Le Plan de Divorce à Cent Points

Pendant trois ans, j'ai consigné la lente agonie de mon mariage dans un journal intime. C'était mon plan de divorce en 100 points : chaque fois que mon mari, Blake, choisissait son premier amour, Ariana, plutôt que moi, je retirais des points. Quand le score atteindrait zéro, je partirais.

Tout s'est évanoui la nuit où il m'a laissée pour morte dans un accident de voiture. J'étais enceinte de huit semaines de l'enfant que nous avions tant désiré.

Aux urgences, les infirmières l'appelaient frénétiquement – le chirurgien vedette de l'hôpital même où j'étais en train de mourir.

« Docteur Santos, nous avons une patiente non identifiée, de groupe sanguin O négatif, qui se vide de son sang. Elle est enceinte et nous sommes sur le point de perdre le bébé et la mère. Nous avons besoin de votre autorisation pour une transfusion sanguine d'urgence. »

Sa voix, froide et impatiente, parvint à travers le haut-parleur.

« Je ne peux pas. Ma priorité, c'est Mlle Whitfield. Faites ce que vous pouvez pour la patiente, mais je ne peux rien détourner pour le moment. »

Il a raccroché. Il a condamné son propre enfant à mort pour s'assurer que son ex-petite amie dispose de ressources après une intervention mineure.

Chapitre 1

Blake Santos ne s'attendait pas à trouver ce carnet.

Il cherchait ses boutons de manchette en platine préférés, un cadeau de son père, au fond du placard commun. Ses doigts effleurèrent un carnet relié cuir, rangé dans une boîte à chaussures, dissimulé derrière les bottes d'hiver de Caroline. Ce n'était pas le sien ; ses carnets étaient toujours colorés, remplis de croquis d'architecture. Celui-ci était noir uni. La curiosité, une émotion rare chez lui, le saisit. Il l'ouvrit.

La première page portait le titre suivant, écrit de la main soignée et précise de Caroline : Le plan de divorce en 100 points.

Blake fronça les sourcils. Il lut les règles écrites en dessous.

Points de départ : 100.

Pour chaque action prouvant que ce mariage est une erreur, des points seront déduits.

Lorsque le score atteindra zéro, je demanderai le divorce. Sans exception.

Il laissa échapper un rire bref et sans joie. Un jeu. Ce devait être un de ces jeux idiots auxquels sa femme jouait. Il feuilleta les pages. Chaque entrée était datée, un registre méticuleux de ses prétendues transgressions.

-1 point : Il a encore oublié notre anniversaire. Il dînait avec Ariana.

-2 points : Il a annulé nos vacances parce que le chien d’Ariana était malade. Il a passé le week-end chez elle.

-1 point : Il m'a appelée Ariana par erreur.

-3 points : Il a acheté la dernière bouteille d'un vin millésimé que je recherchais, pour finalement l'offrir à Ariana pour son anniversaire.

La liste s'allongeait, page après page. Une chronique détaillée et douloureuse de sa négligence. Blake ressentit une pointe d'agacement, non de culpabilité. Il y voyait non pas le reflet de ses échecs, mais la preuve de l'obsession de Caroline pour son amitié avec Ariana Whitfield. Ariana était son premier amour, celle qui l'avait brisé en le quittant des années auparavant.

Caroline le savait. Il l'avait épousée par dépit, un choix pratique et stable, issue d'une bonne famille, une personne capable de gérer le foyer Santos pendant qu'il se concentrait sur sa carrière et, à vrai dire, pansait son cœur brisé.

Il referma le carnet, son agacement se muant en une froide indifférence. Il le jeta dans la boîte. Une liste ridicule, puérile. Elle ne signifiait rien. Il prit ses boutons de manchette et ferma la porte du placard, le carnet s'effaçant déjà de son esprit. Il avait des choses plus importantes à penser. Il avait un collier fait sur mesure pour Ariana dans sa mallette. L'inauguration de sa galerie d'art avait lieu, et il se devait d'y être.

Il entra dans le salon. Caroline était assise sur le canapé, en train de dessiner sur un grand bloc-notes, le front plissé par la concentration. Elle leva les yeux à son entrée, une lueur d'espoir dans le regard qu'il avait depuis longtemps cessé de remarquer.

« Tu es rentrée tôt », dit-elle d'une voix douce.

« Je dois ressortir bientôt », répondit-il en desserrant sa cravate. « Le vernissage de la galerie d'Ariana. »

La lumière dans ses yeux s'est éteinte. « Oh. C'est vrai. »

Il aperçut le carnet sur la table basse, un autre, un de ses carnets de croquis. Il jeta un coup d'œil à une page ouverte. C'était le dessin d'une chambre d'enfant, détaillé et baigné d'une douce lumière. Un berceau, un mobile orné de minuscules étoiles, un fauteuil à bascule. Il ressentit une étrange douleur à la poitrine, une émotion inconnue qu'il ne parvenait pas à identifier. Ils essayaient d'avoir un enfant depuis plus d'un an.

« C’est pour un client ? » demanda-t-il d’une voix monocorde.

Caroline referma rapidement son carnet de croquis. « Juste une idée. »

Il n'insista pas. Cela lui était égal. Il pensait à Ariana. Il regarda l'horloge. Il devait bientôt partir. Il voulait être le premier arrivé, voir son visage lorsqu'elle verrait le collier.

Il restait là, un mur silencieux entre eux, lorsque son téléphone sonna. C'était son meilleur ami, Mark.

"Blake ! Allume les infos ! Maintenant !" La voix de Mark était frénétique.

Blake s'empara de la télécommande et alluma la télévision. Un reportage en direct s'affichait à l'écran. Un immeuble était en flammes. Une épaisse fumée noire s'élevait dans le ciel nocturne. La voix du journaliste était alarmante.

« Les pompiers sont sur place à la nouvelle galerie Whitfield, en centre-ville, où un violent incendie s'est déclaré une heure seulement avant son inauguration prévue… »

Blake sentit le sang se glacer.

Ariana.

Le monde se réduisit à cette seule pensée. Il attrapa ses clés, son manteau et se précipita vers la porte sans dire un mot à Caroline. Il ne se retourna pas. Il ne vit pas le désespoir absolu qui se lisait sur son visage tandis qu'elle le regardait partir.

Caroline le suivit. Elle ne savait pas pourquoi. Une part d'elle, désespérée et insensée, avait besoin de le voir de ses propres yeux. Elle traversa la ville en voiture, les mains crispées sur le volant, le cœur battant la chamade.

À son arrivée, c'était le chaos. Des barricades de police, des gyrophares, le grondement des flammes. Blake avait abandonné sa voiture et se disputait avec un pompier, le visage déformé par une panique extrême.

« Elle est là-dedans ! Je dois la récupérer ! » cria Blake en essayant de se frayer un chemin à travers l'homme.

« Monsieur, c'est trop dangereux ! La structure est instable ! » a crié le pompier en retour.

« Je m'en fiche ! Elle est piégée ! »

Mark était là, essayant de le retenir. « Blake, calme-toi ! Ils vont l'attraper ! »

« Ils ne sont pas assez rapides ! » La voix de Blake était rauque, empreinte d'un désespoir que Caroline ne lui avait jamais entendu. Pas pour elle. Jamais pour elle. Il contemplait l'immeuble en flammes comme s'il abritait tout son univers. À cet instant, Caroline sut que c'était le cas.

Il repoussa Mark et courut vers l'entrée.

« Mes mains ! » hurla-t-il au pompier qui lui avait saisi le bras. « Vous savez qui je suis ? Je suis Blake Santos ! Mes mains sont assurées pour des millions ! Elles font des miracles ! Mais je les échangerais, j’échangerais toute ma carrière, juste pour savoir qu’elle est en sécurité ! Lâchez-moi ! »

C'était une déclaration. Un aveu. Une vérité si brutale qu'elle ressemblait à un coup physique.

Mark aperçut alors Caroline, debout dans l'ombre, le visage pâle. Il parut horrifié.

« Caroline… je… »

Elle entendit Sarah, la femme de Mark, lui murmurer : « Mon Dieu, Mark, il est obsédé par Ariana depuis le lycée. Je pensais qu'épouser Caroline le guérirait, mais il n'a fait qu'empirer les choses. »

Les paroles de Sarah ont tout confirmé. Ce n'était pas seulement de la négligence. C'était une histoire d'amour à laquelle elle n'avait pas participé. Elle n'était qu'un obstacle. Un détail négligé.

Pendant trois ans, elle avait essayé. Elle l'avait aimé de tout son cœur, espérant qu'un jour il la remarquerait. Elle avait décoré leur maison, géré ses obligations sociales, l'avait réconforté après ses longues opérations et supporté le regard froid de sa famille. Elle avait cru que son amour finirait par guérir ses vieilles blessures, que cela suffirait.

C'était un mensonge qu'elle s'était raconté. La vérité était là depuis le début, dans chaque anniversaire manqué, chaque projet annulé, chaque fois qu'il la regardait comme si elle était de verre.

Ce plan en 100 points n'était pas un jeu. C'était une bouée de sauvetage. Une façon de quantifier l'agonie de son amour. Une façon de se fixer une ligne d'arrivée, une échappatoire à un mariage qui la vidait de toute substance. Et ce soir, en le voyant prêt à se consumer pour une autre, elle sentit une part immense de ces points s'effondrer.

Des acclamations s'élevèrent de la foule. Blake émergea de la fumée, portant Ariana dans ses bras. Elle était consciente, toussait, mais semblait autrement indemne. Il la serra contre lui comme si elle était la chose la plus précieuse au monde, le visage enfoui dans ses cheveux. Il la porta jusqu'à l'ambulance, lui murmurant des mots que seule elle pouvait entendre.

Il n'a jamais cherché Caroline.

Après s'être assuré qu'Ariana était en sécurité avec les ambulanciers, Blake a finalement cédé. L'adrénaline est retombée et il s'est effondré au sol, inconscient après avoir inhalé de la fumée.

Dans la salle d'attente immaculée de l'hôpital, l'odeur âcre d'antiseptique lui piquait les narines, Caroline laissa ses pensées vagabonder. Elle se souvint du gala de charité où elle l'avait rencontré pour la première fois. Il était l'homme le plus brillant et le plus captivant qu'elle ait jamais vu. Un neurochirurgien de renom, issu de la puissante famille Santos. Elle, jeune architecte prometteuse, avait osé. Elle l'avait courtisé.

Il était en deuil du mariage d'Ariana avec un autre homme. Elle le savait. Mais lorsqu'il la demanda en mariage six mois plus tard, elle crut avoir gagné. Elle pensait que son amour avait enfin percé sa carapace.

L'illusion s'est brisée un an après leur mariage. Lors d'une soirée, elle a surpris une conversation entre un ami de Blake, ivre et bavard, qui révélait la vérité : « Blake ne l'a épousée que parce qu'Ariana s'est mariée. Il avait besoin d'une distraction, d'une femme pour satisfaire sa famille. La pauvre fille croit qu'il l'aime vraiment. »

Ce jour-là, Ariana devint une épine dans son cœur, une présence constante et douloureuse dans son mariage. Ce jour-là, elle alla acheter ce simple carnet noir. C'était son dernier acte de survie. Une façon de mesurer la douleur jusqu'à ce qu'elle devienne insupportable.

Le retour d'Ariana à Boston après son divorce, un an auparavant, avait tout accéléré. Les points de sa liste s'étaient effacés à une vitesse effrayante. Son cœur, jadis plein d'espoir, s'était glacé et alourdi.

Un médecin s'approcha d'elle, la tirant de ses pensées. « Madame Santos ? Votre mari est dans un état stable. Il a inhalé beaucoup de fumée, mais il s'en remettra. Mademoiselle Whitfield va bien également, elle n'a que quelques égratignures. »

Mark et Sarah s'approchèrent, le visage empreint de pitié. « Caroline, il finira par se ressaisir », dit Sarah en posant une main sur son bras. « La famille Santos veillera à ce qu'il te traite bien. »

Caroline les regarda, un goût amer dans la bouche. Elle se leva et quitta la salle d'attente, les laissant derrière elle.

De retour chez elle, dans la maison silencieuse et vide, elle se dirigea vers le placard et sortit le journal noir. Elle l'ouvrit à la dernière page.

-5 points : Il s'est précipité dans un immeuble en flammes pour la sauver.

-10 points : Il a dit qu'il renoncerait à sa carrière pour elle.

Elle déboucha son stylo. Sa main était stable.

-10 points : Il s'est effondré après l'avoir sauvée, et sa première et dernière pensée a été pour elle, pas pour moi.

Elle fit le calcul. Il ne restait que quelques points. Très peu. La fin était proche.