Le Donneur M'a Pris la Vie

J'étais Arielle Lefèvre, une magnat de la tech, un génie célébré par toute la French Tech, avec un mari aimant, Damien, et un meilleur ami fidèle, Cohen. Mon monde était parfait, jusqu'à ce qu'une maladie rare et agressive du foie menace de tout anéantir.

Ils avaient promis de me sauver, et ils l'ont fait. Trois ans de combat, une greffe réussie, et j'étais enfin en bonne santé, prête à leur faire la surprise. Mais en arrivant à mon penthouse, un agent de sécurité m'a arrêtée, prétendant que Madame Moreau était déjà à l'étage.

Mon sourire s'est figé quand il m'a montré une photo : Kara Grégoire, ma donneuse de foie, debout sur mon balcon, me ressemblant trait pour trait. Le monde a basculé. J'ai trébuché, me cognant la tête, alors que la voix de Damien crépitait dans le talkie-walkie du garde, lui ordonnant de se débarrasser de la « folle » qui dérangeait Kara, sa « femme ».

Ils étaient chez moi, dans mon lit, dans le penthouse que Damien avait conçu pour moi. Kara, cette femme que je prenais en pitié, celle qui prétendait ne pas accepter la charité, vivait maintenant ma vie, avec mon mari et mon quasi-frère.

La douleur dans ma tête n'était rien comparée à l'agonie qui me broyait la poitrine. Mon mari, mon frère, ils étaient de mèche. La trahison était totale. J'ai su alors que mon monde parfait n'était qu'un mensonge, et que je n'étais plus qu'un dérangement à gérer.

Chapitre 1

J'étais Arielle Lefèvre, un nom qui brillait autrefois au firmament de la French Tech. J'ai bâti un empire technologique à partir de rien, et le monde entier célébrait mon génie.

Mon mari, Damien Moreau, était le charismatique PDG de sa propre et colossale entreprise de technologie. Il me traitait comme le centre de son univers, un trésor fragile qu'il se devait de protéger. Chaque matin, il me préparait personnellement mon café, exactement comme je l'aimais, et chaque soir, il me lisait une histoire jusqu'à ce que je m'endorme. Il disait que mon esprit était un cadeau pour le monde, et que son travail était de le chérir.

Et puis il y avait Cohen Gauthier, le capital-risqueur qui avait vu mon potentiel avant tout le monde. Il était plus qu'un partenaire en affaires ; il était le frère que je n'avais jamais eu. Il me guidait, célébrait mes victoires et me relevait après mes échecs. Il disait toujours : « Arielle, toi et moi, on est une équipe. Rien ne peut briser ça. »

Ils étaient les deux hommes les plus importants de ma vie. Les piliers qui soutenaient mon monde parfait.

Puis, ce monde a commencé à se fissurer. Un diagnostic est tombé, sorti de nulle part : une maladie rare et agressive du foie. Les médecins me donnaient un an, peut-être deux.

Damien et Cohen se sont effondrés. Je me souviens de Damien me tenant la main, son visage blême de terreur.

« Je dépenserai jusqu'au dernier centime. On trouvera un remède, Arielle. Je te le jure. »

Cohen, lui, s'est contenté de me serrer dans ses bras, son propre corps tremblant.

« Tout ce qu'il faudra », a-t-il murmuré. « Tout ce qu'il faudra pour te sauver. »

Et ils l'ont fait. Ils ont tenu leur promesse.

Damien a déversé une fortune pour trouver les meilleurs spécialistes, dénichant finalement une clinique de pointe en Suisse, spécialisée dans les greffes partielles de foie. Cohen a mis toute sa vie entre parenthèses, s'installant dans une suite près de la clinique pour m'accompagner à travers chaque procédure douloureuse et chaque mois de convalescence.

Ça a pris trois longues années. Trois ans de combat, d'espoir, de séparation de la vie que je connaissais. Mais ça a marché. La greffe a été un succès. J'étais en vie. J'étais en bonne santé.

J'ai décidé de rentrer en France sans prévenir. J'imaginais l'expression sur leurs visages – le choc, la joie. Je voyais Damien laisser tout tomber pour me prendre dans ses bras, Cohen m'ébouriffer les cheveux en me disant : « Je savais que tu y arriverais. »

J'ai pris un taxi directement pour notre penthouse parisien, la tour de verre qui surplombait la Seine. Ma maison.

Mais je n'ai pas pu dépasser le hall d'entrée. Le nouvel agent de sécurité m'a arrêtée, la main fermement levée.

« Madame, je peux vous aider ? »

J'ai souri, sentant une bouffée d'excitation m'envahir. « J'habite ici. Je suis Arielle Lefèvre. Madame Moreau. »

L'expression du garde n'a pas changé. Il m'a toisée de haut en bas, puis ses yeux se sont plissés de suspicion.

« Je ne sais pas qui vous êtes, mais Madame Moreau est en haut. »

Mon sourire s'est figé. « Pardon, qu'est-ce que vous avez dit ? »

Il semblait savourer ma confusion. Son ton est passé de professionnel à agacé, comme si je lui faisais perdre son temps.

« Madame Moreau est là. Vous devez partir avant que j'appelle la police. »

« Il doit y avoir une erreur », ai-je dit, la voix légèrement tremblante. « C'est moi, Madame Moreau. »

Le garde a eu un petit rire méchant. Il a sorti son téléphone et m'a collé l'écran sous le nez.

« Ça, c'est Madame Moreau. »

J'ai regardé la photo. C'était une femme, debout sur notre balcon, souriant à l'objectif. Une femme qui me ressemblait tellement que c'en était désorientant. Les mêmes cheveux sombres, la même mâchoire, la même forme des yeux.

Mais ce n'était pas moi. C'était Kara Grégoire.

Ma donneuse de foie.

Le monde a basculé. J'ai reculé d'un pas, la main sur la bouche. Le visage du garde s'est tordu en un rictus méprisant.

« Vous voyez ? Maintenant, fichez le camp. On a tout le temps des fans cinglées comme vous qui essaient d'approcher Monsieur Moreau. C'est pathétique. »

Il a prononcé le nom « Monsieur Moreau » avec une certaine familiarité, une certaine fierté.

Il a posé une main sur mon épaule pour me pousser vers la sortie. Le contact a été brutal, et mon corps, encore affaibli par des années de traitement, n'a pas supporté la force. J'ai perdu l'équilibre et je suis tombée, ma tête a heurté le marbre froid dans un bruit sourd.

Une douleur fulgurante a explosé derrière mes yeux, et le monde s'est mis à tanguer dans un brouillard vertigineux.

Alors que j'étais allongée là, le talkie-walkie du garde a crépité. Une voix, claire et familière, a rempli le hall silencieux. La voix de Damien.

« Qu'est-ce que c'est que ce raffut en bas ? Je t'avais dit de faire en sorte que ce soit calme. »

Le ton du garde est immédiatement devenu servile. « Monsieur Moreau, monsieur. Désolé pour le dérangement. Juste une folle ici, qui prétend être votre femme. Je m'en occupe. »

Mon sang s'est glacé.

« Une folle ? » La voix de Damien était impatiente. « Débarrassez-vous d'elle, c'est tout. Kara essaie de dormir, et je ne veux pas qu'elle soit dérangée. »

Kara. Il a prononcé son nom avec une telle tendresse, un ton qu'il ne réservait autrefois qu'à moi.

Ils étaient dans notre maison. Notre lit. Le penthouse que Damien avait conçu pour moi, avec ses baies vitrées pour que je puisse regarder le lever du soleil sur la ville.

Mon cœur a semblé s'arrêter de battre. Je me suis souvenue de lui me portant pour franchir le seuil après notre mariage, sa voix chargée d'émotion alors qu'il disait : « Bienvenue chez toi, Madame Moreau. C'est notre pour toujours. »

Maintenant, une autre femme dormait dans notre lit, et il la protégeait de moi.

La douleur dans ma tête n'était rien comparée à l'agonie qui me déchirait la poitrine.

Puis, une autre voix, douce et féminine, a murmuré depuis le talkie-walkie. La voix de Kara.

« Damien, chéri, qu'est-ce qu'il y a ? »

« Rien, mon bébé. Rendors-toi », a roucoulé Damien, sa voix fondant dans ce ton familier et aimant. « Je monte tout de suite. »

« D'accord », a-t-elle dit. « N'oublie pas qu'on dîne avec Cohen ce soir. »

Le talkie-walkie s'est éteint.

Silence.

Le monde était devenu silencieux. Mon frère. Mon mari. Ils étaient ensemble, là-dedans. La trahison était totale.

J'ai réussi, je ne sais comment, à me remettre sur pied, mon corps hurlant de protestation. Je suis sortie de l'immeuble en titubant, les lumières de la ville se brouillant à travers mes larmes.

Mon téléphone s'est mis à vibrer dans ma poche. Un SMS de Damien.

`Je pense à toi, mon amour. J'espère que la nouvelle séance de thérapie n'est pas trop dure. J'ai hâte que tu rentres.`

Une seconde plus tard, un autre. De Cohen.

`Salut, ma puce. Je prends juste de tes nouvelles. Désolé de ne pas pouvoir être en Suisse avec toi cette semaine, c'est la folie au bureau. Sois forte. Tu me manques.`

J'ai fixé les messages, ces mensonges désinvoltes et pleins d'amour. Ils m'envoyaient des SMS sur ma « convalescence » tout en vivant une nouvelle vie avec ma remplaçante, dans ma maison.

Je me suis souvenue de Kara. La jeune stagiaire ambitieuse de l'entreprise de Damien. Elle avait les mêmes yeux, les mêmes cheveux. Je lui avais même fait une blague une fois.

« C'est comme si tu étais moi dans un univers parallèle », avais-je dit en riant.

Cohen avait passé un bras autour de mes épaules. « Ne dis pas de bêtises. Il n'y a qu'une seule Arielle Lefèvre. Tu es irremplaçable. »

Damien l'avait à peine regardée. Il était toujours si concentré sur moi qu'il remarquait rarement les autres femmes. Il l'avait écartée d'un revers de main, la considérant comme une simple stagiaire de plus essayant de gravir les échelons.

Je connaissais son histoire. Elle venait d'une famille pauvre, cumulant trois emplois pour subvenir aux besoins de sa mère malade. Elle avait accepté d'être ma donneuse en échange d'une somme d'argent qui couvrirait à vie les frais médicaux de sa mère.

Je me souviens avoir eu pitié d'elle. Elle était toujours vêtue de vêtements bon marché qui ne lui allaient pas tout à fait, sa posture voûtée comme si elle essayait de se faire toute petite.

Un jour, j'ai essayé de lui donner un chèque personnel, bien plus que ce que nous avions convenu.

« Vous me sauvez la vie », lui avais-je dit. « C'est la moindre des choses. »

Elle avait repoussé le chèque dans ma main, le menton haut.

« Je ne peux pas accepter ça, Madame Moreau. Je n'accepte pas la charité. »

Sa fierté m'avait impressionnée à l'époque. Maintenant, je voyais ce que c'était : un masque.