Trahi par mon compagnon

Le claquement des talons sur les pavés mouillés résonnait dans une ruelle sombre de Paris. La pluie, fine et glaciale, s'écoulait le long des gouttières, mêlée à la lumière tremblante des réverbères. Caché dans l'ombre d'une arcade, Eliott observait, immobile. Son souffle était calme, presque imperceptible, alors que ses doigts gantés caressaient la crosse froide de son arme.

Le temps semblait suspendu, comme toujours dans ces moments-là. Tout était calculé : le temps qu'il lui faudrait pour atteindre sa cible, la probabilité qu'un passant imprévu interfère, et les issues possibles si les choses tournaient mal. Mais les choses ne tournaient jamais mal. Eliott n'était pas simplement bon dans ce qu'il faisait, il était le meilleur .

L'homme qu'il surveillait, un certain Éric Beaumond, ne semblait pas se douter que ses minutes étaient comptées. Son imperméable beige flottait légèrement derrière lui alors qu'il pressait le pas, une serviette en cuir serrée sous son bras. C'était un avocat, impliqué dans des affaires que certains qualifiaient de "louches", mais Eliott n'avait jamais pris le temps de connaître les détails. Ce n'était pas son rôle de juger. On lui donnait un nom, une description, et il exécutait. Littéralement.

Quand Éric tourna dans une impasse, Eliott bougea. Pas un bruit. Ses pas étaient ceux d'un fantôme, parfaitement maîtrisés. Le claquement métallique discret du silencieux qu'il fixait sur son arme brisa à peine le silence.

– Vous auriez dû être plus prudent, souffla Eliott dans un murmure à peine audible.

Éric se retourna brusquement, ses yeux s'écarquillant de terreur en croisant ceux d'Eliott. Il ouvrit la bouche, peut-être pour crier ou supplier, mais un seul "pffft" étouffé retentit, et il s'effondra. Le coup avait été parfait, comme toujours. Pas de souffrance, pas de complications.

Eliott rangea son arme, jeta un regard rapide aux alentours pour s'assurer que personne n'avait été témoin, puis disparut aussi silencieusement qu'il était venu.

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Son appartement était tout aussi froid que lui. Des murs gris, des meubles fonctionnels, rien qui ne trahissait une personnalité ou une vie réelle. Une simple étagère contenait quelques livres poussiéreux, et une cafetière usée trônait sur le comptoir. Eliott posa sa veste sur une chaise, retira ses gants, et se dirigea vers le petit coffre-fort dissimulé dans le mur. À l'intérieur, des liasses de billets, des passeports sous différents noms, et une photo jaunie.

Il prit la photo et la regarda un long moment. Deux jeunes garçons, souriants, l'un un peu plus âgé que l'autre. C'était lui, à dix ans, et son frère Vincent. La douleur lui serra la poitrine, comme à chaque fois qu'il voyait ce visage qu'il n'avait pas oublié, même après toutes ces années. Vincent avait disparu depuis dix ans, et Eliott savait que les Delacourt étaient responsables. Ce réseau criminel qui avait pris son frère était devenu son obsession, la raison pour laquelle il s'était transformé en machine à tuer.

Un bip discret interrompit ses pensées. Il posa la photo avec soin et attrapa son téléphone. Un message.

Clara : Mission terminée ? Viens, j'ai quelque chose pour toi.

Clara Joubert. Informaticienne brillante, sarcastique, et l'une des rares personnes en qui Eliott avait un minimum de confiance. Elle travaillait pour lui, fournissant des informations précieuses sur ses cibles et le monde des Delacourt.

Il soupira et enfila sa veste. Clara ne l'appelait jamais sans raison.

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L'appartement de Clara était un contraste total avec celui d'Eliott. Des plantes partout, des lumières tamisées, un ordinateur qui semblait tout droit sorti d'un film de science-fiction. Clara était assise devant ses multiples écrans, ses cheveux courts en désordre, une tasse de café à la main.

– Alors, beau gosse, bien passé la mission ? demanda-t-elle sans se retourner.

– Comme prévu. Qu'est-ce que t'as pour moi ?

Clara fit pivoter sa chaise, un sourire malicieux sur le visage.

– Direct au but, hein ? Très bien. J'ai trouvé quelque chose qui pourrait t'intéresser.

Elle tapa quelques commandes sur son clavier, et une image apparut sur l'écran principal. Une maison délabrée en banlieue, entourée de broussailles.

– C'est quoi ? demanda Eliott en fronçant les sourcils.

– Un point de stockage utilisé par les Delacourt. J'ai intercepté une conversation... Ils disent qu'il y a un "colis précieux" là-bas. Ça pourrait être des infos sur leur réseau.

Eliott fixa l'écran, ses mâchoires serrées. Les Delacourt. Rien que ce nom suffisait à réveiller sa haine.

– Pourquoi tu penses que c'est important ?

Clara haussa les épaules.

– Ils ont renforcé la sécurité autour du lieu récemment. Et puis... j'ai un pressentiment.

Eliott détestait se fier à des pressentiments, mais il savait que Clara n'était pas du genre à se lancer dans des hypothèses sans fondement.

– D'accord, dit-il enfin. Je vais y aller.

Clara sourit, mais son regard se fit plus sérieux.

– Fais attention, Eliott. Ça pourrait être un piège.

– Ça l'est sûrement, répondit-il avec un demi-sourire froid. Mais ça n'a jamais arrêté personne, si ?

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De retour dans son appartement, Eliott se préparait pour la mission. Il nettoya ses armes, vérifia son équipement, et planifia minutieusement son approche. Mais une ombre de doute le hantait. Ce "colis précieux"... Pourquoi cette mention résonnait-elle différemment cette fois-ci ?

Il observa une dernière fois la photo de Vincent avant de la ranger dans sa poche.

"Je me rapproche, Vincent," murmura-t-il dans le silence glacial de la pièce.

Quand il ferma la porte derrière lui, il ne savait pas encore que cette mission allait changer le cours de sa vie.