La terreur glaciale de l'apparition soudaine d'Edgar me collait encore à la peau, mais je l'ai refoulée, au plus profond de moi. La partie avait bel et bien commencé, et je devais être parfaite.

« Oh, Edgar », ai-je gémi, laissant mon corps s'affaisser légèrement, projetant une vulnérabilité. « J'ai vraiment mal à la tête. Et mon visage... ça pique. » J'ai touché ma joue, feignant un souvenir frais de la gifle. « Cette femme... qui était-elle ? Pourquoi m'a-t-elle frappée ? »

L'expression d'Edgar s'est adoucie, un changement subtil que je savais faux. Il s'est agenouillé à côté de moi, sa main douce sur mon bras. Un frisson de révulsion m'a parcourue, mais je me suis forcée à l'endurer.

« C'était Amélie, ma chérie », a-t-il dit, sa voix empreinte d'une fausse sympathie. « Elle est... un peu possessive. Elle a cru que tu essayais de me séduire. Un malentendu, c'est tout. » Il a soupiré, secouant la tête comme s'il était frustré par son infantilisme. « Elle est très jeune, très peu sûre d'elle. Mais inoffensive, vraiment. »

Inoffensive. Le mot avait un goût de cendre dans ma bouche. Inoffensive, la femme qui m'avait brutalement attaquée, déclenchant le retour de mes souvenirs. Inoffensive, la femme qui avait volé toute ma vie.

Je l'ai regardé, les yeux grands ouverts et apparemment confus. « Te séduire ? Mais... ne sommes-nous pas mariés ? Tu as dit que nous l'étions. Pourquoi penserait-elle ça ? » Le ton interrogateur innocent était difficile à maintenir, mais j'ai réussi.

Il a détourné le regard une fraction de seconde, une lueur de quelque chose d'illisible dans ses yeux. De la culpabilité ? Non, pas Edgar. De l'agacement, peut-être, de devoir naviguer dans son propre réseau de mensonges.

« Bien sûr que nous sommes mariés, Élise », a-t-il dit, sa voix ferme, ramenant mon regard vers le sien. « C'est juste que... elle a eu une vie difficile. Elle t'admire, tu sais. Elle l'a toujours fait. Elle était juste jalouse de notre bonheur. »

Ses mots m'ont retourné l'estomac. L'admiration ressemblait à une blague cruelle maintenant. Il était doué pour ça, pensai-je. Si doué pour tordre la réalité, pour se peindre comme le protecteur bienveillant. Mais je connaissais la vérité. Je me souvenais de notre passé.

Je me suis souvenue d'avoir trouvé une pile de documents compromettants, des preuves de ses transactions douteuses, de ses comptes offshore. Je l'avais menacé de le dénoncer s'il n'acceptait pas le divorce et ne restait pas hors de ma vie. Ça devait être pour ça. Pourquoi il avait besoin que je disparaisse. Pourquoi l'accident. Pourquoi la perte de mémoire était si pratique. Il ne voulait pas perdre le contrôle. Ni de moi, ni de l'héritage de ma famille. Il avait essayé de m'éliminer, puis il m'avait revendiquée.

Il s'est penché, son souffle chaud sur mon oreille. « Ne t'inquiète pas pour Amélie, mon amour. Ce n'est qu'une enfant. Elle a besoin qu'on lui apprenne une leçon, clairement. Je m'assurerai qu'elle comprenne sa place. » Il m'a caressé les cheveux, son contact me donnant la chair de poule. « Tu es ma femme, Élise. Tu l'as toujours été, et tu le seras toujours. »

Un rire amer a menacé de m'échapper. Sa femme. Alors qu'il était marié à Amélie. L'audace. Le mal pur et simple. Mais j'ai gardé mon expression vide, mon corps immobile.

« Elle doit comprendre sa place », ai-je répété doucement, ma voix encore faible, mais avec une subtile nouvelle nuance que seule moi pouvais entendre. « Elle m'a fait mal, Edgar. Physiquement. Ce n'est pas normal. » Je l'ai regardé, laissant une seule larme tracer un chemin sur ma joue. « On ne devrait pas lui permettre de... faire du mal aux gens comme ça. »

Il a hoché la tête, la mâchoire serrée. « Tu as raison, ma chérie. Absolument raison. Je vais m'occuper d'elle. » Il m'a aidée à me relever, son bras autour de ma taille, me guidant vers la porte. L'environnement familier de la villa me semblait maintenant oppressant, chaque détail opulent un rappel de ma cage dorée.

Juste au moment où nous atteignions le couloir, un parfum familier a flotté vers nous. Un parfum doux, écœurant. Amélie. Elle est apparue au coin du couloir, ses yeux passant d'Edgar à moi, un sourire triomphant sur les lèvres. Elle portait un peignoir en soie, un de mes peignoirs, j'ai reconnu la broderie complexe.

« Edgar, mon chéri ! » a-t-elle roucoulé, ignorant complètement ma présence. « Tu viens ? Je pensais qu'on allait discuter des plans pour la nouvelle aile. Tu sais, celle pour notre suite parentale. » Son regard s'est posé sur moi, un éclair de pure méchanceté. « Oh, elle est encore là ? Je pensais qu'elle serait... en train de se reposer. »

Mon sang s'est glacé. La nouvelle aile. La suite parentale. Ma suite parentale.

« Amélie », a dit Edgar, sa voix vive maintenant, un avertissement. « Nous étions juste en train de parler. Élise est très contrariée. »

Amélie a ri, un son dur et cassant. « Contrariée ? À propos de quoi ? Qu'elle n'est plus la reine de la ruche ? Que c'est moi ? » Elle s'est approchée d'un pas nonchalant, ses yeux brillant d'une confiance prédatrice. « Regarde-la, Edgar. L'ombre d'elle-même. La grande Élise Lefebvre. Réduite à ça. C'est presque pathétique. »

Elle a fouillé dans la poche de mon peignoir et en a sorti quelque chose. Un médaillon en argent. Mon médaillon. Celui que ma mère m'avait donné pour mon dix-huitième anniversaire. À l'intérieur, il y avait des photos de mes parents, jeunes et rieurs.

« C'est à toi ? » a-t-elle demandé, le balançant devant moi, sa voix dégoulinant d'une fausse innocence. « Je l'ai trouvé. Si démodé, n'est-ce pas ? Mais Edgar a dit que tu l'adorais. C'est drôle, comme les choses changent. » Elle l'a ouvert, révélant les minuscules images fanées.

Mon souffle s'est coupé. Les images de mes parents, leurs visages gravés de joie. Maintenant, ces visages avaient disparu, victimes d'un mensonge cruel. Une douleur vive et perçante m'a traversé la poitrine. Mon médaillon. Mes parents.

J'ai fixé le médaillon, puis Amélie, puis de nouveau Edgar. Mon visage est resté un masque de confusion, mais à l'intérieur, un volcan est entré en éruption.

« Qu'est-ce que... qu'est-ce que c'est ? » ai-je demandé, ma voix tremblante, les larmes montant à mes yeux. La confusion était réelle, un mélange de l'amnésie feinte et de la surcharge émotionnelle authentique. « Pourquoi me montres-tu ça ? »

Amélie a souri. « Oh, elle ne se souvient même pas de ça ? Comme c'est triste. » Elle s'est tournée vers Edgar. « Tu vois ? Je t'avais dit qu'elle était complètement partie. Elle ne reconnaît même pas ses propres bijoux de famille. »

Edgar a attrapé le bras d'Amélie, sa prise ferme. « Assez, Amélie. »

« Non, ce n'est pas assez ! » a-t-elle rétorqué, se dégageant. « Elle doit connaître sa place ! Elle doit savoir que je suis la maîtresse de cette maison maintenant. Que c'est moi que tu aimes. Que je suis Élise Lefebvre ! »

J'ai regardé Edgar, laissant ma confusion se transformer en un étonnement enfantin. « Élise Lefebvre ? Mais... n'est-ce pas mon nom ? »

Le visage d'Edgar a pâli. Il a regardé d'Amélie à moi, une lueur de panique dans les yeux. « Assez ! » a-t-il rugi, sa voix résonnant dans le grand couloir. « Vous deux ! C'est ridicule. » Il s'est tourné vers moi, sa voix retrouvant rapidement son faux calme. « Élise, ma chérie, elle est... elle est juste un peu confuse. Elle veut juste être comme toi. Tu étais son idole, après tout. »

Il s'est retourné vers Amélie, sa voix un sifflement bas. « Va dans ta chambre, Amélie. Maintenant. Nous en reparlerons plus tard. »

Amélie m'a fusillée du regard, puis a regardé Edgar. Elle est partie en tapant du pied, le peignoir en soie bruissant, mais pas avant de me lancer un dernier regard méprisant.

Je l'ai regardée partir, mon cœur battant la chamade. Edgar s'est tourné vers moi, son visage un masque complexe de frustration et de tendresse forcée.

« Je suis tellement désolé pour ça, Élise », a-t-il dit en prenant ma main. Son contact était froid, moite. « Elle est juste... elle est très émotive. Et elle est très protectrice envers moi. Elle a tout mal compris. » Il a soupiré de façon dramatique. « Ton accident... c'était si traumatisant pour tout le monde. Elle l'a très mal pris. Elle se sentait tellement coupable de ne pas avoir pu te protéger. »

Mon esprit vacillait. Il était doué. Si doué. Blâmer Amélie, changer le récit, remuer le couteau dans la plaie. Il blâmait la femme même qui avait orchestré ma chute, pour sa culpabilité.

« Mais... elle a dit qu'elle était Élise Lefebvre », ai-je murmuré, ma voix toujours fragile. « Mais tu as dit que j'étais Élise Lefebvre. Je ne comprends pas. »

Il a serré ma main. « C'est une longue histoire, mon amour. Mais pour faire court, elle est... c'est une parente éloignée. Elle a pris ton nom, en hommage. Après ta "mort", c'était... une façon pour elle de perpétuer ton héritage. C'était sa façon de faire face à la perte. Et un moyen de maintenir le Groupe Lefebvre à flot. La famille avait besoin d'un visage, d'un nom. Et elle s'est portée volontaire. » Il a souri tristement. « C'était assez courageux de sa part, vraiment. De prendre une telle relève. »

L'audace pure de ses mensonges m'a fait trembler, un tremblement que j'ai déguisé en peur. L'héritage de mes parents. Prendre ma relève. C'était un monstre. Ils étaient tous les deux des monstres.

« Mais... elle m'a fait mal », ai-je répété, ma voix se brisant. « Pourquoi me ferait-elle du mal si elle m'admirait ? Si elle perpétuait mon héritage ? »

Il m'a attirée plus près, m'enlaçant. Je me suis raidie, luttant contre l'envie de le repousser. « Elle a peur, mon amour. Peur de me perdre. Peur de perdre ce qu'elle a construit. Elle te voit comme une menace. Mais elle ne comprend pas. Il n'y a pas de menace. Il n'y a que toi. Mon Élise. »

Il a embrassé le sommet de ma tête, un geste possessif qui m'a donné la chair de poule. « Je ne laisserai plus jamais rien t'arriver, ma chérie. Plus jamais. »

Les mots ont résonné dans mon esprit. « Plus jamais. » Ils sonnaient comme une promesse, mais j'ai entendu une menace. Il ne me laisserait jamais hors de sa vue. Il ne me laisserait jamais échapper à son contrôle.

« Je... je ne sais pas, Edgar », ai-je marmonné, m'éloignant légèrement. « Je me sens si confuse. Je veux juste que ça s'arrête. Tout ça. »

Il m'a regardée, un air calculé d'inquiétude sur son visage. « Je comprends, mon amour. Tu as traversé tellement de choses. Peut-être... peut-être qu'il vaut mieux que nous nous concentrions sur nous. Sur la reconstruction de tes souvenirs. Sur notre amour. »

Il s'est penché, essayant de m'embrasser. J'ai tourné la tête, laissant ma « confusion » être mon bouclier. « Je... je ne suis pas prête. J'ai encore mal à la tête. » J'ai légèrement poussé sa poitrine, un geste de rejet doux qui ne le provoquerait pas. « Et je ne l'aime pas. Elle me fait du mal. Je ne veux pas d'elle près de moi. »

Il a soupiré, un son long et las. « Mais c'est ma... c'est ma famille aussi, Élise. Elle est le visage public du Groupe Lefebvre. On ne peut pas simplement l'envoyer au loin. » Il a fait une pause, une lueur malicieuse dans les yeux. « À moins que... à moins que tu ne veuilles redevenir le visage public ? Reprendre ta place ? »

Mon cœur battait la chamade. Était-ce un test ? Ou une opportunité ?

« Je ne sais pas », ai-je murmuré, feignant l'impuissance. « Je veux juste... je veux juste la paix. Et qu'elle ne me touche pas. Ou ne me fasse pas de mal. Ou ne dise pas ces choses terribles. »

Il a souri, un sourire sombre et calculateur. « Et si... et si vous restiez toutes les deux ? Et simplement... coexistiez ? Pense-y, Élise. Vous deux à mes côtés. Toi, le vrai cœur du Groupe Lefebvre, la femme que j'ai vraiment épousée. Et Amélie, le visage public dévoué. Ne serait-ce pas... idéal ? »

Mon sang s'est glacé. Il nous voulait toutes les deux. Il voulait garder son empire volé, sa femme volée, et sa prisonnière, la véritable propriétaire de tout cela. Il était vraiment méprisable.

Mais une nouvelle pensée a jailli. Une idée, froide et vive. C'était sa faiblesse. Sa cupidité. Son désir de tout avoir.

« Je ne sais pas si je peux », ai-je dit, ma voix à peine plus qu'un murmure. « Elle est si... cruelle. Elle me déteste. »

« Alors elle ne sera plus cruelle », a-t-il promis, sa voix ferme. « Je m'en assurerai. Elle n'osera plus te toucher. Elle ne dira rien pour te contrarier. Tu as ma parole. Tant que tu... essaies de comprendre sa position. Et que tu acceptes que nous sommes tous... une grande famille maintenant. »

Je l'ai regardé, mes yeux remplis d'une incertitude feinte. « Et elle ne... elle ne prétendra plus être moi ? Elle ne dira plus aux gens qu'elle est ta femme ? »

Il a hésité, puis a esquissé un sourire crispé et peu naturel. « Elle est déjà dans ce rôle, mon amour. Il est trop tard pour changer ça. Mais elle ne te diminuera pas. Je te le promets. Tu seras toujours mon Élise. » Il a fait une pause, ses yeux brillant. « Alors, qu'en dis-tu ? Une trêve ? Pour moi ? »

Mon estomac s'est noué. Une trêve. Avec la femme qui avait aidé à détruire ma vie. Avec l'homme qui avait ordonné ma mort. Mais c'était ma chance. Ma seule chance. De rester, d'observer, de rassembler des preuves.

« D'accord », ai-je murmuré, ma voix à peine audible. « Mais... elle doit rester loin de moi. Plus de contact. Plus de coups. Plus qu'elle ne s'appelle... mon nom. » J'ai fait semblant de détourner le regard, comme si je ne pouvais pas supporter cette pensée.

Il a hoché la tête, un air triomphant dans les yeux. « D'accord. Et en retour, mon amour, tu seras gentille avec elle. Tu comprendras sa situation. Après tout, elle a pris le relais quand tu étais... incapable. »

Mes mains se sont serrées en poings, cachées à sa vue. Incapable. Il voulait dire morte. J'ai acquiescé d'un petit signe de tête réticent, la mâchoire serrée.

Une résolution froide et dure s'est installée au plus profond de moi. Il pensait qu'il avait gagné. Il pensait qu'il m'avait piégée. Mais il venait de me donner les clés de son royaume. Je trouverais un moyen de sortir. Je rassemblerais chaque preuve. Je réclamerais mon nom, ma fortune, mon identité. Et je lui ferais payer chaque mensonge, chaque moment volé, chaque goutte de sang, chaque larme. Il regretterait le jour où il avait croisé la route d'Élise Lefebvre.

Ce n'était pas une trêve. C'était la guerre. Et il n'avait aucune idée de qui il combattait vraiment. J'ai secrètement attrapé le téléphone prépayé toujours caché dans ma poche, appuyant sur le bouton d'enregistrement. Chaque mot à partir de maintenant serait une arme.

« Bonne fille », a-t-il ronronné en me caressant les cheveux. « C'est mon Élise. Toujours si compréhensive. »

J'ai ravalé la bile qui me montait à la gorge. Compréhensive ? Il allait voir. Il comprendrait bien assez tôt.

Le lendemain, Edgar a insisté pour me faire déménager de la villa ultra-sécurisée de la Côte d'Azur à notre ancien penthouse à Paris. Il appelait ça me « réintégrer », un pas vers une vie plus normale. Je savais que c'était une autre couche de son contrôle tordu.

Au moment où les portes de l'ascenseur se sont ouvertes sur le penthouse, une vague de nausée m'a submergée. C'était notre maison, l'endroit où Edgar et moi avions construit une vie, où nous avions partagé des rêves. Maintenant, c'était méconnaissable.

L'espace minimaliste et rempli d'art que j'avais si soigneusement organisé avait disparu. À sa place, un déchaînement de meubles en velours moelleux, d'accents dorés ornés et de peintures abstraites criardes. Les couleurs étaient bruyantes, discordantes. Mon sanctuaire tranquille avait été profané.

« Surprise, ma chérie ! » Amélie est apparue depuis le salon, un sourire triomphant sur le visage. Elle était drapée dans une robe en soie, d'une couleur fuchsia choquante qui me faisait mal aux yeux. « Tu aimes ce que j'ai fait de l'endroit ? Edgar a dit que tu adorerais ma touche moderne. »

Mon regard a balayé la pièce, se posant sur le lustre en cristal orné qui pendait maintenant là où se trouvait autrefois un luminaire élégant et sur mesure. Je me suis souvenue d'avoir passé des semaines avec un artisan de renom à concevoir cette pièce. C'était plus qu'une simple lumière ; c'était un symbole de notre vision commune, de notre avenir. Maintenant, il avait disparu.

« Ceci », a ronronné Amélie, faisant un grand geste avec une main manucurée, « c'est notre maison, Élise. Edgar m'a laissée redécorer complètement. Il a dit que ton ancien style était un peu... démodé. Trop froid. »

Mon cœur s'est serré. Froid ? Mon design était minimaliste, élégant, un reflet de mon âme. Edgar l'avait toujours aimé. Il avait toujours loué mon goût, mon œil pour le détail. Du moins, c'est ce que je pensais. Je me suis souvenue de lui disant, des années auparavant, alors que je me torturais sur une nuance particulière de gris pour les murs : « C'est parfait, Élise. Cet espace te ressemble. C'est serein, sophistiqué. C'est chez nous. »

Mon estomac s'est retourné. L'hypocrisie. Le mépris flagrant pour tout ce qui était autrefois à moi. Il m'avait refusé un simple changement de tissu de rideau quand je l'avais demandé, prétendant que les existants étaient « parfaits ». Maintenant, tout l'appartement était un monument au goût tape-à-l'œil d'Amélie.

« C'est... différent », ai-je réussi à dire, ma voix plate. J'ai vu l'éclair de déception dans les yeux d'Amélie, rapidement remplacé par une satisfaction suffisante. Elle voulait une réaction, une crise. Je ne lui donnerais pas cette satisfaction.

Edgar s'est approché derrière moi, passant un bras autour de ma taille. « Tu vois, je t'avais dit qu'elle serait surprise, Amélie. » Il a embrassé ma tempe. « C'est magnifique, n'est-ce pas, mon amour ? Amélie a fait un travail merveilleux. »

Je me suis subtilement éloignée de son contact, juste assez pour créer un petit espace entre nous. « C'est certainement... audacieux », ai-je dit, un léger sourire sardonique touchant mes lèvres. Laissez-les l'interpréter comme de l'admiration, ou de la confusion. Je m'en fichais.

« Edgar », a dit Amélie, sa voix tombant dans un murmure séducteur, « je pense que nous devrions fêter ça. Juste nous deux. J'ai une bouteille de ce champagne millésimé que tu aimes. » Elle a tiré sur son bras, ses yeux se posant sur moi avec un regard possessif.

Edgar a hésité, son regard se posant sur moi. Je savais ce qu'il voulait. Il voulait maintenir la façade de mon « amant », de son « épouse ». Mais il voulait aussi Amélie. Il voulait toujours les deux. Sa cupidité ne connaissait pas de limites.

Une occasion parfaite.

« Oh, vas-y, Edgar », ai-je dit, forçant un sourire las. « Vous devriez fêter ça. Je... je pense que je vais juste aller m'allonger. Tout ce... changement est un peu écrasant. » Je me suis frotté les tempes, feignant un mal de tête. « Peut-être qu'Amélie peut me montrer quelle est ma chambre ? Je ne veux pas me perdre. »

Les yeux d'Amélie se sont écarquillés, une lueur de surprise, puis une joie malicieuse. Elle pensait probablement que j'acceptais enfin ma place de maîtresse, de femme oubliée.

« Bien sûr, ma chérie », a ronronné Amélie, sa victoire évidente. Elle a attrapé mon bras, sa prise étonnamment forte. « Viens, je vais te montrer ta... suite d'invités. »

Elle m'a conduite dans le couloir, son parfum presque suffocant. Nous sommes passées devant ce qui était autrefois mon bureau privé, puis mon atelier d'art, tous deux maintenant redécorés au-delà de toute reconnaissance. Chaque pas était un nouveau coup de poignard, un rappel de ce qu'ils avaient pris.

Elle s'est arrêtée à une porte, la poussant avec un geste théâtral. « Voilà. Ton petit sanctuaire. »

C'était une petite pièce, à l'écart, loin des principaux espaces de vie et, surtout, loin de la suite parentale. Mon estomac s'est noué. C'était autrefois la chambre d'amis. La chambre qu'Amélie elle-même avait occupée lors de son premier séjour chez nous. L'ironie avait un goût amer.

La pièce était remplie de meubles criards, clairement des restes de la redécoration principale. Sur la commode, une collection de sacs à main et de chaussures de créateurs était jetée nonchalamment.

« Ce ne sont que quelques-uns de mes extras », a dit Amélie, faisant un vague geste vers les articles. « J'en ai tellement, je ne sais même plus quoi en faire. Edgar est si généreux. » Elle a pris une montre incrustée de diamants. « Il m'a acheté ça la semaine dernière. Pour notre troisième anniversaire. »

Trois ans. L'anniversaire de ma « mort ». Mon sang s'est glacé.

« C'est magnifique », ai-je dit, ma voix soigneusement neutre. Je me suis approchée d'une vitrine en verre, remplie de bijoux étincelants. Amélie a suivi, m'observant comme un faucon.

« Et ce sont mes pièces de tous les jours », a-t-elle dit, sa voix dégoulinant d'une désinvolture affectée. « Edgar a insisté. Après tout, une femme dans ma position doit avoir l'air à la hauteur, n'est-ce pas ? »

Mon regard a balayé les bijoux scintillants. Colliers, bracelets, bagues. Mon souffle s'est coupé. Là, niché sur un coussin de velours, se trouvait le pendentif en émeraude de ma mère. Celui que j'avais porté le jour de mon mariage. Celui qui devait être transmis de génération en génération aux femmes Lefebvre.

Mon cœur battait la chamade, un tambour frénétique contre mes côtes. Le pendentif de ma mère. Mes bijoux de mariage. Rien n'était-il sacré pour eux ? Mes yeux se sont embués, mais j'ai ravalé mes larmes. Tout était à moi. Tout.

Je me suis concentrée sur une autre pièce, une petite broche en filigrane d'argent complexe. C'était un héritage de famille, un cadeau de ma grand-mère, spécialement conçu avec le blason des Lefebvre. Ce n'était pas tape-à-l'œil, mais elle avait une immense valeur sentimentale. Mon père m'avait souvent raconté des histoires de sa grand-mère la portant.

Amélie a remarqué mon regard. « Oh, ce vieux truc ? » a-t-elle ricané, ramassant la broche d'un geste dédaigneux du poignet. « Edgar a dit que c'était de ta grand-mère. Si antique. Je ne sais même pas pourquoi je la garde. Ce n'est pas vraiment mon style, n'est-ce pas ? » Elle la fit tournoyer nonchalamment entre ses doigts.

Un feu ardent s'est allumé en moi. La broche de ma grand-mère. L'héritage de ma famille. Profané par cette... cette vipère.

« C'est... assez unique », ai-je dit, ma voix tendue. « Très traditionnel. »

« Traditionnel signifie ennuyeux », a déclaré Amélie, une vilaine torsion à la bouche. « Mais je suppose que tu aimerais ça. Tu as toujours été si... classique. » Elle a souri, un sourire moqueur et haineux. « Comme une pièce de musée. Edgar a toujours dit que tu étais trop sérieuse, trop démodée. »

Les mots m'ont piquée, mais la rage qui montait en moi était bien plus grande. Il m'avait appelée comme ça ? L'homme qui avait autrefois aimé mon élégance « classique » ?

« Je pense que je vais prendre un bain », ai-je dit, ma voix délibérément calme. Je me suis retournée pour partir, ayant besoin de m'échapper avant de perdre le contrôle.

« Oh, ne t'inquiète pas », a dit Amélie, sa voix me suivant. « Je ne laisserai pas Edgar venir te déranger. Il est tout à moi ce soir. Nous avons du... rattrapage à faire. » Sa signification était claire, délibérément cruelle. Elle voulait remuer le couteau dans la plaie, me rappeler ma place.

Je me suis dirigée vers la salle de bain, les poings serrés sur les côtés. Je pouvais entendre le rire triomphant d'Amélie résonner derrière moi.

Puis, une fureur soudaine et aveuglante m'a envahie. Sans réfléchir, j'ai pivoté, attrapant un lourd vase en cristal sur une table voisine. Mon intention était juste de le briser, de faire du bruit, de laisser éclater ma rage. Mais Amélie avait fait un pas vers moi, son sourire toujours moqueur.

Nos regards se sont croisés.

« Toi », ai-je grondé, ma voix rauque, la façade de l'amnésie se fissurant momentanément. « Tu as tout volé. »

Les yeux d'Amélie se sont écarquillés, sa suffisance momentanément remplacée par le choc. « Qu'est-ce que tu as dit ? »

J'ai bondi, non pas sur elle, mais sur la broche qu'elle tenait encore. Ma main s'est tendue, essayant de l'arracher de sa paume négligemment ouverte.

« Rends-la-moi ! » ai-je crié, ma voix résonnant d'une fureur que je ne me connaissais pas.

Amélie a hurlé, serrant la broche contre sa poitrine. « Lâche-moi, sale folle ! » Elle a riposté, ses ongles griffant mon visage.

Une nouvelle douleur brûlante a éclaté sur ma joue, s'ajoutant à la douleur lancinante de sa gifle précédente. C'en était trop. Mon contrôle a cédé. Les années de manipulation, la vie volée, les parents morts, l'identité usurpée – tout a fusionné en un seul moment explosif.

J'ai attrapé le bras d'Amélie, le tordant, la forçant à lâcher la broche de ma grand-mère. Elle a heurté le sol en marbre avec un bruit sec, l'argent scintillant sous les lumières crues.

« Tu ne la mérites pas ! » ai-je craché, ma voix pleine de venin.

Amélie a de nouveau hurlé, son visage déformé par un masque de pure haine. « À l'aide ! Gardes ! Elle m'attaque ! »

Avant que je puisse réagir, elle a bondi, ses mains volant vers mes cheveux, griffant, tirant. Nous avons trébuché, tombant sur un tapis moelleux, nous écrasant sur le sol. Elle s'est débattue sur moi, son poids m'écrasant, ses mains volant, giflant, griffant.

« Salope ! Tu es morte ! Tu es censée être morte ! » a-t-elle crié, sa voix rauque de rage. « Tu as tout gâché ! »

J'ai riposté, alimentée par l'adrénaline pure et des années de rage refoulée. Je lui ai donné un coup de genou, je l'ai poussée, j'ai essayé de la déloger. Mais elle était forte, désespérée.

Soudain, la porte s'est ouverte en grand. Deux gardes costauds, les hommes d'Edgar, se sont précipités à l'intérieur. Amélie s'est immédiatement arrêtée, les regardant avec de grands yeux effrayés, son visage se transformant en celui d'une victime innocente. Ses cheveux étaient en désordre, quelques égratignures sur son bras, une seule larme roulant sur sa joue. Moi ? Mon visage était un désastre, des traînées de sang mêlées de larmes, mes cheveux ébouriffés, mes vêtements déchirés.

« Elle m'a attaquée ! » a gémi Amélie, pointant un doigt tremblant vers moi. « Elle est devenue complètement folle ! Elle a essayé de me tuer ! »

Les gardes m'ont regardée, leurs visages sombres. Ils ont attrapé mes bras, me relevant brutalement. Mon épaule a crié de protestation.

« Lâchez-moi ! » ai-je crié, luttant contre leur poigne de fer.

« Elle est folle, Edgar ! » a sangloté Amélie, alors qu'Edgar lui-même apparaissait dans l'embrasure de la porte, son visage un nuage d'orage. « Elle est dangereuse ! Tu dois l'envoyer au loin ! »

Les yeux d'Edgar ont balayé la scène, observant le visage en larmes d'Amélie, mon apparence échevelée et ensanglantée, les sacs à main éparpillés, la broche gisant sur le sol. Son regard s'est durci en se posant sur moi.

« Qu'est-ce qui se passe ici, bon sang ? » a-t-il rugi, sa voix pleine de menace.

« Elle m'a attaquée, Edgar ! » a pleuré Amélie, se jetant dans ses bras. « Elle est folle ! Elle se souvient de choses, elle a dit que je les avais volées ! Elle essaie de tout gâcher ! »

« Elle ment ! » ai-je rétorqué, ma voix rauque. « C'est elle qui m'a attaquée en premier ! Elle se moquait de moi ! Elle a essayé de casser la broche de ma grand-mère ! » J'ai pointé un doigt tremblant vers le filigrane d'argent sur le sol.

Les yeux d'Edgar se sont plissés. Il a regardé la broche, puis de nouveau moi. Un changement subtil dans son expression.

Amélie a reniflé, enfouissant son visage dans sa poitrine. « Elle est juste jalouse, Edgar. Jalouse que je sois ta femme maintenant. Jalouse que je sois Élise Lefebvre. » Sa voix était étouffée, mais les mots étaient clairement destinés à ce que je les entende.

Mon sang s'est glacé. L'audace pure. L'humiliation publique.

« Tu n'es pas Élise Lefebvre ! » ai-je crié, les mots s'arrachant de ma gorge. « Tu es Amélie Byers ! Et tu es une voleuse ! Vous deux ! »

Amélie a haleté, se reculant d'Edgar, ses yeux grands ouverts de choc feint. « Elle sait ! » a-t-elle murmuré, sa voix pleine de terreur. « Elle s'est souvenue ! Edgar, elle va le dire à tout le monde ! »

Le visage d'Edgar s'est assombri, ses yeux brûlant d'une lumière dangereuse. Il s'est avancé vers moi, ses pas lourds. Les gardes ont resserré leur prise, enfonçant leurs doigts dans mes bras.

« Alors », a-t-il dit, sa voix un grognement bas, « le petit oiseau se souvient enfin de sa cage. » Il a tendu la main, sa main s'enroulant autour de mon menton, forçant ma tête à se relever. Sa prise était brutale. « Et tu penses que tu peux simplement crier la vérité maintenant ? Après tout ce temps ? »

Mon esprit tournait à plein régime. J'avais sous-estimé leur cruauté. Mon éclat avait été une erreur. Je m'étais exposée trop tôt.

« Non, Edgar », ai-je murmuré, me forçant à me recroqueviller sous son regard, laissant la peur envahir mon visage. « Je... je ne sais pas ce que j'ai dit. Ma tête... elle me fait vraiment mal. J'ai juste... » J'ai essayé de paraître confuse, désorientée, comme si le souvenir était venu et reparti. « J'ai juste craqué. Elle était si méchante. » J'ai laissé échapper un sanglot tremblant. « Je ne sais pas pourquoi j'ai dit ces choses. Je ne me souviens pas. »

Il m'a regardée dans les yeux, cherchant la moindre lueur de tromperie. Mon cœur battait la chamade, un tambour frénétique contre mes côtes. Je devais le convaincre. Je devais retomber dans le rôle de l'amnésique.

« Elle a juste besoin qu'on lui apprenne une leçon, Edgar », a dit Amélie, sa voix ferme, ayant retrouvé son sang-froid. Elle s'est dirigée vers la broche froissée, la ramassant. « Elle doit savoir qui commande maintenant. » Elle a brandi la broche, puis, avec un sourire tordu, l'a cassée en deux avec un craquement écœurant.

Mes yeux se sont écarquillés d'horreur. La broche de ma grand-mère. Cassée.

« Non ! » ai-je crié, un véritable gémissement de douleur m'échappant. « Comment as-tu pu ! »

Amélie a gloussé, un son glaçant et triomphant. « Tu vois, Edgar ? Elle a encore tellement de colère. Elle a besoin d'être disciplinée. » Elle a jeté les morceaux cassés sur le sol à mes pieds. « Peut-être qu'un peu de temps dans l'ancienne "salle de thérapie" lui remettra la mémoire en place pour de bon. »

Edgar m'a observée, son regard toujours évaluateur. Mon corps était ravagé par la douleur et une nouvelle humiliation. La broche de ma grand-mère, brisée. Mes parents, partis. Mon identité, volée.

« Emmenez-la », a ordonné Edgar aux gardes, sa voix froide et dépourvue d'émotion. « Elle doit apprendre sa place. Et Amélie a raison. Elle doit comprendre qui elle est maintenant. Une invitée. Rien de plus. »

Les gardes m'ont traînée, mes pieds raclant le sol poli. J'ai tourné la tête en arrière, croisant le regard triomphant d'Amélie, puis celui, froid et calculateur, d'Edgar.

Mon esprit hurlait, mais mon corps était engourdi. On m'emmenait dans une « salle de thérapie », un euphémisme pour un autre niveau de torture, une autre couche de son contrôle. Mais une nouvelle pensée s'est solidifiée dans mon esprit, même si la douleur menaçait de me submerger.

Il avait cassé la broche de ma grand-mère. Il avait permis à Amélie de détruire un morceau de l'histoire de ma famille. Il venait de commettre son erreur. Il venait de me donner une nouvelle raison, plus viscérale, de le haïr, de le combattre. Il avait scellé son propre destin.

« Tu le regretteras, Edgar », ai-je murmuré, un vœu silencieux à moi-même, alors que la porte de la « salle de thérapie » se refermait, me plongeant dans l'obscurité.