Je me suis réveillée en sursaut dans une chambre blanche et stérile, l'odeur d'antiseptique me piquant les narines. Une douleur sourde pulsait dans mon bras, là où une perfusion était fixée.

C'était l'œuvre de Grégoire. Après notre confrontation, j'avais fait une crise de panique, hyperventilant jusqu'à l'évanouissement. Il n'avait pas appelé une ambulance. Il avait appelé son médecin privé, celui qui prescrivait du « calme » aux épouses fortunées. Il essayait de construire son dossier, de documenter mon « instabilité ».

Une jeune femme dans un tailleur-pantalon impeccable se tenait près de la fenêtre. « Madame Garnier ? Je suis Sarah, l'assistante de votre mari. »

Ses yeux étaient pleins d'une pitié dont je ne voulais pas.

« Monsieur Garnier m'a demandé de vous apporter ceci à signer », a-t-elle dit, posant un mince dossier sur la table de chevet. « Il a dit que vous vous y attendiez. »

Je me suis souvenue de ses mots de la veille. Juste des papiers pour le cabinet. Une formalité.

Mes mains tremblaient en ouvrant le dossier. C'était une pile de documents, denses en jargon juridique. Mais une page se détachait, cachée au milieu.

Une demande de divorce.

Elle était pré-remplie, citant des différends irréconciliables. Il ne manquait que nos signatures. Glissé en dessous se trouvait un autre document, une procuration, lui donnant le contrôle total de mes biens si jamais j'étais jugée « incapable ».

Il me tendait un piège. Il allait me faire déclarer mentalement incompétente, tout me prendre et me faire enfermer.

« Il a dit de signer sur toutes les languettes jaunes », a dit doucement Sarah.

Je l'ai regardée, une idée fulgurant dans le brouillard de mon chagrin et de ma peur. Grégoire était arrogant. Il avait confiance en son pouvoir, en sa capacité à faire faire aux gens ce qu'il voulait. Il n'aurait pas pris la peine d'expliquer les documents à sa jeune assistante. Il lui avait juste dit d'obtenir une signature.

« En fait », ai-je dit, ma voix étonnamment stable, « mon mari et moi en avons discuté. Je ne dois en signer qu'un seul aujourd'hui. »

J'ai soigneusement sorti la demande de divorce.

« Juste celui-ci », ai-je dit, mon cœur battant à tout rompre. « Il a dit qu'il s'occuperait du reste plus tard. »

Sarah a semblé confuse un instant, puis a hoché la tête. « D'accord, bien sûr. »

J'ai trouvé la ligne de signature. Jeanne Moreau Garnier. J'ai signé. Puis j'ai poussé le papier de l'autre côté.

« Il doit signer aussi », ai-je dit. « Juste ici. »

Elle a pointé du doigt. « Mais Monsieur Garnier a déjà... » Elle s'est interrompue, regardant la page. Grégoire, dans sa hâte et son arrogance, n'avait rempli que les détails. Il n'avait pas encore signé sa partie. Il s'attendait à obtenir ma signature sur tout d'abord, un chèque en blanc sur ma vie.

« Il m'a dit d'obtenir sa signature juste après la mienne », ai-je menti sans sourciller. « Il l'attend. »

Sarah, désireuse de plaire à son puissant patron, n'a pas posé de questions. Elle a sorti son téléphone. Quelques minutes plus tard, une signature électronique de Grégoire Garnier est apparue sur la ligne à côté de la mienne. C'était fait.

Le document était maintenant juridiquement contraignant.

« Je vais faire enregistrer ça immédiatement, Madame Garnier », a dit Sarah en rassemblant les papiers. Elle a laissé la procuration non signée sur la table.

J'ai pris une profonde inspiration tremblante. C'était une petite victoire, une minuscule fissure dans son armure, mais c'était un début.

Je suis sortie de la clinique contre l'avis médical et j'ai pris un taxi, non pas pour rentrer chez moi, mais pour le petit jardin communautaire que ma mère entretenait depuis des années. Je me tenais au milieu de ses roses, leur parfum un rappel douloureux d'elle.

« Je suis désolée, Maman », ai-je murmuré à l'air vide. « Je suis tellement désolée de ne pas avoir pu te rendre justice. Pas encore. »

Mais je lui ai fait une promesse. « Je les ferai payer. Tous les deux. Je le jure. »

Un plan a commencé à se former dans mon esprit, fou et désespéré. Si le monde pensait que j'étais instable, si Grégoire voulait m'effacer, peut-être que je devrais simplement... disparaître.

Mettre en scène ma propre mort.

C'était insensé. Mais quel autre choix avais-je ? Il avait toutes les cartes en main. Il pouvait me discréditer, me faire interner, et personne ne me croirait. Mais si j'étais morte, j'étais un fantôme. Et les fantômes peuvent hanter les gens d'une manière que les vivants ne peuvent pas.

J'aurais besoin d'une nouvelle identité, d'une nouvelle vie. Et de cette nouvelle vie, je lancerais ma vengeance. Je deviendrais le cauchemar viral qui exposerait Grégoire Garnier et Kenza Duval au monde entier.

Me ressaisissant, je suis rentrée. La maison était silencieuse, mais je pouvais entendre de faibles rires venant de la terrasse arrière.

J'ai traversé le salon froid au sol de marbre et je suis sortie.

Ils étaient là. Grégoire et Kenza Duval, se prélassant au bord de la piscine. Kenza portait un de mes peignoirs en soie, sirotant un mimosa. Grégoire riait de quelque chose qu'elle disait, son visage détendu et heureux d'une manière que je n'avais pas vue depuis des mois.

Il a levé les yeux et m'a vue. Le sourire a disparu.

« Jeanne. Tu es rentrée », a-t-il dit, une lueur d'agacement dans les yeux.

Kenza m'a toisée de la tête aux pieds, un petit sourire suffisant jouant sur ses lèvres. « Oh, ma chérie, tu as une mine affreuse. Le stress ne te réussit vraiment pas. »

« Qu'est-ce qu'elle fait ici, Grégoire ? » ai-je demandé, ma voix plate.

« Kenza se sentait un peu secouée après le procès », a-t-il dit doucement. « Je l'ai invitée à rester quelques jours. Pour se reposer et récupérer. »

« Récupérer de quoi ? » ai-je rétorqué. « De fêter le fait de s'en être tirée avec un meurtre ? »

Kenza a eu un hoquet théâtral. « Grégoire, elle est cruelle. »

Grégoire s'est levé et s'est approché de moi, son corps bloquant ma vue d'elle. « Ça suffit, Jeanne. Kenza est notre invitée. »

Il a ensuite eu l'audace de me tendre une liste. « Kenza a des... besoins particuliers. Elle est allergique au gluten, au lactose, et elle ne boit que de l'Evian à 7 degrés, précisément. J'ai noté ses préférences pour les repas. Je suis sûr que tu peux t'en occuper. »

J'ai regardé la liste, puis lui. Il me demandait, m'ordonnait, de cuisiner et de servir la femme qui avait essayé de tuer ma mère. Dans ma propre maison.

L'arrogance pure et stupéfiante de la chose était presque impressionnante.

« Tu ne peux pas être sérieux », ai-je dit, ma voix dangereusement basse.

« Jeanne, nous en avons déjà parlé », a-t-il dit, sur le ton d'un parent patient grondant un enfant difficile. « Nous devons garder les Duval heureux. Considere ça comme faisant partie de ton rôle d'épouse. »

« Ton épouse ? » ai-je dit, un rire amer m'échappant.

Kenza, saisissant l'occasion, a enfilé un de mes vieux pulls en cachemire légèrement usé. Un pull que Grégoire m'avait acheté il y a des années. Elle l'a tendu.

« C'est si doux », a-t-elle ronronné. « Mais c'est un peu démodé, tu ne trouves pas ? » Elle m'a regardée. « C'est probablement plus ton style. »

Je me suis souvenue d'une fois où une autre femme avait fait un commentaire désobligeant sur ma robe lors d'une fête d'entreprise. Grégoire s'était placé devant moi, avait passé son bras autour de ma taille et lui avait froidement fait savoir que sa femme avait un goût impeccable. Il avait défendu mon honneur.

Maintenant, il restait là et laissait cette femme m'insulter avec mes propres vêtements.

Je n'ai rien dit. J'ai juste pris la liste de sa main. Pour que le plan fonctionne, je devais endurer. Je devais jouer le rôle de l'épouse brisée et docile un peu plus longtemps.

Plus tard dans la nuit, Kenza a prétendu qu'elle ne pouvait pas dormir, que la maison était « sinistre ». Elle est allée dans la chambre de Grégoire, pleurant à cause de cauchemars.

Il n'était que trop désireux de la réconforter.

Une heure plus tard, il est venu dans la chambre d'amis où je logeais.

« Jeanne », a-t-il dit, debout dans l'embrasure de la porte. « Kenza est très sensible. Elle se sent plus à l'aise dans la suite parentale. J'ai besoin que tu déménages tes affaires. »

J'ai levé les yeux du lit. Derrière lui, au bout du couloir, je pouvais voir Kenza appuyée contre le cadre de la porte de la chambre principale. Elle a croisé mon regard, et ses lèvres se sont courbées en un sourire triomphant et moqueur.

« Bien sûr », ai-je dit, ma voix dénuée d'émotion. « Elle peut l'avoir. »

Je me suis levée et je suis passée devant lui, sans même lui jeter un regard. « Après tout », ai-je ajouté en m'arrêtant à la porte. « Je ne voudrais pas que ton invitée soit mal à l'aise. »

Alors que je marchais dans le couloir vers une chambre d'amis encore plus petite, j'ai senti quelque chose changer en moi. Ce n'était pas seulement l'amour qui était mort. C'était l'espoir. La dernière, stupide, braise persistante d'espoir qu'une partie de l'homme que j'avais épousé était encore là.

Il était parti. Et à sa place se trouvait un monstre.

Et j'en avais fini avec lui. Totalement et complètement.

Kenza s'épanouissait sous les soins de Grégoire. En une journée, sa fragilité feinte a été remplacée par un air de propriétaire arrogante. Elle traitait ma maison comme son complexe hôtelier personnel et mon personnel comme ses serviteurs.

Un après-midi, elle a reçu des amies. Leurs rires forts et braillards résonnaient dans toute la maison. J'étais dans la cuisine, essayant de les ignorer, quand j'ai surpris leur conversation venant de la terrasse.

« Grégoire est tellement dévoué à toi, Kenza », a dit l'une des femmes. « Il a dit à mon mari qu'il allait divorcer de cette femme si fade il y a des lustres. Il attendait juste le bon moment. »

Mon sang s'est transformé en glace. Il lui avait promis. Il avait prévu de me quitter depuis le début. L'« accident » de ma mère n'était pas une complication pour lui ; c'était une opportunité.

« Il m'adore », a dit Kenza, sa voix dégoulinant de satisfaction suffisante. « Il ferait n'importe quoi pour moi. »

Je suis sortie de la cuisine, mon visage un masque vide. En passant devant leur table, l'amie de Kenza, une femme nommée Tiffany, a délibérément tendu le pied. J'ai trébuché, me rattrapant au bord de la table avant de pouvoir tomber.

« Oups », a ricané Tiffany. « Fais attention où tu mets les pieds, ma chère. »

Kenza a ri. « Elle est toujours si maladroite. C'est un miracle qu'elle puisse même marcher droit. »

Je me suis redressée, mes mains serrées en poings. Avant que je puisse dire un mot, Grégoire est entré sur la terrasse, son visage un nuage d'orage.

« Qu'est-ce qui se passe, bon sang ? » a-t-il tonné.

Pendant une seconde folle et fugace, j'ai cru qu'il était en colère pour moi. Il a fusillé Tiffany du regard, qui s'est recroquevillée sur son siège.

« Tiffany, qu'as-tu fait ? » a-t-il exigé.

Mais avant qu'elle ne puisse répondre, Kenza a poussé un gémissement plaintif.

« Grégoire, mon chéri », a-t-elle pleuré en se tenant le bras. « C'était horrible. Jeanne vient de m'attaquer. Elle a essayé de me pousser ! Je crois que mon bras est cassé. »

C'est arrivé si vite, c'était comme regarder une pièce de théâtre. Son visage s'est décomposé, des larmes montant à ses yeux. C'était une performance magistrale.

Et Grégoire a tout gobé.

Sa tête s'est tournée brusquement, son regard furieux se posant sur moi. La brève lueur d'inquiétude avait disparu, remplacée par une fureur pure.

« Qu'est-ce que tu lui as fait ? » a-t-il sifflé.

« Je ne l'ai pas touchée », ai-je dit, ma voix tremblant de rage. « Elle ment. »

« N'ose pas la traiter de menteuse ! » Il a fait un pas vers moi, tout son corps rayonnant de menace. Il a regardé Kenza, qui sanglotait sur sa chaise.

« Oh, mon amour, ça va ? » a-t-il murmuré, se précipitant à ses côtés. Il a doucement bercé son bras. « Il faut qu'on t'emmène chez un médecin. »

Il a ramassé un vase à proximité - un cadeau de ma mère - et l'a fracassé sur le sol en pierre. Des éclats de céramique ont volé partout. « Tu vois ce que tu me fais faire, Jeanne ? Tu es incontrôlable ! »

Il a pris une Kenza gémissante dans ses bras et a commencé à la porter vers la maison.

« Grégoire, je n'ai pas besoin d'un médecin », a reniflé Kenza contre sa poitrine. « Je veux juste toi. Elle me fait peur. »

Cela n'a fait qu'alimenter sa rage. Il s'est arrêté et s'est retourné vers moi, ses yeux remplis d'une lumière froide et terrifiante.

« Tu as besoin d'apprendre une leçon », a-t-il dit, sa voix dangereusement calme. « Tu vas aller à la cave et tu y resteras jusqu'à ce que tu puisses réfléchir à ce que tu as fait. »

La cave. Ce n'était pas juste une cave. C'était un panic room renforcé qu'il avait fait construire, insonorisé et sans fenêtre. Une boîte noire.

« Tu ne peux pas être sérieux », ai-je murmuré, horrifiée.

« Fais-le », a-t-il commandé. « Ou je demanderai à la sécurité de le faire pour toi. »

Il s'est retourné et a emporté Kenza, son visage enfoui dans son épaule, mais je pouvais voir la lueur triomphante dans ses yeux par-dessus.

Je suis restée là, entourée des débris du vase de ma mère, mon corps tremblant. Je n'avais pas le choix. J'ai descendu les escaliers dans l'obscurité oppressante de la cave. La lourde porte en acier s'est refermée derrière moi, le son final et absolu.

L'obscurité était totale. Le silence était un poids physique, me pressant de tous côtés. Les heures se sont écoulées les unes dans les autres. J'ai perdu toute notion du temps. Mon corps me faisait mal à cause du sol en béton froid. La déshydratation me donnait mal à la tête et ma gorge était comme du papier de verre.

À un moment donné, j'ai dû m'évanouir.

J'ai été réveillée par une voix. « Jeanne. Réveille-toi. »

La porte était ouverte, et une fente de lumière coupait l'obscurité. Grégoire se tenait là, une silhouette se découpant sur la lumière.

J'ai lutté pour m'asseoir, mon corps hurlant de protestation. Je me sentais faible, étourdie.

« Les parents de Kenza organisent une collecte de fonds en mémoire de ta mère », a-t-il dit, sa voix plate, comme s'il parlait de la météo. « C'est demain soir. Tu dois être là. »

Je l'ai regardé, mon esprit luttant pour traiter ses mots. Il m'avait enfermée dans une pièce sombre pendant ce qui semblait être des jours, et maintenant il parlait d'une fête.

« Tu veux que j'aille à une fête ? » ai-je croassé.

« Ce n'est pas une fête, c'est un mémorial », a-t-il corrigé, impatient. « Les Duval sont très généreux. C'est bon pour les relations publiques. Et en plus », a-t-il ajouté, sa voix devenant froide, « Kenza est toujours très contrariée par ce que tu as fait. Elle pense que tu dois te racheter. »

Il a fait une pause, laissant l'implication s'installer. « Elle a choisi une tâche pour toi. Quelque chose pour montrer que tu es désolée. »

Mon esprit vacillait. Le mémorial était une imposture, un moyen pour les Duval de paraître compatissants tout en crachant sur la tombe de ma mère. Et il me réveillait de cette chambre de torture non par inquiétude, mais parce que sa petite amie sociopathe avait un autre jeu cruel à me faire jouer.

Un rire amer et brisé s'est échappé de mes lèvres. « Bien sûr qu'elle l'a fait. »

J'ai réalisé alors, dans cette cave froide et sombre, la vraie raison pour laquelle il m'avait réveillée. Ce n'était pas pour le mémorial. C'était pour le jeu sadique de Kenza. Il m'avait enfermée, brisée, tout ça pour la servir.

Les derniers vestiges de l'homme que je pensais connaître se sont effondrés en poussière.