Miller tenta de ramper vers la portière côté conducteur.

Kaela posa le pied sur son mollet. Elle n'écrasa pas ; elle se contenta d'appliquer une pression, augmentant lentement le poids jusqu'à ce qu'il pousse un cri.

— Reste là, ordonna-t-elle.

Elle s'accroupit, amenant son visage au niveau du sien. La pluie plaquait sa mèche rabattue sur son front en sueur. Elle tendit l'épingle en argent et traça la ligne de sa cravate en soie hors de prix, juste au-dessus de sa jugulaire.

— Qui a passé la commande ? demanda-t-elle.

— Je… je travaille pour M. Moon, balbutia Miller, les yeux louchant sur la pointe acérée de l'épingle. Vous ne pouvez pas me toucher. Je suis…

Kaela enfonça l'épingle d'un millimètre dans la peau de son cou. Pas assez pour tuer, juste assez pour piquer.

— Mauvaise réponse.

— Jenna ! hurla Miller. C'était Jenna ! Et Candace ! Elles voulaient une vidéo. Elles voulaient vous voir supplier.

Les yeux de Kaela se plissèrent. Bien sûr. La sœur et la belle-mère. Elles ne voulaient pas seulement qu'elle porte le chapeau pour la fusion ; elles voulaient d'abord l'humilier.

Elle plongea la main dans la poche de la veste de Miller et en sortit son téléphone. Elle attrapa son pouce et le plaqua sur le capteur. L'écran se déverrouilla.

Elle fit défiler les messages.

Jenna : Assure-toi qu'elle soit brisée avant de monter dans l'avion. Je veux voir des larmes.

Candace : Ne lui abîme pas le visage. Il faut qu'elle soit jolie pour l'autel.

Kaela laissa échapper un rire bref et sec.

— Elles veulent une mariée brisée ?

Elle se releva, tirant Miller sur ses pieds par les revers de sa veste. Elle le projeta contre le capot de la voiture.

— Appelle-les.

— Quoi ?

— Appelle-les. Dis-leur que je suis en vrac. Dis-leur que je pleure dans un coin et que je me suis fait pipi dessus.

Les mains de Miller tremblaient si fort qu'il faillit laisser tomber le téléphone. Il composa le numéro.

— Haut-parleur, murmura Kaela en pressant le métal froid de l'épingle contre son oreille.

La voix de Candace emplit l'air, sèche et impatiente.

— C'est fait ?

— Oui… oui, Mme Moon, bafouilla Miller, ses larmes se mêlant à la pluie sur son visage. C'est fait. Elle… c'est une épave. Recroquevillée en boule. Elle n'arrête pas de trembler.

— Excellent, ronronna Candace. Mettez-la dans l'avion. Nettoyez-la un peu, mais faites en sorte qu'elle reste terrifiée. On s'occupera du reste à New York.

La communication fut coupée.

Kaela le relâcha. Miller glissa le long de la calandre, s'effondrant en un tas informe.

— Monte dans la voiture, dit-elle.

— Mais… la vitre…

— Roule vite. Le vent séchera les sièges.

Elle se retourna vers le tas de corps gémissants. Elle s'accroupit au-dessus du chef et fouilla dans ses poches. Elle y trouva une liasse de billets et un couteau tactique. Elle prit les deux.

Son propre téléphone vibra. Une ligne sécurisée. Une fois sûre que Miller ne pouvait pas la voir, elle ouvrit la fermeture Éclair d'un compartiment caché dans la doublure de son sac en toile, révélant l'appareil compact et high-tech. Le message était crypté.

Onyx : Signaux biométriques en hausse. Ça va, K ?

Kaela répondit d'une main tout en marchant vers la voiture.

K : Les ordures sont sorties. Envoyez la police sur les lieux avec les preuves du vol concernant cette équipe.

Onyx : Reçu. Nouvelle mission vient de tomber. Urgente. Code "Zeus". Exposition à une neurotoxine. Lieu : I-94, Mile Marker 30. Convoi Kaufman.

Kaela s'arrêta, la main sur la poignée de la portière.

Kaufman. La famille de son fiancé.

— Miller, dit-elle en se glissant sur la banquette arrière, ignorant les éclats de verre. Changement de programme. On fait un arrêt.

— On va rater l'avion, objecta faiblement Miller depuis l'avant.

— Conduis jusqu'au Mile Marker 30. Maintenant.

Alors que la voiture se réinsérait sur l'autoroute, le vent s'engouffrant par la vitre brisée, Kaela ouvrit son sac en toile. Elle en sortit un petit rouleau de cuir d'apparence banale. À l'intérieur se trouvaient des fioles de liquides sans étiquettes, juste des codes couleur.

Elle vérifia son reflet dans le rétroviseur. Elle avait l'air sauvage. Dangereuse.

Elle attrapa un masque chirurgical et un sweat à capuche sombre dans son sac. Elle remonta la capuche, plongeant son visage dans l'ombre, et mit le masque d'un geste sec.

— Qui êtes-vous ? demanda Miller en jetant un œil dans le rétroviseur, la voix tremblante.

Kaela croisa son regard dans le reflet.

— Je suis la nettoyeuse, dit-elle.

Le convoi Kaufman était une forteresse sur roues. Trois SUV Subaru noirs étaient garés sur la bande d'arrêt d'urgence de l'I-94, leurs feux de détresse clignotant sous l'averse. Des agents de sécurité privés, armés de fusils d'assaut, montaient la garde, la posture tendue.

Miller gara la Lincoln cabossée derrière eux.

« Reste ici », ordonna Kaela.

Elle sortit, serrant contre elle une trousse de premiers secours usée qui contenait des choses qu'aucune pharmacie ne vendait. Elle s'avança vers le convoi, les mains levées, montrant un jeton numérique sur l'écran de son téléphone.

Un garde s'avança, son arme levée. « Reculez. »

« C'est Onyx qui m'envoie », dit-elle, sa voix étouffée par son masque. Elle brandit l'écran. Le code défilait : Zeus-Priority-Alpha.

Le garde abaissa son arme, tout en parlant dans son oreillette. « Laissez-la passer. »

Il la conduisit jusqu'au SUV du milieu. La portière coulissa pour s'ouvrir.

Ce fut l'odeur qui la frappa en premier. Antiseptique, sueur rance, et sous tout cela, la subtile pointe métallique du sang mêlée au bois de santal.

Un homme était allongé, incliné dans un fauteuil capitaine. Même pâle et en sueur, Barron Kaufman était d'une beauté foudroyante. Des pommettes hautes, une mâchoire à couper le souffle et des cheveux sombres plaqués sur son front. Ses yeux étaient fermés avec force, sa poitrine se soulevant en halètements erratiques et superficiels.

Une femme en blouse blanche – le Dr Sterling – était penchée sur un moniteur. « Tachycardie. 140 bpm. Il hallucine. Les sédatifs ne font pas effet. »

Kaela monta à l'intérieur. La portière se referma en coulissant, la coupant de la pluie.

« C'est vous, la spécialiste ? » ricana Sterling en regardant les bottes boueuses et le sweat à capuche trop grand de Kaela. « On dirait une clocharde. »

Kaela l'ignora. Elle tendit la main et plaça deux doigts sur l'artère carotide de Barron.

Sa peau était brûlante. Sous ses doigts, son pouls battait la chamade, tel un oiseau pris au piège. Mais à l'instant où elle le toucha, il tressaillit. Ses muscles se contractèrent, durs comme de la pierre, puis... s'immobilisèrent.

Une étrange immobilité l'envahit.

Kaela se pencha. Elle huma l'air près de son cou. Bois de santal. Et autre chose. Une odeur amère et chimique qui s'échappait de ses pores.

Datura et scopolamine de synthèse.

« Il ne fait pas une crise de panique », déclara Kaela d'une voix neutre. « Il est dans une boucle de cauchemar lucide. Surcharge sensorielle. »

Elle ouvrit sa trousse et en sortit un petit vaporisateur rempli d'un liquide trouble et ambré.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » hurla Sterling. « Ce n'est pas approuvé par la FDA ! Vous ne pouvez pas… »

« La ferme », dit Kaela. Elle ne leva pas les yeux. Elle pulvérisa la brume directement sur le visage de Barron. « C'est un concentré de racine de mandragore et de bêtabloquants. Ça coupe le bruit. »

Barron inhala la brume.

Presque instantanément, sa poitrine cessa de se soulever. Le moniteur bipa, affichant un rythme plus lent et régulier. 130... 110... 90... 80.

Sterling fixait l'écran, bouche bée. « C'est... impossible. »

Barron gisait, immobile. Ses yeux étaient clos, mais son esprit tournait à plein régime. Les hurlements dans sa tête – la perceuse, le feu, l'accident – s'étaient tus. Remplacés par un vide frais et sombre. Et une odeur. La pluie, l'ozone, et quelque chose d'herbacé.

Il sentit une main sur son cou. Fraîche. Ferme. Rassurante.

Pour la première fois depuis des mois, la douleur avait disparu.

Kaela reboucha le flacon. Elle se tourna vers Sterling. « Dites à Alistair Kaufman que quelqu'un empoisonne son petit-fils à petit feu. Ce n'est pas un TCC. C'est un empoisonnement. »

Sterling blêmit. « Qui êtes-vous ? »

Kaela rabattit un peu plus sa capuche. « Quelqu'un qui a été payé. »

Son téléphone vibra. Virement effectué. 50 000 $.

Elle se tourna pour partir.

Soudain, une main jaillit.

Les doigts de Barron s'enroulèrent autour de l'ourlet de son sweat. Sa poigne était écrasante. Ses jointures blanchirent. Ce n'était pas la prise faible d'un invalide. C'était l'ancrage désespéré d'un homme qui se noie.

Kaela se figea. Elle tenta de se dégager. Il ne la lâchait pas.

« C'est... un spasme », balbutia Sterling. « Un réflexe post-crise. »

Kaela baissa les yeux vers la main. Les veines saillaient sur la peau. Il était fort. Trop fort.

Elle se pencha, approchant son visage masqué à quelques centimètres de son oreille.

« Lâche-moi, le riche », murmura-t-elle. « Je sais que tu es réveillé. »

Les doigts de Barron tressaillirent. Il maintint sa prise une seconde de plus – un défi – puis, lentement, délibérément, ses doigts se desserrèrent.

Kaela se recula et sortit du véhicule sous la pluie.

À l'intérieur du SUV, Barron Kaufman ouvrit les yeux. Ils étaient sombres, clairs et vifs. Aucune folie ne s'y lisait. Seulement le regard froid et calculateur d'un prédateur qui venait de trouver une nouvelle piste.