Point de vue d'Aveline :

Ma première priorité à l'atterrissage était le Cœur de Prométhée. C'était le cœur du Groupe Davenport, un ordinateur central quantique abrité dans un laboratoire souterrain sous notre siège social. Il contenait chaque ligne de code que j'avais jamais écrite, l'aboutissement de l'œuvre de ma vie. Sans lui, l'entreprise n'était rien de plus qu'une coquille vide avec un joli logo.

Y accéder était le problème. Des années auparavant, dans un accès de ce que je croyais alors être de la paranoïa romantique, Baptiste avait insisté sur un protocole de double autorisation pour l'entrée du laboratoire. Un scan rétinien et une empreinte palmaire. De nous deux. Simultanément. « Pour protéger notre héritage », avait-il dit, prenant mon visage dans ses mains. « Pour s'assurer que personne ne puisse jamais nous enlever ça. »

Maintenant, sa précaution était devenue ma prison.

Le jet a atterri avec une légère secousse. Une voiture noire attendait sur le tarmac. L'assistant de Baptiste, un homme à l'air sévère nommé Marc, nous a accueillis au bas des marches. Il ne m'a pas regardée, son regard fixé sur Baptiste, qui se dirigeait déjà d'un pas rapide vers la voiture.

« Attends Sacha ici », a commandé Baptiste par-dessus son épaule. « Ramène-le à la villa. »

Il est monté dans la voiture sans un regard en arrière et a démarré en trombe, me laissant seule sur le tarmac venteux. Une heure plus tard, une autre voiture est arrivée avec mon fils. Sacha a couru dans mes bras, son petit corps tremblant encore.

Je me suis agenouillée, écartant les cheveux de son front. « Sacha, mon chéri, écoute-moi. Tu veux partir pour une grande aventure ? Juste toi et moi ? »

Il m'a regardée, ses yeux grands et sérieux. C'étaient les yeux de Baptiste, mais ils ne contenaient aucune de sa froideur. Ils ne contenaient qu'une confiance profonde et inébranlable en moi.

« On quitte Papa ? » a-t-il demandé, sa voix un petit murmure.

La question a été un coup de poing dans le ventre. J'ai pris une inspiration tremblante. « Oui, mon bébé. C'est ça. »

Il a hoché la tête, un geste solennel, d'adulte, qui m'a brisé le cœur. « Bien », a-t-il dit. « Je ne l'aime plus. Marc m'a dit que si je pleurais dans l'avion, Papa se mettrait en colère et te jetterait du ciel. »

La cruauté désinvolte de cette phrase m'a coupé le souffle. Je l'ai serré plus fort, ma propre colère une braise ardente dans ma poitrine. « Il ne peut plus nous faire de mal, Sacha. Je te le promets. Maintenant, tu es avec moi ? »

« Toujours, Maman », a-t-il dit, ses petits bras s'enroulant autour de mon cou. « C'est toi et moi. »

Ma résolution s'est durcie comme de l'acier.

Je l'ai d'abord emmené au siège de l'entreprise, une tour étincelante de verre et d'acier que j'avais conçue dans mon esprit bien avant que la première brique ne soit posée. Les gardes de sécurité à l'accueil m'ont saluée avec des sourires de circonstance, mais leurs yeux étaient méfiants. La nouvelle de la liaison de Baptiste était un secret de polichinelle.

Comme je m'y attendais, l'ascenseur menant au laboratoire du sous-sol n'a pas répondu à ma seule carte d'accès.

« Accès refusé », a annoncé une voix stérile et informatisée. « Autorisation secondaire requise. »

Sacha a levé les yeux vers le scanner. « Papa n'est pas là », a-t-il constaté, sa simple observation plus blessante que n'importe quelle insulte.

Bien sûr qu'il n'était pas là. Il était avec Camille. Je me suis souvenue du jour où il a installé le système. Il avait embrassé ma paume après que le scanner ait enregistré mon empreinte. « Comme ça, on devra toujours le faire ensemble », avait-il dit, sa voix douce. « Tu es coincée avec moi, Aveline Wade. » Cela avait sonné comme une promesse à l'époque. Maintenant, cela ressemblait à une cage.

Vaincue pour le moment, j'ai ramené Sacha à notre ancien appartement, celui où nous avions vécu avant l'argent et la célébrité. C'était un petit deux-pièces sans ascenseur que j'avais gardé, payant le loyer chaque mois comme une police d'assurance secrète. Un endroit où fuir si le château de verre venait à se briser.

L'air à l'intérieur était vicié, sentant la poussière et les souvenirs oubliés. Sacha et moi avons traversé les petites pièces, faisant une seule valise. Des jouets, des vêtements, quelques livres.

« Non, pas celui-là, Maman », a-t-il dit, montrant un ours en peluche bleu. « C'est Papa qui me l'a donné. »

Il a trié ses affaires avec une précision glaçante, créant deux piles. Les miennes. Les siennes. Il n'y avait plus de « nôtres ». Chaque cadeau de Baptiste, chaque objet associé à lui, a été laissé derrière. Je l'ai regardé, une boule se formant dans ma gorge. Il n'avait que cinq ans, mais il comprenait la trahison d'une manière qu'aucun enfant ne devrait.

« Ce n'est pas grave, Maman », a-t-il dit, voyant les larmes monter à mes yeux. Il s'est approché et m'a tapoté la main. « On n'a pas besoin de lui. »

Sa force était mon ancre. Sur le mur du salon se trouvait une peinture – une représentation enfantine et colorée de notre famille. Baptiste l'avait peinte avec Sacha il y a un an, lors d'un rare week-end où il était pleinement présent, où il était encore un père et un mari. Il l'avait encadrée lui-même, l'accrochant avec panache. « L'héritage Davenport », avait-il déclaré en riant.

Je l'ai fixée, ces bonshommes souriants se tenant la main sous un soleil de travers. Ma main a tremblé en attrapant un marqueur noir sur le bureau. J'ai tracé un trait épais et rageur sur le visage souriant de Baptiste.

Sacha m'a observée un instant, puis a pris un marqueur rouge et a gribouillé sur son propre bonhomme. « J'en dessinerai un nouveau, Maman », a-t-il dit, sa voix ferme. « Juste toi et moi. Et peut-être Guillaume. »

La mention de mon vieil ami d'université, la seule personne qui était restée fidèlement à mes côtés, a fait naître un sourire larmoyant sur mes lèvres.

Nous avons été impitoyables. Chaque trace de Baptiste a été purgée. Les photos sur la cheminée sont allées à la poubelle. Les vêtements qu'il avait laissés dans le placard ont été mis dans des sacs pour être donnés. J'ai même trouvé un flacon oublié de l'eau de Cologne chère et personnalisée qu'il portait et je l'ai versée dans l'évier.

J'ai repeint le mur où le tableau avait été accroché, l'odeur de peinture fraîche recouvrant l'odeur des souvenirs viciés. Dans la salle de bain, j'ai trouvé une boîte de ses médicaments contre les allergies. Il était sujet à des réactions sévères et invalidantes à la poussière et au pollen. Sans réfléchir, j'ai jeté la boîte à la poubelle. C'était un acte mesquin, mais c'était comme couper un autre lien.

Finalement, c'était fait. L'appartement était dépouillé, une page blanche. J'ai tenu la main de mon fils, notre unique valise près de la porte, et nous sommes retournés dans la cage dorée que Baptiste appelait sa maison.

Il nous attendait dans le grand hall d'entrée au sol de marbre. Il avait l'air débraillé, les cheveux en désordre, sa chemise froissée. Il empestait l'alcool et un parfum écœurant de douceur qui n'était pas le mien.

« Où diable étiez-vous ? » a-t-il exigé, ses yeux flamboyants d'un feu possessif.

J'ai tiré Sacha derrière moi, le protégeant. « Ne fais pas ça, Baptiste. Pas devant lui. »

Juste à ce moment, une silhouette est apparue en haut du grand escalier. C'était Camille, enveloppée dans l'un des peignoirs en soie de Baptiste, son visage un masque de fausse innocence.

« Baptiste, mon chéri », a-t-elle roucoulé en descendant les escaliers. « J'étais si inquiète. S'il te plaît, ne me renvoie pas. Madame Davenport… elle me fait peur. » Elle s'est agrippée à son bras, se pressant contre lui.

Il a baissé les yeux sur elle, son expression s'adoucissant instantanément. « C'est bon, mon petit oiseau. Je suis là. » Il a passé une main dans ses cheveux, puis ses yeux se sont posés sur une légère égratignure sur son bras. « Qu'est-ce que c'est ? »

Camille a tressailli, tirant sur la manche du peignoir. « Ce n'est rien. Juste… certaines des autres stagiaires ont dit des choses. Elles répandent des rumeurs selon lesquelles Madame Davenport veut que je parte. Elles ont été… méchantes. » Elle a levé les yeux vers lui, sa lèvre inférieure tremblant. Elle était une maîtresse de son art, une virtuose de la victimisation.

Le visage de Baptiste s'est durci en me regardant. « Tu vois ce que tu as fait ? Toi et ta jalousie. Tu ne pouvais pas la laisser tranquille, n'est-ce pas ? »

Je n'ai pas répondu. Je me suis juste penchée et j'ai couvert les yeux de Sacha avec ma main. « C'est bon, mon bébé. On joue juste à un jeu. »

« Je t'ai demandé de la ramener, Aveline, pas de la terroriser », a poursuivi Baptiste, sa voix s'élevant.

Camille s'est effondrée à genoux, un geste dramatique et théâtral. « S'il vous plaît, Monsieur Davenport, ne blâmez pas votre femme. C'est de ma faute. Je vais partir. Je ne veux plus causer de problèmes. »

Baptiste l'a soulevée dans ses bras comme si elle ne pesait rien. Il l'a tenue contre sa poitrine, la berçant. Il m'a regardée par-dessus sa tête, ses yeux remplis d'une menace froide et terrifiante.

« Nous devons parler », a-t-il dit, sa voix basse et menaçante. « Dans le bureau. Maintenant. »

Sacha a tiré sur ma manche, sa petite voix un murmure désespéré. « Maman, quand est-ce qu'on part pour notre aventure ? Quand est-ce qu'on le quitte ? »

J'ai caressé ses cheveux, mon cœur endolori. « Bientôt, mon amour. Très bientôt. »

Mon regard a dérivé au-delà de Baptiste et Camille, vers les portes ouvertes du salon. À travers l'entrebâillement, je pouvais les voir. Baptiste lui chuchotait quelque chose, ses lèvres effleurant son oreille. Elle a gloussé, un son aigu et tintant qui m'a agacé les nerfs. Puis il l'a embrassée, un baiser profond et passionné, là, au cœur de notre foyer.

Le monde est devenu silencieux. Le sang a quitté mon visage, et un rugissement creux a rempli mes oreilles. C'était le son du dernier fil d'espoir qui se rompait enfin.

Point de vue d'Aveline :

La vue de Baptiste embrassant Camille dans notre salon a été comme un coup physique. L'air s'est échappé de mes poumons, laissant une douleur creuse à sa place. Je suis restée figée, spectatrice silencieuse du démantèlement final et brutal de ma vie.

J'ai doucement guidé Sacha jusqu'à sa chambre. « Reste ici et joue avec ta nouvelle station spatiale, d'accord, mon bébé ? Maman doit parler à Papa un petit moment. »

Il m'a regardée, son petit visage gravé d'inquiétude. « Tu as promis qu'on partirait. Dans trois jours. »

« Je te le promets », ai-je murmuré en embrassant son front. « Trois jours. Juste toi et moi. »

J'ai fermé sa porte et suis redescendue par le grand escalier, chaque marche semblant plus lourde que la précédente. Baptiste m'attendait à l'entrée du bureau. Il a attrapé mon bras, ses doigts s'enfonçant dans ma chair, et m'a tirée à l'intérieur, claquant la porte derrière nous.

Le bureau, autrefois notre sanctuaire partagé, était maintenant un territoire étranger. Mes livres sur la mécanique quantique et la théorie computationnelle avaient disparu des étagères, remplacés par des magazines de mode et des romans d'amour. Un plaid rose et duveteux était drapé sur le fauteuil en cuir où j'avais l'habitude de m'asseoir. La pièce sentait faiblement son parfum écœurant.

C'est ici que tout a commencé. C'est ici que j'avais esquissé l'architecture initiale du Cœur de Prométhée sur un tableau blanc, Baptiste me regardant avec un air d'admiration pure. « Tu es un putain de génie, Aveline Wade », avait-il soufflé, m'embrassant jusqu'à ce que j'en ai le vertige. « Mon génie. » Ce souvenir, autrefois source de réconfort, ressemblait maintenant à une blague cruelle.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » a-t-il rugi, jetant un dossier sur le bureau. C'étaient les papiers de transfert de Camille.

« Je te l'ai dit », ai-je dit, ma voix étrangement calme. « Je réparais tes erreurs. »

Il s'est approché de moi, son visage un masque de fureur. « Tu crois que tu peux te débarrasser d'elle comme ça ? Comme si elle était une sorte de… désagrément ? » Il a pointé un doigt vers mon visage. « Que les choses soient claires. Tu ne la toucheras pas. Tu ne lui parleras pas. Tu ne la regarderas même pas. C'est compris ? »

« Et les papiers du divorce ? » ai-je demandé, les mots ayant un goût de cendre.

« Il n'y aura pas de divorce », a-t-il ricané. « Tu es Madame Baptiste Davenport. Tu resteras Madame Baptiste Davenport. Tu joueras le rôle de l'épouse heureuse et solidaire, et tu ne causeras plus de problèmes. »

Ma résolution s'est durcie. Le Cœur de Prométhée. J'en avais besoin. « Très bien », ai-je dit, ma voix plate. « Mais il y a une faille critique dans le dernier ensemble de données. Je dois entrer dans le laboratoire pour faire des diagnostics. J'ai besoin de toi pour l'autorisation. »

Il m'a regardée, ses yeux plissés de suspicion. Un instant, j'ai cru qu'il refuserait. Mais la pensée que sa précieuse entreprise soit en danger était une puissante motivation.

« Camille a un rendez-vous chez le médecin demain matin. Je l'emmènerai », a-t-il dit, ses priorités écœurantes de clarté. « Je peux être au bureau à midi. Tu attendras. »

Il était déjà perdu. Il me voyait comme une mégère jalouse et vindicative, et Camille comme une victime sans défense. Il était aveugle à la vérité, perdu dans un fantasme qu'elle avait si habilement tissé.

Cette nuit-là, j'ai été réveillée en sursaut par un cri perçant. C'était Camille.

Avant même que je puisse comprendre ce qui se passait, la porte de ma chambre s'est ouverte en grand et Baptiste a fait irruption. Il m'a attrapée par les cheveux, me traînant hors du lit et sur le sol froid.

« Qu'est-ce que tu lui as fait ? » a-t-il hurlé, son visage déformé par la rage.

Sacha, réveillé par le vacarme, est sorti en courant de sa chambre. « Maman ! » a-t-il crié, essayant d'arracher la main de Baptiste de mes cheveux. Baptiste l'a bousculé, envoyant notre petit garçon trébucher en arrière contre le mur.

La douleur et la fureur se sont battues en moi. Je me suis relevée en vitesse, me plaçant entre Baptiste et Sacha. « N'ose pas le toucher ! »

« J'aurais dû le savoir », a craché Baptiste, ses yeux fous. « Elle est trop innocente. Elle ne se ferait jamais ça à elle-même. »

Il m'a traînée dans le couloir jusqu'à la chambre d'amis où logeait Camille. La porte était ouverte. Elle était par terre, son poignet saignant sur la moquette blanche immaculée. Un éclat de verre brisé gisait à côté d'elle. Elle sanglotait, un gémissement pathétique et théâtral.

« Je suis désolée, Baptiste », a-t-elle pleuré, le regardant avec des yeux remplis de larmes. « C'est juste que… je n'en peux plus. Elle a dit… elle a dit que tu finirais par te lasser de moi. Que je devrais juste en finir… »

J'ai protégé les yeux de Sacha, tournant son visage contre moi pour qu'il ne puisse pas voir la scène macabre. Mais je l'ai vue. J'ai vu la coupure superficielle, l'éclat de verre soigneusement placé, les larmes de crocodile. C'était une performance, une pièce de chantage émotionnel parfaitement exécutée.

Et Baptiste a tout gobé.

Il s'est précipité à ses côtés, la prenant dans ses bras. « C'est bon, mon petit oiseau. Je suis là. » Il m'a foudroyée du regard par-dessus son épaule, ses yeux remplis d'une haine pure. « C'est toi qui as fait ça. »

Il l'a sortie de la pièce, aboyant des ordres au personnel de maison pour appeler une ambulance. Deux de ses gardes du corps m'ont encadrée, leurs expressions sombres. J'étais prisonnière dans ma propre maison.

Ils m'ont escortée à l'hôpital, Sacha s'accrochant à ma main. Les urgences étaient un flou chaotique de bruit et de lumière. Baptiste faisait les cent pas, une épave désemparée, tandis que Camille était emmenée par une équipe de médecins. Il avait tellement cru à sa comédie qu'il était sincèrement terrifié pour elle. Ça aurait été risible si ce n'était pas si pathétique.

Il a finalement arrêté de faire les cent pas et s'est tourné vers moi, son visage un masque froid et dur.

« Tu aimes ça, n'est-ce pas ? » a-t-il dit, sa voix dégoulinant de venin.

Avant que je puisse répondre, il s'est jeté sur moi. Au milieu du couloir bondé de l'hôpital, il a attrapé le col de mon haut de pyjama en soie et l'a déchiré. Des boutons se sont éparpillés sur le sol en linoléum.

J'ai haleté, essayant instinctivement de couvrir ma poitrine exposée. Il a saisi mes poignets, les serrant dans une poigne de fer.

« Laisse tout le monde voir », a-t-il sifflé, son visage à quelques centimètres du mien. « Laisse-les voir le monstre laid et jaloux que tu es devenue. »

« Baptiste, arrête », ai-je plaidé, ma voix à peine un murmure. « Les gens regardent. »

Le flash des appareils photo a crépité autour de nous. La presse, probablement prévenue par sa propre équipe de communication, était arrivée. Ils nous ont envahis comme des vautours, leurs objectifs avides de mon humiliation.

« Qui suis-je ? » a-t-il exigé, sa voix dangereusement basse. « Dis-le. »

Les larmes ont brouillé ma vision. « Tu es mon mari », ai-je étouffé.

« Et qu'est-ce que je fais ? »

« Tu me protèges », ai-je murmuré, les mots un écho creux d'un passé révolu.

Avec une dernière traction brutale, il a complètement arraché mon haut, me laissant torse nu sous la lumière crue et fluorescente. Les flashs des appareils photo étaient incessants, un stroboscope aveuglant de dégradation publique.

« Je vais te détruire, Aveline », a-t-il ricané, sa voix une promesse glaciale. « Je vais te dépouiller de tout. Ton nom, ta dignité, ta réputation. Quand j'en aurai fini, tu ne seras plus rien. »

Il avait l'habitude de tracer la courbe de ma clavicule avec le bout de ses doigts, son contact respectueux. « Parfaite », murmurait-il. « Et toute à moi. » Il était obsédé par mon corps, possessif et territorial. Maintenant, c'était lui qui l'exposait au monde, l'utilisant comme une arme contre moi. L'ironie était un acide amer et brûlant dans ma gorge.

Je me suis effondrée sur le sol, tremblant de manière incontrôlable alors que je tentais de rassembler les restes en lambeaux de ma chemise autour de moi.

Il s'est penché, sa voix un murmure froid à mon oreille. « Les photos sont déjà en ligne. Bienvenue dans ta nouvelle vie, Madame Davenport. »

Il s'est redressé et s'est éloigné sans un regard en arrière, me laissant exposée et brisée sur le sol froid de l'hôpital. J'ai réussi à laisser échapper un rire faible et sec qui ressemblait plus à un sanglot. J'ai serré ma poitrine, une douleur physique s'y épanouissant, aiguë et insupportable. L'homme qui avait autrefois juré de me protéger du monde venait de me jeter aux loups.