Point de vue d'Élina Chevalier :

Il n'y a eu aucune douleur.

Un instant, j'étais une fille attachée à une bombe dans une pièce en béton. L'instant d'après, j'étais... rien. Un filet de conscience flottant dans le silence poussiéreux qui a suivi.

En dessous de moi, là où mon corps avait été, c'était une scène de dévastation totale. Un cratère dans le sol, des murs noircis, et des fragments éparpillés et méconnaissables de ce qui avait été moi.

J'aurais dû être horrifiée. J'aurais dû hurler. Au lieu de ça, un profond sentiment de paix m'a envahie. Le poids constant et douloureux d'essayer d'être assez bien pour Arthur, de me sentir invisible, avait disparu. J'étais libre. La mort n'était pas une fin ; c'était une libération.

J'ai dérivé sans but à travers le bâtiment en ruines, une observatrice silencieuse dans un monde auquel je n'appartenais plus. Le temps semblait n'avoir aucune signification. Des heures, ou peut-être des jours, ont passé dans un brouillard gris et informe.

Puis, j'ai senti une traction. Un lien. Il était faible au début, puis plus fort, me ramenant à l'épicentre de l'explosion alors que le hurlement des sirènes se faisait plus fort.

Arthur Dubois est arrivé avec la première vague d'enquêteurs de la police scientifique.

Il est sorti de sa voiture, vêtu d'un costume sombre impeccable, son visage un masque de détachement professionnel. Il était là en tant qu'architecte, consultant pour la ville sur l'intégrité structurelle après les explosions. L'ironie était une pilule amère que je n'avais plus à avaler.

« Qu'est-ce qu'on a ? » a-t-il demandé au commissaire, sa voix purement professionnelle.

« Une inconnue. On dirait qu'elle était la cible. La bombe était attachée directement sur elle. C'est moche », a grogné le commissaire en désignant le cratère.

Arthur a hoché la tête, son regard balayant la scène. Il s'est approché, ses chaussures de luxe crissant sur les débris. Il a baissé les yeux sur le sol calciné, sur les quelques pathétiques restes que l'explosion avait laissés.

Je flottais à côté de lui, un étrange et désespéré espoir vacillant en moi. Un espoir stupide et humain qui refusait de mourir même après moi.

Il saura. Même comme ça, il saura que c'est moi. Il verra quelque chose, un morceau de mon chemisier bleu préféré, le médaillon qu'il m'a offert... et il saura.

Et quand il saura, il s'effondrera. La façade parfaite et composée se brisera, et il sentira enfin, enfin le poids de ce qu'il a perdu. De ce qu'il a jeté.

Il s'est accroupi, son expression clinique. « L'engin était du C4 de haute qualité. Travail de pro. L'explosion a été dirigée vers l'intérieur, minimisant les dommages structurels aux murs porteurs. Malin. Ils voulaient la contenir. »

Il a montré un petit morceau de métal fondu. « Vous voyez ça ? Le boîtier est de type militaire. Ce n'était pas un amateur. »

Il s'est relevé, époussetant son pantalon. Il n'a pas regardé à nouveau ce qui restait de moi. Il voyait une scène de crime, une énigme à résoudre. Pas la femme qui avait partagé son lit pendant trois ans.

Il ne m'a pas reconnue. Il n'a même pas envisagé que ça puisse être moi.

La dernière braise stupide d'espoir en moi s'est transformée en cendre. Bien sûr qu'il ne savait pas. Pour lui, j'étais juste une nuisance qui faisait un « numéro dramatique » il y a quelques jours. J'étais un inconvénient qu'il avait déjà décidé de rayer de sa vie. Pourquoi aurait-il même pensé à me chercher ici ?

L'équipe du médecin légiste est arrivée et a commencé la sinistre tâche de rassembler ce qui restait de moi. Ils ont placé les fragments dans un sac mortuaire. Alors qu'ils le fermaient, j'ai senti cet étrange lien se tendre.

J'étais entraînée avec le sac, une passagère spectrale de mon propre dernier voyage. J'étais liée à lui. À Arthur.

Dans la voiture sur le chemin du commissariat, son meilleur ami et collègue, Kevin Lefebvre, était assis sur le siège passager.

« Des nouvelles d'Élina ? » a demandé Kevin, sa voix douce.

Arthur regardait par la fenêtre, la mâchoire serrée. « Je n'ai pas vérifié. Probablement une centaine d'appels manqués et un roman de SMS en colère. Je te jure, Kevin, je suis à bout avec elle. »

Chaque mot était un clou dans mon cercueil, me scellant dans cette réalité froide et sombre. J'étais un fantôme, et j'étouffais encore.

« Arthur, tu devrais peut-être l'appeler », a insisté Kevin. « Elle avait l'air vraiment effrayée quand son père m'a appelé. Il a dit qu'elle a disparu depuis deux jours. »

« Elle n'a pas disparu », a ricané Arthur en sortant son téléphone. « Elle me punit parce que je devais travailler. C'est ce qu'elle fait. »

Il a ouvert ses messages, et j'ai vu mes derniers SMS apparaître sur l'écran.

Je sais que tu t'en fiches. Mais j'étais enceinte. Tu allais être père.

J'espère qu'on ne se reverra jamais. Ni dans cette vie, ni dans la suivante.

J'ai observé son visage, mon cœur inexistant battant la chamade. Ça y est. C'est le moment.

Son expression ne s'est pas adoucie de chagrin ou de choc. Elle s'est durcie de fureur.

« Incroyable », a-t-il marmonné, son pouce planant sur mon nom.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » a demandé Kevin.

« Elle prétend qu'elle était enceinte », a dit Arthur, sa voix dégoulinant de dégoût. « Elle s'abaisse à de nouveaux niveaux pour me manipuler. Quel mensonge immonde. »

Il a essayé de m'appeler. L'appel, bien sûr, n'a pas abouti.

« Tu vois ? Directement sur la messagerie. Elle a éteint son téléphone pour compléter le drame », a-t-il fulminé. « Eh bien, j'en ai fini. J'en ai fini de jouer à ces jeux d'enfants. »

Il a juré à voix basse, un flot de mots vicieux visant une femme qui n'existait plus.

Puis, d'un dernier tapotement décisif, il a bloqué mon numéro. Il a effacé mon contact. Il m'a effacée de sa vie aussi facilement qu'on essuie une tache sur un écran.

La douleur que j'avais ressentie dans mes derniers moments était un feu rugissant. Ceci était un vide froid et rampant. Les derniers vestiges de la fille qui aimait Arthur Dubois sont morts dans cette voiture. Ce qui restait était autre chose. Quelque chose de vide et d'observateur.

J'avais abandonné le fantôme de l'espoir qu'il m'aimerait un jour. Maintenant, j'abandonnais le fantôme de l'espoir qu'il me pleurerait même.

J'ai suivi mes propres restes jusqu'à la morgue. J'ai été forcée de regarder le médecin légiste étaler les fragments sur une table en acier.

Et puis Arthur est entré, un presse-papiers à la main, prêt à aider au rapport officiel.

J'étais liée à lui, une cruelle ironie du sort. J'étais forcée de regarder l'homme que j'avais aimé, l'homme dont l'indifférence avait signé mon arrêt de mort, pratiquer une autopsie sur mon corps méconnaissable.

Un cri silencieux et invisible montait en moi, mais aucun son ne sortait. J'étais piégée. Piégée avec lui. Pour toujours.

Point de vue d'Élina Chevalier :

Le rapport final de l'autopsie a été lu à voix haute dans la pièce stérile aux carreaux blancs.

« Inconnue, femme, âge estimé entre vingt-cinq et trente ans. Cause du décès, traumatisme massif dû à un engin explosif. La détonation a été instantanée. »

Le médecin légiste a fait une pause, s'éclaircissant la gorge avant de continuer. « Preuves de contusions pré-mortem aux poignets et aux chevilles, compatibles avec le fait d'avoir été ligotée. Des marques de ligature sur le cou suggèrent une période de strangulation avant la mort, bien que ce ne soit pas la blessure mortelle. »

Chaque mot clinique peignait un tableau de mes dernières heures terrifiées.

« De plus », a dit le légiste, sa voix s'adoucissant légèrement, « la victime était enceinte d'environ huit semaines au moment du décès. »

Un lourd silence s'est abattu sur la pièce. Les inspecteurs, les techniciens de laboratoire, même Arthur – ils se tenaient tous figés, le poids des mots s'installant sur eux.

Ma propre forme spectrale a frémi. Huit semaines. Je ne le savais pas. Une petite vie secrète grandissait en moi, une vie que je n'ai jamais eu la chance de chérir ou de protéger. Une vie qu'Arthur n'aurait jamais su qu'il avait créée, ou perdue.

Une larme, froide et immatérielle, a glissé sur ma joue fantomatique. Ce n'était pas pour moi. C'était pour le bébé. Mon bébé. Nous étions morts ensemble, sans nom et mal aimés par la seule personne qui aurait dû remuer ciel et terre pour nous.

Arthur a rompu le silence. Il a secoué la tête, une lueur de quelque chose qui ressemblait à de la pitié dans les yeux. « Mon Dieu, c'est brutal. À une femme enceinte. Quel genre de monstre fait ça ? »

Il a passé une main dans ses cheveux parfaitement coiffés. « On doit trouver ce fils de pute. Je veux faire partie de l'équipe qui l'arrêtera. Personnellement. »

J'ai eu envie de rire. Un son creux et brisé. Bien sûr. Le grand Arthur Dubois, champion de la victime anonyme et enceinte. Il traquerait mon assassin avec une fureur vertueuse qu'il n'a jamais pu m'accorder de mon vivant.

Serait-il si vertueux, me demandais-je, quand il découvrirait enfin que l'inconnue qu'il défendait était la femme qu'il avait si froidement rejetée ? Ressentirait-il de la culpabilité ? Ou juste de l'agacement que ma mort soit devenue une tache gênante sur sa vie par ailleurs parfaite ?

Plus tard, Arthur et Kevin se tenaient dehors dans l'air frais de la nuit, la fumée de leurs cigarettes s'enroulant dans l'obscurité.

« Tu dois rentrer chez toi, Arthur », a dit Kevin, sa voix empreinte d'inquiétude. « Et tu dois appeler Élina. Toute cette affaire... ça devrait être un électrochoc. La vie est courte. »

Arthur a tiré une longue bouffée de sa cigarette, les braises rougeoyant dans le noir. « Élina ne va nulle part. Elle sera assise à la maison, attendant que je m'excuse pour le crime qu'elle a inventé cette semaine. Je lui ai envoyé un texto pour lui dire que c'était fini. Elle est au courant. »

Je ne suis pas à la maison, Arthur, ai-je pensé, les mots un cri silencieux dans le vide. Je suis ici. Ce qui reste de moi est sur une table en acier à trente mètres de toi.

Je ne me souciais plus de savoir s'il ressentait des remords. L'espoir de cela s'était transformé en poussière. Tout ce que je voulais maintenant, c'était être libre de lui. M'éloigner vers ce qui viendrait après et laisser le souvenir d'Arthur Dubois derrière moi pour toujours.

Juste à ce moment, son téléphone a vibré. Il a jeté un coup d'œil à l'écran, et les traits durs de son visage se sont instantanément adoucis. C'était un appel vidéo.

Le visage parfait d'Inès Moreau a rempli l'écran.

« Arthur, mon chéri », a-t-elle fait la moue. « Tu as manqué notre réservation pour le dîner. J'ai attendu. »

Il a réussi un sourire fatigué, celui réservé uniquement à elle. « Je suis désolé, Inès. Quelque chose est arrivé au travail. Une sale affaire. »

« Pire que ma crise des fondations ? » a-t-elle demandé, une lueur espiègle dans l'œil.

« Bien pire », a-t-il dit, sa voix douce. Il la protégeait des détails sordides, protégeant son innocence d'une manière qu'il n'avait jamais pris la peine de protéger mes sentiments. « Ne t'inquiète pas pour ça. Je me rattraperai demain. Promis. »

L'hypocrisie était suffocante. Il pouvait déplacer des montagnes pour elle, mais pour moi, il ne pouvait même pas dépasser son propre orgueil.

L'enquête sur le meurtre de l'inconnue a piétiné. Sans identité, il n'y avait aucune piste. Les jours se sont transformés en une semaine. Frustré, c'est Arthur qui a suggéré de diffuser une description de la victime aux médias.

« Vingt-cinq à trente ans, un mètre soixante-dix, cheveux bruns, yeux marron », a rapporté le présentateur du journal télévisé sur une silhouette générique. « La victime portait les restes d'un chemisier en soie bleu et des créoles en argent. »

Mes boucles d'oreilles. Mon chemisier.

Le téléphone sur le bureau d'Arthur a sonné juste à la fin du reportage. Il a décroché, son attention toujours sur les papiers devant lui.

« Dubois. »

J'ai entendu la voix à l'autre bout du fil, faible et stridente de panique, et mon cœur inexistant s'est serré.

« Monsieur Dubois... Arthur... c'est Richard Chevalier. Le père d'Élina. »

J'ai eu le souffle coupé, un cri silencieux et désespéré. Papa.

« Je suis désolé de vous déranger au travail », a balbutié mon père, sa voix se brisant. « Mais nous n'arrivons pas à joindre Élina. Son téléphone tombe directement sur la messagerie. Nous n'avons pas eu de ses nouvelles depuis plus d'une semaine. Elle... elle correspond à la description aux informations. S'il vous plaît, Arthur. Dites-moi que ce n'est pas elle. »