Point de vue de Juliette André

Le gâteau était posé sur la table de nuit, brillant comme un rubis dans la pénombre.

Red velvet.

D'épaisses volutes de glaçage au cream cheese.

À l'œil nu, c'était un chef-d'œuvre.

Alex était assis au bord du lit, desserrant sa cravate avec des gestes lents et délibérés.

Il m'observait, ses yeux brillant d'un amusement sombre et prédateur qui me donnait la chair de poule.

« Mange, Juliette », murmura-t-il, la douceur de son ton trahissant la cruauté sous-jacente.

« Charlotte a recommandé cette pâtisserie. Elle a dit que c'était tout simplement... à tomber par terre. »

Mon estomac s'est soulevé violemment.

L'image du message brûlait derrière mes paupières.

Un petit souvenir de mon Rottweiler.

Des excréments.

Il était en train de me faire manger de la merde. Littéralement.

Il savait.

Il me testait, attendant de voir si j'allais jouer mon rôle de petite épouse obéissante.

Si j'hésitais, si je refusais, la mascarade volerait en éclats.

Il saurait que j'avais vu la conversation.

Mon plan d'évasion serait réduit en cendres avant même d'avoir commencé.

J'ai attrapé la fourchette.

Ma main tremblait si fort que l'argenterie a cliqueté contre l'assiette.

« Tu trembles », a observé Alex, sa voix dénuée de toute sympathie.

Il a tendu la main, enroulant sa grande paume sur la mienne pour la stabiliser.

Sa peau était chaude, mais son contact était comme un fer rouge sur ma chair.

« Laisse-moi t'aider », a-t-il ronronné.

Il a pris l'ustensile de mes doigts inertes.

Il a coupé une part généreuse du gâteau pourpre, la traînant dans le glaçage.

Il l'a portée à mes lèvres.

« Ouvre », a-t-il ordonné.

J'ai plongé mon regard dans le sien, voyant le monstre tapi derrière les iris d'un bleu glacial.

J'ai ouvert la bouche.

Le goût était masqué par une surdose de sucre et de cacao, mais mon esprit savait ce qui se cachait sous la douceur.

Tout mon être hurlait de révolte.

Je l'ai forcé à descendre. J'ai avalé.

Il a souri.

« Bien », a-t-il loué. « Encore. »

Il m'a donné trois autres bouchées.

Chacune était une violation.

Chaque déglutition me donnait l'impression qu'un morceau de mon âme se brisait et mourait.

Dix minutes plus tard, les crampes ont commencé.

Ce n'était pas une douleur subtile ; c'était comme un couteau dentelé qui se tordait dans mes entrailles.

Je me suis précipitée vers la salle de bain, atteignant à peine les toilettes.

J'ai vomi jusqu'à ce que ma gorge soit à vif et que mes yeux pleurent.

Je me suis effondrée sur le carrelage froid en marbre, serrant mon ventre alors que la douleur m'aveuglait.

Alex se tenait dans l'encadrement de la porte.

Il ne paniquait pas.

Il ne se précipitait pas pour m'aider.

Il envoyait un texto.

« Alex », ai-je haleté, le mot s'arrachant de ma gorge. « Aide-moi. »

Il a fini de taper son message avant de finalement baisser les yeux sur moi.

« Tu as probablement attrapé un virus », a-t-il dit d'un ton dédaigneux. « Tu as toujours eu l'estomac fragile, Juliette. »

Il a appelé le Dr Rossi.

Le médecin personnel de la famille. Le médecin du Milieu.

Rossi est arrivé vingt minutes plus tard, sentant l'antiseptique et l'eau de Cologne de luxe.

Il m'a fait une piqûre contre la nausée et m'a tapoté la main avec condescendance.

« Gastrite aiguë », a dit Rossi à Alex, son visage un masque de neutralité professionnelle. « Elle a besoin de repos. »

Pas un empoisonnement.

Une gastrite.

Ils se couvraient les uns les autres, une confrérie silencieuse de pécheurs.

Alex a raccompagné Rossi à la porte.

Je suis restée au lit, frissonnant dans une sueur froide, le goût de la bile et de la trahison sur ma langue.

Mon téléphone a vibré sur la table de nuit.

Une notification d'Instagram est apparue sur l'écran.

Charlotte avait posté une story.

Je l'ai ouverte. Une photo de deux coupes de champagne en cristal qui trinquent, avec en arrière-plan flou les lumières de la ville.

La légende disait : On fête une farce réussie. La tête qu'elle a dû faire devait être priceless.

Alex est revenu dans la chambre, enfilant sa veste de costume.

« J'ai une réunion d'urgence avec les lieutenants », a-t-il menti sans ciller. « Je rentrerai tard. »

Il n'allait pas à une réunion.

Il allait la rejoindre.

Il allait rire de la façon dont il avait fait manger de la merde à sa femme.

« D'accord », ai-je murmuré en fermant les yeux.

Il s'est penché, déposant un baiser sur mon front moite.

« Repose-toi bien », a-t-il dit. « On a le Gala de Charité la semaine prochaine. J'ai besoin que tu sois parfaite. »

Il s'est retourné et est parti.

L'appartement est tombé dans un silence pesant.

Je me suis recroquevillée en boule, essayant de ne pas m'effondrer.

La douleur dans mon estomac n'était rien comparée au feu qui s'embrasait dans mes veines.

Je n'ai pas dormi.

J'ai compté.

Soixante et onze jours.

Point de vue de Juliette André

La pitié dans les yeux de l'employée de la Mairie a été le premier signe.

C'était un regard réservé aux tragédies, pas aux démarches administratives. J'étais seulement venue chercher une copie de notre acte de mariage pour la demande de visa de mon voyage « surprise ».

« Madame Dubois », a dit l'employée, sa voix baissant d'un octave en faisant glisser une simple feuille de papier sur le comptoir. « Je ne sais pas comment vous dire ça. »

J'ai baissé les yeux sur le document.

NUL.

Le mot semblait pulser à l'encre rouge.

« L'officiant n'était pas habilité dans le département », a-t-elle expliqué, d'un ton désolé mais définitif. « Et la signature... ce n'est pas la signature légale de Monsieur Dubois. »

La pièce a basculé sur son axe.

Je n'étais pas sa femme.

J'étais sa maîtresse.

Non.

J'étais moins que ça.

J'étais une femme entretenue sans aucun droit légal sur lui, sur sa fortune ou sur sa protection.

Si je disparaissais demain, personne ne chercherait une épouse disparue.

On chercherait une petite amie qui s'est enfuie.

C'était brillant.

C'était diabolique.

Je suis sortie de la Mairie sous un soleil aveuglant, me sentant moins comme une femme que comme un fantôme hantant sa propre vie.

Pourtant, le spectacle devait continuer.

Ce soir-là, c'était le Gala de la Fondation.

Alex m'a fait porter la robe rouge, celle-là même dont Charlotte s'était moquée des semaines plus tôt. J'avais l'impression de porter un costume, une marque au fer rouge.

Nous sommes entrés dans la salle de bal, et les flashs des appareils photo nous ont assaillis, aveuglants et implacables.

La main d'Alex reposait au creux de mes reins, me guidant, me possédant.

« Souris », a-t-il murmuré contre mon oreille, son souffle chaud. « Tu as l'air de valoir cher. »

Puis, je l'ai vue.

Charlotte.

Elle portait une robe noire qui moulait ses courbes comme de l'huile.

Et autour de son cou reposait l'Étoile des Dubois.

Le pendentif en diamant qui avait appartenu à la grand-mère d'Alex.

Le même bijou de famille qu'il m'avait juré être enfermé dans un coffre-fort.

Elle a croisé mon regard à travers la salle bondée.

Lentement, délibérément, elle a touché le collier, avec un sourire narquois.

Elle marquait son territoire.

La vente aux enchères a commencé, se transformant en une parade d'excès. Alex était assis, détendu à côté de moi, sirotant son whisky comme si le monde lui appartenait.

Le commissaire-priseur a présenté le dernier lot.

« Le Cœur de la Méditerranée », a-t-il annoncé d'une voix tonitruante. « Un collier de saphir d'une clarté inégalée. Les enchères commencent à cinq millions. »

Alex n'a pas hésité. Il a levé sa plaquette.

« Vingt millions », a-t-il dit, sa voix tranchant à travers les murmures.

La salle a eu un hoquet collectif.

Il s'est tourné vers moi, son sourire éblouissant et prédateur.

« Pour toi, mon amour », a-t-il dit, assez fort pour que la presse saisisse chaque syllabe.

La foule a éclaté en applaudissements.

J'ai senti la bile me monter à la gorge.

Pourquoi ?

Pourquoi m'acheter un collier à vingt millions d'euros alors qu'il ne voulait même pas se marier légalement avec moi ?

« Je dois aller signer les papiers », a dit Alex en se levant et en boutonnant sa veste. « Attends-moi ici. »

Il s'est dirigé vers les coulisses, l'image même du mari dévoué.

Dix minutes ont passé.

Puis vingt. Le silence à notre table devenait assourdissant.

Le directeur de la vente s'est approché. Il n'avait plus l'air déférent ; il avait l'air nerveux.

« Madame Dubois », a-t-il dit.

Un titre que je savais maintenant être un mensonge.

« Monsieur Dubois semble être... sorti. »

« Il est allé signer », ai-je corrigé automatiquement.

« Non, madame », a dit le directeur, sa voix se durcissant. « Il a quitté le bâtiment. Et la carte de paiement enregistrée a été refusée. »

De l'eau glacée a inondé mes veines, me figeant sur place.

Il avait enchéri pour vingt millions d'euros en mon nom.

Et puis il était parti.

« Nous avons besoin d'un acompte », a dit le directeur, sa voix se transformant en acier. « Sinon, nous devrons faire appel aux autorités. La fraude est un délit grave. »

Les gens nous regardaient.

Chuchotaient. Les applaudissements s'étaient transformés en jugement.

Mes doigts tremblants ont cherché mon téléphone pour vérifier mon compte en banque.

Zéro.

Il l'avait vidé.

Je n'avais rien.

« Je... » balbutiai-je, la pièce tournant à nouveau.

« Les boucles d'oreilles », a dit le directeur, son regard se fixant avidement sur mes lobes. « Elles semblent être une garantie suffisante en attendant le retour de Monsieur Dubois. »

Ma main s'est instinctivement portée à mes oreilles.

C'étaient celles de ma grand-mère.

La seule chose qui me restait de ma vie avant Alex.

Avant que les ténèbres ne m'emportent.

« S'il vous plaît », ai-je murmuré, ma voix se brisant. « Pas celles-là. »

« La police est dehors », a prévenu le directeur.

J'ai décroché les diamants.

Mes mains tremblaient si violemment que j'ai failli les faire tomber.

Je les ai placés dans sa paume tendue.

Je suis restée assise là, dépouillée de mes bijoux, de ma dignité et de mon mari.

De l'autre côté de la salle, Charlotte a levé un verre à ma santé.

Je n'ai pas détourné le regard.

Je l'ai fixée droit dans les yeux.

Et j'ai ajouté les boucles d'oreilles à la dette qu'ils finiraient par payer dans le sang.