« Sept jours », dit Enzo.

Sa voix était un grondement sourd contre mon oreille, une bouée de sauvetage jetée dans l'abîme. « Tu coupes les ponts avec lui. Complètement. Tu sors de cette vie, et tu es à moi. J'incendierai Marseille avant de le laisser te toucher à nouveau. »

« Sept jours », ai-je accepté.

Mais Dante n'est pas revenu à la clinique. Pas une seule fois.

J'ai passé trois jours à fixer le mur blanc stérile, sentant la douleur fantôme d'une partie de moi manquante et le battement très réel d'un cœur absent. Quand j'ai finalement été libérée, un chauffeur est venu me chercher. Pas Dante. Juste un soldat nommé Marco qui gardait son regard fixé sur la route, refusant de croiser mes yeux.

Quand je suis arrivée au penthouse, Dante était là. Il boutonnait ses manchettes, debout devant le miroir du sol au plafond qui reflétait la ligne d'horizon de Marseille sur laquelle il régnait.

« Tu es de retour », dit-il, s'adressant à mon reflet plutôt qu'à moi. « Bien. Habille-toi. Nous avons le Grand Bal ce soir. »

Je suis restée là, serrant instinctivement mon côté. « Je viens de me faire opérer, Dante. »

« Ce n'était qu'une appendicite, Elena. Ne sois pas dramatique. » Il ajusta sa cravate en soie, le ton las. « C'est important. Ton père hésite sur l'expansion du territoire. Je dois m'assurer de sa loyauté ce soir. »

Il se retourna enfin et désigna une boîte sur le lit. « Je t'ai acheté une robe. Porte-la. »

C'était une robe émeraude dos nu. Magnifique, oui, mais cruelle. Elle couvrirait l'incision fraîche, mais le corset était impitoyable. Elle était conçue pour m'exhiber, pas pour me réconforter.

Je l'ai mise. J'ai peint mes lèvres d'un rouge sang. J'ai mis le masque de la Princesse de la Mafia dévouée.

La salle de bal était une mer de smokings noirs et de soie de créateur. L'air sentait le parfum écœurant et la peur épaisse. Quand nous sommes entrés, la musique s'est arrêtée. Tous les yeux se sont tournés vers le Don et son ombre.

Dante agrippa mon coude. Ses doigts s'enfoncèrent dans ma chair, possessifs et brutaux.

« Souris », murmura-t-il contre ma tempe. « On dirait que tu vas à un enterrement. »

« C'est peut-être le cas », ai-je chuchoté en retour.

Il m'ignora et me dirigea vers le centre de la pièce. Il fit signe à l'orchestre de couper le son. Il prit un microphone.

« Amis, Famille », la voix de Dante résonna. « Ce soir est une nuit de célébration. Je veux honorer la femme qui a été à mes côtés à travers le feu et le sang. »

Il se tourna vers moi. Il plongea la main dans sa poche et en sortit un écrin de velours.

La salle retint son souffle. Mon père, près du bar, avait l'air suffisant, faisant tourner son whisky. C'était ça, le marché. Ma main en mariage contre ses soldats.

Dante ouvrit l'écrin. Un diamant massif scintillait sous les lustres. C'était magnifique. C'était froid. Et je savais, avec une nausée soudaine, que ça coûtait exactement un rein.

Il commença à s'agenouiller.

« Dante ! »

Le cri brisa l'instant.

Sofia se tenait en haut du grand escalier. Elle était en blanc, ressemblant à un ange frêle et tragique. Elle vacilla, se tenant le ventre – le ventre qui contenait maintenant mon rein.

« Dante, je... » Ses yeux se révulsèrent. Elle s'effondra, dévalant les deux premières marches avant qu'un garde ne la rattrape.

Dante n'hésita pas.

Il ne me regarda pas. Il ne referma pas l'écrin. Il le laissa simplement tomber.

La boîte de velours heurta le sol en marbre avec un bruit sourd, la bague rebondissant et roulant au loin comme une promesse oubliée.

Dante courait déjà. Il bouscula les invités, sprintant vers les escaliers où gisait Sofia.

« Préparez la voiture ! » rugit-il en la prenant dans ses bras. « Dégagez le passage ! »

Il la porta en passant devant moi. Il était si proche que je pouvais sentir son eau de Cologne mêlée à son parfum floral. Il ne m'a même pas vue. J'étais un fantôme dans une robe verte.

La salle de bal était silencieuse. Des centaines de personnes fixaient l'espace vide où se trouvait le Don, puis ils me regardèrent.

Elena Vitiello. La femme laissée devant l'autel avant même d'y être arrivée.

Je levai les yeux vers l'escalier. La tête de Sofia reposait sur l'épaule de Dante. Ses yeux étaient ouverts.

Elle me regarda droit dans les yeux. Ses lèvres se courbèrent en un petit sourire venimeux. Elle articula cinq mots qui me frappèrent plus durement que l'opération.

Tu ne seras jamais la Reine.

Je baissai les yeux sur la bague par terre. Je ne l'ai pas ramassée. Je suis passée par-dessus.

Le penthouse était silencieux, un mausolée étincelant de verre et d'acier.

Je n'ai pas pleuré. Je crois que j'avais laissé mes dernières larmes sur le sol de la clinique. Au lieu de ça, je bougeais avec une efficacité froide et mécanique.

J'ai sorti une valise du placard. Je n'ai pas emballé les vêtements de marque que Dante m'avait achetés. Je n'ai pas emballé les bijoux, ces diamants froids destinés à acheter le silence.

J'ai emballé mes jeans, mes pulls confortables et mon passeport.

Au fond d'un tiroir, enfouie sous des couches de foulards en soie jamais portés, ma main effleura un coton doux.

Je me suis figée.

Je l'ai sorti. Un body de bébé, jaune.

Il avait trois ans. Je l'avais acheté le jour où j'avais découvert que j'étais enceinte. Avant que Dante ne me dise que c'était « inopportun ».

Avant qu'il ne me dise que Sofia était « sensible » au sujet des enfants parce qu'elle ne pouvait pas en avoir.

Avant qu'il ne me conduise à la clinique et attende dans la voiture, vérifiant sa montre, pendant qu'ils me retiraient son héritier.

J'ai porté le petit morceau de tissu à mon nez. Il sentait la lavande et les rêves morts.

Je suis allée à la cuisine et je l'ai jeté dans le broyeur à déchets. J'ai appuyé sur le bouton.

Le bruit de broyage a brisé le silence. C'était le son le plus satisfaisant que j'avais entendu depuis des années.

Ensuite, je suis allée au siège des Moretti.

Les sentinelles à l'accueil se sont redressées quand je suis entrée. « Mademoiselle Elena. Le Don n'est pas là. »

« Je sais », ai-je dit.

Je suis entrée dans mon bureau – le bureau à côté de celui de Dante. J'ai posé ma carte d'accès, mon téléphone professionnel et la tablette cryptée qui contenait les secrets de tout le Milieu marseillais sur le bureau.

J'ai écrit une seule note sur du papier à en-tête officiel :

Je démissionne. Effet immédiat.

Je suis sortie.

Mon téléphone a vibré dans ma poche. C'était Dante.

« Où es-tu ? » a-t-il exigé. Pas de bonjour. Pas d'excuses pour le bal.

« Je pars, Dante », ai-je dit, la voix stable. « J'ai démissionné. »

« Ne sois pas puérile », a-t-il lâché. « Je sais que tu es contrariée par hier soir. Sofia a eu un épisode de rejet. C'était une question de vie ou de mort. »

« C'est toujours une question de vie ou de mort avec elle », ai-je dit. « As-tu ramassé la bague ? »

« Quoi ? »

« La bague que tu as laissée tomber par terre. L'as-tu ramassée, ou les nettoyeurs l'ont-ils balayée avec les ordures ? »

« Elena, arrête ça. Je suis occupé. On se voit à la maison ce soir. »

« Donne-moi à manger, Dante », une voix douce et plaintive s'est fait entendre de son côté de la ligne. « Je veux les raisins. »

Dante a couvert le téléphone, mais pas assez bien. « Une seconde, cara. »

Il est revenu en ligne, l'impatience coupant court à son ton. « On parlera plus tard. »

Il a raccroché.

J'ai vérifié Instagram. C'était là. Une photo postée il y a deux minutes sur le compte de Sofia. La main de Dante, reconnaissable à sa chevalière, tenant un grain de raisin pelé à ses lèvres.

Légende : Mon Roi prend toujours soin de moi.

J'ai bloqué son compte.

Dix minutes plus tard, mon téléphone a de nouveau sonné. C'était Matteo.

« Elena, tu dois venir à l'hôpital. Maintenant. »

« Je ne viens pas, Matteo. J'en ai fini. »

« C'est Dante », dit Matteo, la voix tendue par la panique. « Il quittait l'hôpital pour venir te trouver. Il a compris que tu ne bluffais pas. Une fusillade en voiture. Il a pris deux balles dans la poitrine. Il se vide de son sang. »

Ma main a serré le volant jusqu'à ce que mes jointures blanchissent. « Il a des gardes. »

« Ils ont manqué le tireur. Il a besoin de sang, Elena. Il est B négatif. L'hôpital est à court de réserves. Sofia a refusé. »

J'ai ri. Un son sec, sans humour, qui m'a écorché la gorge. « Bien sûr qu'elle a refusé. »

« Elle a dit qu'elle était trop faible à cause de l'opération. L'opération pour laquelle tu lui as donné un rein. Elena, s'il te plaît. Il va mourir. »

J'aurais dû le laisser mourir. Ça aurait été une justice poétique.

Mais la vieille Elena, la fille stupide qui l'avait aimé pendant dix ans, n'était pas tout à fait morte. Elle a donné un dernier coup de pied pathétique contre mes côtes.

« J'arrive », ai-je dit.

Je suis allée à l'hôpital. J'ai dépassé les gardes. Je me suis assise sur la chaise à côté de son corps inconscient.

J'ai laissé l'infirmière planter une aiguille dans mon bras, aspirant la vie hors de moi pour la pomper en lui.

Ma vision s'est brouillée. Je me remettais encore. J'étais anémique.

« Ça suffit », dit l'infirmière, l'air inquiet. « Vous allez vous évanouir. »

« Prenez-le », ai-je murmuré, regardant mon sang rouge couler dans le tube. « Prenez tout. C'est la dernière chose qu'il obtiendra de moi. »

Le monde est devenu noir avant que la poche ne soit pleine.