Point de vue de Seraphina Vitiello

Mon téléphone a vibré sur la table de chevet, une vibration dure et insistante qui a fait claquer mes dents.

J'ai fixé l'écran, la lueur illuminant le creux sombre de ma chambre.

*Dante Moretti.*

Ce nom faisait autrefois faire des acrobaties à mon cœur. Maintenant, il me donnait juste la nausée.

*Penthouse. Suite 1808. Maintenant.*

Un ordre. Pas une demande.

Dans ma vie passée, je me serais précipitée, à bout de souffle, pensant qu'il voulait enfin parler. Pensant qu'il s'était souvenu de la vérité.

Je savais mieux maintenant.

Mais je devais jouer le jeu. La petite sœur obéissante. Le punching-ball.

Si je déviais trop, trop vite, ils m'enfermeraient avant que je puisse m'échapper.

J'ai enfilé une simple robe noire. Pas de maquillage. Pas de bijoux.

Je ressemblais à une ombre. C'est ce que j'étais.

L'immeuble était une forteresse appartenant au clan – un gratte-ciel à usage mixte où les derniers étages servaient de suites de convalescence privées pour l'élite.

J'ai pris l'ascenseur, regardant les chiffres monter.

18...

Les portes se sont ouvertes avec un doux carillon.

Deux gardes se tenaient devant la suite. Ils ne m'ont même pas fouillée pour des armes.

Après tout, qui craint la fille de rechange ?

J'ai poussé la lourde porte.

La suite sentait le lys et le bois de santal – l'odeur des funérailles de luxe.

Dante était là.

Il était appuyé contre le bureau en acajou, sa veste de costume jetée, sa chemise blanche déboutonnée au col pour révéler la peau hâlée de sa gorge.

Il était d'une beauté dévastatrice. Cheveux sombres, mâchoire carrée, des yeux comme de la glace brisée.

Et Isabella était sur ses genoux.

Elle gloussait, traçant la ligne de sa mâchoire avec un doigt manucuré. Sa robe était relevée haut sur ses cuisses.

Ils ressemblaient à la couverture d'un magazine de luxe et de vice.

Isabella a haleté en me voyant, feignant le choc. Elle a enfoui son visage dans le cou de Dante.

« Dante, tu ne m'avais pas dit qu'elle venait », a-t-elle gémi.

Dante ne l'a pas regardée. Il m'a regardée.

Son regard était froid. Prédateur.

« Je voulais qu'elle voie », a-t-il dit. Sa voix était un baryton grave qui vibrait à travers le plancher.

« Voir quoi ? » ai-je demandé. Ma voix était stable. Morte.

« Ça. » Dante a désigné Isabella, le luxe qui les entourait, le pouvoir qu'il portait comme une seconde peau. « Je voulais que tu voies ce qu'est la loyauté. Ce qu'est la perfection. »

Il s'est levé, mettant doucement Isabella de côté.

Il a marché vers moi. Il me dominait, rayonnant de chaleur et de violence contenue.

« Tu as dit à ton père que tu partais », a-t-il dit. « Que tu allais à Londres. »

« Oui. »

« Bien », a-t-il ricané. « Parce que j'en ai marre de tes tentatives désespérées pour t'attribuer le mérite de m'avoir sauvé. J'en ai marre de ta jalousie. »

Il a fouillé dans sa poche et en a sorti une lourde enveloppe crème.

Il me l'a fourrée dans la main. Le coin s'est enfoncé brusquement dans ma paume.

« L'invitation au mariage », a-t-il dit. « Considère ça comme un ordre. Je te veux là-bas. Je veux que tu nous regardes échanger nos vœux. Je veux que tu comprennes, une bonne fois pour toutes, que tu n'es rien. »

J'ai baissé les yeux sur l'invitation.

*Dante Moretti & Isabella Vitiello.*

La calligraphie était exquise. Comme une belle épitaphe.

« Compris », ai-je dit.

Dante a marqué une pause. Il s'attendait à des larmes. Il s'attendait à ce que je crie que j'étais Sept, la fille qui l'avait sorti de l'enfer.

« Compris ? » a-t-il répété, ses yeux se plissant.

« Message reçu », ai-je dit. « Je vous souhaite un long règne. »

Je me suis retournée pour partir.

« Attends », a aboyé Dante.

Je me suis arrêtée.

« Tu es pathétique », a-t-il craché. « Regarde-toi. Tu n'as même pas le feu pour te battre pour toi-même. »

« Le feu brûle, Dante », ai-je dit doucement, refusant de me retourner. « J'ai fini de brûler. »

Je suis sortie.

J'ai entendu Isabella rire derrière moi. Un son cruel et tintant comme du verre brisé.

Dante l'a raccompagnée un instant plus tard. Ils se dirigeaient vers le club au pied de la tour.

Je les ai suivis hors du bâtiment, en gardant mes distances, un fantôme hantant les vivants.

Le vent de Marseille a traversé ma fine robe comme un couteau.

Ils se tenaient sur le trottoir, attendant le voiturier. Dante avait son bras autour de sa taille, la protégeant du froid.

Je me tenais à trois mètres de là, grelottant.

Au-dessus de nous, la vieille enseigne au néon du club de jazz clignotait de manière inquiétante.

*Le Sax Bleu.*

J'ai entendu le grincement du métal avant de le voir.

Un boulon rouillé a cédé.

Le lourd cadre en acier de l'enseigne a gémi et s'est détaché de la façade en briques.

Il a chuté.

« Dante ! » a crié Isabella.

Dante a levé les yeux.

Il avait une fraction de seconde.

J'étais à sa gauche. Isabella était à sa droite.

L'enseigne était large. Elle allait nous frapper tous.

Il a bougé avec la vitesse surnaturelle d'un tueur.

Il a bondi.

Mais il n'a pas bondi vers moi.

Il s'est jeté sur Isabella, la plaquant au sol, la protégeant de son propre dos large.

Il m'a laissée là.

Le métal s'est écrasé sur moi.

La douleur a anéanti mon épaule, mon dos, mes jambes.

Le monde est devenu blanc, puis rouge.

J'étais coincée. Écrasée sous l'acier tordu et le verre brisé.

Je ne pouvais plus respirer.

J'ai tourné la tête contre l'asphalte granuleux. Le sang s'accumulait, chaud et collant, autour de mon visage.

J'ai vu Dante.

Il se relevait, époussetant son costume. Il était indemne.

Il aidait Isabella à se relever.

« Tu es blessée ? » lui a-t-il demandé, sa voix frénétique. « Bella, regarde-moi. »

« Je... je crois que je me suis éraflé le genou », a-t-elle sangloté.

Il l'a serrée fort dans ses bras. « Je te tiens. Tu es en sécurité. »

Il n'a pas regardé à gauche.

Il n'a pas regardé le tas de débris à un mètre cinquante.

Il ne m'a pas regardée.

J'ai fermé les yeux alors que l'obscurité m'emportait.

Le garçon que j'avais sauvé dans la planque était vraiment mort.

Et cette fois, j'espérais l'être aussi.

Point de vue de Seraphina Vitiello

Je me suis réveillée au son rythmé et implacable d'une machine.

Mon corps semblait pulvérisé, comme si j'avais été traînée sur des kilomètres d'asphalte et laissée pourrir.

Mon bras gauche était enserré dans un lourd plâtre. Mes côtes étaient bandées si serrées que ma respiration superficielle était limitée. Ma tête battait d'une douleur sourde et lourde qui se synchronisait parfaitement avec le pouls du moniteur.

J'ai ouvert les yeux.

La chambre était blanche. D'une stérilité aveuglante. Et complètement vide.

Pas de fleurs. Pas de cartes. Pas de parents.

Une infirmière est entrée en coup de vent, vérifiant un presse-papiers. Elle a sursauté légèrement en me voyant éveillée.

« Oh, vous êtes réveillée », a-t-elle dit. Sa voix était gentille, mais ses yeux contenaient une pitié lourde et suffocante. « Vous avez été dans le coma pendant deux jours. »

Deux jours.

« Où est ma famille ? » ai-je croassé. Ma gorge était comme si j'avais avalé du papier de verre.

L'infirmière a hésité. Elle a tripoté la perfusion, évitant mon regard.

« Ils sont... au bout du couloir », a-t-elle finalement admis. « Dans la suite de luxe. »

« Isabella ? »

« Elle est traitée pour un état de choc », a dit l'infirmière, son ton soigneusement neutre. « Et une légère écorchure au genou. »

J'ai failli rire, mais le spasme a trop fait mal à mes côtes.

État de choc.

J'avais été écrasée par une enseigne au néon, et ma sœur était dans la suite de luxe pour un état de choc.

« Je dois marcher », ai-je dit.

« Vous ne devriez pas... »

« Je dois marcher. »

Je me suis forcée à me lever. La douleur était aveuglante, brûlante et vive, mais je l'ai accueillie. Elle me faisait me sentir réelle.

J'ai traîné mon porte-perfusion dans le couloir, les roues métalliques grinçant contre le linoléum comme un animal mourant.

Je les ai entendus avant de les voir.

Des rires. Des rires vifs et insouciants.

La porte de la suite de luxe était ouverte.

Ma mère épluchait un raisin. Mon père versait du vin.

Isabella était assise dans son lit, radieuse dans une robe de chambre en soie, tenant la main de Dante.

« Pauvre bébé », a roucoulé ma mère. « Cette enseigne aurait pu te tuer. »

« Dante m'a sauvée », a dit Isabella, le regardant avec une adoration étudiée. « C'est mon héros. »

Dante lui a souri. C'était un sourire doux. Le genre de sourire qu'il me donnait dans le noir, à l'époque où je pensais que je comptais.

« Toujours », a-t-il dit.

Un serveur a poussé un chariot. Une soupière en argent contenant de la soupe.

« Bisque de fruits de mer », a annoncé le serveur. « Avec du caviar. »

Isabella a plissé le nez. « Je n'en veux pas. C'est trop riche. »

Elle a levé les yeux et m'a vue debout dans l'embrasure de la porte, un fantôme brisé en blouse d'hôpital.

Ses yeux se sont illuminés d'une malice vive et scintillante.

« Oh, Seraphina ! » a-t-elle gazouillé. « Tu es réveillée ! Regarde, Dante, elle va bien. »

Dante s'est retourné. Son expression s'est durcie instantanément, la chaleur disparaissant comme si elle avait été éteinte par de l'eau glacée.

« Tu marches », a-t-il noté, sa voix plate. « Clairement pas si blessée que ça. »

« Isabella ne veut pas de sa soupe », a dit ma mère, agitant une main avec dédain. « Donne-la à Seraphina. Elle a l'air pâle. Elle a besoin de protéines. »

J'ai fixé la soupe.

Crémeuse. Rose. Létale.

« Je suis allergique aux crustacés », ai-je dit doucement.

La pièce est devenue silencieuse.

« Ne sois pas ingrate », a claqué mon père, posant violemment son verre de vin. « C'est cinquante euros le bol. »

« Elle a toujours été difficile », a soupiré Isabella, se penchant en arrière contre ses oreillers. « Tout comme quand elle a refusé de manger les restes à Noël. »

Dante m'a regardée avec dégoût. « Ta sœur t'offre de la gentillesse, et tu lui jettes ça au visage ? Mange la soupe, Seraphina. »

« Ça va me tuer », ai-je dit.

« Arrête d'être dramatique », a dit Dante, sa mâchoire se crispant. « Tu essaies juste d'attirer l'attention parce que je l'ai sauvée elle et pas toi. »

Je l'ai regardé. Vraiment regardé.

« Tu as raison », ai-je dit, ma voix creuse. « Je suis dramatique. »

Je me suis retournée et je suis partie.

J'ai navigué dans les couloirs dans un état second, forçant mon corps brisé à aller moi-même au comptoir de la pharmacie pour obtenir mes analgésiques.

Plus tard, je me suis assise près de la fontaine de l'hôpital dans la cour. L'eau était froide et claire.

Je voulais juste cinq minutes de paix.

« On dirait un cadavre », a dit une voix.

Isabella se tenait là. Elle portait sa robe de chambre en soie, fumant une cigarette fine, semblant totalement déplacée dans ce décor stérile.

« Qu'est-ce que tu veux, Isabella ? »

« Je veux que tu saches qu'il est à moi », a-t-elle sifflé. Elle s'est approchée, la fumée s'échappant de ses lèvres. « Il m'a choisie. Il m'a sauvée. Tu n'étais qu'un débris sur la route. »

« Je sais », ai-je dit. « Tu peux l'avoir. »

« Menteuse », a-t-elle craché. « Tu le veux toujours. Je le vois dans tes yeux. »

« Je ne veux pas des ordures », ai-je dit.

Son visage s'est tordu, le joli masque glissant.

Elle s'est jetée sur moi.

Elle m'a attrapé les épaules et m'a poussée.

J'étais faible. Mon équilibre avait disparu. Je n'avais plus rien pour me battre.

Je suis tombée en arrière dans la fontaine en pierre.

L'eau était glaciale.

Mon plâtre l'a absorbée instantanément, entraînant mon bras vers le bas comme une ancre.

Mes points de suture se sont déchirés.

Un nuage de sang rouge a fleuri dans l'eau claire, tourbillonnant comme de la fumée.

« À l'aide ! » a crié Isabella.

Elle a déchiré sa propre robe de chambre, s'est griffé le cou avec une précision maniaque.

« À l'aide ! Elle essaie de me noyer ! »

Dante a fait irruption dans la cour.

Il m'a vue dans l'eau. Il a vu le sang.

Puis il a vu Isabella crier.

Il n'a pas demandé. Il n'a pas réfléchi.

Il a couru vers Isabella.