Les deux autres échangèrent un regard. Quinn, narquoise, observa l'uniforme de Yigol.

- Toi qui étais si difficile à l'époque, Suri, tu t'es assagie. Ton mari n'a pas vraiment le style de Bob. C'est un livreur, non ?

- Un livreur, oui, répondit calmement Yigol.

Il était encore trop ébahi par son mariage pour se sentir insulté.

Bob éclata de rire. - Ah, un livreur de luxe alors ! Tu gagnes sûrement des millions pour avoir conquis Suri, hein ?

Suri se pencha légèrement en avant.

- Mon mari adore plaisanter, dit-elle. Et son revenu, on ne l'a jamais vraiment calculé... Mais je peux t'assurer qu'il dépasse largement le tien, Bob. Parce que conduire un Range Rover avec quelques dizaines de millions en patrimoine, c'est un peu présomptueux, non ?

Le visage de Bob se figea. Quinn intervint aussitôt :

- Tu es restée bloquée dans le passé, Suri. Aujourd'hui, la famille Presley vaut bien plus de cent millions, et ce Range Rover n'est qu'un jouet parmi d'autres.

- Tant mieux pour lui, répondit Suri sans se démonter. Mais au fond, qu'est-ce que ça change ? Mon mari, lui, a cent millions en liquide. Et ses autres biens doivent frôler le milliard.

Quinn éclata d'un rire sec. Suri poursuivit :

- D'ailleurs, je ne vois pas en quoi Bob serait plus séduisant que mon mari. Si vous avez un problème de vue, je vous conseille un ophtalmo avant que ça empire.

Yigol sentit un élan de gratitude. Peu importait qu'elle exagère ou qu'elle mente, elle le défendait, et c'était tout ce qui comptait. Mais il ne voulait pas rester dans son ombre.

- Les anciens camarades, intervint-il calmement, vous savez qu'ici le stationnement est limité à cinq minutes ? Vous êtes là depuis six. Si vous prenez une amende, difficile d'en rejeter la faute sur quelqu'un d'autre.

Bob jeta un œil à son téléphone, vit l'heure, et démarra en furie sans un mot.

- Bob ! cria Quinn, furieuse, avant que la voiture ne disparaisse.

Suri éclata de rire. - Eh bien, mon cher mari, tu es redoutable ! On dirait que Bob n'a plus les moyens de s'offrir autre chose qu'un Range Rover en location.

- Tu pourrais arrêter avec le "jeune mari" ?

- Non, j'aime bien. Mais promis, je ne te le dirai pas devant les autres.

Ils montèrent dans la Lamborghini de Suri. Yigol, silencieux, laissa sa tête reposer contre le siège.

- Alors ? demanda-t-il en fermant les yeux. Tu veux commencer par quoi ? Mon rein ou mon cœur ?

Suri eut un petit rire. - On va juste récupérer ton tricycle.

- Ah oui ! s'exclama-t-il. J'avais presque oublié que je devais encore travailler aujourd'hui.

Ils retournèrent là où ils s'étaient rencontrés, près du pont. Suri s'éloigna ensuite, le laissant seul. Il baissa les yeux vers le certificat qu'il serrait toujours, ainsi que la clé et le mot qu'elle lui avait laissés.

Une voix mécanique résonna soudain dans sa tête :

« Hôte identifié comme seul. Récompense attribuée. »

« Vous recevez un milliard de dollars en espèces et en biens immobiliers. »

« Tous les documents de propriété et informations de gestion sont inclus. »

Il resta figé plusieurs minutes, incapable de comprendre ce qui venait d'arriver. Puis la réalité s'imposa : c'était l'œuvre du système.

Il devait absolument s'installer chez elle. Sinon, comment leur relation pourrait-elle avancer ?

La nuit précédente, Yigol Novak avait rêvé qu'il activait un étrange système. Au réveil, il avait cru à une simple illusion, mais la réalité lui prouva le contraire. Ce système portait un nom pour le moins curieux : le système de vantardise de l'épouse. Son principe était simple : chaque fois que sa femme se vantait de quelque chose, cette vantardise prenait vie. À condition, bien sûr, que tout se produise naturellement. Si Yigol tentait d'influencer ou de manipuler Suri Drew, le système restait muet, sans effet ni récompense.

Quelques heures plus tôt, Suri avait affirmé qu'il possédait un milliard de dollars en liquidités et en biens. Le système avait aussitôt transformé cette parole en vérité : sur son compte, un milliard venait d'apparaître, accompagné d'immeubles et de placements. Le système, pragmatique, avait même pris soin d'adapter cette richesse à sa situation : un portefeuille immobilier géré par des agences professionnelles, lui garantissant des revenus sans le moindre effort.

- Alors, j'ai vraiment onze immeubles de luxe et des dizaines de locataires ? murmura-t-il, trempé de sueur, à la limite du vertige.

Il consulta ses relevés : chaque mois, des virements réguliers tombaient des sociétés de gestion. Il n'avait rien à faire, sinon prélever leur commission et profiter du reste. Et s'il voulait tout reprendre en main, il pouvait rompre les contrats à tout moment. Cette liberté le grisait. Les logements étaient nombreux, les locataires aussi, mais il préférait déléguer plutôt que de s'épuiser à tout gérer. Le système semblait parfaitement conçu pour optimiser ce qu'il possédait.

D'après l'histoire reconstituée par le système, Yigol aurait gagné cinq millions à la loterie pendant ses études. Cet argent, il l'aurait investi avec sagesse, construisant petit à petit ces onze immeubles jusqu'à devenir propriétaire reconnu. Tout cela rendait sa nouvelle fortune crédible et parfaitement légale.

Il lui fallut près d'une heure, assis sur son scooter électrique, à sentir le vent frais sur son visage, pour admettre que ce n'était pas un rêve.

- Suri... souffla-t-il dans un murmure.

Leur mariage, il le savait, n'était pas né du hasard. Le système l'avait en quelque sorte arrangé. Pourtant, ni la chance ni la magie ne pouvaient forcer deux cœurs à s'aimer. Pour gagner celui de Suri Drew, il allait devoir s'impliquer vraiment.

En descendant de son véhicule, il trouva un petit mot qu'elle avait laissé sur le siège passager. Une feuille soigneusement pliée, écrite de sa main fine et élégante. Il la déplia :

« J'assume ce mariage et tout ce qu'il implique. Voici les adresses de mon domicile et de mon entreprise.

Je suis très prise par le travail ces temps-ci, je rentre rarement. Tu dis que ton appartement a été cambriolé, alors installe-toi ici.

La chambre avec un petit ours sur la porte est la mienne ; tu peux choisir une autre pièce, il y en a plusieurs.

Je te laisse un mois pour réfléchir. Si au bout de ce délai tu refuses ce mariage, nous divorcerons.

Je te verserai deux millions de dollars en compensation. »

Yigol resta un moment à contempler le papier. Il le glissa ensuite dans la pochette où il rangeait leur certificat de mariage. Le papier semblait encore empreint du parfum doux et familier de Suri Drew.

Divorcer ? Pas question. Il garderait ces deux objets comme un trésor. Il observa la photo d'elle sur le certificat et murmura, le sourire au coin des lèvres :

- Une femme pareille... Même sans papier, je ne pourrais jamais la laisser partir.

Suivant l'adresse qu'elle avait laissée, il se rendit dans son quartier, un endroit simple et tranquille. Dès qu'il ouvrit la porte, un parfum discret flotta dans l'air : celui de Suri, sans aucun doute. La maison, d'environ cent cinquante mètres carrés, comportait quatre chambres, une grande cuisine et une salle de bain claire. Tout était rangé avec soin, reflet d'une femme organisée.

La décoration, dominée par le rose et les tons pastel, donnait une impression de douceur et de jeunesse. En passant la main sur la table basse, Yigol sentit une fine couche de poussière : elle n'avait pas menti, elle ne vivait presque jamais ici.

Il leva les yeux vers la porte ornée du petit ours qu'elle avait mentionnée. Derrière, c'était sa chambre. Il resta immobile un instant, puis secoua la tête.

- Non, impossible. Et si elle avait laissé une caméra, juste pour me tester ?

Même mariés, leur relation n'avait encore rien de concret. Il ne voulait pas franchir de limite. Finalement, il ouvrit la pièce voisine. La chambre était impeccable, le lit soigneusement fait, l'air immobile, presque neuf.

- Il faut que j'emménage ici, se dit-il. Sinon, jamais on ne se rapprochera.

Dès qu'il décida quelque chose, il agissait sans attendre. Il rentra donc chez lui, rendit les clés de son ancien logement, empaqueta ses affaires et revint s'installer chez Suri.

Il passa ensuite au supermarché du coin acheter le strict nécessaire : produits d'entretien, nourriture, quelques objets pratiques. Puis il nettoya l'appartement de fond en comble. Sans toucher à la chambre de Suri, il embellit les autres pièces, ajouta un peu de vie, de chaleur. Sa maison à elle respirait la sobriété, presque la froideur. Belle, certes, mais sans âme. Il voulait y insuffler un peu de quotidien.

Une fois le ménage terminé, il s'allongea sur le lit, encore ébahi. Tout cela semblait irréel. Il se releva plusieurs fois, fit le tour des pièces, touchant chaque meuble pour s'assurer qu'il ne rêvait pas.

Puis, l'idée s'imposa à lui : il devait aller la voir à son travail. Elle lui avait dit être débordée, peut-être avait-elle besoin d'aide. Après tout, il était son mari - il se devait de la soutenir. Et s'il voulait conquérir son cœur, il devait lui prouver qu'elle pouvait compter sur lui.

Une femme devait se sentir en sécurité, admirative. Et plus elle le complimenterait, plus le système le récompenserait. C'était la clé. Un cercle vertueux.

- Une tenue simple suffira, pensa-t-il en enfilant une chemise propre. Pas question de l'impressionner avec du luxe, juste d'être présentable.

Après s'être rafraîchi, il enfourcha de nouveau sa moto électrique et prit la direction de l'adresse indiquée. Il ignorait encore tout de son entreprise, seulement son nom et sa localisation.

Quand il arriva enfin, il resta bouche bée.

La société de Suri Drew... travaillait justement dans le domaine de la location immobilière.

Une coïncidence ? Peut-être pas.

Yigol Novak se demanda s'il n'était pas, aux yeux de certains, un mari de pure apparence. Il haussa les épaules et pénétra dans les locaux de l'entreprise où travaillait Suri Drew. L'endroit n'était ni grand ni petit : une vingtaine d'ordinateurs, autant d'employés, certains au téléphone, d'autres penchés sur des dossiers, et quelques bureaux vides – leurs occupants devaient être en déplacement.

À peine avait-il franchi la porte qu'un employé s'approcha poliment.

- Bonjour, monsieur. Vous venez pour visiter des biens immobiliers ?

- Non, répondit Yigol. Je cherche Suri Drew. Est-elle là ?

L'homme hésita un instant avant de répondre, un peu gêné :

- Je suis désolé, monsieur, Mme Drew n'est pas présente pour le moment. Vous pourrez peut-être repasser plus tard.

Yigol perçut la méfiance dans sa voix. Il prit sur lui et ajouta calmement :

- Je comprends, mais... c'est ma femme.

L'employé fronça les sourcils.

- Faites attention à ce que vous dites. Ne racontez pas n'importe quoi, s'il vous plaît. Vous devriez partir.

Pris de court, Yigol resta silencieux. Comment prouver ce qu'il disait ? Ils s'étaient mariés ce matin même, et il n'avait même pas le numéro de téléphone de Suri. Personne ici ne pouvait savoir. Il soupira.

- Puis-je au moins attendre qu'elle revienne ? demanda-t-il, cherchant une chaise du regard.

- Si vous voulez patienter, c'est là-bas, indiqua l'employé en désignant un coin détente.

Yigol le remercia, alla s'y asseoir et consulta machinalement son téléphone.

Quelques minutes plus tard, une voix résonna près de la réception :

- Je cherche Suri Drew.

En levant la tête, Yigol fut surpris de reconnaître Bob Presley - le même homme croisé ce matin au bureau de l'état civil. L'employé lui répondit exactement comme à lui : Mme Drew n'était pas là.

Yigol fronça les sourcils. Bob Presley n'était-il pas reparti avec Quinn Powell ? Pourquoi revenir ici ? Qu'espérait-il ?

Il sentit une bouffée de colère monter. Avant, il n'aurait pas réagi : la vie de Suri ne le concernait pas. Mais maintenant, elle portait son nom. Et il n'avait pas l'intention de la laisser être importunée.

- À chaque fois que je viens, vous me servez la même excuse ! s'emporta Bob Presley. Vous me prenez pour un idiot ?

- Ce n'est pas le cas, monsieur, répondit l'employé en tentant de le calmer. Mme Drew est réellement absente.

- Laissez tomber, je vais vérifier moi-même, lança Bob, déjà en train de forcer le passage.

L'employé voulut le retenir, mais Yigol se leva et s'interposa.

- Encore vous ? lâcha Bob Presley en reconnaissant son visage.

- Oui. Vous êtes bien Bob Presley, l'ancien camarade de Suri, non ? Elle m'a parlé de vous.

Bob serra les poings.

- Je ne pensais pas qu'un type comme toi oserait te donner ce rôle. Ma femme a clairement dit qu'elle ne voulait plus te voir. Arrête de la harceler, ça devient pathétique.

- Ah bon ? répliqua Yigol d'un ton moqueur. Et toi, tu attends quoi d'elle au juste ? Une récompense ? Donne-moi le montant, je règle et tu disparais.

- Tu veux jouer les grands seigneurs ? grogna Bob. Continue à faire le malin, mais une fois ta paie touchée, dégage avant que je te fasse regretter ton petit numéro.

- Si tu crois que c'est une mise en scène, libre à toi, répondit Yigol froidement. Mais je te préviens : tant que je suis là, tu ne passeras pas.

Les deux hommes se fixèrent, leurs voix s'envenimant.

- Je te conseille d'arrêter avant que ça tourne mal, lança Bob d'un ton bas.

- Trop tard. Si ce n'est pas pour toi, renonce.

- Donne-moi ton prix, je le double, proposa Bob.

- L'argent ne m'intéresse pas. En revanche, si tu veux éviter les ennuis, tourne les talons, ajouta Yigol, avançant d'un pas.

- Toi et cette Quinn Powell, cracha Bob, vous méritez bien l'un l'autre. Aucune honte, aucun respect.

- C'est amusant que tu parles de respect, répliqua Yigol. Toi qui ignores les refus les plus clairs. Ma femme t'a dit de ne plus venir. Montre un peu d'intelligence, et reste à ta place.

Bob eut un rire mauvais.

- Espérons que ce que Suri t'a promis couvrira au moins tes frais d'hôpital.

- Des menaces maintenant ? siffla Yigol. Tu crois qu'un gosse de riche comme moi n'a jamais pris de coups ? Essaie, tu verras.

Bob blêmit, contenait sa rage. Devant témoins, il ne pouvait pas se permettre d'agir. Il se détourna finalement et quitta les lieux, furieux.

Yigol regagna calmement sa place. L'employée qui l'avait accueilli tout à l'heure s'approcha, troublée.

- Monsieur... vous connaissez vraiment Mme Drew ?

- C'est ma femme.

- Vraiment ? balbutia-t-elle. Vous pouvez me donner votre nom ?

- Pourquoi cette question ? demanda-t-il avec un sourire las.

- Si vous n'êtes pas un client, je dois prévenir notre direction. Vous n'êtes pas désagréable, mais après ce Presley, on préfère être prudents.

- Faites donc, répondit-il tranquillement. Dites simplement que son mari est là pour la voir.

Elle le regarda d'un air perplexe avant de s'éloigner.

Le bureau était agencé simplement : une salle fermée au fond, quelques plantes et des bureaux alignés. Peu après, la porte s'ouvrit, et Suri Drew entra, suivie de l'employée.

Yigol se leva aussitôt. Suri s'approcha, posa sa main sur son bras et dit à haute voix :

- Chéri, qu'est-ce que tu fais ici ?

Sa voix claire résonna dans tout l'open space. Les regards se tournèrent aussitôt vers eux. L'étonnement fut général. L'employée, bouche bée, ne put que fixer Yigol, abasourdie.

- Tu ne rentrais pas, expliqua-t-il calmement, alors je suis venu te chercher. Je voulais m'assurer que tout allait bien.

- Viens, on va parler dans mon bureau, répondit-elle sans se départir de son calme.

Ils s'y rendirent sous le regard curieux des employés.

- Assieds-toi, dit-elle en fermant la porte.

- Pourquoi m'avoir appelé "mari" devant eux ? Tu risques d'avoir des remarques.

- Et alors ? dit-elle simplement. On est mariés, non ? Tant que ce n'est pas rompu, je ne vois pas pourquoi je devrais faire semblant.