Réincarnée en épouse de milliardaire: la femme méprisée brille en direct à la télévision

La dure lumière du matin transperçait l'interstice des lourds rideaux de velours, poignardant directement les yeux de Cecile.

Elle haleta, ses poumons aspirant l'air si brusquement que sa gorge en fut brûlée. Sa poitrine se souleva. Elle se réveilla en sursaut, non pas d'un cauchemar, mais de la clarté soudaine et terrifiante d'un esprit se libérant enfin de mois de brouillard médicamenteux et de manipulation psychologique. Les souvenirs fragmentés de son passé récent — les innombrables fois où elle avait regardé son fils de cinq ans d'un air absent, la façon dont son petit corps se recroquevillait instinctivement pour fuir ses crises imprévisibles — inondèrent son cerveau. Ces souvenirs réels et viscéraux étaient bien plus horribles que n'importe quel mauvais rêve. La prise de conscience qu'elle était en train de détruire activement son propre enfant la frappa comme un coup physique, fulgurant derrière ses paupières.

La panique, brute et suffocante, lui serra la gorge. Elle donna un coup de pied, s'emmêlant dans les draps de soie, et se hissa hors de l'immense lit. Ses pieds nus heurtèrent le parquet froid.

La lourde porte en chêne de la chambre s'ouvrit dans un grincement.

Damien se tenait dans l'embrasure. Il était tout petit, serrant contre sa poitrine un ours en peluche élimé. Ses yeux ambrés étaient grands ouverts, suivant ses mouvements erratiques. Quand il vit son expression hagarde, ses petites épaules se haussèrent instantanément jusqu'à ses oreilles. Il se figea, tout son corps tremblant comme une feuille prise dans une tempête d'hiver.

Le cœur de Cecile martela ses côtes. Il était vivant. Il était là.

Elle fit un pas désespéré vers lui, les bras tendus.

Son pied buta sur quelque chose de dur. Une bouteille de vin vide tournoya sur le sol dans un cliquetis sonore et creux.

Au bruit du verre qui roulait, Damien laissa échapper un hoquet bref et sec. Il lâcha l'ours et jeta ses deux bras au-dessus de sa tête, se tassant contre le cadre de la porte. C'était une posture défensive de manuel. Il s'attendait à être frappé.

La vue de ses bras levés fut comme un coup de poing dans l'estomac de Cecile. La bile lui remonta dans la gorge. Elle força ses pieds à s'arrêter. Elle enfonça ses ongles dans ses paumes jusqu'à ce que la douleur la ramène à la réalité.

« Damien », murmura-t-elle. Sa voix tremblait, mais elle la força à être aussi douce qu'un souffle. « Damien, regarde-moi. »

Damien ne baissa pas les bras. Il regardait à travers l'espace entre ses coudes. Ses yeux ambrés étaient remplis d'une méfiance profonde et ancrée. Il pressa son dos plus fort contre le bois du cadre de la porte, refusant de combler la distance.

Cecile s'agenouilla lentement. Elle ignora le froid du sol qui s'infiltrait dans sa peau. Elle garda les mains ouvertes, posées sur ses cuisses, se faisant aussi petite et inoffensive que possible.

« Je ne vais pas crier », dit-elle, la gorge nouée, les larmes lui brûlant les yeux. « Je te le promets, mon chéri. Je ne te crierai plus jamais dessus. »

Les bras de Damien s'abaissèrent d'une fraction de centimètre. Son front se plissa.

Avant qu'il ne puisse assimiler ses paroles, trois coups secs et agressifs martelèrent la porte ouverte.

Arthur, le majordome en chef, entra dans la pièce. Sa posture était rigide, son nez légèrement relevé. Il ne jeta même pas un regard à Damien.

« Madame », dit Arthur, son ton dégoulinant d'un dégoût à peine voilé. « L'équipe de production de Super Mom est arrivée. Ils attendent en bas. »

Le souvenir de sa vie passée percuta le cerveau de Cecile. L'émission de téléréalité. L'humiliation publique. Le script de relations publiques conçu pour la détruire et rehausser l'image publique de son mari.

La panique dans sa poitrine s'évapora, remplacée par un bloc de glace froid et dur.

Cecile se releva. Elle ne regarda pas Arthur. Elle lui tourna le dos et entra directement dans l'immense dressing. Elle devait se débarrasser de cette chemise de nuit en soie qui puait l'alcool frelaté et les mauvaises décisions.

Elle bouscula les portants de robes à paillettes et de crop tops fluo — la garde-robe d'un désastre fabriqué de toutes pièces. Elle attrapa un simple sweat-shirt gris en coton, trop grand, et une paire de leggings noirs délavés. Elle les enfila, le tissu doux agissant comme une couche d'armure.

Elle entra dans la salle de bain principale attenante et ouvrit le robinet. Elle s'aspergea le visage d'eau glacée. Le choc du froid dissipa les derniers restes de la gueule de bois. Elle fixa son visage pâle et sans maquillage dans le miroir. La Cecile faible et facilement manipulable était morte.

Elle ressortit. Damien se tenait toujours près de la porte, la regardant avec des yeux prudents.

Cecile s'approcha de lui. Elle n'essaya pas de le prendre dans ses bras. Au lieu de cela, elle se pencha doucement et enroula ses doigts autour de sa petite main glacée.

Damien tressaillit. Ses muscles se raidirent complètement. Il essaya de retirer sa main, mais Cecile la maintint. Sa prise n'était pas forte, mais elle était ferme. Chaude. Inflexible. Après une longue seconde, ses doigts cessèrent de se débattre.

Cecile l'entraîna dans le couloir.

Arthur se tenait là, tenant une épaisse liasse de papiers agrafés. Il jeta un coup d'œil à son visage nu et à ses vêtements simples, et sa mâchoire se décrocha une fraction de seconde.

« Votre script de RP, Madame », dit Arthur en lui tendant les papiers. « L'équipe s'attend à ce que vous suiviez le scénario de la "mère repentante" exactement comme il est écrit. »

Cecile regarda les papiers. Elle ne leva pas la main. Elle garda sa prise sur Damien et passa juste à côté du majordome.

« Madame », lança sèchement Arthur, se décalant pour lui barrer le chemin. « Monsieur Bradford attend une coopération totale... »

Cecile s'arrêta. Elle tourna lentement la tête. Son regard se planta dans celui d'Arthur. Il n'y avait aucune hystérie dans ses yeux, seulement un calme glacial et mort.

« Bougez », dit-elle. Le mot était bas, mais il portait le poids d'une menace physique.

Arthur eut un hoquet. Il recula instinctivement d'un demi-pas, sa colonne vertébrale soudainement couverte de sueur froide. Il la regarda, sans voix, mener le garçon vers le grand escalier.

En bas, dans l'immense hall d'entrée, l'équipe de l'émission de téléréalité s'installait.

Au centre du chaos se tenait Octavia Cromwell. Elle tenait un presse-papiers dans une main et une radio dans l'autre. Son jeune fils, Miles, se tenait tranquillement à côté d'elle, serrant un petit sac à dos.

Octavia était une femme à double casquette. Par contrat et par conception, elle était la réalisatrice de l'émission — la femme qui décidait de chaque prise, contrôlait chaque angle de caméra et dictait chaque rebondissement. Mais les producteurs, avides de drame, l'avaient également forcée à faire partie de la liste des candidates. Elle concourait aux côtés des autres mères, se battant pour les mêmes paniers de luxe et points de survie, tout en essayant de protéger son fils. C'était un exercice d'équilibriste, et elle savait que toutes les autres candidates la détestaient pour ça.

« Octavia, nous sommes prêts pour la première prise », dit son assistante Taylor, en ajustant un projecteur.

Octavia hocha la tête. Elle baissa les yeux vers Miles, écartant une mèche de cheveux de son front. « Reste près de moi aujourd'hui. Ne t'éloigne pas. »

Miles acquiesça en silence, les yeux écarquillés en observant le chaos.

Taylor avait un sourire narquois sur le visage, une question piège prête sur le bout de la langue. Mais lorsque Cecile entra dans la lumière, la bouche de Taylor se referma d'un coup. Pas de maquillage chargé. Pas de talons de créateur. Juste une femme en sweat-shirt gris tenant la main de son fils.

Les yeux d'Octavia s'écarquillèrent. Elle tapota l'épaule du caméraman, lui faisant signe frénétiquement de zoomer sur le visage de Cecile.

Taylor se remit de son choc. Elle attrapa une perche de microphone et se jeta en avant, brandissant l'extrémité poilue directement vers le visage de Damien.

« Damien ! », gazouilla Taylor, sa voix excessivement forte. « Tu as peur de partir en voyage avec ta maman aujourd'hui ? »

Le mouvement soudain du microphone fit sursauter Damien. Il recula en se débattant, essayant de se cacher derrière les jambes de Cecile, ses petites mains agrippant le tissu de son legging si fort que ses jointures blanchirent.

Le bras de Cecile fusa. Elle repoussa le microphone d'un revers de la main. Le bruit sourd du plastique heurtant le plastique résonna dans le hall.

Elle se décala, utilisant son propre corps comme un bouclier physique entre son fils et l'objectif de la caméra.

« Reculez », ordonna Cecile, sa voix tranchant la pièce comme un rasoir. « Vous êtes dans son espace personnel. »

Taylor recula en trébuchant, le visage rouge. Elle ouvrit la bouche pour protester, mais le regard de Cecile la cloua sur place. L'hostilité pure qui émanait de Cecile noua la gorge de Taylor.

Octavia observa l'échange sans intervenir. Un petit sourire, presque imperceptible, effleura ses lèvres. Cette femme — Cecile Bradford — n'était pas le désastre que les tabloïds avaient promis. Octavia nota cette observation pour plus tard.

Sur le direct, le chat explosa. Des millions de téléspectateurs regardaient le flux en temps réel.

Regardez-la ! Elle agresse l'équipe maintenant !

Le pauvre gamin a l'air terrifié par elle.

Annulez cette garce toxique.

Cecile ignora la lumière rouge de la caméra. Elle ignora l'équipe qui la dévisageait. Elle se pencha et prit Damien dans ses bras. Ses mouvements étaient un peu raides, mal assurés, mais elle nicha sa tête sous son menton avec un soin extrême.

Elle le porta à travers les lourdes portes d'entrée en chêne, descendit les marches de pierre et monta à l'arrière du van de production noir qui attendait.