La Vengeance Aigre-douce de la Femme Délaissée

J'étais l'épouse parfaite pour mon mari producteur, Adrien, supportant sa froideur et ses infidélités pour une seule raison : sa promesse de publier le précieux catalogue de chansons de mon défunt père.

Puis, lors d'une soirée mondaine bondée, je l'ai vu embrasser sa maîtresse, la starlette Désirée, à la vue de tous. L'humiliation m'a fait m'effondrer, et je me suis réveillée dans un lit d'hôpital face à une vérité choquante : j'étais enceinte.

Adrien a utilisé notre enfant à naître comme une laisse, jouant le rôle d'un mari dévoué tout en continuant secrètement sa liaison.

Sa maîtresse est devenue plus audacieuse, s'introduisant chez nous après m'avoir narguée avec des photos d'eux à Tokyo.

« Ce bébé n'est qu'un obstacle de plus », a-t-elle murmuré, les yeux remplis de haine, en se jetant sur moi.

Dans la lutte, elle m'a poussée dans notre grand escalier. La chute fut un enchaînement de chocs sourds et d'une douleur aiguë et fulgurante. J'ai perdu mon enfant.

La seule chose qui me liait encore à lui avait disparu, volée par sa cruauté et sa jalousie. Les années de ses mensonges et de ma souffrance silencieuse se sont cristallisées en un unique et glacial objectif.

Quand Adrien s'est agenouillé près de mon lit d'hôpital, sanglotant et implorant mon pardon, je n'ai rien ressenti. J'ai simplement pris le téléphone et appelé mon avocat.

« Je veux le divorce », ai-je dit, ma voix glaciale. « Et je vais tout reprendre. »

Chapitre 1

Point de vue d'Éléonore Valois :

La basse lourde de la musique vibrait à travers le plancher, un battement incessant contre ma poitrine qui imitait les pulsations frénétiques de mon propre cœur. Je les ai vus de l'autre côté de la pièce bondée, baignés dans la lueur crue des projecteurs, avant même qu'ils ne me voient. Adrien, mon mari, était enlacé avec Désirée Aguilar, son bras possessif ceignant sa taille, leurs visages à quelques centimètres l'un de l'autre. Sa main, ornée d'un pendentif en forme de micro incrusté de diamants, reposait sur sa joue. Ce n'était pas encore un baiser, mais l'air crépitait autour d'eux d'une intimité indéniable, une promesse silencieuse échangée devant des centaines de regards attentifs. Mon souffle s'est coupé. L'air semblait se raréfier.

Une acclamation a éclaté dans la foule environnante. C'étaient des vétérans de l'industrie, des sycophantes et des artistes en herbe, tous impatients d'assister au spectacle de leur producteur, Adrien Harmon, et de sa starlette montante, Désirée. Ils applaudissaient, ils sifflaient, leurs visages illuminés d'une excitation perverse. Mon estomac s'est noué, une boule froide et dure se formant au plus profond de moi. J'avais l'impression que toute la salle était dans le secret, et que j'étais la risée de la soirée.

Je me suis figée sur le seuil, ma main toujours sur la poignée de cuivre froide. Chaque muscle de mon corps me hurlait de faire demi-tour et de m'enfuir, de prétendre que je n'avais rien vu. Mais une curiosité morbide, ou peut-être un besoin désespéré du coup de grâce final, me maintenait clouée sur place. Ma vision s'est rétrécie, les lumières vives de la fête se brouillant en un kaléidoscope de douleur.

Puis, c'est arrivé. Désirée s'est penchée, ses lèvres trouvant celles d'Adrien avec une aisance étudiée qui a glacé mon sang. C'était un baiser langoureux, sans remords, destiné à un public. Alors que leurs lèvres se séparaient enfin, les yeux d'Adrien ont balayé la pièce, un sourire narquois et triomphant flottant sur ses lèvres. Il ressemblait à un roi contemplant son royaume, totalement satisfait de sa conquête. La vue de son expression satisfaite, avant même qu'il ne me voie, fut une nouvelle blessure.

Désirée, saisissant le signal, s'est rapidement reculée, les yeux écarquillés de surprise feinte. « Adrien, chéri, qu'est-ce que tu fais ? Les gens nous regardent ! » Sa voix, bien que basse, a porté par-dessus la musique pulsante, empreinte d'une douceur sirupeuse qui me donnait mal aux dents. C'était un numéro bien rodé, un coup de pub déguisé en moment passionné.

Adrien a gloussé, un son grave et rauque qui, autrefois, me donnait des frissons agréables. Maintenant, il ne faisait que resserrer le nœud d'angoisse dans mon estomac. « Laisse-les regarder, Désirée », a-t-il murmuré, son regard balayant toujours la pièce. « C'est l'industrie de la musique. Le scandale fait vendre. » Il l'a dit avec une telle indifférence désinvolte, comme si mes sentiments, mon existence même, étaient totalement insignifiants pour sa grande performance théâtrale.

Puis ses yeux se sont posés sur moi.

Désirée, suivant son regard, s'est raidie. Sa façade soigneusement construite s'est effritée, remplacée par une authentique lueur de panique. Sa main, qui reposait nonchalamment sur le bras d'Adrien, s'est resserrée, un avertissement silencieux. Je l'ai vu à travers la paroi de verre scintillante du carré VIP, un geste désespéré, presque imperceptible. Elle voulait qu'il joue le jeu, qu'il nie tout.

Le sourire triomphant d'Adrien a disparu, remplacé par une grimace. Ses yeux se sont plissés, un feu froid brillant dans leurs profondeurs. « Éléonore », a-t-il lâché, sa voix sèche et chargée d'irritation, comme si ma présence était une interruption inopportune. « Qu'est-ce que tu fais là ? »

Quelques-uns de ses amis, qui riaient de la performance de Désirée, se sont agités, mal à l'aise. Leurs sourires ont vacillé, leurs yeux allant de l'un à l'autre. Leur gêne était un maigre réconfort, une reconnaissance fugace que c'était mal, même selon leurs standards blasés. Mais aucun d'eux n'a fait un pas en avant, aucun d'eux n'a offert un mot de réconfort. J'étais seule.

Les sourcils d'Adrien, habituellement si expressifs, formaient maintenant une ligne dure et accusatrice. Il me regardait comme si j'étais un fantôme, un spectre hantant sa soirée parfaite. « Tu m'as suivie ? » a-t-il exigé, sa voix un grognement sourd que seule moi étais censée entendre.

Désirée, se remettant rapidement, m'a lancé un regard à la fois triomphant et totalement méprisant. *Il est à moi*, hurlait-il. *Et toi, tu n'es rien.*

J'ai dégluti difficilement, ma gorge soudainement sèche. Combien de fois cette scène s'était-elle jouée ? Combien de fois étais-je restée là, témoin silencieuse de son manque de respect flagrant ? Je l'avais aimé avec une dévotion féroce et inébranlable, investissant chaque fibre de mon être dans notre mariage, dans le soutien de ses rêves. J'avais cru à ses promesses, à ses assurances murmurées qu'il m'aiderait à publier le précieux catalogue de chansons de mon père, que tout cela était pour notre avenir. Cette croyance avait été une chaîne, me liant à ce cycle toxique, étouffant lentement l'essence même de qui j'étais.

La prise de conscience m'a frappée avec la force d'un coup physique : ce n'était pas un oubli, une erreur, ou même un moment de faiblesse passager. C'était le tourment soigneusement orchestré par Adrien. Il appréciait ma douleur. Il s'en nourrissait. J'avais marché sur des œufs pendant si longtemps, évitant méticuleusement tout ce qui pourrait lui déplaire, espérant toujours regagner une parcelle de l'affection qu'il m'avait autrefois montrée. Mais il n'y avait plus rien à gagner. Il n'y avait qu'un épuisement profond, jusqu'à l'os. C'était une lassitude qui s'infiltrait dans mes os, lourde et suffocante.

« Grand-père Harmon voulait que je te rappelle la réunion de demain matin », ai-je réussi à dire, ma voix rauque, contrastant vivement avec l'énergie bourdonnante de la fête. C'était une excuse pathétique, un bouclier fragile contre l'assaut de son mépris. Mais c'était la vérité. C'était la raison de ma présence ici, jouant consciencieusement le rôle de la bonne épouse, même alors que mon monde s'effondrait autour de moi.

Il avait toujours fait ça. Il y avait eu tant d'autres femmes, tant d'autres fêtes. Je me souvenais de celle d'il y a deux ans, dans ce même lieu, où il avait flirté ouvertement avec une choriste, écartant ses cheveux de son visage, son regard insistant. Ses amis avaient ri, lui donnant des coups de coude, l'encourageant. Et il les avait laissés faire, ses yeux se tournant parfois vers moi, un amusement cruel dansant dans son regard. Il voulait que je souffre. Il voulait que je sache à quel point je comptais peu.

J'avais déjà essayé de le quitter. Après la deuxième fois où je l'avais surpris avec une autre femme, j'avais fait une valise. Mais il m'avait trouvée, bloquant la porte, ses yeux sombres d'une fureur froide que je ne lui connaissais pas. « Si tu pars, Éléonore », avait-il grondé, sa voix dangereusement basse, « tu peux dire adieu à l'héritage de ton père. Pour toujours. Et n'oublie pas ta santé fragile, chérie. Le stress n'est pas bon pour toi. » Il connaissait mes antécédents médicaux, l'équilibre délicat de mon bien-être, et il s'en servait comme d'une arme. Il savait que je me tenais pour responsable de la mort de mon père, de ne pas avoir été assez forte, et il exploitait cette culpabilité sans pitié.

Le souvenir de cette nuit, de la peur écrasante qui m'avait paralysée, me serra l'estomac. Il m'avait forcée à participer à un jeu à boire bizarre et humiliant avec ses amis, connaissant ma faible tolérance. Je me souvenais de la brûlure dans ma gorge, de la vision floue, de la nausée atroce qui montait. Finalement, je m'étais effondrée, perdant connaissance au milieu de leurs rires ivres. Ses amis s'étaient précipités, leurs visages marqués d'une réelle inquiétude, mais Adrien s'était contenté de regarder, un sourire cruel aux lèvres. « Elle est toujours si théâtrale », avait-il dit d'un ton dédaigneux à une voix inquiète dans la foule. « Que quelqu'un lui donne un verre d'eau, ou mieux encore, un coin tranquille pour décuver. » Il m'avait vue tomber, m'avait vue souffrir, et n'avait ressenti que du mépris.

L'épuisement était maintenant un poids tangible, m'écrasant. Je ne pouvais plus continuer comme ça.

« La réunion », ai-je répété, ma voix à peine un murmure, espérant que ces mots banals me ramèneraient à la réalité. « Grand-père a dit que c'est important. Demain matin. »

Adrien m'a dévisagée, ses yeux vides de toute chaleur, puis a regardé à nouveau Désirée. Il ne m'a pas adressé un autre mot, me tournant simplement le dos, me congédiant aussi facilement qu'il l'aurait fait d'une mouche.

Le bruit de la fête a soudainement augmenté, la musique devenant un vacarme assourdissant. Ma tête tournait. J'ai senti une étrange légèreté, comme si mes pieds ne touchaient plus tout à fait le sol. Une terreur froide s'est insinuée dans mes veines, le pressentiment de quelque chose d'irrémédiablement brisé. Je savais, avec une certitude glaçante, que c'était la fin de quelque chose. Mais la question était, la fin de quoi ?

« Éléonore ? » a crié une voix dans la foule, perçant le bruit. C'était son assistant, l'air inquiet. « Est-ce que ça va ? »

J'ai légèrement vacillé, sentant une vague de vertige familière m'envahir. C'était comme si la pièce basculait, menaçant de m'engloutir. La basse martelait, plus fort maintenant, un tambour funèbre pour mon espoir mourant. Ma vision s'est à nouveau brouillée, les visages d'Adrien et de Désirée, figés dans leur tableau triomphant, devenant indistincts. Mes genoux ont fléchi.

*Ça ne peut pas recommencer*, a hurlé une voix dans ma tête.

Ma main s'est portée à mon ventre, un geste désespéré, instinctif. Une douleur aiguë et fulgurante m'a déchirée, puis, l'obscurité.

La dernière chose que j'ai entendue avant que le noir ne m'engloutisse fut le soupir exaspéré d'Adrien, suivi du son lointain d'un verre qui se brise.