Point de vue d'Aimée Laurent :

Je suis retournée à la maison que nous avions construite ensemble, celle qu'Alexandre appelait encore « notre foyer ». Ce mot était un mensonge. Chaque recoin de cette immense villa minimaliste me semblait maintenant souillé, un musée d'une vie qui n'avait jamais été réelle.

La photo encadrée sur la cheminée a attiré mon regard. C'était le jour où nous avions lancé notre première application, nos visages rougis par la victoire et le champagne bon marché. Nous étions si jeunes, si pleins de certitudes. Un sanglot rauque s'est arraché de ma gorge, et ma main s'est projetée, balayant le cadre en argent sur le sol. Le verre a volé en éclats, un son qui faisait écho à la fracture dans ma propre poitrine.

J'ai traversé la maison comme une tempête, un tourbillon de chagrin et de fureur. Sa collection de montres ridiculement chères, un cadeau de ma part, a été éparpillée sur le sol en marbre. Les éditions originales qu'il chérissait ont été arrachées de leurs étagères. Chaque objet qui représentait notre histoire commune est devenu une cible pour ma douleur.

Quand Alexandre est finalement rentré des heures plus tard, il m'a trouvée assise au milieu des décombres, un fantôme dans notre palais en ruines. Il s'est arrêté net, son visage un masque d'incrédulité et de colère.

« Mais qu'est-ce que tu as fait, Aimée ? »

Je l'ai juste regardé, mon esprit un vide engourdi et bourdonnant. La rage m'avait quittée, ne laissant qu'une douleur creuse.

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux parfaits, sa colère se transformant rapidement en une pitié condescendante. « Écoute, je sais que c'est un choc. Tu es sous le coup de l'émotion. Je comprends. » Il a enjambé un vase brisé. « Mais détruire des biens ne résoudra rien. C'est toujours notre vie. »

« Je pars », ai-je dit, les mots à peine un murmure.

« Ne sois pas ridicule. Où irais-tu ? »

« N'importe où sauf ici. »

Il a réfléchi un instant, son esprit déjà en train de calculer, d'élaborer une stratégie. « Très bien. Si tu as besoin d'espace, prends la maison de Deauville. La presse pensera que nous faisons juste une pause. C'est mieux pour l'image de l'entreprise. »

L'entreprise. Il s'agissait toujours de l'entreprise. L'image de ma mère de soixante-dix ans, dont la santé fragile ne supporterait pas un scandale, m'a traversé l'esprit. Pour elle, je devais jouer son jeu, juste pour un temps.

« D'accord », ai-je accepté, la voix plate.

Le trajet jusqu'à Deauville a été un flou. La Manche s'étendait à côté de moi, vaste et indifférente. La maison de plage avait été notre premier achat important, un symbole de notre succès. Maintenant, elle allait devenir ma cage dorée.

En entrant, un parfum écœurant et inconnu m'a frappée. Il était sucré et bon marché, une odeur qui s'accrochait à l'air comme une maladie. Mes yeux se sont posés sur la table basse. Un verre de rosé à moitié vide, une trace de rouge à lèvres sur le bord. Sur le canapé, un plaid en cachemire que je ne reconnaissais pas était négligemment jeté.

Partout où je regardais, il y avait des signes d'elle. Chloé. Une paire de talons aiguilles abandonnée près de la porte. Un magazine people ouvert sur une page consacrée aux ventres ronds des célébrités. Elle n'avait pas seulement été dans son lit ; elle avait été dans notre vie, notre maison, depuis combien de temps ? Une vague de nausée si puissante qu'elle m'a fait plier les genoux m'a submergée. J'ai titubé jusqu'à la salle de bain, l'estomac soulevé, expulsant le dîner d'anniversaire qui s'était transformé en poison à l'intérieur de moi.

Alexandre est arrivé plus tard, me trouvant sur la terrasse, le regard vide fixé sur les vagues. J'avais ouvert toutes les fenêtres, désespérée d'aérer l'odeur suffocante d'elle, mais c'était inutile. Elle était imprégnée dans les murs.

« Elle était là pour un séminaire de travail le mois dernier », a-t-il dit, sa voix dénuée de toute excuse. « J'aurais dû faire nettoyer la maison. »

Je n'ai pas répondu. Je ne pouvais pas. J'ai augmenté le volume de mon téléphone, laissant une playlist aléatoire de rock enragé exploser dans les haut-parleurs, une tentative futile de noyer le son de mon monde qui s'effondrait.

Et puis je l'ai entendue. À travers la musique, provenant de son téléphone qu'il avait laissé sur la table. Une voix douce et gloussante.

« Tu me manques, Alex. Le bébé aussi te réclame. Il n'arrête pas de donner des coups, juste là où ta main était ce matin. »

Mon sang s'est glacé. Il ? Elle savait que c'était un garçon. Ils avaient une vie, un monde secret où ils parlaient des coups de pied de leur fils. Ce n'était pas une aventure. C'était un remplacement. J'étais en train d'être remplacée.

Alexandre a finalement remarqué mon immobilité et s'est approché, son visage un masque de patience forcée. « Aimée, nous devons en parler rationnellement. »

Je lui ai tourné le dos, marchant jusqu'au bord de la terrasse, les embruns froids sur mon visage.

Il m'a suivie, sa voix insistante. « Ça ne doit pas être la fin. C'est juste un détour. »

J'ai gardé les yeux fixés sur l'horizon, refusant de lui donner la satisfaction d'une réponse. Distrait, frustré, il a jeté un œil à son téléphone pour lui répondre. Il était tellement absorbé par sa nouvelle vie qu'il n'a pas vu la flaque de rosé renversé sur le bois de la terrasse.

Sa chaussure en cuir de luxe a glissé. Il a trébuché en arrière, les bras agités, et s'est écrasé contre la lourde table en verre où nous prenions notre petit-déjeuner.

Le monde a explosé dans un fracas de son et de douleur.

J'ai senti une chaleur brûlante me trancher le bras. Quelque chose de chaud et de liquide coulait sur ma peau. J'ai baissé les yeux. Un grand éclat de la table brisée était planté dans mon avant-bras. Le seau à champagne, un cadeau de notre mariage, avait été projeté par l'impact, heurtant ma tête avec un bruit sourd et écœurant.

Le monde a basculé, le magnifique coucher de soleil se transformant en un vortex sombre et tourbillonnant.

La dernière chose que j'ai entendue avant que l'obscurité ne m'engloutisse fut la voix d'Alexandre, rauque d'une panique qui semblait terrifiante de réalisme.

« Aimée ! Oh mon Dieu, Aimée ! »

Point de vue d'Aimée Laurent :

Je me suis réveillée avec l'odeur stérile de l'antiseptique et le bip étouffé d'une machine. Ma tête battait au rythme d'une pulsation sourde et nauséeuse, et mon bras était enserré dans un bandage serré. Un hôpital.

De la chambre voisine, j'entendais les cris frénétiques d'une femme, ponctués par les murmures apaisants d'Alexandre. Chloé. Le son me tordait les entrailles.

La porte de ma chambre s'est ouverte brusquement. Alexandre se tenait là, le visage pâle et tendu, sa chemise éclaboussée de ce que j'ai réalisé avec un choc être mon sang.

« Elle saigne », a-t-il dit, la voix crispée par la panique. Il ne me regardait pas, mais le médecin qui l'avait suivi. « Chloé. Elle a eu un accident de voiture en venant ici. Elle est enceinte. Elle est en train de perdre le bébé. »

Il s'est enfin tourné vers moi, les yeux froids et désespérés. « Elles ont le même groupe sanguin. Aimée, tu dois lui donner ton sang. »

Mon esprit a court-circuité. Il me demandait, à moi, sa femme blessée, de donner mon sang pour sauver la vie de sa maîtresse et de leur enfant.

Le médecin s'est avancé, l'expression grave. « Monsieur Moreau, votre femme a une commotion cérébrale et a perdu beaucoup de sang à cause de sa propre blessure. Elle n'est pas en état de donner son sang. »

« Je m'en fiche ! » a hurlé Alexandre, sa voix résonnant dans la petite pièce. Il s'est approché de mon lit, ses mains agrippant la barrière. « Aimée, c'est mon fils. Mon héritier. Tu dois le faire. »

Il me regardait, mais je savais qu'il ne me voyait pas. Il voyait une solution. Une poche de sang compatible.

« Non », ai-je murmuré, le mot écorchant ma gorge irritée.

À ce moment précis, sa mère, Éléonore Moreau, est entrée dans la chambre. Une femme redoutable qui m'avait toujours considérée avec un mépris à peine voilé. Ses yeux, froids et perçants, se sont posés sur moi.

« Aimée », a-t-elle dit, sa voix dégoulinant d'une fausse sympathie. « Je sais que c'est difficile. Mais pense à ce pauvre enfant innocent. Mon petit-fils. Tu ne le laisserais sûrement pas mourir ? »

Le chantage affectif était suffocant. L'image d'un bébé mourant, une vie innocente prise dans ce désordre monstrueux, m'a traversé l'esprit. Mon propre passé, la perte qui avait creusé un vide permanent dans mon cœur, est remonté pour m'étouffer.

Contre tout instinct de survie, j'ai hoché la tête. Un seul mouvement saccadé.

La transfusion m'a laissée faible et étourdie, une version vidée de moi-même. Plus tard, alors que j'essayais de me verser un verre d'eau, mes mains tremblant trop pour tenir la carafe, j'ai entendu des rires provenant de la chambre voisine. Des rires vifs et soulagés.

J'ai traîné ma potence à perfusion avec moi, mes pieds nus froids sur le linoléum, et je me suis glissée jusqu'à la porte de la chambre de Chloé, qui était légèrement entrouverte.

Ils étaient là. Un portrait de famille parfait. Alexandre était assis sur le bord de son lit, lui donnant des raisins. Éléonore caressait les cheveux de Chloé, la couvrant de mots doux.

« Tu as été si courageuse, ma chère », disait Éléonore. « Repose-toi. Tu dois être forte pour mon petit-fils. »

« Il sera PDG, comme son papa », a gloussé Chloé, plaçant la main d'Alexandre sur son ventre encore plat. « Je le sens. »

Alexandre rayonnait, une expression de fierté pure et sans mélange sur son visage. « Il le sera. Un héritier Moreau. Nous allons enfin avoir une vraie famille. »

Ses mots, destinés à elle, ont été un poignard dans mon cœur. Notre famille, celle que nous avions construite, n'était apparemment pas réelle.

« Et elle ? » a demandé Chloé, sa voix devenant capricieuse alors qu'elle faisait un vague geste en direction de ma chambre. « Et la poche de sang d'à côté ? Elle ne va pas causer de problèmes, n'est-ce pas ? »

Le sourire d'Alexandre s'est crispé. « Aimée connaît sa place. C'est une femme pragmatique. »

« Pragmatique ? » a ricané Éléonore. « C'est une carriériste stérile et sans cœur. Alexandre, tu dois finaliser ce divorce. Mon petit-fils ne peut pas naître avec cette femme encore attachée à notre nom de famille. »

« Je m'en occupe, Mère », a dit Alexandre, sur un ton apaisant. « Dès que Chloé et le bébé seront stables, je m'assurerai qu'Aimée signe tout ce qui est nécessaire. Je te le promets. »

La pièce a tourné. J'ai reculé en titubant, ma main se portant à ma bouche pour étouffer un sanglot. Une infirmière m'a trouvée affalée contre le mur, le visage livide.

Alexandre est sorti en courant, son expression un mélange d'agacement et d'inquiétude fugace. « Aimée ? Qu'est-ce que tu fais hors du lit ? »

La voix geignarde de Chloé l'a suivi. « Alex, j'ai mal à la tête ! Reviens ! »

Instantanément, son attention s'est reportée sur elle. « J'arrive, mon cœur. » Il m'a jeté un dernier regard dédaigneux avant de disparaître dans sa chambre, me laissant seule dans le couloir froid et stérile.

J'ai attendu toute la nuit qu'il revienne. Pour prendre de mes nouvelles. Pour dire quelque chose, n'importe quoi. Il n'est jamais venu.

Vers 3 heures du matin, il est apparu à ma porte, une ombre dans la faible lumière.

« Je suis désolé que tu aies entendu ça », a-t-il dit à voix basse. « Chloé est juste... émotive. Les hormones. »

Je l'ai juste regardé, cet homme qui avait promis de m'aimer dans la maladie comme dans la santé. L'homme qui m'avait tenu la main il y a cinq ans dans un hôpital comme celui-ci et avait juré que nous surmonterions notre propre perte ensemble.

Des larmes, chaudes et silencieuses, ont commencé à couler sur mon visage. Je ne pleurais pas seulement pour le mariage qui était terminé. Je pleurais pour l'homme qui n'avait jamais existé, pour l'amour qui n'avait été qu'une invention de mon imagination.

Il a tendu la main pour toucher ma joue, et j'ai reculé. Le mouvement, aussi petit soit-il, était un abîme qui s'ouvrait entre nous.

Sa main est retombée. « Repose-toi, Aimée », a-t-il murmuré, sa voix teintée d'une culpabilité qui arrivait bien trop tard.

Alors qu'il s'éloignait, j'ai senti quelque chose en moi se briser, finalement, irrévocablement. C'était mon cœur, se fracassant en un million de morceaux sur le sol froid de l'hôpital.