Le penthouse de la Cinquième Avenue était silencieux. Les sols en marbre reflétaient les lumières de la ville, froids et implacables. Beverley se tenait au centre du salon, le silence pesant sur ses tympans.

Elle s'engagea dans le couloir. La porte de la chambre d'Aiden était entrouverte. Elle la poussa.

La chambre était intacte. Le lit était parfaitement fait, le plaid à motif dinosaure plié au pied. Le Star Destroyer en Lego trônait, à moitié terminé, sur son bureau.

Elle s'approcha du bureau. Elle prit le T-Rex en peluche qui se trouvait à côté de la boîte de Lego. Il était doux, usé à force d'être serré trop fort. Elle le serra contre sa poitrine, enfouissant son visage dans la fausse fourrure. Il avait son odeur. Une odeur de crayons de cire et de sueur de petit garçon.

Le bruit de la porte d'entrée qu'on déverrouillait résonna dans l'appartement.

Beverley ne bougea pas. Elle écouta les pas lourds, le froissement d'un manteau qu'on retirait.

Ellwood Stevenson apparut dans l'encadrement de la porte de la chambre d'Aiden. Il sentait la poudre à canon et l'air froid de la nuit, un mélange auquel s'ajoutait un lourd parfum floral qui n'était pas le sien.

Il la vit et ses sourcils se froncèrent. Ses yeux se plissèrent jusqu'à n'être plus que des fentes.

« Qu'est-ce que tu fais là ? » Sa voix était glaciale. « J'avais demandé à Evelyn de te dire de rester ailleurs ce soir. »

Beverley le regarda. Elle ne serra pas plus fort le dinosaure. Elle ne se recroquevilla pas. Elle se contenta de le regarder, le regard plat et vide.

Il tira sur sa cravate, desserrant le nœud. « Ryan est rentré aujourd'hui. Kaleigh était si soulagée. Tu devrais être heureuse pour eux. »

Les mots la frappèrent comme un coup. Sa prise sur le T-Rex se resserra jusqu'à ce que ses ongles s'enfoncent dans ses paumes.

« Aiden ? » dit-elle. Sa voix n'était qu'un râle. « Et notre fils ? »

Ellwood ricana. Il entra dans la pièce, la posture raide. « Quoi, lui ? Où est-ce que tu le caches cette fois ? »

Beverley le dévisagea. L'incrédulité pesait sur sa poitrine comme un poids physique. « Il est mort, Ellwood. »

Ellwood se figea une fraction de seconde. Puis, un rictus méprisant tordit ses lèvres. « Ne joue pas à ça avec moi, Beverley. C'est pathétique. »

Il s'approcha, sa présence dominant la petite chambre. « Tu crois que ce petit numéro va attirer mon attention ? Le cacher parce que tu es jalouse ? »

« Il est mort sur la table d'opération », dit Beverley, la voix montant, l'engourdissement se fissurant. « Ils n'ont pas pu le sauver. »

La main d'Ellwood jaillit. Ses doigts s'enroulèrent autour de son poignet, le serrant fort. La douleur fusa le long de son bras.

« N'ose même pas plaisanter avec ça », gronda-t-il, le visage à quelques centimètres du sien. « C'est malsain. »

Elle tenta de se dégager, mais sa poigne était de fer. « Je ne plaisante pas. J'ai signé les papiers ce soir. »

Il lâcha son poignet, la repoussant d'un pas. Il la regarda avec un dégoût absolu.

« Tu es incroyable. Tu crois que je ne sais pas ce que tu fais ? Tu es désespérée depuis le jour où tu t'es glissée dans mon lit. Tu penses que simuler une tragédie me fera oublier que tu n'es qu'une Vaughn ? Une croqueuse de diamants qui m'a piégé pour que je l'épouse ? »

Les mots étaient du venin. Ils s'insinuèrent sous sa peau, mais la douleur ne put atteindre son cœur. Il était déjà mort.

« Tu ne sais rien du sacrifice », continua Ellwood, arpentant la pièce devant elle. « Tu restes assise dans ce penthouse, portant mon argent, pendant que Kaleigh souffre. Tu n'as aucune idée de ce qu'elle a enduré pour moi à Bogota. »

Le corps de Beverley se raidit.

Bogota.

Le mot fut un déclencheur. Son esprit fut ramené sept ans en arrière. La terre humide. Le goût métallique de la peur. Le bruit des machettes fendant la jungle. L'agonie dans son propre corps alors qu'elle utilisait leur dernière fiole d'eau purifiée pour nettoyer l'entaille sur sa jambe, sachant que c'était sa seule chance d'éviter l'infection. Le souvenir de s'être forcée à boire dans un ruisseau trouble, obstrué par les feuilles, la fièvre qui s'ensuivit, et le frisson profond et inébranlable qui s'était installé dans ses os depuis lors. L'hypothermie chronique qui la hantait encore, faisant de chaque hiver une bataille pour la survie.

Elle s'était agenouillée dans la boue, priant un dieu auquel elle ne croyait pas, le suppliant de prendre sa vie et d'épargner la sienne.

C'est elle qui avait fait ça. Pas Kaleigh.

Ses mains se mirent à trembler. Le souvenir était une douleur physique dans ses os. Mais elle regarda le visage d'Ellwood — déformé par l'admiration pour une femme qui n'avait rien fait — et les mots moururent dans sa gorge.

À quoi bon ? Il ne la croirait pas. Il ne l'avait jamais crue. Kaleigh avait si bien tissé ses mensonges qu'Ellwood avait réécrit l'histoire elle-même.

Ellwood prit son silence pour de la culpabilité. Il s'approcha encore, sa voix s'abaissant en un murmure dangereux.

« Écoute-moi bien, Beverley. N'ose même pas t'approcher de Kaleigh. Toi et Aiden réunis ne valez pas un seul de ses cheveux. »

Aiden ne vaut pas un cheveu.

Les mots résonnaient dans sa tête. Elle se souvint d'il y a six mois. Aiden avait accidentellement renversé un bol de soupe que Kaleigh avait apporté. Ellwood avait traîné le garçon hurlant dans le placard de rangement et avait verrouillé la porte. Il y était resté quatre heures.

« Aiden est mort », murmura-t-elle, la réalité de la chose la frappant enfin avec une clarté brutale. « Et c'est toi qui l'as tué. »

Ellwood rit, d'un rire sec et laid. « Tu es folle. »

Il se retourna et sortit de la chambre, claquant la porte derrière lui.

Beverley resta seule dans la chambre obscure. Elle baissa les yeux sur le T-Rex dans ses mains. Les tremblements cessèrent. Le chagrin cessa. Tout ce qui restait était une fureur froide et brûlante qui se logea dans son estomac comme une pierre.

Beverley ferma la porte de son bureau à clé. Elle appuya son front contre le bois frais, tendant l'oreille.

Boum. Boum. Boum.

« Ouvre la porte, Beverley ! » La voix d'Ellwood était assourdie par le chêne épais, mais sa fureur était évidente. « Je ne jouerai pas à tes jeux. Où est Aiden ? »

Elle s'écarta de la porte. Elle se dirigea vers son bureau, ses pas étouffés par le tapis. Elle s'assit dans le fauteuil en cuir et regarda la photo encadrée à côté de son ordinateur portable. Aiden, tout sourire, à qui il manquait ses deux dents de devant.

Des larmes coulèrent sur ses joues, mais elle ne fit aucun bruit. Elle les essuya du revers de la main.

Ellwood était perdu. Empoisonné par les mensonges de Kaleigh. Il croyait sincèrement qu'elle cachait Aiden. Dans sa réalité déformée, elle était la méchante, et Kaleigh la victime.

Mais il y avait une personne dans la famille Stevenson qui ne pouvait être manipulée. Une personne qui voyait clair à travers l'écran de fumée.

Elle prit son téléphone. Elle fit défiler les contacts, ignorant le nom d'Ellwood, et trouva le numéro qu'elle n'avait utilisé qu'une poignée de fois.

Elle appuya sur la touche d'appel. Le téléphone sonna deux fois.

« Beverley ? » La voix était vieille, rocailleuse, mais portait le poids d'un empire. Dennison Stevenson.

« Grand-père », dit-elle. Sa voix se brisa. Elle prit une inspiration, se forçant à prononcer les mots. « J'ai quelque chose à te dire. »

« Parle. Qu'est-ce qui ne va pas ? »

C'était la chose la plus difficile qu'elle ait jamais faite. Plus difficile que de signer l'acte de décès. « Aiden est parti. Il est mort pendant l'opération aujourd'hui. »

Silence. Un silence total, suffocant, s'installa au bout du fil. Elle pouvait entendre le tic-tac de l'horloge de parquet dans le couloir.

« C'est impossible. » La voix de Dennison était basse, tremblante d'un mélange de choc et de colère montante. « Les médecins ont dit que c'était une intervention mineure. Une opération à faible risque. »

« Ils ont menti », dit Beverley d'une voix blanche. « Ou ils ont été payés pour mentir. Il ne s'est jamais réveillé. »

« Où est Ellwood ? » aboya Dennison. Le chagrin se transformait déjà en rage. « Où est mon petit-fils ? »

Beverley ferma les yeux. « Il était avec Kaleigh Frederick ce soir. Pour fêter le rétablissement de son fils. Il pense que je mens. Il pense que je cache Aiden pour attirer l'attention. »

Un fracas retentit à travers le téléphone. Le bruit de verre brisé. Dennison rugissait, un son qui avait dû faire trembler les murs de sa propriété.

« Ce garçon est un imbécile ! » cria Dennison. « Je vais m'en occuper. Toi, ne bouge pas. Tu m'entends ? Je vais m'occuper d'Ellwood. »

La communication fut coupée.

Beverley reposa le téléphone. Pour la première fois depuis qu'elle avait quitté l'hôpital, une infime lueur de chaleur lui toucha la poitrine. Elle n'était pas seule.

Cela dura moins de dix minutes.

Son téléphone s'alluma. Le nom d'Ellwood s'afficha sur l'écran.

Elle répondit, pressant le téléphone contre son oreille.

« Espèce de folle furieuse ! » La voix d'Ellwood n'était qu'un cri. « Comment oses-tu ? Comment oses-tu mêler mon grand-père à ton petit complot malsain ! »

Beverley écarta le téléphone de son oreille, grimaçant sous l'effet du volume.

« Tu crois que mêler ma famille à tes mensonges va me forcer la main ? » hurla-t-il. « Tu as caché mon fils pour me punir, et maintenant tu mens à mon grand-père ? Tu es désespérée, Beverley. Tu es pathétique ! »

Un rire monta dans la gorge de Beverley. Il en sortit creux, cassant, et totalement dénué d'humour.

« C'est toi qui es fou, Ellwood », dit-elle. Sa voix était parfaitement calme.

Ce calme l'enragea davantage. « Moi, fou ? Je te donne vingt-quatre heures ! Tu ramènes Aiden, ou je détruirai la famille Vaughn. Je les dépouillerai de tout. Tu m'entends ? »

« On ne peut pas ramener un enfant mort à la vie », dit-elle.

« Vingt-quatre heures ! » rugit-il, et la communication se coupa.

Beverley fixa l'écran vide. Elle se leva et se dirigea vers la fenêtre. En bas, dans la rue, elle pouvait voir les SUV noirs. Le service de sécurité d'Ellwood. Ils étaient garés à chaque sortie.

Elle était assignée à résidence.

Elle se retourna vers la pièce. Ses yeux se posèrent à nouveau sur la photo d'Aiden. Il reposait dans un tiroir froid de la morgue, attendant que quelqu'un vienne réclamer son corps. Attendant que son père s'en soucie.

Mais son père pensait qu'il n'était qu'un pion dans un jeu de divorce.

Elle ne laisserait pas Aiden rester là-bas. Elle ne le laisserait pas être effacé.

Elle reprit son téléphone. Elle n'appela ni Ellwood, ni Dennison.

Elle appela les pompes funèbres.

« Je dois organiser une cérémonie », dit-elle. « Demain. Au cimetière de Greenwood. Le coût n'a pas d'importance. Je veux le meilleur cercueil. Je veux des roses blanches. Et je veux que ce soit réel. »

Elle allait enterrer son fils. Et elle allait s'assurer que le monde entier sache qu'il était mort.