Zerbrochener Ring, Geheimnisse des Milliardärs: Sieh mich strahlen

Elodie saß auf der Kante des Untersuchungstisches. Ihre Fingerknöchel traten weiß hervor, wo sie den Riemen ihrer Handtasche umklammerten, und das Leder schnitt ihr in die Handfläche.

Der Arzt sah sie nicht an. Er scrollte durch Daten auf seinem iPad, sein Gesicht vom künstlichen blauen Licht erhellt.

„Die Gebärmutterschleimhaut ist schwer geschädigt, Mrs. Schneider", sagte er. Seine Stimme war monoton, professionell, frei von jeglicher Wärme. „Wie wir bereits besprochen haben, sind die Stresslevel wahrscheinlich ein mitwirkender Faktor bei der Abstoßung."

Elodie öffnete den Mund, aber ihre Kehle fühlte sich an, als wäre sie mit trockener Watte ausgestopft. Sie wollte fragen, warum. Sie wollte fragen, ob es irgendetwas gab, was sie in den letzten achtundvierzig Stunden anders hätte tun können.

Aber der Arzt stand bereits auf. Er tippte auf den Bildschirm seines Geräts und legte es auf die Theke.

„Ruhen Sie sich ein paar Wochen aus. Meine Sprechstundenhilfe wird Sie hinausbegleiten."

Er wartete nicht auf eine Antwort. Er ging zur Tür hinaus, mental bereits auf den nächsten VIP-Patienten im Nebenzimmer vorbereitet, und ließ Elodie allein mit dem Summen der Klimaanlage und dem dumpfen Schmerz in ihrem Unterleib zurück.

Sie ging hinaus zum Bordstein, wo der schwarze Maybach wartete. Der Fahrer, ein Mann, der seit zehn Jahren für die Familie Schneider arbeitete, blickte nicht in den Rückspiegel, als sie auf den Rücksitz glitt. Er drückte einfach einen Knopf, und die Trennscheibe fuhr mit einem leisen Zischen hoch und schloss sie in einem schalldichten Glaskasten ein.

Es war still. Zu still.

Elodie zog ihr Handy aus der Handtasche. Sie starrte auf den Bildschirm. Keyon.

Sie zögerte, ihr Daumen schwebte über der Anruftaste. Sie musste eine Stimme hören. Selbst wenn sie ungeduldig wäre. Selbst wenn sie kalt wäre. Sie musste einfach jemandem sagen, dass es kein Baby gab, dass es niemals ein Baby geben würde.

Sie drückte auf Anrufen.

Es klingelte einmal.

Klick.

Der Bildschirm wurde schwarz und leuchtete dann sofort mit einer automatisierten Textnachricht auf.

In einer Besprechung.

Elodie ließ das Handy in ihren Schoß fallen. Sie starrte aus dem getönten Fenster, während die Stadt verschwommen vorbeizog und der graue Stahl der Wolkenkratzer zu der Taubheit passte, die sich in ihrer Brust ausbreitete.

Als sie auf dem Anwesen der Schneiders ankam, ragte das Haus über der Auffahrt auf wie ein Mausoleum. Es war ein massives Bauwerk aus Stein und Glas, entworfen, um zu beeindrucken, nicht um Geborgenheit zu spenden.

Sie ging hinein. Die Eingangshalle war kalt. Die Klimaanlage war immer auf zwanzig Grad eingestellt, weil Keyon es kühl bevorzugte.

Mrs. Lee, die leitende Haushälterin, eilte mit einem Stapel Leinenwäsche durch den Flur.

Sie hielt inne, als sie Elodie sah, fragte aber nicht nach dem Termin. Sie fragte nicht, warum Elodie aussah wie ein Geist.

„Mrs. Schneider", sagte Mrs. Lee in einem knappen Ton. „Sie haben das Abendmenü für morgen nicht genehmigt. Der Koch wartet."

„Es tut mir leid", flüsterte Elodie.

Mrs. Lee seufzte, ein kurzes, scharfes Geräusch der Verärgerung, und ging weiter den Flur entlang.

Elodie ging ins Hauptwohnzimmer. Sie setzte sich auf die Kante des Sofas, die Knie aneinandergepresst. Auf dem Marmor-Couchtisch lag Keyons Ersatz-iPad neben einem Kristalluntersetzer.

Es leuchtete auf.

Die Vibration auf der Steinplatte erzeugte ein leises Summen.

Elodie sah es an. Ein Benachrichtigungsbanner erstreckte sich über den Sperrbildschirm.

iMessage von Katina B.

Elodie spürte einen körperlichen Stoß in ihrer Magengegend, schärfer als die Krämpfe, mit denen sie den ganzen Morgen gekämpft hatte.

Sie streckte die Hand aus. Ihre Hand zitterte. Sie wischte über den Bildschirm. Der Passcode war 081588. Keyons Geburtstag. 15. August.

Es entsperrte sich.

Die Nachricht öffnete sich. Es war nicht nur Text. Es war ein PDF-Anhang mit dem Titel „Welcome Home, My Muse - Gala Planning".

Elodie tippte darauf. Das Dokument wurde geladen. Es war ein detaillierter Zeitplan für eine Party heute Abend. Eine Feier für Katina Bartletts Rückkehr nach New York. Der Veranstaltungsort war ein privater Club in Tribeca.

Das Datum war heute.

Heute war ihr dritter Hochzeitstag.

Sie scrollte nach oben.

Keyon: Verlasse endlich das Büro. Gott, ich kann es kaum erwarten, der düsteren Atmosphäre zu Hause zu entkommen. Es ist erstickend. Bis in zwanzig Minuten.

Katina: Komm nicht zu spät. Ich trage das Kleid, das du gekauft hast.

Elodie ließ das iPad auf den Teppich fallen.

Sie stand auf und rannte zur Gästetoilette im Erdgeschoss. Sie umklammerte die Ränder des kalten Marmorwaschbeckens und würgte trocken, bis ihre Augen tränten und ihre Rippen schmerzten. Nichts kam heraus. Sie hatte seit zwei Tagen nichts gegessen.

Sie blickte in den Spiegel. Die Frau, die zurückstarrte, war eine Fremde. Ihre Haut war blass, ihre Augen eingefallen. Sie sah aus wie eine Dekoration, die man im Regen hatte stehen lassen.

Drei Jahre lang war sie still gewesen. Sie war das perfekte Accessoire gewesen. Sie hatte ihr eigenes Licht gedimmt, damit Keyon heller strahlen konnte.

Und er nannte es erstickend.

Sie griff in ihre Handtasche und zog das kleine, zerknüllte Ultraschallfoto heraus, das sie aufbewahrt hatte, das von vor dem Herzstillstand. Sie hatte geplant, es ihm heute Abend zu zeigen, um zu versuchen, eine gemeinsame Trauer, einen gemeinsamen Trost zu finden.

Sie betrachtete das körnige Bild ein letztes Mal.

Dann zerknüllte sie es in ihrer Faust und ließ es in den Treteimer neben der Toilette fallen.

Sie verließ das Badezimmer. Ihre Absätze klickten auf dem Marmorboden. Das Geräusch war jetzt anders. Es war lauter. Entschlossener.

Sie stieg die Treppe zum Hauptschlafzimmer hinauf. Sie schaltete das Licht nicht ein. Sie ging direkt zum begehbaren Kleiderschrank, schob eine Reihe Wintermäntel beiseite und legte den Wandsafe frei.

Sie drehte am Zahlenschloss.

Darin, unter einem Stapel Wertpapiere, lag eine blaue Mappe. Sie hatte sie vor sechs Monaten vorbereitet, in einer Nacht, als Keyon ihr gesagt hatte, sie würde ihn blamieren, weil sie bei einem Wohltätigkeitsdinner zu laut atmete.

Sie nahm die Scheidungspapiere heraus.

Sie ging zum kleinen Schminktisch, schraubte die Kappe eines Füllfederhalters ab und blickte auf die Unterschriftenzeile.

Es gab kein Zögern. Kein Zittern. Sie drückte die Feder auf das Papier und unterschrieb mit Elodie Dickson. Die Feder kratzte über das Papier und riss es beim letzten Strich leicht ein.

Sie setzte die Kappe wieder auf den Stift.

Sie blickte auf ihre linke Hand. Der Diamant an ihrem Ringfinger war riesig, eher ein Symbol des Besitzes als der Zuneigung. Ihre Finger waren von dem medizinischen Eingriff und dem Stress geschwollen. Sie zerrte an dem Ring. Er rührte sich nicht. Er saß fest und schnitt ihr ins Fleisch.

Sie zerrte erneut, fester, bis die Haut rot wurde.

Er ging nicht ab.

Sie stieß ein kurzes, bitteres Lachen aus und ließ ihre Hand sinken.

Sie wandte sich dem Kleiderschrank zu. Reihen von Designerroben, farblich nach Saison sortiert, hingen in Plastikhüllen. Sie ignorierte sie alle.

Sie griff zum obersten Regal und zog eine abgenutzte Reisetasche aus Segeltuch herunter. Es war die Tasche, die sie im College benutzt hatte.

Sie packte drei T-Shirts ein. Zwei Paar Jeans. Unterwäsche.

Dann griff sie unter die unterste Schublade des Schminktischs und zog einen alten, dicken Laptop hervor. Er war zerkratzt, schwer und sah im Vergleich zu den eleganten Geräten, auf die Keyon bestand, wie Elektroschrott aus.

Sie steckte den Laptop in die Tasche.

Sie zog den Reißverschluss zu.

Elodie ging die Treppe hinunter und setzte sich auf das Sofa im Wohnzimmer. Sie schaltete das Licht nicht ein. Sie saß im Dunkeln, die Hände im Schoß gefaltet, die Reisetasche zu ihren Füßen.

Sie wartete.

Stunden vergingen. Das Haus setzte sich um sie herum und ächzte im Wind.

Um 3:00 Uhr morgens strichen Scheinwerfer über die vorderen Fenster und schnitten wie Suchscheinwerfer durch die Dunkelheit. Das Dröhnen eines Sportwagenmotors zerriss die Stille.

Sie hörte, wie die schwere Haustür aufgeschlossen wurde. Die Zuhaltungen klickten.

Keyon kam herein. Er roch nach kalter Luft und teurem Scotch. Er griff nach dem Lichtschalter und flutete den Raum mit blendender Helligkeit.

Er hielt inne, als er sie sah.

Er runzelte die Stirn und blickte sie an, wie sie mitten in der Nacht steif auf dem Sofa saß.

„Was machst du hier im Dunkeln?", fragte er mit einer von Verärgerung schweren Stimme. „Du siehst aus wie ein Geist."