Ça part en free-ride

Il faut travailler, sinon par goût, du moins par désespoir…

Charles Baudelaire

Il vient parfois une heure où trop philosopher demande l’action.

Victor Hugo

Pow, swell, switch

Au lieu de commander, m’adressant spontanément au barman secouant la plénitude du bistrot, je questionnais mon tavernier sur le livre qu’il était en train de parcourir :

— Sans indiscrétion, qu’est-ce que tu es en train de lire ?

— Ça ? Difficile à dire… C’est une sorte de mémoires… c’est des histoires de free-ride.

Le serveur assis sur un tabouret de bar derrière son zinc retourna le livre qu’il tenait, comme s’il ne se rappelait plus le titre. Comme deux clientes étaient arrivées en terrasse et commençaient à s’installer pendant que nous parlions, il ajouta en se levant, agacé :

— Tiens, je te le passe quelques secondes, si tu veux le découvrir par toi-même. J’enregistre la commande de mes deux gourgandines. SURTOUT, Ne perds pas la page !

Trop sympa. Sur le coin du comptoir, d’un geste précis, le barman me glissa l’ouvrage dont nous parlions. Le livre avait une couverture gaufrée et une illustration photo low cost. Sans doute bourré de mythomanie. Il semblait promettre un zest d’adrénaline originale. Soupesant l’ouvrage, parcourant deux lignes, je trouvais sa lecture compréhensible, attrayante. Absorbé par ce cocktail littéraire nouveau, je surfais sur ces quelques lignes qui parlaient de « coup de pression en surf ». Ma soif de curiosité était ainsi captivée, conquise. J’étais ainsi, lecteur au Rencard, c’était le nom de l’établissement. L’officine était une vraie caverne d’Ali Baba. Le bar était décoré d’une planche de surf magnifique, ornée méticuleusement d’une myriade de petits coquillages, alors que nous étions pourtant à des centaines de kilomètres de la prochaine plage. Il y avait aussi des skis, fièrement attachés en X ou encore une série de plateaux de skateboard, repeints magnifiquement d’une trame entrecoupée jaune, rouge et blanche, les couleurs de la Savoie. J’étais donc au Rencard, ce bar qui n’existe peut-être plus dans cette vallée alpine Chamoniarde, où le secret de mon histoire s’égrène ici… J’avais reposé le livre, avant de révéler au barman :

— Ce livre a l’air aussi bon que la déco de votre bar me plaît…

Le barman acquiesça d’un signe de tête certain. Souriant, il répondit pendant qu’il tirait ces deux pressions ;

— C’est la suggestion d’une copine.

Rien ne manquait. Je commençai à me retrouver en ce lieu où la glisse siégeait en art de vivre tour à tour primitif puis sophistiqué, tour à tour cordiale puis dédaigneuse. Plutôt intimidé, voire apeuré par les objets accrochés au mur, je n’osais pas demander s’il s’agissait de trophées ou de reliques accidentelles. J’osai encore moins demander quoi que ce soit sur les prévisions météo, je serai vite fixé avec le bulletin de la maison des guides de Chamonix. Bien à l’aise, les coudes au comptoir, je cuvais probablement déjà ma prochaine gueule de bois. Vraiment zen, j’avais sereinement envie de rider, découvrir en moi ce que ces montagnes pouvaient révéler à mon âme.