Le jeu mortel de l'amour de mon demi-frère

J'ai commencé un jeu dangereux pour briser mon parfait et froid demi-frère, Hadrien. Notre liaison interdite est devenue un brasier secret, et je pensais être celle qui menait la danse, celle qui lui apprenait à ressentir.

Puis une vidéo anonyme est arrivée sur mon téléphone.

Elle montrait Hadrien avec une jeune stagiaire, répétant nos phrases les plus intimes, mes mots, mes leçons, au mot près. « Est-ce que ça aussi, il faut te l'apprendre ? » lui demandait-il, sa voix un écho glaçant de notre passé.

Il a avoué que tout n'était qu'un plan de vengeance calculé contre ma mère. Il m'a laissée m'effondrer dans la rue, malade et seule, et l'accident de voiture qui a suivi a brisé mes jambes, mettant fin à ma carrière de danseuse étoile pour toujours.

Mon amour était une arme qu'il a utilisée pour réduire mon monde en cendres. Mon corps était brisé, mes rêves anéantis. J'avais tout perdu à cause d'un homme que je pensais avoir brisé, mais qui, au contraire, m'avait détruite.

Mais des cendres, un nouveau rêve est né. Je suis devenue chorégraphe, ma douleur nourrissant mon art. Aujourd'hui, des années plus tard, alors que je me tiens sur la scène mondiale, il observe depuis l'ombre, un fantôme consumé par un regret qu'il ne pourra jamais expier.

Chapitre 1

Point de vue de Bianca :

Le monde s'est arrêté le jour où mon père est mort, asphyxié par la fumée dans un immeuble en feu où il était courageusement entré. Les éloges funèbres n'étaient que des murmures creux face au rugissement de mon chagrin. Avant même que les cendres ne se soient déposées sur sa tombe, ma mère, Corinne, avait déjà troqué notre vie modeste contre une cage dorée. Elle a épousé Antoine de la Roche, un homme dont la fortune était aussi vaste que son appartement parisien était froid.

J'avais seize ans, à vif, dévastée par le deuil, et jetée dans une nouvelle réalité.

L'appartement du 16ème arrondissement était un monument à l'élégance stérile, tout en verre et en chrome. Chaque surface brillait, me renvoyant le reflet de ma propre colère. On se serait cru dans un musée, pas une maison. Chaque recoin hurlait une vie à laquelle je n'appartenais pas.

Ma mère flottait au milieu de tout ça, fantôme d'elle-même, obsédée par son nouveau statut. Elle me voyait à peine. Antoine était un spectre, toujours dans son bureau ou en réunion d'affaires.

Et puis, il y avait Hadrien.

Hadrien de la Roche. Le fils d'Antoine. Mon nouveau demi-frère.

Il était l'antithèse de tout ce que j'étais. Il se déplaçait dans l'appartement comme une ombre silencieuse, toujours impeccablement vêtue. Ses chemises étaient toujours impeccables, sa cravate toujours parfaitement nouée. Il était d'un calme déconcertant, maître de lui, une statue de perfection vivante et respirante.

Je l'ai détesté sur-le-champ.

Il incarnait cette nouvelle vie qu'on m'imposait, un rappel constant de tout ce que j'avais perdu. Mon chagrin, ma colère – tout ça se tordait en moi, cherchant un exutoire. Hadrien est devenu cet exutoire. Il était trop parfait, trop serein. Je voulais le faire voler en éclats.

Ça a commencé subtilement. Un frôlement désinvolte de ma main contre son bras dans le couloir, qui s'attardait plus que nécessaire. Mes yeux croisaient les siens, soutenant son regard jusqu'à ce qu'une lueur de quelque chose – de l'inconfort ? de l'agacement ? – traverse son visage autrement impassible. C'était un jeu. Un jeu de rébellion. Et c'est devenu mon seul réconfort.

Mon but était de briser son sang-froid, d'ébouriffer ses plumes parfaites. De lui faire ressentir quelque chose. N'importe quoi.

J'ai commencé à laisser mes chaussons de danse, couverts de poussière de craie, sur le sol en marbre poli près de ses mocassins italiens de luxe. Je fredonnais faux dans le salon pendant qu'il essayait de lire ses manuels. Chaque petit acte était une minuscule fissure dans sa façade.

Il n'a jamais réagi. Pas ouvertement. Ses yeux, cependant. Ils observaient. Toujours. Comme un prédateur, ou une proie. Je n'arrivais pas à savoir lequel.

Puis je suis passée à la vitesse supérieure.

Un soir, lors d'un dîner formel, ma main tenant un verre de Bordeaux a « glissé ». Le vin rouge profond a fleuri sur la soie blanche immaculée de sa chemise de créateur. Un hoquet de stupeur a parcouru la table. Les yeux de ma mère se sont écarquillés d'horreur.

Hadrien s'est simplement levé, sa chaise raclant le sol. Il a baissé les yeux sur la tache, puis sur moi. Ses yeux étaient illisibles, mais un muscle a tressailli sur sa mâchoire. C'était ma victoire. Une fissure minuscule, presque imperceptible.

« Mes excuses, Hadrien, » ai-je dit, ma voix dégoulinant d'une fausse contrition. « Je suis si maladroite. »

Il a juste hoché la tête, un mouvement sec et contrôlé, et a quitté la pièce.

Plus tard, dans le couloir faiblement éclairé, je l'ai retrouvé. Il avait changé de chemise, mais le souvenir du vin était encore frais. Je me suis appuyée contre le mur, ma voix un murmure bas et provocateur.

« Ça a taché, Hadrien ? Quel dommage. »

Il s'est retourné, le dos au mur, me piégeant. Il n'a rien dit. Juste fixé du regard.

« Tu es si rigide, » ai-je murmuré, mes doigts traçant la ligne de sa cravate, puis glissant vers le nœud. « Ça fait mal, de se retenir comme ça ? »

Mes doigts ont bougé, lentement, délibérément, desserrant le nœud. La soie a glissé, libérant son cou. Son souffle s'est bloqué. Juste une seconde. Mais je l'ai remarqué.

« Est-ce que ça aussi, il faut te l'apprendre ? » l'ai-je nargué, ma voix à peine audible. « Comment se détendre ? Comment respirer ? »

Ses yeux, habituellement si calmes, étaient maintenant des abîmes sombres. Ses joues ont viré au rouge profond, un rouge de colère. Il a tendu la main, attrapant mon poignet. Sa poigne était étonnamment forte, brûlante contre ma peau.

« Arrête, » a-t-il marmonné, sa voix un grognement sourd, rauque et inconnu.

Mon cœur battait la chamade, triomphant. J'avais enfin percé sa carapace. J'avais touché un nerf.

« Sinon quoi ? » l'ai-je défié, libérant ma main. Mes doigts ont de nouveau effleuré sa peau, un contact fugace, électrique. « Tu as peur d'apprendre, Hadrien ? »

Il m'a bousculée en passant, sa respiration saccadée. Il s'est éloigné d'un pas rageur, me laissant seule dans le couloir, une satisfaction vertigineuse bouillonnant en moi.

C'était ma vie maintenant. Ce jeu dangereux et exaltant. J'allais peler ses couches, une par une. J'allais exposer le garçon sous la façade parfaite. Et en faisant cela, peut-être, juste peut-être, je me sentirais moins brisée moi-même.

Les années ont passé. Mes provocations sont devenues plus audacieuses, plus intimes. Ses réactions, bien que toujours contenues, sont devenues plus intenses. Les regards silencieux, les frissons à peine perceptibles lorsque nos peaux se touchaient. La tension entre nous était une chose vivante, palpable, assez épaisse pour vous étouffer. C'était une danse dangereuse, mais c'était moi qui menais. Du moins, c'est ce que je pensais.

Le soir de ma remise de diplôme, enivrée par le champagne et un sentiment de libération, je l'ai trouvé sur le balcon de l'appartement. Les lumières de la ville scintillaient en contrebas, un million d'étoiles volées.

« Hadrien, » ai-je ronronné, ma voix rauque. Je me suis penchée, mon corps pressé contre son dos. « Tu n'as jamais vraiment appris à desserrer ta cravate, n'est-ce pas ? »

Mes mains sont allées à son cou, dénouant la soie, la laissant tomber. Mes doigts ont descendu le long de sa poitrine, taquinant les boutons de sa chemise.

Il s'est retourné, ses yeux brûlants. La retenue habituelle avait disparu, remplacée par une faim que je n'avais jamais vue auparavant. Ou peut-être avais-je simplement été trop aveugle pour la reconnaître.

Il a capturé mes poignets, les tirant au-dessus de ma tête, me plaquant contre la vitre froide du balcon. Sa bouche s'est abattue sur la mienne, dure et exigeante. Ce n'était plus un jeu de séduction. C'était une prise de contrôle.

« À mon tour de t'apprendre des choses, » a-t-il murmuré contre mes lèvres, sa voix profonde, dominante.

J'ai haleté, ravie. J'avais réveillé un lion.

Notre liaison est devenue un brasier secret, nous consumant tous les deux. Nos moments volés dans les coins tranquilles de l'appartement, les baisers frénétiques derrière les portes closes, les intimités chuchotées au cœur de la nuit. C'était féroce, possessif et totalement enivrant. Il n'était plus le garçon que j'avais cherché à briser. Il était l'homme qui m'enchaînait, corps et âme. Je pensais l'avoir brisé, mais il s'était simplement remodelé, une arme forgée dans les feux de ma propre création, maintenant tournée contre moi. Et j'aimais chaque seconde terrifiante de cette situation.

J'étais Bianca Dubois, future danseuse étoile. Mon rêve, une place convoitée dans une grande compagnie de ballet, était enfin à ma portée. C'était mon évasion, mon avenir, une vie que j'avais méticuleusement planifiée, séparée de la cage dorée et de l'homme dangereux qui commandait maintenant mon cœur. Mais l'idée de quitter Hadrien, de rompre ce lien intense et interdit, me rongeait. J'étais prête à tout lui dire, à lui avouer mon amour, à tracer un avenir où nos mondes pourraient s'entremêler.

La vidéo anonyme est arrivée sur mon téléphone, un unique fichier sans légende provenant d'un numéro inconnu. Mon cœur a eu un stupide battement d'espoir. Peut-être était-ce une surprise d'Hadrien, un prélude à notre avenir.

J'ai cliqué sur play.

L'écran s'est animé, montrant le bureau d'Hadrien, élégant et moderne. Et Hadrien. Il était là, à son bureau, mais il n'était pas seul. Ambre Leduc, une jeune stagiaire de son entreprise, se tenait devant lui, les yeux grands et innocents.

Mon sang s'est glacé.

Puis j'ai entendu. La voix d'Hadrien, basse et calme. « Est-ce que ça aussi, il faut te l'apprendre ? » a-t-il demandé, ses doigts traçant le nœud de la cravate de la jeune femme, tout comme les miens avaient tracé le sien toutes ces années auparavant. Les mots, le geste, le calme déconcertant dans ses yeux – c'était un écho parfait et écœurant.

La vidéo a continué, une relecture horrifiante de nos moments les plus intimes. Hadrien guidant ses mains, sa voix patiente, l'instruisant dans l'art de l'intimité. Mon art. Mes leçons. Il répétait mes phrases de séduction, mes provocations, au mot près. « Comment se détendre ? Comment respirer ? » Sa voix, mes mots.

La trahison était absolue. Ce n'était pas juste une autre femme. C'était un miroir, reflétant mes propres actions, tordues et grotesques. Notre intimité unique, la connexion que je croyais être la nôtre seule, n'était rien de plus qu'un script. Une répétition. Et moi, la professeure, j'avais été assez stupide pour croire que c'était réel.

Une vague de nausée m'a submergée. J'ai laissé tomber le téléphone. L'image de ses mains patientes sur les siennes, le fantôme de mon propre contact, s'est gravée dans mon esprit. Mon estomac s'est noué, la bile montant dans ma gorge. Ce n'était pas juste un cœur brisé ; c'était une blessure si profonde qu'elle semblait avoir déchiré mon âme. La douleur physique était si intense que j'avais l'impression que quelqu'un m'avait vidé de l'intérieur et m'avait laissée creuse. Mes mains tremblaient si violemment que je ne pouvais pas ramasser le téléphone. Ma relation unique, celle dans laquelle j'avais mis tout mon cœur, n'avait été qu'une performance. Je n'étais qu'un accessoire dans sa pièce de théâtre malsaine.

Une rage froide, nette et pure, a percé le choc. J'ai marché jusqu'à son bureau, la vidéo tournant en boucle dans mon esprit. La porte était une cible floue. J'ai à peine enregistré le hoquet de surprise de la réceptionniste alors que je faisais irruption.

Hadrien a levé les yeux de son bureau, aussi calme que jamais. Il ne semblait pas surpris de me voir. Ambre, toujours là, serrait une pile de papiers, ses yeux passant de l'un à l'autre.

« Sors de là, Ambre, » ai-je ordonné, ma voix plate, dénuée d'émotion. Elle s'est éclipsée, nous laissant seuls dans le silence stérile.

« Qu'est-ce que c'est que ça ? » ai-je exigé, poussant mon téléphone, la vidéo toujours en lecture, sur son bureau.

Il a jeté un coup d'œil à l'écran, puis à moi. Son expression était calme, presque ennuyée.

« À quoi ça ressemble, d'après toi, Bianca ? » a-t-il demandé, sa voix lisse, dépourvue de la passion qu'il avait montrée quelques heures auparavant. Mon intimité unique, la connexion que je croyais être la nôtre seule, n'était rien de plus qu'un script. Une répétition. Et moi, la professeure, j'avais été assez stupide pour croire que c'était réel.

« Un jeu, » ai-je craché, le mot ayant un goût de cendre. « Tout ça. Un jeu. »

Il s'est penché en arrière, un léger sourire condescendant jouant sur ses lèvres. « Tu m'as bien appris, n'est-ce pas ? Toutes ces petites leçons d'intimité. »

Ma mâchoire s'est crispée. « Pourquoi ? Pourquoi elle ? Pourquoi moi ? »

Ses yeux, ces yeux autrefois sombres et passionnés, se sont durcis en éclats de glace. « Parce que la liaison de ta mère avec mon père a conduit ma mère à une dépression nerveuse. Elle est internée depuis des années, Bianca. Sais-tu ce que ça fait ? De voir ta mère perdre la tête à cause de leurs choix égoïstes ? »

Il s'est levé, marchant lentement autour du bureau, un prédateur tournant autour de sa proie. « Ma mère a tout perdu. Sa santé mentale, sa vie. Et ta mère, Corinne, elle a tout eu. Une nouvelle vie, la richesse, le statut. Ce n'était pas juste. »

« Alors tu as décidé de rendre les choses justes ? » Ma voix n'était qu'un murmure, tremblant d'une incrédulité fragile.

« Tu étais le moyen le plus intime de la blesser, » a-t-il dit, sa voix d'une froideur dépourvue d'émotion. « Pour faire comprendre à Corinne ce que ça fait d'avoir la vie de sa fille, son bonheur, systématiquement détruits. Tout comme elle a détruit celle de ma mère. »

Mon monde a tourné. La passion, la tendresse, les promesses chuchotées – tout n'était qu'un mensonge calculé. Ma relation unique, le lien que je croyais incassable, n'était qu'un outil dans sa vengeance tordue. Tout n'était qu'un script, une orchestration méthodique de ma chute.

Mes jambes semblaient être en plomb. J'ai reculé en trébuchant, m'agrippant au bord de son bureau pour me stabiliser. L'humiliation était un poids physique, m'écrasant, m'ôtant l'air des poumons. Chaque contact, chaque baiser, chaque secret partagé était maintenant souillé, empoisonné. J'étais une idiote. Une idiote naïve au cœur brisé.

« Tu crois vraiment ça ? » ai-je étouffé, les larmes me piquant les yeux. « Que ma mère est la seule responsable ? »

« Elle a joué son rôle, » a-t-il dit en haussant les épaules. « Et toi, Bianca, tu n'étais que l'instrument parfait pour ma vengeance. »

« Tu le regretteras, » ai-je réussi à dire, ma voix rauque. « Je vais tout révéler. Tout. Les secrets de ta famille, ta vengeance pathétique... »

Il a ricané, un son froid et sans humour. « Et qui croirait la belle-fille éconduite et aigrie ? Celle qui a séduit son frère ? Personne, Bianca. Tu te ruineras toi-même. De plus, » ses yeux se sont rétrécis, « ta petite carrière de danseuse ? Ce sponsoring crucial pour ton studio ? Ce serait dommage si quelque chose... de malheureux... lui arrivait. »

Il avait vraiment pensé à tout. La menace désinvolte, livrée si calmement, a percé mes dernières défenses. Mes rêves, mon avenir, tenus en otage.

Il s'est retourné, se dirigeant vers la porte. « Maintenant, si tu veux bien m'excuser, j'ai une fiancée qui m'attend. »

Il m'a laissée là, une coquille brisée, dans le silence résonnant de son bureau. La trahison était complète. L'humiliation absolue. J'avais osé l'aimer, et il avait utilisé cet amour pour me réduire en cendres. Mon cœur n'était pas seulement brisé ; il était anéanti.