Deux jours plus tard, le transfert à l'unité de soins palliatifs était terminé. Cédric était stable, pour l'instant. Le mot sonnait comme un mensonge.

Éliane était dans l'appartement qu'elle avait partagé avec Baptiste, un fantôme dans sa propre maison. L'espace était rempli de sept ans de souvenirs, tous souillés désormais.

Un SMS laconique de Baptiste était arrivé ce matin-là : « Conférence à Lyon. De retour demain. Sois sage. »

Elle avait répondu par un seul mot : « D'accord. » C'était plus simple que de se battre.

Elle avait déjà envoyé sa démission par e-mail au service des RH de l'entreprise. Aucune réponse. Elle n'était pas surprise. Baptiste contrôlait tout.

Elle commença à faire ses valises. Sa vie, finalement, tenait dans une grande valise et un bagage à main. Des plans d'architecture, quelques livres précieux, des vêtements. Le reste n'était que des objets, des choses qui appartenaient à une vie qu'elle ne reconnaissait plus.

Soudain, une clé tourna dans la serrure. C'était l'assistante de Baptiste, une jeune femme nommée Chloé qui lui avait toujours été plus loyale qu'à l'entreprise.

« Éliane », dit Chloé, son ton professionnel mais froid. « Baptiste a besoin de toi. Viens avec moi. »

Les yeux de Chloé se posèrent sur la valise à moitié faite sur le sol. « Tu pars quelque part ? »

Avant qu'Éliane ne puisse répondre, Chloé lui saisit le bras. Inutile de résister. Elle fut tirée hors de l'appartement et poussée dans une berline noire qui attendait au bord du trottoir.

Ils roulèrent jusqu'à un gratte-ciel flambant neuf aux portes de Paris. Un ascenseur privé les mena directement au penthouse.

Les portes s'ouvrirent sur un vaste espace vide. Des baies vitrées du sol au plafond révélaient une vue à couper le souffle sur la ville. C'était le projet qui obsédait Baptiste depuis un an.

Chloé la conduisit dans une chambre où un portant de vêtements de marque et une maquilleuse attendaient. « Préparez-la », ordonna Chloé, puis elle partit.

Une heure plus tard, Éliane était vêtue d'une élégante robe de soie, son visage un masque de maquillage. Elle se sentait comme une poupée, vide et manipulée.

Baptiste apparut, un sourire triomphant aux lèvres. Il l'enlaça par-derrière, la serrant contre lui.

« Regarde ça, Liane. Notre avenir. »

Elle fixa son reflet dans la vitre, l'esprit engourdi. Elle pensa à Cédric, allongé dans une chambre stérile, la vue de sa fenêtre un mur de briques.

« Où est la montre ? » La voix de Baptiste était un murmure grave contre son oreille. Il avait remarqué son absence à son poignet. « Ne me dis pas que tu l'as perdue. »

« C'est le dernier acte », continua-t-il, ignorant son silence. « La fête, c'est ce soir. J'organise la soirée de 'lancement de projet' de Daniella. Ici même. Devant tout le monde, je vais lui faire croire que tout ça est pour elle. »

Il la fit pivoter, ses yeux brillant d'une lueur fiévreuse. « Et puis, quand elle sera au sommet de sa gloire, je vais la virer. Je vais révéler à tous quelle imposture elle est. Ce sera parfait. »

Il parlait de leur avenir, des enfants qu'ils auraient dans ce palais vide. Il mentionna même Cédric, comment il aurait la meilleure chambre, les meilleurs médecins.

Les mots étaient comme des aiguilles dans son cœur. Cédric, qui ne pouvait même plus ouvrir les yeux. Cédric, qui ne verrait jamais cette vue.

Elle se souvint de la dernière visite de Cédric à leur ancien appartement, avant qu'il ne tombe trop malade. Il s'était assis sur leur petit balcon, regardant le bout de ciel entre les immeubles. Il avait dit à Baptiste : « Tu es le meilleur grand frère du monde. »

Baptiste lui avait promis une vraie vue un jour. Une vue comme celle-ci.

Le rêve était mort. Il était mort au moment où Baptiste avait choisi son jeu plutôt que la vie de Cédric.

« Baptiste, je… » commença-t-elle, les mots coincés dans sa gorge.

Avant qu'elle ne puisse finir, les portes de l'ascenseur s'ouvrirent violemment.

Daniella Tran fit irruption, le visage noir de fureur. « Alors c'est ça, ta 'réunion de travail' ? »

Baptiste se figea, son sourire confiant s'évanouissant. Il avait l'air véritablement choqué.

Les yeux de Daniella étaient fous. « Tu croyais pouvoir te jouer de moi ? Tu me prends pour une idiote ? »

Elle arracha les clés de sa voiture de fonction de son sac et les lança sur Baptiste. Elles tombèrent sans bruit sur le sol en marbre.

Puis elle se tourna vers Éliane. Elle arracha le badge de vice-présidente de sa propre veste et le jeta directement au visage d'Éliane. Le coin en plastique pointu lui entailla la joue.

Une seule goutte de sang perla et coula sur sa peau.

Mais Baptiste ne la regardait pas. Il ne se précipitait pas à ses côtés.

Ses yeux étaient fixés sur Daniella.

Et dans son expression, Éliane vit la même pitié déchirante, la même tendresse douloureuse qu'il ne réservait autrefois qu'à elle.

Il l'avait regardée comme ça à la mort de sa mère. Il l'avait regardée comme ça quand Cédric avait été diagnostiqué.

Maintenant, ce regard était pour une autre femme. La femme qui venait de l'agresser.

Daniella, voyant sa réaction, laissa échapper un sanglot étranglé. Sa colère se dissolut en une démonstration théâtrale de blessure. « Je n'arrive pas à croire que tu m'aies fait ça, Baptiste. »

Elle trébucha de façon spectaculaire, se tenant la poitrine.

Baptiste se précipita à ses côtés, la rattrapant avant qu'elle ne puisse tomber. « Daniella, ce n'est pas ce que tu crois. »

Elle le repoussa faiblement. « Ne me touche pas. »

Éliane essaya de parler, d'expliquer que Chloé l'avait amenée ici, que ce n'était pas son idée. « Baptiste, je n'ai pas… »

« La ferme, Éliane ! » aboya Baptiste, ses yeux lançant des éclairs d'une froideur qu'elle n'avait jamais vue. « Reste en dehors de ça. »

Son corps était rigide, son esprit complètement absorbé par la femme en larmes devant lui.

Éliane resta figée, une seule goutte de sang sur la joue, son cœur un bloc de glace dans sa poitrine.

Baptiste poursuivit Daniella, sa voix un murmure désespéré alors qu'il la suivait dans l'ascenseur. Les portes se refermèrent, laissant Éliane seule dans le penthouse caverneux.

Une assistante maquilleuse se précipita avec un mouchoir. « Mademoiselle Moreau, vous saignez. »

Éliane la repoussa d'un geste. Elle se dirigea vers la fenêtre et toucha sa joue, ses doigts revenant rouges.

Elle sortit son téléphone. L'écran était toujours brisé, mais il fonctionnait. Elle ouvrit ses e-mails et transféra sa lettre de démission directement à l'adresse personnelle de Baptiste.

L'objet était simple : Démission.

Le corps du message l'était encore plus : Je démissionne.

Moins d'une minute plus tard, une notification apparut. E-mail lu. Puis, une autre. Un message automatisé des RH. Votre démission a été traitée. Votre dernier jour est aujourd'hui.

Il avait dû l'approuver depuis son téléphone dans l'ascenseur. C'était aussi simple que ça pour lui de la laisser partir.

Elle retira la robe de soie et remit ses propres vêtements simples. Elle laissa la robe en tas sur le sol.

Elle se rendit au bureau pour emballer le reste de ses affaires. C'était un samedi, mais l'étage du design était animé. Les chuchotements commencèrent dès qu'elle entra.

« C'est elle. Celle que Baptiste a larguée. »

« J'ai entendu dire que Daniella est la nouvelle vice-présidente. Elle récupère le bureau d'Éliane. »

Elle se souvint de toutes les fois où elle avait couvert Baptiste, travaillé tard le soir pour finir ses propositions, sacrifié ses propres projets pour leur « rêve commun ». Cela ne signifiait rien.

Elle ignora les sourires narquois et se dirigea vers son bureau. Sa plaque nominative avait déjà disparu.

Alors qu'elle emballait son dernier carton, elle fit défiler Instagram. Une nouvelle publication de Daniella.

C'était une photo de sa main entrelacée avec celle de Baptiste. La légende disait : « Il a dit que ça avait commencé comme un jeu, mais que son cœur a toujours su la vérité. »

La montre Patek Philippe était clairement visible au poignet de Baptiste.

La publication avait été aimée par la moitié de leurs collègues.

Même le propre compte de Baptiste l'avait aimée.

Éliane ressentit un étrange sentiment de calme. Il n'y avait plus d'espoir à anéantir. Il n'y avait que la vérité, froide et dure.

Elle ramena son carton à l'appartement désormais vide. Elle s'assit par terre et mangea un bol de nouilles instantanées. Baptiste avait toujours appelé ça de la « bouffe de pauvre ». Il le jetait s'il en trouvait dans leur placard.

La clé tourna dans la serrure tard dans la nuit. Baptiste entra, empestant le whisky cher. Il souriait.

Il s'était manifestement réconcilié avec Daniella.

Il trébucha sur sa valise près de la porte. Son passeport et sa confirmation de vol tombèrent.

Il les ramassa, son sourire se transformant en un rictus d'ivrogne. « Londres ? Tu vas vraiment t'enfuir pour une petite dispute ? »

Elle ne répondit pas, continuant simplement à manger ses nouilles.

Il s'approcha et donna un coup de pied dans le bol. Le bouillon chaud éclaboussa son jean.

« Je t'ai dit que c'est un jeu », dit-il, sa voix légèrement pâteuse. « Je devais la calmer. Donne-moi un mois. Juste un mois de plus, et je trouverai un nouveau moyen de la ruiner. Je te le promets. »

Éliane leva les yeux vers lui, son visage impassible.

« Baptiste », dit-elle, sa voix stable et claire. « On se sépare. »