Den Milliardär für eine Nacht gekauft

Die kalte Luft der JFK-Parkgarage schnitt in Chloe Carrs Haut, aber es war ihr egal. Sie umklammerte das kleine Samtkästchen in ihrer Manteltasche, ihre Finger fuhren die vertraute Form der Uhr darin nach. Es war die Woche vor ihrer Hochzeit. Brennen hatte in letzter Zeit so hart gearbeitet, und sie wollte ihn überraschen.

Sie entdeckte sein Auto, das in der hintersten Ecke parkte. Die Scheiben waren dunkel getönt, fast schwarz vor den grellen Neonlichtern. Ein Lächeln umspielte ihre Lippen. Sie beschleunigte ihren Schritt, ihr Rollkoffer holperte über den unebenen Beton. Sie wollte sein Gesicht sehen, wenn sie an die Scheibe klopfte.

Als sie näher kam, schaukelte das Auto. Eine subtile, rhythmische Bewegung. Ein Geräusch drang durch das angelehnte Fenster. Ein keuchender Atemzug. Ein leises Stöhnen.

Chloe blieb wie angewurzelt stehen. Ihr Magen zog sich zusammen, ein widerliches Gefühl, das sie den billigen Flugzeugkaffee schmecken ließ, den sie Stunden zuvor getrunken hatte. Ihre Finger umklammerten das Samtkästchen, bis die Scharniere schmerzhaft in ihre Handfläche drangen.

Sie wollte nicht hinsehen. Ihre Füße klebten am ölverschmierten Beton, doch ihre Hand streckte sich aus. Sie packte den Türgriff und riss ihn auf.

Das Deckenlicht klickte an und beleuchtete den Innenraum wie eine Bühne. Brennens Hose hing um seine Knöchel. Kate Norton, ihre beste Freundin, ihre Trauzeugin, saß rittlings auf ihm, ihr Rock bis zur Taille hochgeschoben. Kates Kopf fuhr herum, ihre Augen weit aufgerissen. Sie schrie, ein hoher Schrei, der in der Betonhöhle widerhallte. Sie rappelte sich auf, zog ihr Hemd herunter, ihr Gesicht eine Maske der Panik.

Brennen blickte auf, seine Lippen verschmiert mit Kates charakteristischem roten Lippenstift. „Chloe!", keuchte er und stieß Kate von sich. „Es ist nicht, wonach es aussieht!"

Die Worte hingen in der kalten Luft. Chloes Blut gefror in ihren Adern zu Eiswasser. Sie starrte sie an, die verhedderten Gliedmaßen, den schuldigen Schock in ihren Gesichtern. Die Welt verengte sich auf den roten Schmierfleck an seinem Mund.

Sie schrie nicht. Sie weinte nicht. Sie zog das Samtkästchen aus ihrer Tasche und schleuderte es ihm ins Gesicht. Es traf ihn genau auf die Nase mit einem befriedigenden Knacken. Die Uhr fiel heraus und landete im Fußraum neben Kates weggeworfenem Schuh.

Chloe drehte sich um und rannte. Sie blickte nicht zurück, selbst als sie Brennen ihren Namen rufen hörte, selbst als sie Kate weinen hörte. Sie warf ihre Taschen auf den Rücksitz ihres eigenen Autos und raste aus der Garage, die Reifen quietschten auf dem Beton.

Sie fuhr blind, Tränen verschleierten die Lichter des Queens-Midtown Tunnel. Sie fuhr nicht zu ihrer Wohnung. Sie konnte den Gedanken an ihr eigenes Bett nicht ertragen. Sie fand sich in Manhattan wieder, wo sie vor einem Gebäude ohne Schild an einem Samtseil anhielt. Elysium.

Aisling hatte einmal über diesen Ort gescherzt. „Wenn du jemals vergessen willst, geh dorthin. Die Männer sind wie Kunstwerke. Und sie haben ihren Preis."

Chloe musste vergessen. Sie musste das Bild von Brennen und Kate aus ihrem Kopf verbannen. Sie parkte wahllos und ging direkt am Türsteher vorbei, der ihr tränenverschmiertes Gesicht sah und sie durchließ.

Der Club war eine Wand aus Lärm und Hitze. Schwerer Bass pochte in ihrer Brust, und die Luft roch nach teurem Kölnischwasser, Wodka und Schweiß. Sie marschierte zur Bar. „Whiskey. Pur. Den stärksten, den Sie haben."

Der Barkeeper schob ihr das Glas zu. Sie kippte es hinunter. Die Flüssigkeit brannte einen Pfad ihren Hals hinunter und setzte ihren Magen in Brand. Es war nicht genug. Sie bestellte noch einen. Und noch einen. Die Ränder des Raumes begannen zu verschwimmen. Der Schmerz in ihrer Brust wurde zu einem dumpfen Gefühl.

Sie drehte sich auf ihrem Hocker um und musterte die Menge. Sie suchte etwas. Jemanden. Eine Ablenkung. Eine Waffe.

Ihr Blick fiel auf die Eckkabine. Ein Mann saß allein. Er trug einen Anzug, der wahrscheinlich mehr kostete als ihr Jahresgehalt. Der Stoff war dunkel, der Schnitt makellos. Er sah gelangweilt aus, schwenkte ein Glas bernsteinfarbener Flüssigkeit, sein Kiefer scharf genug, um Glas zu schneiden. Er war wunderschön, auf eine gefährliche, unnahbare Weise. Er sah teuer aus.

Perfekt.

Chloe schnappte sich ihre Handtasche und stolperte hinüber, der Alkohol machte sie kühn. Sie glitt in die Kabine ihm gegenüber und legte ihre Platin-Kreditkarte auf den polierten Tisch.

Der Mann blickte auf. Seine Augen waren ein tiefes, beunruhigendes Braun, umrahmt von dichten Wimpern. Er sah nicht überrascht aus. Er sah amüsiert aus.

„Sie", sagte Chloe, ihre Worte leicht verwaschen. „Heute Nacht. Ich zahle."

Er zog eine Augenbraue hoch. Ein langsames Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Oh? Und was ist Ihr Angebot?"

Chloe kramte in ihrer Tasche und zog ihr Scheckbuch hervor. Es war das Treuhandvermögen, das Polster, das sie nie anrührte. Sie kritzelte eine Zahl auf das knisternde Papier, ihre Hand zitterte. Fünfzigtausend Dollar. Sie riss ihn heraus und schob ihn über den Tisch, direkt neben ihre Kreditkarte.

„Ist das genug?", forderte sie heraus, ihr Kinn trotzig erhoben.

Er hob den Scheck auf. Er sah die Zahl an, dann wieder sie. Seine Augen verweilten auf ihren geschwollenen, rot umrandeten Augen. Er sah nicht beleidigt aus. Er sah fasziniert aus.

„Es ist ein Anfang", murmelte er. Er faltete den Scheck und steckte ihn in seine Brusttasche, direkt neben ein Seidentaschentuch. Er stand auf und ragte über sie auf. Das Lächeln war verschwunden, ersetzt durch etwas Dunkleres. Etwas Befehlendes.

„Kommen Sie mit", sagte er.

Es war keine Bitte. Chloe stand auf wackeligen Beinen. Er legte eine Hand auf ihren unteren Rücken. Die Hitze seiner Handfläche brannte durch ihre dünne Jacke. Er führte sie durch die Menschenmenge, vorbei am VIP-Bereich, zu einem privaten Aufzug.

Der Aufzug schoss in die oberste Etage. Die Türen öffneten sich zu einer Penthouse-Suite, die größer war als ihre gesamte Wohnung. Vom Boden bis zur Decke reichende Fenster blickten auf den Central Park. Aber Chloe nahm es kaum wahr.

In dem Moment, als die Tür ins Schloss fiel, drehte sie sich um und packte seine Krawatte, zog ihn zu sich herunter. Sie küsste ihn, hart. Sie schmeckte den Whiskey auf seiner Zunge und die Minze in seinem Atem. Sie küsste ihn mit all der Wut, dem Schmerz, der Verzweiflung, die sich in ihr aufgestaut hatte, seit sie die Autotür geöffnet hatte.

Er reagierte sofort. Seine Hände umklammerten ihre Taille und zogen sie fest an sich. Er stellte keine Fragen. Er bot keinen Trost. Er nahm einfach.

Und für eine Nacht ließ Chloe ihn gewähren.