La vengeance de sa princesse mafieuse

Mon mari, Don Lorenzo Ricci, l'homme qui avait autrefois reçu quatre-vingt-dix-neuf coups de fouet pour moi, venait de m'enfermer dans une chambre d'amis. J'étais enceinte de quatre mois de notre enfant, l'héritier de son empire du Milieu marseillais.

Mon crime ? Avoir jeté un verre de vin au visage de sa maîtresse, une femme qu'il avait installée chez nous.

Elle m'avait coincée dans le jardin, se vantant qu'une fois le bébé né, il le lui donnerait pour qu'elle l'élève comme le sien. Plus tard, elle m'a poussée dans le grand escalier, puis s'est jetée à son tour derrière moi, hurlant à mon mari que j'avais essayé de la tuer.

Alors que je gisais dans une mare de mon propre sang, Lorenzo est passé en courant devant moi, l'a soulevée dans ses bras et l'a emportée, sans un seul regard en arrière.

Pour me forcer à m'excuser, il a fait amener mes parents dans ma chambre d'hôpital et les a fait brutalement fouetter jusqu'à ce qu'ils s'effondrent à ses pieds.

Il n'était plus l'homme qui avait fait coudre 999 cristaux sur ma robe de mariée. C'était un monstre qui croyait chaque mensonge qu'elle racontait et me punissait pour ses crimes. Comment l'homme qui avait juré de m'aimer pour toujours avait-il pu devenir cet étranger si cruel ?

Mais il ne connaissait pas la vérité. Quelques jours avant la chute, j'avais secrètement mis fin à ma grossesse. J'ai pris l'urne contenant les cendres de notre enfant, j'ai demandé le divorce et j'ai disparu de son monde pour toujours.

Chapitre 1

Point de vue de Séraphine :

Mon mari, Don Lorenzo Ricci, l'homme qui avait autrefois reçu quatre-vingt-dix-neuf coups de fouet pour moi, venait de m'enfermer dans une chambre d'amis pour avoir jeté un verre de vin sur sa maîtresse. Et dans ce silence froid et suffocant, j'ai décidé que notre enfant à naître paierait le prix de sa trahison.

C'était arrivé au dîner. Isabelle Rossi, avec son sourire de vipère, était assise en face de moi à la longue table en acajou qui appartenait à la famille Ricci depuis des générations. Elle était une invitée – une présence constante et importune dans ma maison depuis six mois.

« Séraphine, ma chérie », avait-elle dit, sa voix dégoulinant d'une douceur fabriquée. « Tu as l'air un peu pâle. La grossesse ne te réussit pas ? »

Le personnel s'est figé. L'air est devenu lourd. Tout le monde connaissait sa place, pourtant elle parlait comme si elle était la maîtresse de maison.

J'ai posé ma fourchette, mes mouvements lents et délibérés. J'ai croisé son regard par-dessus la table et lui ai adressé un petit sourire pincé. « Certaines choses n'ont tout simplement pas leur place dans cette maison, Isabelle. Elles ont tendance à vicier l'atmosphère. »

Son visage s'est crispé. Une lueur de colère véritable a traversé ses yeux avant qu'elle ne la masque par un air blessé, se tournant vers mon mari. « Enzo... »

Le regard de Lorenzo, autrefois une source de chaleur infinie pour moi, était maintenant un lac gelé. Il ne m'a même pas regardée. Il s'est simplement levé de sa chaise, sa seule présence suffisant à étouffer la pièce. C'était un mythe vivant du Milieu marseillais, un homme dont la froide intelligence était légendaire. Sa seule faiblesse, murmuraient-ils, c'était moi.

« Tu resteras confinée au domaine jusqu'à ce que tu apprennes où est ta place, Séraphine », a-t-il dit, sa voix plate. Il a fait signe à ses gardes.

Et c'est ainsi que j'ai été escortée hors de ma propre salle à manger, prisonnière dans ma propre maison.

Maintenant, je me tiens au milieu d'une chambre d'amis qui ressemble plus à une cellule de détention. La porte s'ouvre avec un déclic et Lorenzo entre. Il porte toujours son costume sur mesure, un monolithe de pouvoir et de fureur glaciale.

« Tu m'as humilié », déclare-t-il, non pas comme un mari, mais comme un Don réprimandant un subordonné.

« Elle m'a provoquée », dis-je, ma voix tremblant malgré tous mes efforts. Je berce mon ventre, un gonflement de quatre mois qui fut autrefois la source de notre joie partagée. « Lorenzo, s'il te plaît. Pense au bébé. »

Il s'approche de moi, son ombre me recouvrant. Il pose sa main sur mon ventre, mais il n'y a aucune affection dans ce contact. C'est le geste glacial et possessif d'un roi revendiquant son héritier.

« C'est une leçon, Séraphine », dit-il, sa voix un grondement sourd. « Une leçon de loyauté. Tu es la femme du Don. Tu te comporteras comme telle. »

Une terreur glaciale m'envahit, si puissante qu'elle me donne le vertige. Ce n'est pas l'homme que j'ai épousé. Ce n'est pas le garçon qui a défié son propre père pour moi.

Mon esprit fait un bond en arrière, un tour cruel de la mémoire. Treize ans. Une romance secrète d'adolescents qui a fleuri dans l'ombre de deux mondes différents. Il était l'héritier de l'empire Ricci ; j'étais une étrangère. Quand son père, l'ancien Don, a exigé qu'il se marie pour une alliance, Lorenzo a refusé. Il m'a choisie. Et il en a payé le prix. Quatre-vingt-dix-neuf coups de fouet, assénés par la main de son propre père, un pour chaque promesse de dévotion qu'il m'avait faite au lieu de la faire au Clan.

Je me souviens de ma robe de mariée, un chef-d'œuvre qu'il avait commandé lui-même, ornée de 999 cristaux cousus à la main. Un témoignage, avait-il murmuré, de son obsession. C'était l'homme qui prenait son jet privé pour traverser le pays juste pour prendre le petit-déjeuner avec moi, qui m'appelait son trésor, sa « douce enfant ».

Cet homme a disparu.

Le poison a commencé avec un nom : Isabelle Rossi. Je l'ai entendu pour la première fois lorsqu'elle a effrontément qualifié Lorenzo de « mon homme » lors d'un gala de charité. J'en avais ri, sûre de l'amour de mon mari.

Puis je l'ai trouvé dans son bureau tard un soir, fixant une photo d'elle sur son téléphone. L'expression de son visage – cette intensité obsessionnelle et affamée – était une que je n'avais pas vue dirigée vers moi depuis des mois.

« C'est un test stratégique », avait-il expliqué, sa voix douce et logique. « Un moyen d'éradiquer la faiblesse dans notre organisation. Elle ne signifie rien. C'est toi que j'aime, Séraphine. Toujours. »

Il a promis qu'il s'en occuperait.

Au lieu de cela, il l'a fait entrer chez Ricci Entreprises comme son « assistante personnelle ». Il l'a exhibée aux réunions du conseil, leurs têtes penchées l'une vers l'autre, leurs rires une moquerie publique de ma position.

J'ai exigé une séparation. Il m'avait regardée, les yeux froids. « Ne me déçois pas, Séraphine. »

Le coup de grâce est venu d'Isabelle elle-même. Elle m'avait coincée dans le jardin, son sourire triomphant. « Il est presque à moi, tu sais. Il dit qu'une fois le bébé né, il le fera élever comme le mien. Un véritable héritier a besoin d'une mère forte. »

Quelque chose en moi s'est brisé. Je lui ai jeté un verre de vin rouge au visage.

Ma punition a été de trois jours enfermée dans ma chambre. À ma libération, une photo est arrivée sur mon téléphone. Elle provenait d'un de ses comptes privés sur les réseaux sociaux. Une photo d'elle et de Lorenzo, enlacés dans une étreinte intime dans son bureau. La légende disait : Bientôt, le titre de femme du Don sera à moi.

J'ai fixé la photo, mon cœur un poids mort dans ma poitrine. C'était un étranger. Cette vie était une cage.

C'en est fini.

Je sors mon téléphone et trouve le numéro que j'avais sauvegardé il y a des semaines, une clinique discrète à deux villes d'ici. Ma main est stable lorsque je passe l'appel.

« Oui », dis-je, ma voix un écho creux dans la pièce silencieuse. « J'aimerais prendre rendez-vous. Pour une interruption de grossesse. »