête reposait sur sa poitrine, son expression d'un contentement béat.

Christophe lui caressait les cheveux, son contact incroyablement doux, de la même manière qu'il me touchait autrefois. Il lui murmurait quelque chose à l'oreille, ses lèvres effleurant sa tempe.

« Ne t'inquiète pas pour l'opération, » l'entendis-je murmurer, sa voix un grondement bas et apaisant. « On peut juste reporter. Quelques jours ne changeront rien. Le plus important, c'est que tu sois heureuse. »

Il se pencha et déposa un doux baiser sur son front. Le même baiser tendre et possessif qu'il m'avait donné des milliers de fois. Celui qu'il m'avait dit être réservé uniquement à moi.

Iris gloussa, un son doux et écœurant.

« Tu es si bon avec moi, Christophe. Je ne sais pas ce que je ferais sans toi. »

« Tu n'as pas à le savoir, » murmura-t-il en retour. « Je m'occupe de tout. »

À ce moment-là, mon téléphone sonna de nouveau. Le son strident déchira la brume de mon horreur. J'ai regardé l'identifiant de l'appelant.

C'était l'hôpital.

J'ai répondu, la gorge serrée.

« Madame de Martel, » la voix du médecin était lourde, sombre. « Je suis tellement désolé. Nous avons fait tout ce que nous pouvions, mais... »

Il n'a pas eu besoin de finir.

« Monsieur Dubois est décédé il y a quelques instants. »

Le monde est devenu silencieux. Les bruits de la ville, le bourdonnement de la climatisation de l'hôtel, même les battements de mon propre cœur – tout s'est arrêté.

Mon téléphone a glissé de mes doigts engourdis, s'écrasant sur le sol en marbre.

Le bruit les a fait lever les yeux.

Et à cet instant, alors que je me tenais sur le seuil, un fantôme au festin de ma propre destruction, j'ai enfin compris.

Le conte de fées était terminé. Il n'avait jamais été réel.

J'étais juste une autre saison, et le printemps venait enfin d'arriver.

Mon monde ne s'est pas seulement effondré. Il a cessé d'exister. J'ai vacillé, l'obscurité au bord de ma vision se précipitant pour m'engloutir. La dernière chose que j'ai vue, c'est le visage de Christophe, son expression passant d'une douce affection à une exaspération face à l'interruption. Il n'avait même pas enregistré l'ampleur de ce qui venait de se passer. Il ne le pouvait pas.

Parce que pour lui, ça n'avait aucune importance.