Aus der Asche zum Phönix: Eine wiedergeborene Liebe

Ich zog meinen Verlobten aus einem Autowrack, nur Sekunden bevor es explodierte. Das Feuer hinterließ meinen Rücken mit abscheulichen Narben, aber ich rettete sein Leben. In den vier Jahren, in denen er im Koma lag, gab ich alles auf, um ihn zu pflegen.

Sechs Monate nachdem er aufgewacht war, stand er bei seiner Comeback-Pressekonferenz auf der Bühne. Er sollte mir danken. Stattdessen machte er Isabelle, seiner Jugendliebe, die lächelnd im Publikum saß, eine große, romantische Liebeserklärung.

Seine Familie und Isabelle machten mir daraufhin das Leben zur Hölle. Sie demütigten mich auf einer Gala, zerrissen mein Kleid, um meine Narben zu entblößen. Als ich in einer Gasse von Schlägern, die Isabelle angeheuert hatte, verprügelt wurde, beschuldigte Julian mich, alles nur erfunden zu haben, um Aufmerksamkeit zu erregen.

Ich lag verletzt und gebrochen in einem Krankenhausbett, während er an Isabelles Seite eilte, weil sie „Angst“ hatte. Ich hörte, wie er ihr sagte, dass er sie liebte und dass ich, seine Verlobte, keine Rolle spielte.

All meine Opfer, mein Schmerz, meine unerschütterliche Liebe – es bedeutete nichts. Für ihn war ich nur eine Schuld, die er aus Mitleid begleichen musste.

An unserem Hochzeitstag warf er mich aus der Limousine und ließ mich am Rande der Autobahn stehen, noch in meinem Brautkleid, weil Isabelle Bauchschmerzen vorgetäuscht hatte.

Ich sah zu, wie sein Auto verschwand. Dann winkte ich ein Taxi heran.

„Zum Flughafen“, sagte ich. „Und geben Sie Gas.“

Kapitel 1

Alinas Hand ruhte auf Julians Arm, ein leichter, stetiger Druck in der vibrierenden Dunkelheit des Wagens.

„Du musst das nicht tun, Julian.“

Er starrte geradeaus, seine Fingerknöchel auf dem Lenkrad seines maßgefertigten Porsche 911 GT3 waren weiß. Die Lichter der Stadt zogen an ihnen vorbei, ein verschwommener Streifen aus Neon und Ehrgeiz.

„Ich muss, Alina. Alle schauen zu.“

Seine Stimme war angespannt. Es ging nicht um den Nervenkitzel des Rennens. Es ging darum, seinen Thron zurückzuerobern. Julian von Altenberg, der Erbe des Frankfurter Finanzimperiums, musste beweisen, dass er zurück war.

Der Motor brüllte auf, ein tiefes Grollen, das Macht versprach. Vor ihnen stand ein anderes Auto, ein schnittiger, schwarzer Ferrari, an der informellen Startlinie. Isabelle von Schönfeld saß am Steuer. Sie ließ den Motor aufheulen, eine direkte Herausforderung, und warf ihm durch ihr offenes Fenster einen Blick zu – eine Mischung aus Verführung und Spott.

Dieser Blick war alles, was es brauchte.

Julian trat das Gaspedal durch. Der Porsche schoss nach vorne und presste Alina in den Ledersitz. Die Welt verschwamm zu einem Tunnel aus Geschwindigkeit und Lärm. Er war ein brillanter Fahrer, rücksichtslos, aber geschickt.

Dann scherte Isabelles Ferrari aus, eine scharfe, absichtliche Bewegung. Er touchierte ihr Hinterrad.

Die Welt drehte sich. Metall kreischte auf Asphalt. Alinas Seite des Wagens krachte gegen eine Betonbarriere, der Klang eine ohrenbetäubende Endgültigkeit.

Sie sah in Zeitlupe zu, wie der Motorblock Feuer fing. Flammen leckten an der zerknitterten Motorhaube. Julian war bewusstlos, über das Lenkrad gesackt, Blut sickerte aus einer Wunde an seiner Schläfe.

Panik wich einem kalten, zielgerichteten Entschluss. Ihr eigener Körper schrie vor Schmerz, aber sie ignorierte es. Sie schnallte ihn ab, dann sich selbst. Das Feuer wurde heißer, der Geruch von brennendem Benzin lag schwer in der Luft.

Sie zerrte ihn, ein totes Gewicht, aus der Fahrerseite. Gerade als sie das Wrack verlassen hatten, explodierte das Auto. Die Wucht schleuderte sie nach vorne, und eine Hitzewelle überrollte ihren Rücken. Der Schmerz war sofort da, sengend, ein Feuer, das ihre Haut und ihre Zukunft verzehrte.

Ihr letzter Gedanke, bevor sie das Bewusstsein verlor, war sein Name.

Julian.

Vier Jahre lang war dieser Name ihre ganze Welt. Er lag im Koma, eine wunderschöne, zerbrochene Puppe in einem sterilen weißen Zimmer. Die Familie von Altenberg bezahlte die beste Pflege, aber es war Alina, die Tag und Nacht da war.

Sie gab alles auf. Ihre vielversprechende Karriere als Künstlerin, ihre Freunde, ihr Erbe von ihrer „neureichen“ Familie, das die von Altenbergs so verachteten. Sie lernte, seine Infusionen zu wechseln, stundenlang mit ihm über eine Welt zu sprechen, die er nicht sehen konnte, die mitleidigen Blicke auf die entstellenden Brandnarben zu ignorieren, die sich über ihren Rücken und ihren Hals zogen, eine permanente Erinnerung an ihr Opfer.

Dann, eines Tages, wachte er auf.

Und jetzt, sechs Monate später, stand er auf einer Bühne, zurück in einem maßgeschneiderten Anzug, der König, der in sein Königreich zurückgekehrt war. Eine Live-Übertragung streamte seine erste öffentliche Ansprache seit seiner Genesung.

Alina stand an der Seite der Bühne, ihr Herz hämmerte. Sie trug ein hochgeschlossenes Kleid, um die schlimmsten Narben zu verbergen. Das sollte auch ihr Moment sein. Der Moment, in dem er der Frau, die ihn gerettet hatte, der Frau, die er zu heiraten versprochen hatte, offiziell dankte.

Julian war magnetisch, er hatte das Publikum aus Reportern und Investoren fest im Griff. „Meine Rückkehr wäre ohne die unerschütterliche Unterstützung einer Person nicht möglich gewesen“, sagte er, seine Stimme voller Emotionen.

Er hielt inne, und seine Augen suchten die Menge ab. Für eine Sekunde dachte Alina, er suche nach ihr. Aber sein Blick ging an ihr vorbei und blieb an jemandem im hinteren Teil des Raumes hängen.

Isabelle von Schönfeld. Sie stand da in einem umwerfenden roten Kleid, ein Bild perfekter, unversehrter Schönheit.

„Es gab ein Versprechen, das vor langer Zeit gemacht wurde, unter einem Sternenhimmel auf Sylt. Ein Versprechen, immer zurückzukommen, egal was passiert.“

Die Worte trafen Alina mit der Wucht eines Schlages. Das war nicht ihre Erinnerung. Es war seine und Isabelles. Eine Geschichte, die er ihr einmal über seine erste Liebe erzählt hatte.

Sie verstand. Diese große, öffentliche Erklärung war nicht für sie. Sie war für Isabelle.

Eine Welle der Übelkeit überkam sie. Ihre vier Jahre der Hingabe, des Schmerzes, der Opfer... was war sie? Ein Platzhalter? Eine Krankenschwester, der er sich zu Dank verpflichtet fühlte?

Die Menge brach in Applaus aus und missverstand seine Worte als romantische Hommage an seine aufopferungsvolle Verlobte. Sie drehten sich zu ihr um und lächelten sie an, ihre Gesichter voller Bewunderung. Ihre Glückwünsche fühlten sich an wie Säure.

Ihre Sicht verschwamm. Die hellen Lichter der Bühne schienen sie zu verspotten, beleuchteten ihre Narben, ihre Dummheit. Sie konnte die raue Textur des Narbengewebes unter ihrem Kleid spüren, ein permanentes Brandmal ihrer einseitigen Liebe.

Vier Jahre. Vier Jahre hatte sie seine Hand gehalten, ihm ermutigende Worte zugeflüstert und geglaubt, seine stille Anwesenheit sei ein Versprechen. Sie hatte ihre eigenen Firmenanteile verkauft, um experimentelle Behandlungen zu bezahlen, als die Ärzte der Familie von Altenberg aufgegeben hatten. Sie hatte mit seinem Vater, Carl, gestritten, einem kalten Mann, der in ihr nur eine notwendige Investition zur Rettung seines Erben sah.

Als Julian aufwachte, waren seine ersten Worte an sie: „Ich werde dich heiraten, Alina. Ich schulde dir mein Leben.“

Er schuldete es ihr. Er sagte nie, dass er sie liebte.

Die Erkenntnis war eine kalte, scharfe Klarheit, die den Nebel ihrer Hingabe durchdrang. Er hatte sie nie geliebt. Es war alles Dankbarkeit, eine Schuld, die er sich verpflichtet fühlte, zu begleichen.

Der Raum begann sich zu drehen. Sie musste hier raus. Sie drehte sich um und stolperte zum Ausgang, ihre Beine waren unsicher.

Julian sah sie gehen. Er beendete seine Rede, seine Stirn in Verwirrung gerunzelt. Er fand sie im Flur, wo sie sich an einer Wand abstützte.

„Alina? Ist alles in Ordnung? Ich wollte gerade zu dir kommen.“

Sie sah ihn an, sah ihn wirklich an, und sah nicht den Mann, den sie liebte, sondern einen Fremden. Einen emotional blinden Jungen im Körper eines Mannes.

„Warum hast du das gesagt? Über Sylt?“, fragte sie mit kaum hörbarer Stimme.

Er hatte die Güte, unbehaglich auszusehen. „Ich... es kam einfach so raus. Isabelle war da. Ich fühlte...“

Er beendete den Satz nicht. Er musste es nicht.

Genau in diesem Moment schwebte Isabelle selbst herbei, ihr Gesichtsausdruck eine Maske unschuldiger Besorgnis. „Julian, Liebling. Das war eine wunderschöne Rede. Und Alina, du siehst... müde aus. Das alles muss so überwältigend für dich sein.“

Julians Aufmerksamkeit richtete sich sofort auf Isabelle, sein Körper wandte sich physisch von Alina ab.

„Ist alles in Ordnung, Isabelle?“

„Ich... ich weiß nicht“, flüsterte Isabelle, ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Mein Fahrer... er hat mich einfach stehen lassen. Ich weiß nicht, wie ich nach Hause kommen soll. In meiner Wohnung gibt es ein Gasleck, ich kann heute Nacht nicht dort bleiben.“

Es war so offensichtlich gespielt, so durchschaubar manipulativ. Aber Julian fiel voll darauf herein.

„Keine Sorge. Ich bringe dich. Ich besorge dir eine Suite im Frankfurter Hof.“ Er wandte sich an Alina, sein Tonfall abweisend. „Alina, nimm du das Auto nach Hause. Ich muss mich darum kümmern.“

Er wartete nicht einmal auf ihre Antwort. Er legte seinen Arm um Isabelles Schultern und führte sie den Flur entlang, ließ Alina allein stehen.

Der Schmerz, den sie erwartet hatte, kam nicht. An seiner Stelle war eine seltsame, hohle Ruhe. Ein Gefühl der Befreiung.

Es war vorbei. Die Hoffnung, an die sie sich vier Jahre lang geklammert hatte, war endlich, gnädigerweise, gestorben.

Sie nahm das Auto nicht. Sie ging nach Hause, die kalte Nachtluft war ein Balsam auf ihren heißen Wangen. In ihrer Wohnung öffnete sie ihren Laptop. Ihre Finger flogen über die Tastatur und tippten „humanitäre medizinische Einsätze Afrika“.

Sie füllte einen Antrag für Ärzte ohne Grenzen aus, gab ihre alten Qualifikationen aus dem Medizinstudium und ihre Erfahrung als Langzeitpflegerin an.

Eine Stunde später landete eine E-Mail in ihrem Posteingang. Es war eine Zusage.

Ihr Abreisedatum war in drei Wochen. Am selben Tag, an dem sie Julian von Altenberg heiraten sollte.