Les dalles du plafond marquaient le décompte. Une, deux, trois, quatre.

Isabella ouvrit les yeux.

Aucune somnolence. Aucune confusion. Sa vision devint nette instantanément, ses pupilles se contractant sous la lumière crue des néons de la chambre d'hôpital.

Elle prit une inspiration. Profonde et contrôlée. Elle fit l'inventaire des sensations de son corps. Une douleur sourde dans la région occipitale. Une vague de vertige qu'elle maîtrisa en appuyant fort deux doigts contre la base de son crâne. Légère nausée. Déshydratation.

Elle leva la main gauche. Une simple alliance en or reposait à son annulaire.

Elle la fixa du regard. Une vague de révulsion lui tordit l'estomac. On aurait dit une entrave.

Les souvenirs s'étaient mis en place. Les deux vies – celle d'Isabella Oconnor, la pauvre orpheline de Southie, et celle d'Isabella Mckee, l'héritière et chirurgienne prodige – s'étaient heurtées et avaient fusionné. Le brouillard des trois dernières années, provoqué par le traumatisme de l'accident de voiture et refoulé par un désir subconscient de se cacher, s'était dissipé.

La porte s'ouvrit. Une infirmière entra, un plateau à la main. Elle ne leva pas les yeux.

« Madame Mckee », dit l'infirmière, la voix empreinte d'une condescendance lasse. « Monsieur Mckee a réglé la note, mais il a dit de ne pas l'attendre. Il est occupé. »

Isabella se redressa. Le mouvement était fluide.

Elle regarda la perfusion scotchée au dos de sa main. D'un geste vif et sec, elle arracha le ruban adhésif et retira l'aiguille. Elle appuya immédiatement son pouce sur le point de ponction pour éviter un bleu.

« Sortez », dit Isabella.

L'infirmière se figea. Elle leva les yeux, surprise par le ton. Ce n'était pas la voix d'une femme qu'on avait amenée en pleurs. C'était une voix de glace.

« Pardon ? »

« J'ai dit : sortez », répéta Isabella. Elle bascula les jambes hors du lit. « Et dites au médecin de garde que ce n'est pas une perfusion de solution saline. C'est une solution de dopamine. Un vasopresseur est contre-indiqué pour un traumatisme crânien isolé sans instabilité hémodynamique. Ce n'est pas seulement de l'incompétence, c'est de l'inconscience. »

L'infirmière la dévisagea, bouche bée, puis tourna les talons et sortit précipitamment de la chambre, le plateau vibrant dans ses mains.

Isabella se dirigea vers le petit miroir au-dessus du lavabo. Elle était pâle. Un pansement était collé à l'arrière de sa tête. Mais ses yeux... ses yeux étaient un feu d'ambre.

La porte s'ouvrit de nouveau avec fracas.

Hamilton entra à grandes enjambées. Il avait l'air débraillé. Sa cravate était desserrée, et il sentait l'antiseptique d'hôpital et le café froid.

Il s'arrêta net en la voyant debout.

« Retournez au lit », lança-t-il sèchement. « Je n'ai pas de temps à perdre avec vos comédies, Isabella. La presse s'en donne déjà à cœur joie. »

Isabella se tourna lentement. Elle ne tressaillit pas. Elle ne s'excusa pas. Elle se contenta de le regarder.

Elle le regardait comme un scientifique observe un spécimen dans un bocal.

« Vous avez raison », dit-elle. Sa voix était calme, dénuée du tremblement qui caractérisait autrefois sa façon de parler. « Nous n'avons pas de temps. »

Elle se dirigea vers la table de chevet. Il y avait un bloc-notes et un stylo à côté de la carafe d'eau. Elle les prit.

Elle écrivit un seul mot sur le papier. Les lettres étaient acérées, anguleuses, agressives.

Elle arracha la page et la lui tendit.

Hamilton fronça les sourcils. Il prit le papier.

DIVORCE.

Il laissa échapper un rire bref et incrédule. « C'est une blague ? Vous essayez de vous servir de l'accident pour obtenir une plus grosse pension ? »

Isabella retourna vers le lit et s'assit en croisant les jambes. Sa posture était royale.

« Je veux la maison de plage dans les Hamptons », dit-elle. « Celle qui est délabrée, sur la côte nord. Celle que personne n'a visitée depuis cinq ans. »

Hamilton cligna des yeux. « Cette bicoque ? C'est pratiquement une ruine. »

« Cette bicoque », confirma-t-elle. « Et en échange, je renoncerai à mes droits sur les actions secondaires Mckee mentionnées dans le contrat de mariage. Je pars avec la maison et mes effets personnels. Rien d'autre. »

Hamilton s'immobilisa. L'homme d'affaires en lui se réveilla. Les actions valaient des millions. La maison ne valait rien.

« Vous êtes sérieuse », dit-il en plissant les yeux. « Vous partiriez sans rien ? Vous retourneriez servir des tables à Southie ? »

Les lèvres d'Isabella s'incurvèrent légèrement. Ce n'était pas un sourire. « Cela ne vous regarde pas. Marché conclu ? »

Hamilton s'approcha. Il essaya d'utiliser sa taille pour l'intimider, une tactique qui avait fonctionné pendant trois ans. « Si vous signez ça, Isabella, vous êtes morte pour ce monde. Vous mourrez de faim. »

Isabella ne cilla pas. Elle renversa la tête en arrière, exposant sa gorge, le défiant.

« Appelez votre avocat, Hamilton. Avant que je ne change d'avis. »

« Vous êtes folle », marmonna-t-il. Mais il sortait déjà son téléphone.

À cet instant précis, son téléphone sonna. La sonnerie était caractéristique.

Il regarda l'écran. Son visage s'adoucit de nouveau, reprenant cette expression d'inquiétude écœurante.

« Cuba », répondit-il. « Je suis là. Quoi ? Tu as des vertiges ? »

Il regarda Isabella avec une irritation non dissimulée. « Je dois y aller. Mon avocat sera là dans une heure. Ne pensez pas que vous pourrez vous défiler. »

« Je ne le ferai pas », dit Isabella.

Hamilton tourna les talons et sortit furieusement, claquant la porte si fort que le cadre en trembla.

Isabella fixa la porte fermée.

« Tu n'as pas la moindre idée », murmura-t-elle à la pièce vide. « La seule personne qui va regretter ça, c'est toi. »

L'avocat, un homme du nom de Sterling avec un film de sueur sur la lèvre supérieure, posa le document sur la table de lit de l'hôpital.

Isabella était assise au bord du lit. Elle avait trouvé une tablette au poste des infirmières et l'avait « empruntée ». Ses doigts tapaient en ce moment même un rythme complexe et régulier sur l'écran — du code Morse. S-O-S-G-O-N-E.

Hamilton se tenait près de la fenêtre, les bras croisés. Il semblait impatient.

« Madame Mckee », dit Sterling en cliquant son stylo. « Je dois vous informer que cet accord est très inhabituel. Vous renoncez à des droits sur des actifs évalués à… »

« Je sais lire, Monsieur Sterling », l'interrompit Isabella. Elle ne le regarda pas. Elle tourna le document jusqu'à la dernière page.

Hamilton ricana. « Vous devriez peut-être le lire. C'est la plus grosse somme d'argent que vous ayez jamais refusée. Dans une semaine, vous ferez la manche dans la rue. »

Isabella débouchonna le stylo. Le son fut un clic sec dans la pièce silencieuse.

« Mon temps vaut plus que ton argent, Hamilton », dit-elle.

Elle apposa sa signature. La signature était différente. Ce n'était pas l'écriture arrondie et hésitante d'Isabella Oconnor. Elle était tranchante, anguleuse et assurée.

Hamilton regarda le stylo bouger. Une étrange sensation lui tordit les entrailles. Un malaise.

Avant qu'il ne puisse analyser la situation, la porte s'ouvrit à la volée.

Preston, l'assistant personnel de Hamilton, entra précipitamment. Son visage était pâle.

« Monsieur ! C'est Cuba. Elle… elle a pris des cachets. »

Hamilton se figea. Son visage devint blême. « Quoi ? »

« C'est la gouvernante qui l'a trouvée », balbutia Preston. « Il y avait une note. Elle disait qu'elle ne supportait pas d'être la cause de votre malheur. »

Le silence emplit la pièce.

Puis, un rire le déchira.

C'était Isabella. Elle gloussait. Un son sec et froid.

« Trouble de la personnalité histrionique classique », dit-elle en rebouchant le stylo. « Je suppose qu'elle a parfaitement calculé la dose ? Assez pour provoquer une léthargie, pas assez pour causer une défaillance d'organes ? »

Hamilton se retourna brusquement, les yeux flamboyants de fureur. Une lueur de confusion traversa son visage. Où avait-elle bien pu apprendre un terme pareil ? Avait-elle regardé des séries médicales ? « Comment osez-vous ? Elle est peut-être en train de mourir ! Espèce de sans-cœur… »

« Signe le papier, Hamilton », dit Isabella en désignant le document. « Signe, et tu pourras aller jouer les héros pour ta demoiselle. »

Hamilton attrapa le stylo. Il tremblait de rage. Il griffonna sa signature à côté de la sienne, déchirant légèrement le papier sous la force de son geste.

« Faites enregistrer ça », aboya-t-il à l'avocat. « Je veux que le jugement de divorce lui soit envoyé. Je ne veux plus jamais revoir son visage. »

Il jeta le stylo et sortit de la pièce en courant, Preston sur ses talons.

L'avocat rassembla ses papiers, l'air mal à l'aise, et se hâta de les suivre.

La pièce redevint silencieuse.

Isabella se leva. Elle se dirigea vers la porte et la verrouilla.

Elle passa la main sous son oreiller et en sortit un téléphone prépayé jetable qu'elle avait piqué plus tôt sur le chariot d'un aide-soignant distrait.

Elle composa un numéro. Un numéro qui n'existait plus depuis trois ans.

Il sonna une fois.

« Qui est à l'appareil ? » répondit une voix d'homme. Sur ses gardes. Dangereuse.

Isabella s'adossa au mur. « Code Black. Localisation : MGH, chambre 304. J'ai besoin d'une extraction, Luke. »

Il y eut une pause. Puis, le bruit d'une chaise s'écrasant au sol.

« Chef ? » La voix se brisa. « C'est bien vous ? On pensait… on pensait que vous étiez morte. »

« Je ne le suis pas », dit Isabella. « Apporte le kit. Le kit complet. J'ai du travail. »

« Cinq minutes », dit Luke. « Retrouvez-moi sur le toit. Je brouille leurs flux de sécurité en ce moment même. »

Isabella raccrocha. Elle arracha les électrodes collantes de sa poitrine. Le moniteur afficha une ligne plate dans un bip strident, mais elle le fit taire d'un coup de poing sur le bouton d'alimentation.

Elle se dirigea vers la fenêtre. En bas, elle vit le convoi de Hamilton s'éloigner à toute vitesse vers un autre hôpital.

Elle se pencha et déchira l'ourlet de sa blouse d'hôpital, s'attachant fermement les cheveux avec.

« Que la partie commence, Hamilton », murmura-t-elle.