Lola est tombée malade. J'ai pris un jour de congé pour l'emmener à l'hôpital.

En commandant le taxi, j'ai donné machinalement une adresse... Ce n'était qu'en descendant que j'ai réalisé : c'était l'hôpital du groupe de Cédric.

Ma fille serrait les dents pendant la prise de sang, son petit visage crispé de douleur. J'ai caressé tendrement ses cheveux pour la réconforter.

Soudain, une agitation dans le couloir. J'ai levé les yeux et ai reconnu immédiatement cette silhouette. Cédric.

Je me suis souvenue alors : après l'accident de Mireille, Blandine, sa mère, avait insisté pour qu'elle se repose à l'hôpital. Elle devait donc être hospitalisée ici même.

Cédric nous a aperçues, ses yeux s'écarquillant : « Qu'est-ce qui ne va pas chez Lola ? Tu ne m'as rien dit ! »

À ces mots, un rire froid m'a échappé. J'ai sorti mon téléphone, ouvrant notre conversation : mon message envoyé trois heures plus tôt s'affichait clairement à l'écran.

Il a rougi, a bredouillé quelques excuses, puis a détourné habilement la conversation : « À propos... Ma mère veut te voir à l'étage. »

J'ai pris alors Lola dans mes bras et l'ai suivi.

La chambre de Mireille se trouvait au dernier niveau, la suite VIP réservée à la famille Morel.

En entrant, je l'ai vue, son ventre imposant la faisant peine à se lever. Cédric s'est précipité pour la soutenir, son regard empreint d'une tendresse que je lui connaissais trop bien.

Quant à Blandine, ses yeux m'ont transpercée avec ce mépris dont elle avait le secret.

Cette vieille femme ne m'avait jamais acceptée. Notre conflit venait de nos divergences sur le mariage. Même lorsque j'expliquais que le Pacte civil était notre choix mutuel, elle persistait à me voir comme une femme irresponsable et de mœurs légères.

Blandine a tourné son regard vers Mireille, son expression se métamorphosant instantanément en une bienveillance exagérée, sa bouche s'étirant jusqu'aux oreilles :

« Ma chérie, ce traumatisme que tu as subi... Heureusement, le bébé et toi allez bien. Il est temps de régler cette situation une fois pour toutes. »

D'une tape sur l'épaule de son fils, elle m'a jeté un regard chargé de dégoût : « Une traînée comme elle ne peut pondre que des bâtards. Elles saliraient notre nom. Officiellement, l'enfant de Mireille sera le tien. »

Les sourcils froncés, Cédric a répliqué : « Maman, c'est excessif. Aude mérite tout de même... »

J'ai pris une profonde inspiration, serrant Lola contre moi tout en m'avançant vers Cédric : « Viens, ma chérie. Désormais, tu l'appelleras 'oncle', pas 'papa'. »

Pivotant vers Blandine, j'ai ajouté d'une voix douce : « Comme vous le souhaitez. »

La stupéfaction s'est peinte sur le visage de Cédric.

Lola, confuse, s'est mise à pleurnicher faiblement.

J'ai détourné les yeux de Cédric pour tapoter affectueusement la joue de ma fille, essayant de la distraire.

Soudain, Mireille m'a interpellée, son timbre chargé d'une fausse fragilité : « Aude, tu dois comprendre... J'étais si terrifiée. J'ai failli perdre le bébé... »

Esquissant une larme théâtrale, elle a poursuivi : « Cédric m'a dit que ton bracelet porte bonheur... qu'il protège les grossesses. Celui que tu portais quand Lola est née... »

Son regard s'est fixé sans ambiguïté sur mon poignet. Mais ce bracelet... Cédric me l'avait offert pour notre troisième anniversaire...

J'ai retiré silencieusement le bracelet, mais l'ai serré fermement dans ma paume.

Un lourd silence s'est installé. Soudain, les yeux plissés par un sourire forcé, j'ai tendu le bracelet à Mireille.

Cédric gardait la tête baissée, muet.

Comme c'était ridicule. J'avais bêtement imaginé qu'il se souviendrait de la signification particulière de ce bijou pour nous... Qu'il interviendrait.

Mais tout ça n'était que dans ma tête.

« Il te va à ravir », ai-je dit avec ce même sourire factice.

J'ai resserré mon étreinte autour de Lola et ai tourné les talons.

« Aude, attends... » a tenté Cédric, immédiatement interrompu par Blandine, « Laisse-les donc partir ! Leur présence ici ne nous apporte que des ennuis... »

« Cédric ! » s'est exclamée Mireille d'une voix suraiguë, « Je crois que notre bébé vient de bouger ! »

« Vraiment ? Laisse-moi sentir... »

Je me suis éloignée rapidement, leurs voix s'estompant derrière moi.

De retour à la maison, Lola, encore secouée par la scène, arborait un petit visage crispé, ses joues écarlates mouillées de larmes.

Elle a tiré ma main, sa voix enfantine brisée par les sanglots : « Je veux que Papa soit là pour mon anniversaire... »

Le cœur serré, j'ai repoussé tendrement ses cheveux humides et l'a installée sur mes genoux : « C'est ton oncle maintenant, ma chérie. Plus ton papa. »

« Et si on partait d'ici, toutes les deux ? »

« Mais c'est pas notre maison ici ? » a-t-elle gémi, la voix déjà rauque.

J'ai caressé ses boucles tremblantes : « C'est la maison de Cédric, pas la nôtre. Plus que quelques jours, et je t'emmènerai dans notre vraie maison. Je te le promets. »

Les yeux embués de larmes, Lola a fixé le piano à queue dans le coin du salon, ce cadeau d'anniversaire que Cédric lui avait offert l'an dernier. Elle avait alors jubilé toute la journée, suppliant son père de lui apprendre à jouer, se proclamant « la princesse la plus heureuse du monde ». Cédric lui souriait, son regard paternel débordant de tendresse.

Mais tout cela n'appartenait plus qu'au passé.

« Je pourrais fêter encore une fois mon anniversaire avec Papa ? » a-t-elle demandé, trop jeune pour accepter ce changement.

Sans la reprendre, j'ai caressé ses cheveux : « D'accord. Je vais lui demander. »

Ma fille était déjà prise dans la tempête des adultes. Le moins que je puisse faire était de lui offrir une conclusion digne de ce chapitre avant notre départ.

Le jour J, Lola s'est levée à l'aube, enfilant sa robe de princesse préférée.

Sage par expérience, j'avais envoyé un message à Cédric trois jours à l'avance. Aucune réponse.

Après avoir joué une mélodie que Cédric lui avait apprise l'an dernier, Lola m'a regardée, pleine d'espoir. Un seul échange de regards lui a suffi pour comprendre.

J'ai baissé les yeux, refermant doucement le piano : « Il... est très occupé aujourd'hui. »

Elle a ouvert la boîte à gâteau, en découpant un morceau : « Tant mieux ! Comme ça, on aura plus de parts toutes les deux ! »

Sa fausse indifférence m'a transpercée comme une lame. Soudain, je me suis sentie d'une incompétence crasse, incapable d'exaucer le vœu le plus simple de mon enfant.

Soupirant, j'ai rouvert la conversation avec Cédric : « Elle ne demande qu'une chose : passer son anniversaire avec toi. Trop demander ? »

Cinq minutes plus tard, une notification : « Commencez sans moi. Je rattraperai son fête plus tard. »

Ma colère montait quand le message était soudain retiré, puis un autre est apparu : « J'arrive. »