Amour prédestiné, fins inachevées

Pendant trois ans, j'ai payé des millions pour que Victor Morel soit mon petit ami. J'ai financé le traitement expérimental de sa sœur contre le cancer et, en retour, cet étudiant brillant et fier a joué le rôle de mon compagnon aimant. Il détestait être acheté, mais j'ai été assez stupide pour tomber amoureuse de lui.

Cette folie a pris fin il y a deux mois, après qu'une chute de cheval m'a laissée avec une commotion cérébrale. Je me suis réveillée avec la terrible certitude que toute ma vie était un mensonge – je n'étais que la méchante d'un roman, une note de bas de page dans une histoire qui tournait autour de lui.

Dans cette histoire, Victor était le héros, destiné à retrouver son grand amour, Chloé. J'étais l'obstacle qu'il devait surmonter. Mon destin, déjà écrit, était de sombrer dans une folie jalouse, d'essayer de les détruire, pour finir ruinée et morte.

J'ai cru à une hallucination jusqu'à ce que l'intrigue commence à se dérouler. La preuve finale fut la montre vintage que j'avais passé des mois à restaurer pour son anniversaire. Une semaine plus tard, il l'a donnée à Chloé, en lui disant que ce n'était qu'une vieille breloque qu'il avait trouvée.

Selon le script, voir cette montre à son poignet était censé me faire entrer dans une rage hystérique, scellant ainsi mon destin tragique.

Mais je refuse de suivre leur histoire. Si la méchante est destinée à une fin tragique, alors cette méchante va tout simplement disparaître du livre.

J'ai fait glisser une carte de crédit noire sur le bureau poli. « Je veux être déclarée morte », ai-je dit à l'homme qui se spécialisait dans les nouveaux départs. « Disparue en mer. Sans corps. »

Chapitre 1

« Je veux disparaître », ai-je dit, la voix stable.

L'homme de l'autre côté du bureau en acajou poli n'a pas bronché. Il portait un costume sur mesure qui coûtait probablement plus cher qu'une voiture, mais ses yeux étaient ceux d'un reptile, froids et sans ciller. Son bureau était stérile, sentant l'argent ancien et les secrets.

« Disparaître, ou être déclarée morte ? » a-t-il demandé, d'un ton neutre. « Il y a une différence de prix. »

« Déclarée morte », ai-je confirmé. « Disparue en mer. Pas de corps, ou un corps non identifiable mais correspondant à ma description générale. Je veux que ce soit convaincant. »

Il s'est penché en arrière, joignant ses doigts en clocher. « Nos services sont de premier ordre, Mademoiselle de Varennes. Nous garantissons une ardoise vierge. Nouvelle identité, nouvelle vie. Les arrangements pour l' "accident" seront impeccables. Personne ne vous retrouvera jamais, à moins que vous ne le vouliez. »

J'ai fait glisser une carte de crédit noire sur le bureau. Elle n'avait pas de nom, seulement un numéro. « C'est l'acompte. Le reste sera transféré dès la confirmation de ma "mort" réussie. »

Il a pris la carte, ses mouvements économiques. « Compris. Nous vous contacterons pour les derniers détails. »

Je me suis levée, ma mission ici était terminée. Je suis sortie de l'immeuble anonyme pour retrouver le bruit trépidant d'un après-midi parisien. Une berline noire aux vitres teintées attendait au bord du trottoir, le chauffeur tenant la portière ouverte.

« Bonjour, Mademoiselle de Varennes », a-t-il dit, la tête respectueusement inclinée.

J'ai hoché la tête et je suis montée, le confort familier des sièges en cuir moelleux. La voiture s'est insérée en douceur dans la circulation, en direction du Triangle d'Or. J'ai regardé par la fenêtre la ville que j'étais sur le point de quitter pour toujours.

La voiture s'est arrêtée devant un gratte-ciel moderne de verre et d'acier. Ce n'était pas la maison de ma famille. C'était le penthouse que je partageais avec lui. L'homme que j'avais acheté.

Je suis entrée dans l'ascenseur privé, qui m'a transportée en silence jusqu'au dernier étage. Les portes se sont ouvertes directement sur un vaste salon avec des baies vitrées offrant une vue panoramique sur la Tour Eiffel.

C'était une belle cage.

L'appartement était silencieux. Je savais qu'il n'était pas là. Il était encore à la Sorbonne, où il était le brillant étudiant fauché que j'avais sorti de l'anonymat.

Je me suis dirigée vers le bar et me suis servi un verre d'eau, ma main parfaitement stable. Je devais l'être. Ma vie en dépendait.

Quelques minutes plus tard, l'ascenseur a sonné. Victor Morel est sorti, son sac à dos en bandoulière. Il était magnifique, avec des pommettes saillantes, des yeux sombres et intenses, et un air de fierté tranquille qui n'avait pas été brisé, même par notre arrangement. Il ressemblait au héros d'une histoire.

Il l'était. Simplement pas la mienne.

Il m'a vue et son expression, qui avait été neutre, s'est refroidie. Il a laissé tomber son sac à dos près de la porte.

Il a marché vers moi, ses longues jambes comblant la distance en quelques foulées. Il a tendu la main pour me prendre le visage, son contact un geste mécanique et vide. « Tu es rentrée tôt. »

J'ai tressailli et détourné la tête, sa main retombant le long de son corps. « Ne me touche pas. »

Ses sourcils se sont froncés. « Qu'est-ce qui ne va pas, Alix ? Encore une mauvaise journée au comité d'organisation du gala de charité ? » Sa voix contenait une trace de moquerie, à peine perceptible. Il pensait que ma vie n'était qu'une succession d'événements futiles.

Il n'avait pas entièrement tort. C'était le cas avant.

« J'ai mal à la tête », ai-je menti, lui tournant le dos pour poser le verre dans l'évier. C'était l'excuse la plus facile. Il l'acceptait toujours.

Il a soupiré, un son mêlé d'impatience et de résignation. « D'accord. Je vais dans ma chambre pour étudier. J'ai un partiel demain. »

« D'accord », ai-je dit, en gardant une voix égale.

Il s'est arrêté à l'entrée du couloir. « Tu agis bizarrement ces derniers temps. »

Je ne me suis pas retournée. « Je suis juste fatiguée. »

Il a accepté le mensonge, comme il le faisait toujours. Il n'insistait jamais. Il ne s'en souciait jamais assez pour le faire. Il a disparu dans son aile du penthouse. J'ai écouté ses pas s'éloigner et le léger clic de la porte de sa chambre.

Pendant près de trois ans, il avait été mon petit ami. Un rôle qu'il jouait en échange de millions d'euros qui payaient le traitement expérimental contre le cancer de sa jeune sœur. C'était une relation froide, transactionnelle. J'avais un compagnon beau et intelligent à exhiber à la haute société parisienne, et il pouvait sauver la vie de sa sœur.

Il me détestait pour ça. Je le voyais dans la façon dont il me regardait quand il pensait que je ne le voyais pas. Un ressentiment profond, bouillonnant, d'être acheté, d'être la propriété d'une femme comme moi.

J'avais l'habitude de rêver qu'un jour, il verrait au-delà de l'argent. Qu'il me verrait, moi. J'avais espéré que ma dévotion, mon soutien discret, mon amour, finiraient par réchauffer son cœur froid.

Quelle idiote j'avais été.

Cette folie a pris fin il y a deux mois, après qu'une chute de cheval m'a laissée avec une commotion cérébrale. Quand je me suis réveillée à l'hôpital, mon esprit a été inondé d'informations qui n'étaient pas les miennes.

J'ai vu une histoire. Un roman entier, exposé du début à la fin.

Dans ce roman, Victor Morel était le protagoniste. Un homme brillant et fier qui finirait par créer un empire technologique et devenir milliardaire.

Et moi, Alix de Varennes, j'étais la méchante. La riche et arrogante héritière qui utilisait son argent pour piéger le héros, le séparant de son unique et véritable amour, sa douce et innocente amie d'enfance, Chloé Lambert.

Selon l'intrigue, Victor était destiné à me quitter. Il retrouverait Chloé, la véritable héroïne du roman. Et moi, rendue folle de jalousie, j'essaierais de les détruire. Mes tentatives de vengeance échoueraient de façon spectaculaire, menant à la ruine de ma famille et à ma propre mort tragique et solitaire.

Au début, je n'y ai pas cru. C'était absurde. Une hallucination due à la commotion.

Mais ensuite, les événements du roman ont commencé à se produire. De petites choses au début. Une rencontre fortuite avec Chloé, une réplique spécifique de Victor, une opportunité commerciale sur laquelle il tombait, exactement comme le décrivait l'histoire.

La preuve finale et indéniable est venue sous la forme d'une montre vintage. J'avais passé des mois à la restaurer minutieusement pour l'anniversaire de Victor, la faisant même graver sur mesure. Une semaine plus tard, il l'a donnée à Chloé, en lui disant que ce n'était qu'une vieille breloque qu'il avait trouvée. Chloé, bien sûr, s'est assurée que je la voie la porter.

Ce jour-là, j'ai accepté mon destin. Ou plutôt, ce jour-là, j'ai décidé de le combattre.

Je n'étais pas une méchante. J'étais juste une femme amoureuse d'un homme qui était destiné à me détruire. Et je ne laisserais pas cela se produire. Si l'histoire exigeait une fin tragique pour la méchante, alors la méchante devrait disparaître complètement de l'histoire.

Mon plan était établi. J'allais orchestrer ma propre mort. J'allais couper tous les liens avec ce monde, avec Victor, avec le destin qui m'était écrit.

Juste à ce moment-là, la porte de Victor s'est ouverte. Il est sorti, enfilant déjà une veste. Son téléphone était collé à son oreille.

« J'arrive tout de suite », a-t-il dit, sa voix plus douce que je ne l'avais jamais entendue. « Ne t'inquiète pas, Chloé. Je suis là dans une minute. »

Il a raccroché et m'a regardée, son expression se durcissant à nouveau. « Je dois y aller. C'est une urgence. »

Je savais qui était "Chloé". Chloé Lambert. L'héroïne. Je savais qu'il n'y avait pas de véritable urgence. Elle le voulait, c'est tout, et il y allait toujours.

Je voulais lui demander de rester. L'ancienne moi l'aurait fait. Je l'aurais exigé, peut-être même piqué une crise. La méchante l'aurait fait.

Mais j'ai juste hoché la tête. « Vas-y. »

Il a semblé surpris par ma facilité à accepter. Il a hésité une seconde, une lueur indéchiffrable dans ses yeux. Il a commencé à dire quelque chose, puis s'est arrêté.

« Très bien », a-t-il dit, d'un ton sec. Il s'est retourné et est parti, les portes de l'ascenseur se refermant derrière lui.

Le penthouse était de nouveau silencieux.

Je me suis approchée de la fenêtre, regardant les lumières de la ville.

« Adieu, Victor », ai-je murmuré dans la pièce vide. « J'espère que tu auras une fin heureuse. »

Parce que j'allais avoir la mienne.