De fil en aiguille...

Important

Un fil conducteur relie ces nouvelles les unes aux autres.

Vous l’aurez compris, il est donc judicieux de les lire…

… dans l’ordre.

Le petit chaperon vert

Marinette est une jolie minette. En plus de son petit minois adorable de seize ans et de son caractère enjoué, elle a deux manies.

Elle adore les vieilles fripes. Elle a pillé ses deux grands-mères, puis ses grands-tantes Gretel, Javotte et Anastasie, et elle continue avec les greniers de son quartier. Elle entasse ainsi une masse impressionnante de caracos, jarretières, porte-jarretières, corsets... Elle a même les pantalons ouverts de l’époque et les petits coussinets brodés main que les dames mettaient pour gonfler leur derrière.

Le clou de sa collection est un chaperon quasi neuf – un chaperon n’étant pas, comme on pourrait le croire, une petite fille désobéissante qui se sert en dessert, mais une espèce de capuchon couvrant la tête et les épaules. Certains diraient qu’il est vert billard, elle préfère le qualifier de vert bouteille.

Son autre manie est de donner des petits surnoms affectueux. Elle appelle sa mère Mamouna ou Maminette. Elle rallonge le prénom de ses copines, Françoise devient Frangipane, Camille se transforme en Camomille. Pour ses petits amis, elle affectionne les noms d’animaux. Elle commence par mon chaton pour aller jusqu’à mon ours polaire en passant par ma luciole illuminée. Celui qu’elle préfère de loin, c’est mon loup. Elle le met à toutes les sauces : mon p’tit loup, mon loup des mers et des forêts, mon loup-phoque, mon loup frisé ou défrisé, cela dépend des jours et de son humeur.

Son petit ami du moment est frisé justement. Il s’appelle Jacques. Il est grand, brun, genre Gaston Lagaffe, vous voyez, mais en beaucoup plus énergique et un peu plus redressé quand même. Lui, il aime deux choses : les haricots verts – et plus ils sont gros, plus il les aime – et Marinette. Et bien sûr, il adorerait l’enlever pour partir sur un bateau géant, n’importe où, n’importe comment.

Ils ont fêté leur anniversaire, ils se sont rencontrés il y a un mois, et il lui a offert un chaperon. Vert billard. Certaines diraient vert bouteille, lui penche pour le vert billard. Enfin, un beau vert foncé, assorti à ses yeux. Depuis il l’appelle mon petit chaperon vert. Ils habitent tous les deux dans le même quartier de Marseille, à la Valentine.

La grand-mère préférée de Marinette vit à Saint-Loup. Elle s’appelle Delphine. Son mari est mort en lui laissant deux adolescentes difficiles. Sa première fille était hargneuse, elle a réussi à devenir acariâtre au fil des années, puis méchante, pour arriver enfin au stade ultime de la mégère accomplie. Son autre fille avait mauvais esprit, elle est stérile et n’a jamais voulu se marier.

Delphine avait hérité d’une belle fortune en pièces d’or, mais elle ne dépensait pas sans compter. Ce qui n’avait pas arrangé le caractère de ses enfants. Son aînée avait quand même pu se trouver un mari. En fait, un homme tellement avide qu’il avait réussi à déceler les pièces d’or sous la croûte de méchanceté. Mais ils avaient mis au monde la merveille des merveilles : Marinette.

Non seulement elle était jolie comme un cœur, mais elle semblait n’avoir hérité d’aucune des tares de ses parents. Et elle est devenue, comme vous le savez, un petit minois adorable de seize ans au caractère enjoué. Sa grand-mère, devant tant de bonheur, a adouci son tempérament.

Uniquement quand elle est avec sa petite-fille.

Marinette est la seule à recevoir une pièce d’or à chacune de ses visites. Et elle seule connaît La Cachette– accessible en bougeant une pierre de la cheminée tout simplement – contenant l’immense fortune.

Et Marinette aime bien aller voir sa maminouchette. Elles se racontent leurs petites histoires, elles mangent de bons chocolats et en plus, il y a un système très original pour entrer dans la maison.

Le verrou est absolument normal, fonctionne tout à fait correctement, mais ne sert strictement à rien. En fait, la grand-mère a toujours redouté les mauvaises fréquentations de son quartier et elle avait fait installer un mécanisme compliqué, inventé et posé par un voisin de longue date. Un homme de confiance. Veuf.

Donc, aux coups de sonnette, Delphine répond à tue-tête – elle est une peu sourde – « Tire la bonne sonnette et la porte s’ouvrira ». Et seules les rares personnes autorisées savent où se trouve le cliquet qui permet de « tirer la bonne sonnette » – car chacun sait que sur une sonnette, il faut appuyer et non tirer – et à ce moment-là, comme dans un conte de fées, le mécanisme se déclenche et la porte s’ouvre automatiquement. Cela plaît beaucoup à sa petite-fille et agace souverainement le reste de la famille.

La mère de Marinette, vous la connaissez déjà. Je ne vous dirai pas son prénom, vous ne le croiriez pas. Quand elle dit à Marinette d’aller porter quelques provisions à sa grand-mère, elle ne le crie pas avec douceur. Elle pourrait préparer le petit panier avec amour, emmitoufler sa fille chérie dans son petit chaperon vert, lui recommander de ne pas s’aventurer dans les bois.

Pas du tout.

Elle lui fourre un carton Carrefour sous le bras et elle l’envoie à l’arrêt de bus. De toute façon, il n’y a plus de bois entre Saint-Loup et la Valentine depuis belle lurette.

Quand elle est de bonne humeur, elle se moque du « système de la vieille folle » ou râle après les marques de lessive qu’il faut chercher des heures dans les rayons. Quand l’humeur est moins bonne, elle ressasse ses éternelles convoitises sur la fortune entassée. Si elle imaginait seulement que sa fille en ramène un petit bout tous les samedis, son humeur serait indescriptible.

Mais seule Marinette sait que la cassette pleine de pièces se vide progressivement chaque semaine et surtout qu’elle se remplit tout aussi facilement quand il le faut, grâce à la cheminée.

Cette misérable cassette ridicule que Delphine fait miroiter à ses héritières à chacune de leurs visites. Elle va ensuite soigneusement la cacher dans sa chambre, avant de revenir leur offrir des petits biscuits secs. Et elle ricane doucement en imaginant leur tête à la lecture du testament : une infime partie de la fortune tant attendue à se partager et le véritable, le colossal héritage qui leur passerait sous le nez pour aller directement à l’unique descendante.

Ainsi va la vie, et quand elle soupèse son carton en attendant le bus, Marinette pense toujours : « Minademamina est très maniaque, bien trop avare et soupçonneuse pour prendre une employée, mais c’est ma grand-mère et je l’aime ».

À l’heure où je vous parle, on est samedi justement, plus exactement le samedi 24 juin 1989. Marinette est au poste de police de Saint-Loup. Jacques est en train de faire un billard au Bar des Amis de La Valentine après être allé faire une course. Et sa future belle-mère s’égosille en injuriant le four qui ne veut plus s’ouvrir.

Ce samedi a commencé comme tous les samedis mais, en descendant du bus devant chez Delphine, Marinette a compris que ce ne serait pas un jour comme les autres : la porte était entrouverte. Le spectacle dans la salle à manger était tout aussi inhabituel : sa grand-mère gisait, éparpillée dans des flaques de sang.

À son arrivée, un homme trapu, camouflé derrière un masque de carnaval – un loup avec de grandes oreilles et de grandes dents – s’est échappé par la fenêtre opposée. D’horreur, Marinette a lâché son carton et s’est enfuie de son côté.

Voilà ce qu’elle est en train de déclarer à la police. Elle n’a même pas pris le temps de se changer.

Une femme policière, attirée par son chaperon, s’approche d’elle pour toucher le tissu – après le lui avoir demandé poliment – et de plus près, elle discerne quelques larges taches brunes encore fraîches. Et là, après une brève analyse, on constate que son capuchon est imbibé de sang.

Les recherches faites le lendemain, à l’aide des fragments du cadavre, permirent de prouver que c’était bien celui de la victime.

Cela ne correspondait malheureusement pas du tout avec les déclarations de Marinette. On avait bien retrouvé le carton au seuil de la salle à manger, mais aucune éclaboussure de la grand-mère n’était arrivée jusque-là.

Il n’y avait pas cinquante personnes à interroger pour savoir que Delphine Ségur avait ses petites manies et qu’on n’entrait pas chez elle comme dans un moulin. De là, il n’était pas difficile de conclure que « le loup » ne pouvait être que le complice de Marinette.

Le premier suspect était bien sûr Jacques, et son alibi en béton – après s’être fait un peu tirer les cheveux, ses copains et lui-même avaient avoué que : « quand il était parti faire une course, c’était pour aller chercher de l’herbe et que ça prenait du temps parce que c’était une galère pour trouver le dealer. » – Ce bel alibi donc, s’était immédiatement effondré. Il était trop facile d’avoir une réserve d’herbe dans la voiture, en prévision.

Ils avaient pourtant tout calculé. Jacques avait contrefait un crime de maniaque pendant que Marinette cachait la cassette à un endroit accessible pour que les requins de la famille, satisfaits, ne fassent pas d’histoires. Ils pensaient qu’ainsi, les recherches n’iraient pas plus loin. Les interrogatoires n’étant pas aussi poussés, les enquêteurs n’auraient pas su que l’effraction était une mise en scène. Enfin, c’est ce qu’ils croyaient.

Maintenant, dans une cellule, Jacques raconte à son voisin : « Peut-être que ça aurait foiré quand même, mais je continue à croire que sans ces fameuses taches, on serait millionnaires. Le problème c’est que, avec son petit minois adorable et son caractère enjoué, Marinette n’a pas pu s’empêcher de sautiller au milieu des flaques pour venir m’embrasser, “le bisou à son grand loup barbouillé” ».

Bien sûr, si elle avait eu un chaperon rouge, cela aurait pu être une tout autre histoire.