Lorsque l'amour mourut, la liberté naquit

Le verre brisé mordit la joue d'Amélia Dubois.

« Aidez-moi », suffoqua-t-elle au téléphone, mais son mari, Étienne de la Roche, aboya : « Amélia, pour l'amour de Dieu, je suis en réunion. »

Un coup violent. Puis le noir total.

Elle ne se réveilla pas dans sa voiture maculée de sang, mais dans sa somptueuse chambre conjugale. Le calendrier indiquait une date, trois mois après son mariage. Trois mois d'un mariage qui avait déjà commencé à la tuer.

Étienne se tenait près de la fenêtre, sa voix s'adoucissant : « Oui, Jessica, ce soir, c'est parfait. » Jessica Fournier, son véritable amour, l'ombre qui planait sur la première vie d'Amélia. La douleur familière dans la poitrine d'Amélia laissa place à une fureur nouvelle et glaciale.

Pendant sept années de misère, elle avait offert à Étienne une dévotion désespérée et sans faille.

Elle avait supporté sa froideur glaciale, ses infidélités éhontées, sa violence psychologique, tout cela pour une lueur de son attention.

Elle était devenue une coquille vide, une caricature, tournée en ridicule par le cercle d'Étienne et traitée avec condescendance par sa famille.

L'injustice profonde, l'aveuglement total de son indifférence, était une pilule amère à avaler. Son cœur, autrefois brisé, ne ressentait plus qu'un écho creux d'un amour non partagé.

Puis, lors d'un gala, un acte cruel impliquant les cendres d'Éléonore. Sans hésiter, Étienne avait bousculé Amélia, ses accusations résonnant encore : « Tu es une honte. »

Il réconfortait Jessica tandis que la tête d'Amélia tournait sous le choc. Ce fut la goutte d'eau qui fit déborder le vase.

Pas de larmes, pas de colère. Juste une résolution glaciale. Elle lui fit livrer une petite boîte en velours à son penthouse. À l'intérieur : l'alliance et les papiers du divorce.

« Je. Te. Veux. Hors. De. Ma. Vie. Pour. Toujours », déclara-t-elle, la voix claire. Elle était renée pour être libre.

Chapitre 1

Les éclats de verre de la vitre passager s'enfoncèrent dans la joue d'Amélia Dubois.

« S'il vous plaît, prenez juste la voiture », suffoqua-t-elle, les mains tremblantes tandis qu'elle cherchait son sac à main.

L'homme armé éclata de rire, un son rauque et laid. « Et vous, jolie dame ? »

La peur, froide et absolue, la saisit. Ses doigts trouvèrent son téléphone, composant le numéro d'Étienne en abrégé.

La ligne s'établit. « Étienne, aide-moi... »

« Amélia, pour l'amour de Dieu, je suis en réunion », lança sèchement Étienne de la Roche, son mari depuis sept misérables années. « Ça ne peut pas attendre ? »

« Non, Étienne, s'il te plaît, je suis en train de me faire... »

Un coup violent à la tête. Le téléphone glissa au loin.

Le noir.

Puis, une lumière aveuglante, une douleur fulgurante, et une voix. La voix d'Étienne.

« ...complètement inutile, Amélia. Tu ne peux donc rien faire correctement ? »

Les yeux d'Amélia s'ouvrirent brusquement.

Non pas sur l'intérieur sombre et maculé de sang de sa voiture, mais sur la familiarité opulente et suffocante de leur chambre conjugale.

Le soleil filtrait à travers les rideaux de soie. Des années plus tôt. C'était des années plus tôt.

Elle était en vie. Renée.

Le calendrier sur la table de chevet indiquait : 17 octobre.

Trois mois après leur mariage. Trois mois dans l'enfer auquel elle venait d'échapper.

Une vague de nausée, épaisse de l'odeur fantôme de sang et de poudre, la submergea.

On lui avait donné une seconde chance.

Étienne se tenait près de la fenêtre, le téléphone collé à l'oreille, le dos tourné.

« Oui, Jessica, ce soir, ça me semble parfait », murmura-t-il, sa voix s'adoucissant, un ton qu'Amélia avait désiré sans jamais le recevoir. « Je m'occuperai d'Amélia. Elle fait juste sa comédie, comme d'habitude. »

Jessica Fournier. Sa petite amie de fac. La femme qu'il aimait vraiment. La femme qui avait été une ombre sur tout leur mariage dans sa vie passée.

Amélia sentit la vieille douleur familière dans sa poitrine, rapidement submergée par une fureur nouvelle et glaciale.

Pas cette fois.

« Étienne », dit Amélia, sa voix étonnamment stable, rauque par manque d'usage dans cette chronologie mais ferme.

Il se tourna, l'agacement visible sur son beau visage. « Quoi encore, Amélia ? Tu ne vois pas que je suis au téléphone ? »

« Nous devons parler », déclara-t-elle en se redressant. Les souvenirs de sa mort, de son indifférence, étaient trop vifs, trop horribles.

« Plus tard », rejeta-t-il, se retournant vers la fenêtre.

« Non. Maintenant », insista Amélia, sa voix gagnant en force. « Je veux le divorce. »

Étienne éclata de rire, un rire bref et méprisant. Il mit fin à son appel.

« Le divorce ? Ne sois pas ridicule, Amélia. C'est quoi ça, encore un de tes petits jeux pour attirer mon attention ? »

Il s'avança vers elle, son expression un mélange de mépris et d'amusement.

« Tu n'oserais pas. Grand-mère Éléonore te ferait la peau. Et d'ailleurs », il se pencha, sa voix un murmure cruel, « où irais-tu ? »

Son arrogance, son aveuglement, tout était pareil. Mais elle, elle était différente maintenant.

« J'ose », dit-elle, soutenant son regard sans ciller. « Ce n'est pas un jeu, Étienne. C'est fini. »

Amélia fit pivoter ses jambes hors du lit, ignorant le tremblement de ses membres.

Elle se dirigea vers sa commode, sortit son téléphone – le téléphone de cette vie – et trouva le numéro dont elle avait besoin.

« Oui, j'ai besoin de prendre un rendez-vous urgent avec Maître Leclerc », dit-elle au téléphone, sa voix claire et professionnelle. « C'est concernant un accord de divorce. Amélia Dubois. Oui, de la Roche maintenant, malheureusement. »

Étienne la regardait, son amusement s'estompant, remplacé par une lueur d'incrédulité.

Elle raccrocha. « Il peut me voir cet après-midi. »

Pendant sept ans dans sa vie précédente, Amélia avait aimé Étienne de la Roche avec une dévotion désespérée et sans faille.

Elle avait supporté sa froideur, ses liaisons flagrantes, sa violence psychologique, tout cela dans l'espoir pathétique qu'un jour il la verrait, la verrait vraiment.

Elle avait été l'âme discrète et artistique qu'Éléonore de la Roche, sa redoutable grand-mère, avait espéré voir le canaliser.

Éléonore, sur son lit de mort, avait orchestré leur mariage, liant l'accès d'Étienne aux fonds fiduciaires de la famille à leur union.

Amélia se souvenait de la main frêle d'Éléonore dans la sienne, de ses mots murmurés : « Il a besoin de toi, mon enfant. Tu as une force qu'il ne voit pas. »

Amélia l'avait crue. Elle avait essayé. Mon Dieu, comme elle avait essayé.

Le nom de Jessica Fournier était une marque au fer rouge sur l'âme d'Amélia.

Jessica avait été là depuis le début, une vipère souriante et constante.

Étienne n'avait jamais caché son engouement, paradant avec Jessica lors d'événements qu'Amélia était censée organiser, la laissant gérer les chuchotements et les regards apitoyés.

Dans sa vie passée, Amélia avait tenté de négocier le temps d'Étienne, le suppliant de ne pas voir Jessica lors de leurs anniversaires, ou pour son propre anniversaire.

Chaque concession de sa part avait été ressentie comme une victoire, chaque promesse non tenue une nouvelle blessure.

Elle se souvenait des disputes hurlantes, des accusations en larmes, des crises publiques qui ne faisaient que solidifier le récit d'Étienne la présentant comme instable et exigeante.

Étienne aimait toujours Jessica.

Amélia l'avait vu dans la façon dont ses yeux suivaient Jessica à travers une pièce, la façon dont sa voix s'adoucissait quand il prononçait son nom, même maintenant, dans ce moment de renaissance.

Le mariage arrangé, une cage pour eux deux, avait été le dernier souhait d'Éléonore de la Roche.

Éléonore, une philanthrope respectée, voyait la nature calme et les talents artistiques d'Amélia comme un contrepoids nécessaire au tempérament volatil d'Étienne.

Étienne, cependant, ne voyait Amélia que comme un obstacle, une geôlière.

Il n'avait jamais pardonné à sa grand-mère, ni à Amélia, la vie qu'il estimait lui avoir été volée.

Dans sa vie précédente, désespérée d'obtenir la moindre miette de l'attention d'Étienne, Amélia était devenue une caricature.

Elle organisait des fêtes somptueuses auxquelles il assistait rarement, achetait des vêtements qu'elle détestait mais qu'elle pensait qu'il admirerait, et avait même essayé de se lier d'amitié avec son cercle social méprisant.

Son art, sa véritable passion, s'était flétri.

Elle était devenue réactive, ses émotions un pendule oscillant au gré des humeurs d'Étienne.

S'il était froid, elle était anéantie. S'il montrait une lueur de gentillesse – généralement quand il voulait quelque chose – elle s'y accrochait, comme une femme affamée à qui l'on offre une miette.

Les disputes avec Jessica avaient été légendaires, toujours provoquées par les piques subtiles de Jessica et la défense immédiate d'Étienne pour son « véritable amour ». Amélia passait toujours pour la mégère.

Une clarté profonde et glaçante s'installa en Amélia.

Cet amour, cet amour dévorant et autodestructeur qu'elle avait ressenti pour Étienne, était mort.

Il était mort avec elle dans cette voiture, en écoutant son indifférence.

Ce qui restait était un écho creux, une cicatrice de mémoire.

Elle n'allait pas gâcher cette seconde chance à se languir d'un homme incapable de l'aimer, un homme qui, en substance, l'avait laissée mourir.

« Ça n'a jamais été de l'amour, n'est-ce pas ? » murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour Étienne, qui la fixait maintenant avec une expression étrange, indéchiffrable. « C'était une obsession. Et j'étais une idiote. »

La sonnette retentit.

Étienne ne bougea pas. Il était encore en train de digérer ses mots, son calme.

Amélia passa devant lui, la tête haute.

Un homme distingué dans un costume impeccable se tenait sur le seuil. « Madame de la Roche ? Je suis Arthur Leclerc. »

« Maître Leclerc, entrez, je vous en prie », dit Amélia en s'écartant.

Elle le conduisit au salon de réception, parfaitement consciente qu'Étienne la suivait, sa présence un poids lourd.

Maître Leclerc posa les documents sur la table en acajou poli. « Accord de séparation standard. Partage des biens, clauses de confidentialité... »

Amélia prit le stylo. Sa main était stable.

Étienne parla enfin, sa voix empreinte d'incrédulité et d'une colère naissante et inhabituelle.

« Tu es vraiment en train de faire ça ? »

Il arracha l'un des papiers, ses yeux le parcourant furieusement.

« Tu crois que tu peux simplement t'en aller ? » ricana-t-il, mais le son manquait de sa conviction habituelle.

Il signa son nom d'un trait de stylo rageur.

« Très bien. Va-t'en. Mais ne reviens pas pleurer quand tu réaliseras l'erreur que tu as faite, Amélia. Tu le regretteras. »

Son ton condescendant, le renvoi familier – tout cela rebondit sur elle.

Amélia se contenta de sourire, un petit sourire sincère qui n'atteignit pas tout à fait ses yeux.

« Oh, Étienne », dit-elle doucement. « La seule chose que je regrette, c'est de ne pas l'avoir fait il y a sept ans. »

Dans son esprit, elle faisait déjà ses valises. Pas seulement des vêtements, mais sa vie entière.

Elle partirait. Disparaîtrait.

Il ne la trouverait pas. Cette fois, elle serait libre.

Elle signa de son nom, Amélia Dubois, reprenant l'identité qu'elle avait perdue.