Was die Alphas wollen

Ich halte meine Handfläche gegen meine Stirn, die wie eine Trommel pocht, meine Augen gesenkt, als ob ich so den bohrenden Blicken um mich herum entgehen könnte.

Das Essen dauert schon ewig, so lange, dass mir die Gänge schon überdrüssig geworden sind, und trotzdem fühle ich mich hier wie eine Außenseiterin. Egal wie oft ich zu solchen Partys eingeladen werde, ich scheine mich nie richtig zugehörig zu fühlen. Ich bin umgeben von Männern, die sich kennen, die sich mögen, die ihren Platz haben. Ich hingegen schwebe da, nutzlos, unsichtbar, nur ein Teil der Kulisse inmitten des polierten Goldes und Leders des Reiches der Meute.

Ich lasse meine Augen ständig schweifen, aber nie zu viel, nie genug, um jemandes Aufmerksamkeit zu erregen.

Ich kenne kaum jemanden. Und heute Abend sind nur Männer da.

Es handelt sich um einen politischen Empfang, ein Treffen von Alphas benachbarter Rudel, die ihre Allianzen besiegeln. Daher wird nur die Anwesenheit von Männern toleriert: von dominanten Männern, Stellvertretern und Kämpfern. Frauen haben hier nur zwei mögliche Rollen – zu dienen oder zu gehorchen.

Ein paar Schritte weiter lümmelt eine Gruppe von Dummköpfen in Sesseln, Zigarren im Mund, Whisky in der Hand, und lacht laut. Einer von ihnen hat eine Frau auf den Schoß gesetzt, ihr Rock ist fast bis zu den Hüften hochgeschoben. Seine große Hand gleitet ungeniert ihren Oberschenkel hinauf.

Die anderen setzen ihr Gespräch fort, als wäre nichts geschehen, doch ihre Blicke wandern kurz zu ihr hinüber, mit dem Appetit von Tieren, die wissen, dass sie sich selbst helfen können.

Das ist nicht verwunderlich. Hier in Dark Woods ist alles auf männliche Begierden ausgerichtet. Alpha Daclan weiß, wie er seine Männer zufriedenstellt – er schenkt ihnen Geschenke, schmeichelt ihnen und lässt sie einfach machen.

Ein leiser Schrei lässt mich den Kopf drehen. Eine andere Dienerin stolpert beinahe mit einem Tablett in den Händen, als sie von einem Gammastrahl getroffen wird – leicht im Aussehen, aber stark genug, um sie aus dem Gleichgewicht zu bringen.

Sie lächelte – ein Lächeln, das charmant wirken sollte –, aber ihre Augen zitterten. Ich konnte es sehen. Sie hatte keine Wahl.

Mein Blick wandert dann nach hinten im Raum – und mein Herz zieht sich unwillkürlich zusammen.

Daclan Windthorne, mein Alpha, sitzt wie immer in der hintersten Ecke, wo das Licht sein Gesicht und seine Schultern sanft umspielt. Zu seinen Füßen ruht eine Omega ruhig, ihre Hände ruhen auf seinen Oberschenkeln, wie ein stilles Opfer.

Daclan ist gutaussehend. Das ist nicht einmal ein Kompliment, sondern einfach eine Feststellung. Groß, kräftig gebaut, selbstsicher. Heute Abend trägt er eine dunkelblaue Hose und ein weißes Hemd, das er nur leicht aufgeknöpft hat, darunter eine lockere Weste. Die hellen Farben zeichnen klare Linien auf seiner gebräunten Haut und lenken den Blick auf seinen Hals, sein Schlüsselbein und die unter dem Stoff angedeutete Form seines Oberkörpers.

Wenn er sich bewegt, folgt sein ganzer Körper mit einer ruhigen, fast trägen Leichtigkeit. Selbst eine einfache Armbewegung wird zu einer Einladung.

Er ist über dreißig, aber seine Kraft hat nichts von ihrer Wirkung eingebüßt. Sie brennt noch immer, heiß und gefährlich.

Ich trinke den lauwarmen Alkohol aus meinem Sektglas in einem Zug. Dann noch einen, bis es leer ist.

Ich sollte es nicht sein, aber ja – ich bin eifersüchtig. Ich bin derjenige, der dort sein sollte, zu ihren Füßen.

Ich hebe das leere Glas an die Lippen, als wolle ich nur so tun, und werfe einen Seitenblick auf den Mann, der neben Daclan sitzt . Ein unangenehmes Gefühl breitet sich in meiner Brust aus, wie etwas Lebendiges und Aufgewühltes.

Alpha Steven Arcanis vom Golden Lake Rudel.

Schon sein Name lässt mich zurückweichen wollen.

Es ist nicht so, dass er körperlich abstoßend wäre – im Gegenteil, er macht einen guten Eindruck, mit seinen klaren Gesichtszügen und seinem selbstsicheren Auftreten.

Das ist alles, was er ausstrahlt. Ein Hauch von Macht, die dazu benutzt wurde, zu zerstören, nicht zu schützen.

Er ist ein Mann, der Wölfinnen wie Wegwerfware behandelt. Er nimmt, benutzt und wirft sie weg. Wo Daclan Besitz sucht, sucht Steven Auslöschung. Es ist nicht dieselbe Grausamkeit. Nicht dieselbe Tiefe.

Heutzutage scheint uns das Schicksal einen Streich zu spielen. Seelenverwandte werden immer seltener. Viele warten nicht mehr auf eine Verbindung, sondern wählen einfach selbst. Und doch, anstatt das Wertvolle zu schützen, nutzen die meisten es umso mehr aus.

Daclan ist kein Musterbeispiel an Tugend. Doch seine Luna, Cassandra – seine Frau, seine offizielle Partnerin – wahrt in seinen Exzessen eine gewisse Zurückhaltung.

Ich mache ihm keinen Vorwurf. Ich verstehe nur allzu gut, was es heißt, das behalten zu wollen, was einem gehört.

Trotzdem nahm er sich andere Partner. Mich eingeschlossen.

Und unter ihnen... bin ich diejenige, die er bevorzugt.

Als Stevens dunkle Augen auf mich fallen, ziehe ich mich sofort zurück, als könnten mich meine Schultern unsichtbar machen.

Ich kenne diesen Blick. Er sieht keine Person. Er sieht etwas Nützliches, Angenehmes, Seltenes.

Mein graues Haar mit bläulichen Reflexen, meine silbernen Augen, die manche schön, andere beunruhigend finden. Und vor allem meine Narben.

Diese blassen Linien, die sich über meine Haut schlängeln, dünn und zahlreich, die ich unter meiner Kleidung verberge. Jeder weiß, dass sie da sind. Und manche haben den silbrigen Schimmer gesehen, den sie manchmal annehmen, wenn mich Kummer oder Wut zu sehr im Griff haben.

Ich weiß nicht, warum mein Körper so ist, wie er ist. Niemand weiß es. Daclan sagt, ich sei außergewöhnlich. Ich weiß, dass das nicht stimmt.

Ich bin nur ein Omega ohne Familie, unfähig, mich zu verwandeln. Nichts Heroisches. Nichts Einzigartiges.

Wenn Männer mich ansehen, dann nicht wegen dem, was ich bin. Sondern weil Daclan mich auserwählt hat. Und das macht mich unerreichbar.

Ich höre ein paar Satzfetzen zwischen ihm und Steven. Nichts ist klar, aber jedes Mal, wenn der Alpha vom Goldenen See mich ansieht, verstehe ich genau, worüber sie sprechen.

Ich hasse es. Ich hasse es, dass mein Leben zum Gesprächsthema wird.

In diesem Moment wurden die Türen der Halle mit einem lauten Krachen aufgerissen.

Die Absätze treffen auf den Marmorboden – schnell, präzise, bestimmt.

Stille senkt sich herab, schwer und unmittelbar.

Ich drehe meinen Kopf.

Und mir stockt der Atem.

Cassandra .

Kaira

Der Speisesaal erstarrte augenblicklich, als sie erschien. Das Stimmengewirr verstummte augenblicklich, wie erstickt, und alle Blicke richteten sich auf sie. Sie bewegte sich gemächlich zwischen den Tischen, doch jede ihrer Bewegungen strahlte die stille Selbstsicherheit einer Frau aus, die es nie nötig hatte, andere an ihren Status zu erinnern.

Sie stand nicht auf der Gästeliste, und in ihren dunkelgrünen Augen blitzte kalter Zorn auf, der jederzeit explodieren konnte.

Sie bleibt neben einem jungen Omega stehen, der ein Tablett trägt, und nimmt wortlos ein Glas, als wäre es ihre eigene Geste. Ihr Gang ist so elegant, als würde sich der Boden unter ihren Füßen bewegen.

Cassandra ist wunderschön, selbst mit dieser tiefen Falte auf ihrer Stirn.

Ihr langes, makellos glattes schwarzes Haar ist zu einem hohen Pferdeschwanz zusammengebunden, der mit fast militärischer Präzision zurückgebunden ist. Ihr grünes Seidenkleid lässt ihren Rücken frei, der von einem schmalen Ledergürtel betont wird, der ihre schlanke Taille hervorhebt. Jedes Detail scheint darauf ausgelegt zu sein, zu verkünden: Ich bin Luna.

Sie nimmt einen Schluck, ihre roten Lippen berühren kurz das Kristallglas, dann mustert sie den Raum. Ihr Blick gleitet von Omega zu Omega, mit offener Abscheu, ohne jeden Anflug von Subtilität.

Bis er mich ins Visier nahm.

Ich spüre ihre Feindseligkeit wie eine eiskalte Hand um meine Kehle. Sie hasst mich. Nicht etwa einen versteckten Groll, nicht bloße Eifersucht. Einen unverhohlenen, brennenden Hass, der mich wie Gift durchdringt.