Des cendres, la renaissance d'un nouvel amour

Mon mari, l'avocat le plus redoutable de Paris, a détruit ma famille pour protéger son ex. Il a piégé mon frère, provoquant la mort de mes parents et la faillite de notre entreprise.

Il m'a promis de faire libérer mon frère si je restais. Mais le jour de l'appel final, il n'est jamais venu.

Mon frère a perdu sa dernière chance de retrouver la liberté. J'ai découvert plus tard pourquoi Alexandre était absent. Il était à un pique-nique, pour fêter l'anniversaire du chien de son ex.

La vie de mon frère, mon monde entier, valait moins qu'un chiot. L'amour que j'avais pour lui s'est brisé en mille morceaux.

Alors, j'ai suivi une thérapie expérimentale pour l'effacer de mon esprit. Quand il m'a finalement retrouvée à Paris, me suppliant de revenir, j'ai regardé l'homme qui avait été mon univers et j'ai demandé :

« Pardon, on se connaît ? »

Chapitre 1

Chloé POV:

La première fois que mon mari, Alexandre de Villiers, m'a violée, je n'ai rien fait. La deuxième fois, j'ai appelé la police. C'était le soir du réveillon de Noël, notre premier en tant que couple marié, et l'odeur de la dinde rôtie emplissait l'air tandis que je disais à l'opérateur du 17 que l'homme que j'avais promis d'aimer, d'honorer et de chérir venait de me souiller.

Quand les deux policiers sont arrivés dans notre appartement de luxe du Triangle d'Or, leurs expressions étaient un mélange de confusion et de déférence. Ils connaissaient Alexandre. Tout Paris connaissait Alexandre de Villiers, le redoutable avocat d'affaires qui n'avait jamais perdu un seul procès.

« Madame de Villiers ? » demanda prudemment le plus âgé, un certain Moreau. Il n'arrêtait pas de jeter des coups d'œil à Alexandre, qui s'appuyait contre l'arche en marbre de notre salon, l'air parfaitement serein. « Il doit y avoir un malentendu. »

« Il n'y a aucun malentendu », dis-je, la voix tremblante. Je serrais contre ma poitrine le tissu déchiré de ma robe en soie. « Je veux porter plainte contre lui pour viol. »

Le mot flotta dans l'air, laid et tranchant. Le plus jeune policier se tortilla, mal à l'aise.

Alexandre se décolla du mur et s'avança vers nous, ses chaussures en cuir de luxe ne faisant aucun bruit sur le parquet ciré. Il portait toujours son costume sur mesure, pas un cheveu de travers. Il regarda les policiers avec ce sourire charmeur que je lui connaissais si bien. « Messieurs, je vous prie d'excuser ma femme. Elle est très stressée en ce moment. »

« Alexandre, n'ose même pas », sifflai-je en reculant d'un pas.

« Chloé, ma chérie, arrête ça », dit-il, sa voix tombant dans un murmure bas et intime qui ne m'était destiné qu'à moi, mais assez fort pour qu'ils entendent son inquiétude feinte. « Tu te donnes en spectacle. »

« J'ai des preuves », dis-je, ma voix montant, chargée de désespoir. Je me tournai vers l'agent Moreau, les yeux suppliants. « Ma robe est déchirée. J'ai des bleus. » Je tirai sur le col de ma robe pour montrer les marques sombres sur mon épaule.

Alexandre soupira, un long soupir théâtral d'homme accablé par une femme hystérique. Il passa une main dans ses cheveux sombres parfaitement coiffés. « Nous nous sommes disputés, messieurs. Les choses se sont un peu envenimées. Ça arrive dans un mariage. »

Il s'approcha de moi, et je tressaillis, me collant contre le mur froid. Les policiers observaient, leurs visages illisibles mais leurs postures tendues, prêts à intervenir mais ne sachant pas pour qui.

Alexandre ne me toucha pas. Il s'arrêta juste à trente centimètres de moi, son parfum, une odeur que j'avais autrefois adorée, m'étouffait maintenant. « Dis-leur, Chloé », dit-il doucement, ses yeux gris se fixant aux miens. « Parle-leur de l'égratignure sur mon bras, celle que tu m'as faite il y a une heure quand tu étais sur moi, en redemandant encore. »

Une vague de nausée me submergea. Il déformait tout, transformant nos ébats de tout à l'heure, la partie consentie, en une arme contre la violence qui avait suivi. Il releva sa manche, montrant une fine ligne rouge sur son avant-bras. « Elle aime quand c'est brutal. Elle a toujours aimé ça. »

« C'est un mensonge ! » hurlai-je, le son s'arrachant de ma gorge. « Ça, c'était avant ! Avant que tu... » Je ne pouvais pas répéter les mots. La honte était un poids physique qui m'écrasait les poumons.

Il fit un pas de plus, sa présence écrasante. Il tendit la main et replaça doucement une mèche de mes cheveux en désordre derrière mon oreille. Son contact était comme une brûlure. J'essayai de me dérober, mais il fut plus rapide, ses doigts effleurant ma joue dans une parodie d'affection. « Ne sois pas difficile, Chloé. Nous avons des invités qui arrivent. Ta sauce aux airelles préférée est sur le feu. »

Mon corps tout entier se raidit. La mention désinvolte de notre vie, des détails banals d'un repas de fête, me parut plus violente que ses mains ne l'avaient été.

« S'il vous plaît », murmurai-je, regardant les policiers par-dessus son épaule. « Vous devez m'aider. »

L'agent Moreau s'éclaircit la gorge. « Monsieur de Villiers, peut-être serait-il préférable que vous laissiez un peu d'espace à votre femme. »

Alexandre sourit, un sourire mince et froid qui n'atteignit pas ses yeux. « Bien sûr. » Il recula, levant les mains en signe de reddition. Mais ses yeux ne quittèrent pas les miens, et j'y vis la promesse de ce qui allait suivre. Il brandit l'accord de divorce signé que je lui avais jeté à la figure une heure plus tôt. « Elle est contrariée à cause de ça. Elle croit vouloir divorcer, mais nous savons tous les deux qu'elle finira par reprendre ses esprits. »

Les policiers échangèrent un regard. Une dispute conjugale. Une querelle de couple riche. C'est tout ce qu'ils voyaient.

« Madame », dit Moreau, son ton maintenant d'un calme professionnel et condescendant. « Pourquoi ne prendriez-vous pas quelques heures pour vous calmer tous les deux ? C'est les fêtes. Inutile de tout gâcher pour une dispute. »

Des larmes coulaient sur mon visage. Ce n'était pas une dispute. C'était le point culminant d'une année d'enfer.

Ça n'avait pas toujours été comme ça. Notre première année de mariage avait été un rêve, l'union de Chloé Lambert, une peintre talentueuse issue d'une famille respectée, et d'Alexandre de Villiers, l'esprit juridique le plus redoutable de la ville. Nous étions l'image parfaite du couple de pouvoir.

Puis Manon Lefèvre est revenue.

L'ex-petite amie d'Alexandre, une mondaine au cœur venimeux, est revenue à Paris et a voulu le récupérer. Quand Alexandre l'a rejetée, elle n'est pas simplement partie. Elle a comploté. Elle a orchestré un plan sophistiqué, piégeant mon frère, Thomas Lambert, le brillant fondateur d'une start-up technologique, pour délit d'initié.

Le scandale fut un raz-de-marée. L'entreprise de notre famille, Lambert Tech, que mon père avait bâtie à partir de rien, s'est effondrée du jour au lendemain. Le stress, la honte publique et la ruine financière ont provoqué une crise cardiaque massive chez mon père. Il est mort dans mes bras.

Deux semaines plus tard, ma mère, incapable de supporter le poids des créanciers, la perte de son mari et l'emprisonnement de son fils, est montée sur le toit de notre maison familiale et a sauté.

J'étais anéantie, un fantôme hantant les ruines de ma vie. Mon seul espoir était Alexandre. Je l'ai supplié, à genoux, de défendre Thomas. D'utiliser ses prouesses juridiques pour sauver le dernier morceau de ma famille.

Il a accepté. Il m'a serrée dans ses bras, m'a promis qu'il arrangerait tout.

Puis il m'a trahie.

Le jour du procès, il est entré dans la salle d'audience non pas en tant qu'avocat de Thomas, mais en tant que celui de Manon. Il se tenait de l'autre côté de l'allée, un gladiateur impitoyable, et a utilisé sa connaissance intime de notre famille et son talent juridique inégalé pour s'assurer que mon frère soit condamné. Thomas a été condamné à dix ans de prison ferme.

Quand je l'ai confronté à la sortie du palais de justice, son visage un masque de pierre, son excuse était un sens du devoir tordu. « Manon était fragile », avait-il prétendu. « Elle était une victime. Je lui devais bien ça. »

Il se croyait redevable envers elle, une dette qu'il a remboursée avec le sang de ma famille et ma santé mentale.

C'est ce jour-là que les violences psychologiques ont commencé. En public, il était le mari attentionné, prenant soin de sa femme déchue et endeuillée. En privé, il était mon geôlier. Il contrôlait chacun de mes mouvements, contrecarrant chaque tentative d'évasion. Une fois, j'ai réussi à atteindre un aérodrome privé, mon évasion à portée de piste, seulement pour voir sa berline noire débouler sur le tarmac, suivie par la sécurité. Il avait fait fermer tout l'aérodrome pour m'arrêter.

Il a donné la priorité au prétendu stress post-traumatique de Manon plutôt qu'à mon chagrin authentique et écrasant. Ma souffrance était un inconvénient. Son traumatisme fabriqué était une noble cause.

J'ai essayé de me battre. Dans un accès de rage désespérée et endeuillée, je lui ai dit que j'étais enceinte de notre enfant, puis, une semaine plus tard, je lui ai dit que j'avais avorté. Je voulais le blesser, lui faire ressentir une fraction de la perte que je ressentais.

Il m'a juste regardée, les yeux froids. « Tant mieux », avait-il dit. « Je ne voulais pas d'un enfant d'une femme dont la famille est embourbée dans le déshonneur. »

La finalité dans les yeux des policiers maintenant était la même que la sienne. J'étais seule. Piégée.

Alexandre se dirigea vers la porte, posant une main sur l'épaule de l'agent Moreau. « Merci pour votre temps, messieurs. Je vais m'assurer qu'elle se repose un peu. »

Il les congédiait. Et ils le laissaient faire.

Alors qu'ils se tournaient pour partir, une dernière poussée d'adrénaline désespérée me traversa. Je me suis jetée vers la porte, essayant de me faufiler devant eux. « Ne me laissez pas avec lui ! »

La réaction d'Alexandre fut instantanée. Son bras s'élança, non pas pour m'attraper, mais pour bloquer le passage avec son corps, un mur désinvolte et inamovible. Il regarda les policiers avec un sourire d'excuse.

« Vous voyez ce que je veux dire ? Elle n'est pas elle-même. »

J'étais piégée. La porte claqua, et le son du verrou qui s'enclenchait fut le son de mon dernier espoir qui mourait. J'étais seule avec mon monstre, l'homme que j'avais autrefois aimé plus que la vie elle-même.

Il se tourna vers moi, le masque charmant disparu, remplacé par le vide froid et prédateur que j'avais appris à si bien connaître.

« Maintenant », dit-il, sa voix un ronronnement bas et dangereux. « Parlons un peu de ton petit numéro. »