Son mensonge parfait : mon monde en éclats

Je croyais vivre un mariage parfait avec Étienne Chevalier, l'homme le plus puissant de l'industrie musicale. Quand le médecin a confirmé que notre bébé avait un cœur qui battait fort et sainement, je me suis sentie la femme la plus chanceuse du monde.

C'était avant que je ne découvre la vérité. Je n'étais pas sa femme ; j'étais une remplaçante. Une imitation parfaite de sa cousine Gisèle, dans le coma depuis trois ans.

Le bébé n'était pas censé être le mien non plus. C'était un « héritage » pour Gisèle, un cadeau pour son réveil.

Et quand elle s'est réveillée, ma vie est devenue un véritable enfer. Elle a brisé en mille morceaux le dernier souvenir de ma mère décédée, et Étienne m'a dit que ce n'était qu'un « bibelot sans valeur ». Il m'a fait battre sauvagement pour la divertir, filmant toute la scène en guise d'hommage.

Mais ce n'était pas le pire. Gisèle m'a attaquée, provoquant une fausse couche violente. Puis, elle a jeté les cendres de ma mère et de mon enfant à naître sur le sol et les a écrasées sous son talon, les mélangeant à la poussière.

Mon mari, mon héros, mon monde entier... tout n'était qu'une imposture calculée. Je n'étais qu'un incubateur, et maintenant, j'étais jetable.

N'ayant plus rien à perdre, j'ai pris mon passeport et je me suis enfuie à Paris. Quand il m'a finalement retrouvée, me suppliant de rentrer à la maison pour le bien de « notre bébé », je lui ai simplement montré le rapport médical.

« De quel bébé parles-tu, Étienne ? »

Chapitre 1

Point de vue d'Adeline Dubois :

Mon bébé n'était pas censé être le mien. Il devait être un cadeau pour une autre femme, la continuation vivante et respirante d'un amour qui ne m'avait jamais incluse. Je ne le savais juste pas encore.

L'air dans la salle d'examen était froid, imprégné d'une odeur d'antiseptique et de latex. J'étais assise au bord de la table recouverte de papier, mes doigts traçant la légère courbe de mon ventre à travers ma fine robe de coton. Un petit sourire secret jouait sur mes lèvres.

Tout était parfait. Le médecin venait de le confirmer, son propre sourire chaleureux et sincère tandis qu'elle montrait l'image granuleuse en noir et blanc sur l'écran. « Un rythme cardiaque fort et sain, Madame Chevalier. Tout progresse à merveille. »

Un soulagement si puissant m'envahit qu'il me donna presque le vertige.

D'habitude, Étienne était là pour ces rendez-vous. Il me tenait la main, son pouce caressant mes jointures, ses yeux sombres fixés sur le moniteur avec une intensité qui faisait chavirer mon cœur d'amour. Il murmurait des paroles rassurantes, sa voix une mélodie basse et apaisante qui calmait toutes mes peurs. Aujourd'hui, une crise de dernière minute à la maison de disques l'avait retenu. C'était la première fois que je venais seule, et le silence dans la pièce semblait immense et vide sans lui.

J'ai sorti mon téléphone, mes doigts volant sur l'écran.

*Tout est parfait. Le bébé est en pleine forme et plein de vie. Tu me manques.*

J'ai appuyé sur envoyer, imaginant son beau visage s'illuminer de ce sourire rare et à couper le souffle qu'il ne réservait qu'à moi. Il appellerait probablement à la seconde où il verrait le message.

Je suis descendue de la table, le papier crissant sous moi. Alors que je marchais dans le long couloir stérile de la clinique privée, mon téléphone est resté silencieux. J'ai ravalé une pointe de déception. Il était Étienne Chevalier, l'homme le plus puissant de l'industrie musicale. Les crises faisaient partie de son monde.

Juste au moment où j'atteignais les portes vitrées de l'entrée principale, un mouvement à l'extérieur a attiré mon attention. Une élégante voiture noire, la voiture d'Étienne, s'éloignait du trottoir. Mon cœur a fait un bond. Avait-il réussi à venir finalement ?

Mais ensuite, je l'ai vu. Il ne sortait pas de la voiture ; il était déjà sur le trottoir, le dos tourné, avançant de cette démarche familière et assurée. Il n'était pas seul.

Une femme en fauteuil roulant était à ses côtés, et il se penchait vers elle, son bras enroulé autour de ses épaules dans un geste de soin intime.

« Étienne ! » ai-je appelé, ma voix faible contre le bruit de la ville.

Il ne s'est pas retourné. C'était comme s'il ne m'avait pas entendue du tout. Il a ouvert la portière passager de sa voiture, ses mouvements doux alors qu'il aidait la femme à sortir de son fauteuil.

Un frisson glacial m'a parcouru l'échine. J'ai fait un pas en avant, une attirance inconsciente, instinctive, vers lui, vers l'homme que j'aimais. Je l'ai suivi, mes pas silencieux sur le pavé, jusqu'à ce que je ne sois plus qu'à quelques mètres d'une porte entrouverte menant à une salle d'attente privée.

À travers l'entrebâillement, je les ai vus. Il lui caressait les cheveux, son contact infiniment tendre. Son visage était détourné, mais la cascade de cheveux sombres et soyeux était un miroir exact des miens. Mon cœur s'est arrêté. Il n'a pas juste raté un battement ; il a cessé de battre pendant une, deux, trois secondes angoissantes.

Puis, un autre homme que j'ai reconnu comme l'un des producteurs d'Étienne, Léo, est entré, un sourire narquois aux lèvres.

« Toujours en train de jouer les infirmiers pour la belle au bois dormant, Étienne ? » ricana Léo. « Tu as trouvé une assez bonne remplaçante, cela dit. Presque identique. »

Mon sang s'est glacé dans mes veines. L'air s'est épaissi, m'oppressant jusqu'à ce que je ne puisse plus respirer.

Étienne n'a même pas levé les yeux de la femme. Sa voix était basse, dépourvue de la chaleur que je connaissais si bien. C'était la voix qu'il utilisait en conseil d'administration – froide, détachée, absolue.

« Adeline n'est pas une remplaçante », dit-il, et pendant une seconde folle et pleine d'espoir, mon monde s'est redressé. Puis il a continué : « Elle est une imitation parfaite. Une imitation nécessaire, jusqu'à ce que Gisèle se réveille. »

Les mots m'ont frappée comme un coup de poing en pleine figure. Mon corps tremblait si violemment que j'ai dû appuyer ma main contre le mur de briques froides pour rester debout.

Gisèle.

Gisèle Chevalier. La cousine d'Étienne. La brillante et célèbre artiste vedette de son label, la femme qui était dans le coma depuis trois ans suite à un tragique accident de voiture. La femme dont le style musical était si étrangement similaire au mien que les critiques m'avaient un jour qualifiée de pâle imitation.

Et la femme qui avait fait de mon enfance un enfer.

À l'époque, elle était la fille en or, et j'étais le cas de charité, la parente pauvre recueillie après la mort de mon père, le frère moins chanceux de son père, me laissant orpheline. Elle se délectait de me tourmenter, sa cruauté une piqûre vive et constante. Mon père, un compositeur au génie discret et déchirant, ne m'avait laissé que son dernier manuscrit original, une partition qui était mon bien le plus sacré.

Étienne avait été mon seul salut. Il m'avait vue, moi, cette compositrice obscure, et m'avait emportée. Il avait défendu ma musique, m'avait protégée des critiques, et m'avait aimée avec une passion féroce et dévorante qui avait guéri chaque cicatrice que Gisèle avait jamais laissée. Il m'avait construit un monde où j'étais chérie, où j'étais en sécurité.

Il y a deux ans, un incendie s'était déclaré dans mon studio. C'était un petit feu électrique, mais il avait menacé de tout consumer, y compris le manuscrit de mon père. Étienne s'était précipité sans une seconde d'hésitation, protégeant le manuscrit avec son propre corps. Il avait subi des brûlures au deuxième degré dans le dos, une cicatrice permanente en forme de T qu'il portait comme un témoignage de son amour.

Allongé sur son lit d'hôpital par la suite, la voix rauque à cause de la fumée, il m'avait regardée avec des larmes dans les yeux. « Adeline », avait-il murmuré, « je brûlerais pour toi. Je mourrais pour toi. Dis juste que tu veux être ma femme. »

Comment aurais-je pu dire non ? J'étais tombée complètement, irrévocablement amoureuse.

Maintenant, debout devant cette porte, écoutant la destruction désinvolte de ma vie, un autre fragment de la conversation m'est parvenu.

« Cet incendie, c'était un coup de génie, mec », dit Léo en riant. « Te faire cette cicatrice juste pour la conquérir ? Un peu mélodramatique, mais ça a marché. Elle est à tes pieds depuis. »

Mon souffle s'est coupé. Mon corps tout entier est devenu engourdi.

La réponse d'Étienne fut un murmure bas, mais je l'ai entendue aussi clairement que s'il me l'avait hurlée à l'oreille. « C'était un investissement nécessaire. »

Un investissement. Mon mari, mon héros, mon monde entier... tout n'était qu'une imposture calculée.

« Et le gamin ? » demanda Léo. « Qu'est-ce qui se passe quand Gisèle sera de nouveau sur pied ? »

La voix d'Étienne était d'un pragmatisme glaçant. « L'enfant sera élevé comme celui de Gisèle. Ce sera son héritier, l'héritage des Chevalier. Adeline pourra être sa nounou. C'est le moins qu'elle puisse faire après tout ce que je lui ai donné. »

Je ne pouvais plus en entendre davantage. Je me suis éloignée de la porte, mes mouvements raides et robotiques. Je suis sortie sous le soleil aveuglant de l'après-midi, mais je n'ai ressenti aucune chaleur. Mon monde avait été plongé dans un hiver sans fin et glacial.

Des larmes coulaient sur mon visage, silencieuses et brûlantes. J'avais besoin de lui. Pas d'Étienne. De celui qui était enterré sous une dalle de marbre froide sur une colline solitaire.

Je ne me souviens pas du trajet en taxi. Je me souviens seulement des grilles en fer froid du cimetière du Montparnasse et du long chemin sinueux qui montait la colline. Je suis tombée à genoux devant sa tombe, ma robe blanche instantanément tachée de boue et de terre humide.

*Robert Dubois. Père et Compositeur Bien-Aimé.*

Le ciel, comme s'il sentait la tempête en moi, s'est ouvert. Une pluie froide et torrentielle a commencé à tomber, plaquant mes cheveux sur mon visage et me trempant jusqu'aux os en quelques secondes. Je m'en fichais. Je continuais juste à essuyer l'eau de pluie de la pierre lisse et froide de son nom, comme si je pouvais d'une manière ou d'une autre effacer la douleur.

Soudain, la pluie a cessé de me frapper. Un grand parapluie noir est apparu au-dessus de ma tête.

« Adeline ? Qu'est-ce que tu fabriques, pour l'amour de Dieu ? » La voix d'Étienne était empreinte d'inquiétude, avec une pointe de réprimande. « Tu vas attraper la mort ici. »

J'ai levé les yeux vers lui, ma vision brouillée par la pluie et les larmes. Son visage, le visage que j'avais aimé plus que la vie elle-même, était un masque de préoccupation. Quand il a vu mon expression pâle et ravagée, son ton s'est adouci.

« Oh, mon bébé », murmura-t-il en s'agenouillant à côté de moi, son costume coûteux indifférent à la boue. « Tu pensais encore à lui ? Allez, tu ne peux pas te faire ça. Pas maintenant. »

Il a essayé de me relever, son contact doux, expert. « Rentrons à la maison. Je te ferai couler un bain chaud. Toi et le bébé, vous devez être au chaud et en sécurité. »

Son téléphone a vibré. Il l'a sorti, le front plissé en regardant l'écran. Il a répondu, sa voix instantanément tendue. Il parlait en espagnol rapide et fluide, une langue qu'il pensait que je n'avais jamais pris la peine d'apprendre après la mort de mon père, dont la mère était espagnole.

« ¿Qué? ¿Despertó? ¿Estás seguro? » *Quoi ? Elle s'est réveillée ? Tu es sûr ?*

Toute sa posture a changé. L'inquiétude pour moi a disparu, remplacée par une énergie urgente et frénétique que je n'avais jamais vue auparavant.

Il m'a fourré le parapluie dans la main, ses mouvements brusques. « Reste ici. J'envoie un chauffeur. »

Il s'est retourné et a couru, glissant sur l'herbe mouillée, son unique objectif étant d'atteindre sa voiture, de la rejoindre. Il n'a pas regardé en arrière. Il ne m'a même pas accordé un seul regard.

Je suis restée là, tenant le parapluie, la pluie tambourinant un rythme creux au-dessus de moi. Et puis, un son s'est échappé de mes lèvres. Ce n'était pas un sanglot. C'était un rire. Un rire brisé, hystérique, qui a résonné dans le cimetière vide et balayé par la pluie.

Il allait la rejoindre. La vraie. L'imitation n'était plus nécessaire.

La pluie s'est intensifiée, mais je ne la sentais pas. J'ai commencé à descendre la colline glissante, ma main berçant instinctivement mon ventre. J'ai trébuché une fois, deux fois, mes bras s'agitant pour trouver l'équilibre, toute mon attention concentrée sur la protection de la petite vie en moi.

Mais pourquoi ? Pourquoi est-ce que je la protégeais ? Pour qu'elle devienne un héritage pour une femme qui me méprisait ? Un cadeau d'un homme qui ne me voyait que comme un réceptacle ?

Le temps que j'arrive à notre immense maison vide, j'étais trempée et grelottante, mais mon esprit était d'une clarté terrifiante. Les photographies sur le mur, les partitions sur le piano à queue, l'odeur des lys qu'il m'achetait chaque semaine – chaque doux souvenir était maintenant un poison amer.

Je suis entrée dans mon studio, mes doigts engourdis alors que je prenais mon téléphone. J'ai passé deux appels.

Le premier était à une clinique, ma voix plate et dénuée d'émotion alors que je prenais un rendez-vous.

Le second était au Conservatoire de Paris qui m'avait offert une bourse complète trois ans plus tôt, une offre que j'avais refusée pour Étienne.

« Oui », ai-je dit, ma voix stable pour la première fois de la journée. « J'aimerais accepter ma place dans le programme de troisième cycle en composition. »

La mascarade était terminée.