« Mon fils ne s'est pas suicidé. »

Ma voix trancha le bruit du centre de commandement. Je regardai Benoît Sagnier, dont le visage était pâle et luisant de sueur.

« C'est votre choix, Monsieur le Procureur. Pas le mien. Vous pouvez sauver votre fille, ou vous pouvez continuer à protéger un meurtrier. Il vous reste six chances. »

Je me souvenais du quatrième recours. Je m'étais tenue devant lui dans son bureau en acajou poli. Il n'avait même pas levé les yeux des papiers qu'il signait.

« Madame Lambert », avait-il dit, son ton dégoulinant d'une pitié condescendante. « Le chagrin peut nous faire voir des choses qui n'existent pas. Le médecin légiste est le meilleur de la région. La police a classé l'affaire. Vous devez l'accepter et laisser votre fils reposer en paix. »

J'avais frappé du poing sur son bureau. « Reposer en paix ? Il a été fauché comme un animal et laissé pour mort sur le bord de la route ! Avez-vous seulement regardé les preuves que j'ai soumises ? »

« Les preuves que j'ai vues », dit-il, croisant enfin mon regard avec une lueur froide, « sont un écran toxicologique plein d'opioïdes et une déclaration de sa petite amie sur sa dépression. Vos "preuves" sont compromises par votre relation avec le défunt. Maintenant, si vous voulez bien m'excuser, j'ai une ville à gérer. »

Mon avocat m'avait sortie du bureau ce jour-là, me conseillant de laisser tomber. « Vous ne pouvez pas vous battre contre le bureau du Procureur, Carole. Ils vous enterreront. »

Je ne pouvais pas laisser tomber. Chaque fois que je fermais les yeux, je voyais Damien. Pas le corps brisé sur la plaque, mais mon fils riant, vibrant, franchissant la ligne d'arrivée, les bras levés en signe de victoire, son avenir aussi brillant et ouvert que le ciel. Ce n'était pas un garçon qui jetterait tout ça par la fenêtre.

Le public du direct sursauta lorsque je pris le deuxième instrument. Une pince hémostatique.

Cécile Sagnier tomba à genoux. « S'il vous plaît, non, pas encore. Benoît, fais quelque chose ! Donne-lui ce qu'elle veut ! » hurla-t-elle, griffant la veste de costume de son mari.

« Je ne peux pas ! » cria-t-il en retour, son sang-froid disparu. « Le rapport dit suicide ! C'est le seul rapport qui existe ! »

Il mentait. Je tenais la pince au-dessus de l'autre bras de Léa.

Avant qu'il ne puisse finir sa phrase, je serrai l'instrument sur la peau délicate de son avant-bras. Je n'ai pas percé la peau, mais j'ai serré juste assez fort pour laisser une marque profonde et douloureuse.

Le petit corps de la fille tressaillit sur la table.

« Six chances », répétai-je, d'une voix monocorde et sans vie.

Le monde extérieur à ma pièce stérile devint fou. La police était en effervescence, essayant de tracer ma position. Je pouvais entendre des sirènes au loin, un cri lugubre qui arrivait trop peu, trop tard. Ils ne me trouveraient pas. La diffusion était acheminée via une douzaine de serveurs cryptés dans trois pays différents. J'avais planifié cela pendant des mois. J'étais une technicienne de la police scientifique. Je connaissais leurs méthodes.

Les commentaires sur le fil étaient un fleuve de fureur.

C'est un monstre. Trouvez-la et abattez-la.

J'espère qu'ils lui feront la piqûre.

Je te maudis, Carole Lambert. J'espère que tu pourriras en enfer pour ce que tu fais à ce bébé.

Je ne ressentais rien. Qu'ils me maudissent. Qu'ils me haïssent.

« Vos malédictions ne signifient rien pour moi », dis-je, m'adressant à la foule sans visage. « Je suis déjà en enfer. J'y suis depuis le jour où mon fils m'a été enlevé. Si c'est ce qu'il faut pour laver son nom, je paierai n'importe quel prix. »

J'ignorai la haine qui se déversait de l'écran. Je regardais l'horloge. Dix autres minutes passèrent dans un silence angoissant, rompu seulement par les sirènes lointaines et les cris frénétiques et étouffés du centre de commandement de la police.

Puis, Benoît Sagnier apparut de nouveau à l'écran, cette fois à un pupitre. Une conférence de presse. Il tenait un dossier.

« Dans un effort pour désamorcer cette situation horrible », annonça-t-il, la voix tendue, « nous publions le dossier d'enquête complet sur la mort de Damien Lambert. »

Un officier tendit une copie à un journaliste. Les documents furent projetés sur l'écran derrière lui.

Je jetai un coup d'œil à l'écran. C'était le même rapport d'autopsie falsifié signé par le professeur Hulin. La même déposition de témoin truquée d'Alexia. Les mêmes mensonges.

Je ne dis pas un mot.

Je pris le troisième instrument. Un stylo de cautérisation.

D'un geste du poignet, je l'allumai. La pointe se mit à luire d'un rouge terne et furieux.

Avant que quiconque dans le centre de commandement ne puisse réagir, je pressai la pointe chaude sur la peau juste au-dessus de l'agrafe sur le bras de Léa.

Il y eut un léger sifflement et l'odeur de chair brûlée. Une petite marque sombre, une brûlure permanente, souillait maintenant la peau de la fille.

« Cinq chances », dis-je, d'une voix à peine audible.

Le visage de Benoît Sagnier devint blanc. Les documents qu'il tenait n'étaient qu'un tas de mensonges, et il savait que je le savais. Il avait gâché une autre chance.

Je commençai à appliquer de petites coupures superficielles sur les bras de Léa avec un scalpel, pas assez profondes pour causer de graves dommages, mais assez pour tracer de fines lignes rouges sur sa peau, un compte à rebours visible.

« Ce n'est pas le rapport », déclarai-je calmement. « Je veux le vrai. Celui que vous avez enterré. Je veux le nom de la personne qui conduisait la voiture qui a heurté mon fils. »

Je regardai dans la caméra, droit sur lui. « N'essayez plus de me tromper. La prochaine fois, les dégâts seront sur son visage. »

Benoît recula du pupitre, son masque d'autorité s'effritant. Il fixa l'écran, les lignes rouges que je traçais sur le bras de sa fille, et pour la première fois, je vis une lueur de quelque chose au-delà de l'instinct de conservation dans ses yeux. Une peur brute.

Cécile était hystérique. « Donne-le-lui, Benoît ! Pour l'amour de Dieu, donne-lui juste ce qu'elle veut ! » hurla-t-elle, son maquillage parfait coulant sur son visage en traînées noires.

Mais il secoua la tête, la mâchoire serrée. « Je ne peux pas. »

Je les regardais, une mère et un père, et je laissai échapper un son qui était presque un rire, mais il était creux et plein de douleur.

« Je sais ce que vous ressentez, Cécile », dis-je, ma voix épaisse d'un chagrin si profond qu'il semblait m'étouffer physiquement. « Je suis une mère aussi. Je sais ce que c'est de voir son enfant souffrir. Vous ressentez une fraction de ce que j'ai ressenti chaque jour depuis six mois. »

Les commentaires en ligne éclatèrent de nouveau.

Elle admet qu'elle aime ça ! Elle est malade !

Comment peut-elle comparer son fils drogué mort à cette petite fille innocente ?

Accepte que ton fils était un raté et laisse la fille tranquille !

Je ne les entendais pas. Mon monde s'était rétréci à cette pièce blanche, cette petite fille, et les visages des gens qui avaient volé la vie et le nom de mon fils.

L'horloge tournait. Une autre chance se consumait. La police se rapprochait ; je le savais. Mais la vérité aussi. C'était une course. Et pour le bien de mon fils, je ne pouvais pas perdre.

Ils essayèrent de nouveau. Ils affichèrent un autre document. Le rapport toxicologique. C'était le même, juste présenté seul. Ils gagnaient du temps.

Je savais ce que je devais faire. Mon cœur se durcit en un bloc de glace. Je repris le stylo de cautérisation.

Cette fois, je le déplaçai vers sa jambe.