Sa reine de la mafia, mon cœur de substitution

Mon mariage parfait avec Ange Rinaldi, l'homme le plus puissant du Milieu marseillais, a pris fin le jour où mon père est mort. J'avais vingt-quatre ans, j'étais enceinte de son héritier, et je me croyais sa reine.

Pendant deux jours, alors que j'organisais seule des funérailles, mon mari est resté injoignable. Puis une amie m'a envoyé une photo. Ange, à Genève, sa main enroulée dans les cheveux de la femme à ses côtés.

C'était ma cousine, Camille.

Il est rentré avec des mensonges sur un téléphone en panne et un sommet difficile. Cette nuit-là, j'ai trouvé son journal intime, et mon monde a volé en éclats.

Il m'avait épousée parce que j'avais « les yeux de Camille ». J'étais un substitut.

Notre enfant à naître n'était pas le fruit de l'amour. C'était un projet. Une fille qu'il prévoyait de nommer Hélène, en l'honneur de Camille, la qualifiant de « parfait petit morceau de la femme que je ne pourrai jamais vraiment posséder ».

Je n'étais pas sa femme. J'étais une doublure. L'amour que je ressentais pour lui n'est pas simplement mort. Il a été assassiné.

Le lendemain matin, j'ai fait glisser un dossier sur l'îlot de la cuisine. « Des formulaires de donation », ai-je dit. Il n'a même pas regardé avant de griffonner sa signature sur ce qui était en réalité les papiers finalisés de notre divorce.

Son arrogance était mon arme. Cette nuit-là, alors qu'il dormait à côté de moi, sentant le mensonge et ma cousine, j'ai pris rendez-vous dans une clinique privée. Il voulait un héritage ?

Je ne lui donnerais rien.

Chapitre 1

Point de vue de Juliette :

Mon mariage parfait a pris fin le jour où mon père est mort.

Du moins, c'est là que la première fissure est apparue dans la magnifique cage dorée qu'Ange Rinaldi avait construite autour de moi. Avant ça, ma vie était un conte de fées écrit avec du sang et des diamants. J'avais vingt-quatre ans, j'étais l'épouse de l'homme le plus puissant du Milieu marseillais, et je croyais être le centre de son univers.

Ange était magnétique. Il dominait une pièce d'un seul regard, sa présence un mélange de puissance brute et de grâce prédatrice qui inspirait la peur aux hommes et le désir aux femmes. Pour le monde, il était le Parrain de la famille Rinaldi, un chef impitoyable dont l'empire était bâti sur les os de ses ennemis. Son nom était une arme. Mais pour moi, il était l'homme qui m'apportait des pivoines blanches chaque semaine, qui traçait la ligne de ma mâchoire avec un pouce calleux et me murmurait que j'étais sa reine.

Notre début avait été un tourbillon, un enchaînement de moments volés dans des galeries d'art et de nuits passionnées dans son appartement de luxe sur la Corniche, surplombant la ville qui était son royaume. Il m'avait courtisée avec une intensité implacable qui m'avait laissée sans souffle. Il m'avait donné l'impression d'être vue, chérie, possédée. J'avais confondu sa possession avec de l'amour. Je m'étais enveloppée dans son contrôle et j'avais appelé ça de la sécurité.

Je l'aimais avec une pureté qui frisait la bêtise. Je lui avais donné mon corps, mon cœur et ma confiance aveugle.

Et j'étais enceinte de son enfant, notre premier. L'héritier du trône Rinaldi. Je pensais que nous avions tout.

Avec le recul, les signes étaient là, petits et troublants, comme des fractures capillaires sur un chef-d'œuvre. La façon dont ses yeux devenaient parfois vitreux quand il me regardait, comme s'il voyait quelqu'un d'autre. Les instants fugaces de froideur qui vacillaient dans son regard avant d'être remplacés par cette adoration brûlante et familière. Je les avais tous ignorés. J'avais choisi d'être aveugle.

Puis l'appel de ma mère est arrivé, sa voix se brisant au téléphone, si épaisse de chagrin qu'elle m'a volé l'air des poumons. « Juliette… c'est ton père. Son cœur… il a lâché. »

La panique m'a saisie, froide et suffocante. Mon père. Mon père doux et gentil qui m'avait appris à développer ma première photo. Parti. Mon premier réflexe a été d'appeler Ange. J'avais besoin de lui.

J'ai appelé son portable. Directement sur la messagerie.

J'ai rappelé. Et encore. Dix, quinze, vingt fois. Chaque sonnerie sans réponse était une goutte d'eau glacée sur ma peau. Son assistant, Luc, était poli mais ferme. « Monsieur Rinaldi est dans un sommet important à Genève. Son téléphone est éteint. C'est la règle de la famille : l'omertà, le silence et la discrétion avant tout. »

Pendant deux jours, un trou noir de silence. Pendant deux jours, j'ai organisé seule les funérailles de mon père, le poids de mon chagrin s'abattant sur moi, sur la petite vie qui grandissait en moi.

Le troisième jour, un message a vibré sur mon téléphone. Ce n'était pas Ange. C'était mon amie, Chloé. Il n'y avait pas de texte, juste une seule image.

C'était une photo volée, prise de l'autre côté d'une rue de Genève. Ange se tenait devant un restaurant haut de gamme, la tête penchée, ses lèvres touchant presque l'oreille de la femme à ses côtés. Sa main, celle qui portait la lourde chevalière en or de la famille Rinaldi, était enroulée dans ses cheveux sombres et soyeux.

La femme riait, la tête renversée en arrière dans un geste d'intimité pure et sans retenue.

C'était ma cousine. Camille Rinaldi. La Consigliere de la famille.

Le monde ne s'est pas seulement fissuré. Il a volé en éclats. L'air s'est transformé en verre dans mes poumons, et chaque respiration était une souffrance. Ma vie parfaite, mon mari parfait… tout n'était qu'un mensonge.

Il est finalement rentré cette nuit-là, sentant le parfum cher et le voyage transatlantique. Il a enroulé ses bras autour de moi, sa voix un murmure grave contre mes cheveux. « Mon amour, je suis tellement désolé. Le sommet était un cauchemar. Mon téléphone est tombé en panne. Je suis venu dès que j'ai su. »

J'ai levé les yeux vers son visage, les traits séduisants gravés de ce que je voyais maintenant comme une préoccupation de façade. Pour la première fois, je n'ai pas vu mon mari. J'ai vu un étranger.

Le lendemain matin, pendant qu'il prenait sa douche, j'ai pris un dossier de mon portfolio d'art et je l'ai posé sur l'îlot en marbre de la cuisine.

Il est sorti, nouant une cravate en soie, l'air en tout point du Parrain de Marseille. « Qu'est-ce que c'est ? » a-t-il demandé en jetant un œil aux papiers.

« Juste les formulaires de donation pour la nouvelle aile du musée », ai-je dit, ma voix stable, la voix d'une étrangère. « Ils ont besoin de ta signature. »

Il ne les a même pas regardés. Il me faisait confiance. Il croyait en ma dévotion, en mon aveuglement. Il a pris un stylo, a griffonné sa puissante signature en bas de la page et a repoussé le dossier vers moi. Son arrogance était ma seule arme.

« Bien, ma chérie », a-t-il dit, puis sa main est venue se poser sur mon ventre, un poids chaud et lourd qui m'a donné la chair de poule. « Nous devons prendre soin de notre petit. Notre héritage. »

Mon cœur avait l'impression d'être serré par une main invisible.

Cette nuit-là, je n'ai pas pu dormir. J'ai erré dans l'immense appartement, un fantôme dans ma propre maison. Je l'ai entendu dans son bureau, sa voix basse et intime. Je me suis approchée, la lourde porte en chêne légèrement entrouverte.

« …Je sais, Hélène », disait-il, sa voix plus douce que je ne l'avais jamais entendue. « Elle avait besoin de moi, mais c'était plus important. Consolider notre emprise sur les ports de Gênes… c'est pour nous. »

Hélène. Le prénom a été un coup de poing dans le ventre. Le deuxième prénom de Camille était Hélène.

Je me suis souvenue alors, un souvenir que j'avais enfoui. Notre première rencontre. Ce n'était pas une rencontre fortuite dans une galerie. Des voyous avaient essayé de m'arracher mon sac d'appareil photo, et de nulle part, Ange était apparu, un sauveur brutal et magnifique, les expédiant avec une efficacité froide. Il avait tout orchestré. Il l'avait avoué plus tard, qualifiant cela de grand geste romantique pour attirer mon attention. Ce n'était pas romantique. C'était une stratégie.

Mes pas m'ont portée vers une partie du bureau où j'entrais rarement – une petite annexe privée derrière une bibliothèque. Sa pièce sécurisée. Elle n'était pas verrouillée. À l'intérieur, le mur n'était pas tapissé de registres ou d'armes. C'était un sanctuaire. Des dizaines de photos de Camille. Camille enfant, adolescente, puis la femme magnifique et puissante qu'elle était aujourd'hui.

Et sur son bureau, un journal relié en cuir. Mes mains tremblaient en l'ouvrant.

Son écriture soignée et acérée remplissait la page. L'entrée était datée de quatre ans, juste après notre rencontre.

*Elle s'appelle Juliette, mais elle a les yeux de Camille. Le même feu sombre. Quand elle me regarde, je peux faire semblant que c'est elle. Camille a choisi la famille plutôt que moi, elle a choisi le pouvoir. Très bien. J'aurai tout. J'aurai le pouvoir, et j'aurai une femme qui me regarde avec les yeux de ma Hélène.*

J'ai tourné les pages, ma vision brouillée par les larmes.

*Elle est enceinte. Ce doit être une fille. Nous l'appellerons Hélène. Un parfait petit morceau de la femme que je ne pourrai jamais vraiment posséder. Elle aura le visage de sa mère mais le nom de Camille. Elle sera à moi.*

Le monde a tourné. J'ai reculé en titubant, ma main se portant à ma bouche pour étouffer un sanglot. Je n'étais pas sa femme. J'étais un substitut. Mon bébé… notre bébé n'était pas le fruit de l'amour. C'était un outil. Un ersatz pour son obsession malsaine et tordue.

Le choc a cédé la place à autre chose. Une clarté froide et dure. L'amour que je ressentais pour lui n'est pas simplement mort. Il a été assassiné.

Il voulait un héritage ? Il voulait qu'un enfant soit un monument à son obsession ?

J'ai sorti mon téléphone, mes doigts bougeant avec une détermination qui me semblait étrangère et pourtant parfaitement juste. J'ai trouvé le numéro d'une clinique privée. Alors qu'il dormait à côté de moi, sentant le mensonge et ma cousine, j'ai finalisé le rendez-vous. Je ne lui donnerais rien.